Лучший комментарийmadking написал 02.08.2014 в 01:44
10328
Я - обмылок того, что всегда очищало, Я - огарок того, что несло людям свет, Я - обрывок того, что людей просвещало, Я - остаток того, чего, в ...Я - обмылок того, что всегда очищало, Я - огарок того, что несло людям свет, Я - обрывок того, что людей просвещало, Я - остаток того, чего, в принципе, нет.
Я - отрезок того, что казалось короче, Я - пенек, что был раньше чернейшей из чащ, Ужас я, пролетающий крыльями ночи, Посмотрите я - Бэтмэн! Тьфу, нет! Черный Плащ!
Лучший комментарийmadking написал 09.02.2015 в 23:10
10561
Я не пишу стихов своим носкам, Писать носкам - бездарная морока. Я берегу свои стихи для дам, Хотя и в этом никакого прока. Пусть я слыву поэтом меж ...Я не пишу стихов своим носкам, Писать носкам - бездарная морока. Я берегу свои стихи для дам, Хотя и в этом никакого прока.
Пусть я слыву поэтом меж друзей, Хотя порой бываю невменяем, Я знаю где-то тысячу вещей, Которым мы стихов не посвящаем.
Ну а жена... и женщина, и мать, Любимая, прекрасная, родная. Так как же можно ей не посвящать Того, что остальным я посвящаю.
Она опора мне на много лет, Награда для такого соплежуя, И пусть я - лишь паршивенький поэт, Но все стихи к её ногам сложу я))))
Лучший комментарийmadking написал 12.09.2017 в 13:36
0
Я растерял любовь к тебе, Москва. Похоронил под гнетом бед и быта, Но все-же в сердце теплится едва То чувство, что почти уже забыто. Где я – малыш ...Я растерял любовь к тебе, Москва. Похоронил под гнетом бед и быта, Но все-же в сердце теплится едва То чувство, что почти уже забыто.
Где я – малыш, смотрю во все глаза, Без тяжких дум и прожитых лет груза, А ты еще не средоточье зла, А главный град Советского Союза!
Где я лелеял детские мечты О полной славы доле космонавта. И я взрослел, и изменялась ты, И вот однажды наступило «завтра».
Ты перестала быть какой была. Возможно прозвучит довольно глупо, Но песни «купола-колокола» Тебе теперь как макияж для трупа.
Вот на дворе уж двадцать первый век! Что вижу я со своего балкона? Пятнадцать миллионов человек, А москвичей – не больше миллиона!
Стоит Москва! Великолепный град! Жаль позолота оказалась ржавой. И, если честно, я немного рад, Что не дожил Есенин с Окуджавой.
Лучший комментарийmadking написал 13.12.2013 в 03:45
0
А вот вам для погрызения немного лирики... или литрики... или поллитрики Ночь в декабре, смотрю в окошко, И вижу вместо зимних стуж Куда-то лунная ...А вот вам для погрызения немного лирики... или литрики... или поллитрики
Ночь в декабре, смотрю в окошко, И вижу вместо зимних стуж Куда-то лунная дорожка Бежит едва касаясь луж.
Асфальт намок и света блики, Как отражение небес. Бредут усталые таджики С лопатами наперевес.
И пусть еще по небосклону Созвездий бродит череда, Одетые не по сезону Спешат апостолы труда.
Все та же жизнь. Все те же лица. Я постарел еще на год. Ночь на дворе, а мне не спится. И ладно. С возрастом пройдет.
Лучший комментарийmadking написал 22.07.2011 в 23:50
0
Дружище Ну что, дружище, страшно умирать? Ведь мнилось: смерть – не более чем шутка. Зато теперь стерильная кровать Две медсестры, уколы, врач и ...Дружище
Ну что, дружище, страшно умирать? Ведь мнилось: смерть – не более чем шутка. Зато теперь стерильная кровать Две медсестры, уколы, врач и утка.
Вот собрались у смертного одра Все, кто с тобою так и не ужились. Тебя не любят, так же как вчера, Но все равно зачем-то притащились.
Да ты лежи, дружище, все окей, Когда еще увидеть доведется Так много лживых розовых соплей И прочего, что из людей прольется.
Ты как, дружище, не проходит боль? И депресняк от полного бессилья? Все эти слезы, как на рану соль, Да, понимаю, и меня б взбесили.
Держись, дружище, скоро все пройдет И санитар укроет с головою. Кто я такой? А я, дружище тот, Кто в этой койке сдох перед тобою.
я подозреваю, что есть тайна моего рождения, как в индийских фильмах, примерно. может, мы брат и сестра? уж больно сильно похожи наши возможности в сочинении стихов))
Все может быть. Я европеоидной расы. По национальности осетин (дигорец). Родился в городе Владикавказ, Северо-Осетинской АССР, 1 мая 1986 года. В 1989 году из-за работы отца наша семья переехала на пмж в город Назрань, Чечено-Ингушской АССР. Вследствие печально известного осетино-ингушского конфликта, произошедшего в конце 1992 года, отца перевели на работу обратно во Владикавказ. В 1997 году мы переехали в Кабардино-Балкарскую республику, в город Нальчик, который для меня стал вторым домом. Потом учеба в институтах, и уже самостоятельный переезд в центральную часть РФ.
Уважаю осетин, красивая и очень талантливая нация. Много хороших, талантливых людей. А КБР - наши соседи. Я, к сожалению, ни разу там не была, но наслышана, что Нальчик - очень красивый город.
Большое спасибо. Приятно слышать такие теплые слова. Нальчик, да, очень красивый...Был раньше. Несколько раз побеждал в номинации "Самый зеленый город России". Ключевую роль в этом сыграла служба "Горзеленхоз", которая на улицах города творила просто чудеса. Но, как оно часто бывает, муниципальный тендер отдали какой-то частной организации. В итоге от былой красоты и ухоженности не осталось ничего. "Рога и копыта" еще в 2015 году элементарно не могла навести чистоту в городе, не говоря уже о декоративных работах. Вот такие дела, но даже в таком виде Нальчик намного красивее большинства российских городов.
Ну, в некотором роде это так и есть. Только если поэт заболел амфибрахием, то тут же прицепляется куча болячек других РАЗМЕРОВ и масштабов. Вылечиться невозможно.
Нет повести печальнее на свете, Чем съеденная колбаса, поверьте. Такое было планов громадьё: Купить себе колбасочки шматочек, Съесть втихаря, ей посвятив стишочек, Но тут оса вмешалась, ё-моё!
Лежу в больничке весь опухший, гладкий. Расправились все трещинки и складки. Сам стал похож на ту же колбасу. Моя родня всю колбасу умяла, А обо мне вообще не вспоминала, А я рыдал и проклинал осу.
Сия печальна исповедь моя. Теперь не знаю как мне жить друзья. Все вышло как у Уильяма Шекспира. Безжалостна картина бытия, Все пострадали – колбаса, оса и я. О том и повествует моя лира.
Друзья, скажу вам без прелюдий, Жить в дружбе хорошо везде. В Тамбове тоже наши люди, И волки там уже не те. В Москве ль, Саратове, Саранске Друзья вас с нетерпеньем ждут. В любом забытом «мухосранске» Они приветят и поймут.
Musveta, в корень, как обычно Ты смотришь, мудрость проявя. Но и не будь оптимистична - С Тамбовом не дружИт Мордва! Пока слюною ядовитой Исходит шляпочный мой "друг", Вопрос останется открытым: "С какой х....ни он вылез вдруг?"
Нет сенса нервничать в инете, Искать защитницу в мусвете. Коль что не нравится, так взять Да просто кнопочку нажать. Слегка цвет красный не заметить, А тем, кто по душе ответить. Все разные давно ж известно, Не может быть в инете тесно.
Подозреваю, автор наш не знал, Что с колбасою связан криминал, А то бы настучал враз прокурору. Безвременно не сгинула б оса, Не съеденной осталась б колбаса, А автор перешел б на помидоры.
Я так понимаю, что Вы не буддист и не веган... К какой же я религии принадлежу последние 20 лет? Я ее тоже не жру... московскую, салями, брауншвейгскую... никакую...
Не жрете или не едите? Я не знаю, к какой религии принадлежите вы, но я мусульманин. Есть докторская колбаса Халял. Такую иногда можно. Нет, не то, чтобы я вообще колбасу не ем. Ем, конечно, не буду скрывать. Но не могу представить, чтобы я зашел в магазин, и целенаправленно купил шмат колбасы.
За колбасу поняла... за гуся тоже... Не желала обидеть Вас лично, или любую из существующих религий. Колбасу, тоже, не хотела обидеть. Жуйте себе на здоровье. Гусь Халял Вам судья...
…Нас не вспомнят в «Избранном», мы писали плохо. нет печальней участи первых петухов. А. Городницкий
Когда пирамида времени под грузом веков просядет - Смена тысячелетий обычна, как смена дней. Мы родились на закате, в последних шестидесятых, Под уходящим солнцем, в утомленной стране.
Издавна веры не было тем, кто пришел под вечер: Мало ли что вольется в темные берега. Вот и мое поколение явно не богу свечка. Впрочем, что утешительно, и не чертям кочерга.
Так и болтались – между. Строили пятый угол. Жили – ни в поле ягода, ни в саду белена. Мы были слишком похожи, чтобы любить друг друга. Мы были слишком чужие, чтобы любили нас.
Но зато восхищались, тянулись, теряя головы. Старшие – с тихой завистью, младшие – рты раскрыв. По осевой по линии шли мы походкой гордою, Вовсе не глядя под ноги – до беды, до поры.
Где ты, пора цветения? Вышло: пусты соцветия. Праздник без продолжения, тупиковая ветвь. Дети от нашей плоти – утро тысячелетия, Так что не нам, вечерним, их выводить на свет.
А тот, кто не нужен - волен и в животе, и в смерти. В ненависти и дружбе, в музыке и словах. Как же мы понимали грустную мудрость мэтров... Личности в восемнадцать, циники в тридцать два.
Умницы и таланты, съеденные рутиной, Выжатые лимоны в мутный отвар времен. Сами себе герои, сами себе противники, Меньше всего озабоченные цветом новых знамен.
Да, нас не вспомнят в «Избранном». Мы не горели ясно. Кем же мы были? Замятью, бликами на воде.
Поздней любовью века, ветреной и прекрасной. Последним шедевром мастера, не оправдавшим надежд.
У смерти пусты глаза, Вернее, глазницы. Кто эту чушь сказал, Что что-то в них отразится? Контур реалий стерт. Сюжет неприметен. Коричневый натюрморт Смотрится в тон смерти.
Любите Бродского, любите на здоровье. Ничего не имею против.
Ну, слава богу! Не Иосиф я. И даже не подобие поэта, А то расстроилась бы вся семья. С приветом к вам «какаето» musveta. И вы «какойто» ruppel всего лишь. На Бродского не тянете в натуре. И ваши и мои труды, глядишь, Окажутся, увы, в макулатуре.
Из хора их многоголосого Сюжет я вынес интересный: Любил какого-то Иосифа Какой-то Руппель неизвестный. О том молчали телевизоры И не судачили газеты, Пока на форуме не вылезли Стихи какой-то там musvetы. Вот так в итоге получается Весьма забавная картинка, А с аватара улыбается Лицо какого-то Мэдкинга. У нас для вас напоминание, Что на просторах интернета Вот эту ветку, как и ранее, Творят какие-то поэты.
Не разгрести по логике, ни словом ни автоматом Где начался ум от горя взамен горя от ума, И если шестидесятые вы мните эпохи закатом, "Священные девяностые" тогда кромешная тьма.
Последние дни империи, осколки надежд и жизней, И где у той саги сумерки, а где, быть может, рассвет, Как вера в спасенье "Титаника" тает любовь к отчизне, И нет надежд на грядущее, да и грядущего нет.
Кончились девяностые, ведь время неутомимо, Нулевые, десятые... когда же он будет, рассвет? Года, как вагоны поезда, так же проносятся мимо, Сменили вектор развития, а счастья всё нет и нет.
На нашем солнце то пятна, то бури, а то затмения, И нет перспектив положительных в свете последних дней. Пусть нас не вспомнят в "Избранном" во всём этом безвремении, Мы сами не вспомним друг друга, а это гораздо страшней.
Что ж за печаль в сих речах беспробудная, В пастельных тонах виден солнца закат? Здорово, что бытие временами трудное! Разве можно понять его без преград?
Как распознать красоту без затмения? Прелести жизни и в бурях, и в пятнах. Есть перспективы, сменив чуть мышление - Все, что посеем - получим обратно.
Ведь истины никто не знает, У каждого лишь правдонька своя. Прав тот, кто знаки расставляет И тот, кто не проставил их шутя. Вы пишете порой отменно, Коллега-Ранчер в пирожках мастак. Тут каждый скажет непременно - Вы оба молодцы и это факт.
В каком- то другом, но уж точно не в этом, Как кажется многим, потерянном веке. Мы будем, мы станем! И что непременно, На фоне всеобщей любви к человеку.
А с этим «не в ногу» и «где-то с припеку», Мы лучше и чище, сливной его ямы. И всю проблематику нашей эпохи Легко посылали «куда-то по маме».
Мы, вроде проездом, сюда из оттуда. И терпим по-рабски, на Рай уповая. Он может и есть, вне всяких сомнений, Не в нем мы живем. Не в него умираем.
Всем кажется, что где нас нет, там жизнь лучше. В другой бы стране и в эпоху другую Жилось несомненно бы ярче и круче. Боюсь, что халявщиков разочарую.
Есть страны, где вечное лето и фрукты, Лазурное небо и теплое море, И может вполне показаться кому-то, Вот там-то уж люди не ведают горя.
Цветущие кущи - образчик Эдема, Но там тоже люди, представьте, страдают. И терпят по-рабски, решая проблемы. И тоже в итоге мечтают о Рае.
Ссутуливши спины под тяжестью быта, Дорогой единой по обыкновенью, Идем от рожденья до смерти транзитом - Из небытия, через жизнь, до забвенья.
Неслышно пенья птиц. Отцвел мой старый сад. Печаль и тишина царят да запустенье. Набухшие дождем, нависли небеса, Но вряд ли дождь поможет возрожденью.
Корявые стволы, молитвенно сложив, Напрасно тянут вверх сухие ветки-руки, Хотя б еще весну да лето пережить, Но небеса к молитвам этим глухи.
Вот так и у людей. Все пыжимся, все ждем, Что непременно чудо состоится. С небес прольет божественным дождем, Отступит немощь, защебечут птицы.
И повинуясь зову высших сил, Душа стряхнет смертельные оковы. Мир снова станет молод и красив. И старый сад нарядится в обновы.
Вечер добрый. А вот я немного подсыплю Вам снежного настроения. Вьюга.
Мы смотрели друг на друга, А вокруг резвилась вьюга. Веселилась, хохотала, добавляла свежий штрих. Тормошила, щекотала, Снег охапками бросала. То змеёю обвивала, То ласкала нас двоих. В жемчуг, обрядив берёзу, Взбила бороду морозу. Успокоилась, затихла, призадумалась на миг И умчалась без оглядки, Так и не найдя разгадки Вечной тайны, что связала На морозе нас двоих. Мы смотрели друг на друга, Снег поскрипывал упруго, Мы смотрели друг на друга в первый и последний раз. Видно, та шалунья вьюга, Ненадёжная подруга, Утомившись, рассердилась, Разобиделась на нас.
Это нормально для женщины заботиться о ком-нибудь. Есть дети, о них печемся, нет их, о животных или растениях. У меня тоже есть питомица, к которой я испытываю нежную симпатию.
У меня есть эхинопсис Тотошка и эхиверия Клео Коты и собачки - бродяжки, мои друзья. После гибели моих... Не хочу привязываться. Тяжело переношу утраты...
Какие странные названия. Не выговорить и на приз. Как будто космоса послание Иль поэтический каприз. А у меня на подоконнике, Пришельцы в джунглях городских, Томятся в вазе беспризорники: Анис, ромашки, васильки.
Ну и как результаты? Не все рабочие разбежались? Эту абракадабру и на трезвую-то голову не осилить. Но кто его знает, ведь говорят же: что у трезвого на уме, то у пьяного на языке, так что человек во хмелю может и не такое осилить. Когда закончатся вулканы, можно перейти на экзотические имена, например, полное имя известного художника Пабло Пикассо звучит так: Пабло Диего Хосе Франциско де Паула Хуан Непомукено Криспин Криспиано де ла Сантисима Тринидад Руиз и Пикассо. А есть еще длиннее и заковыристей. Названия этих вулканов звучат как ругательный диалог. Один исландец спрашивает: Хваннадальсхнукюр? Мол опять развезло эту хрень? Другой отвечает: Эйяфьядлайёкюдль! Да задолбал уже, мать твою!
Боюсь что нас попрут с форума за нашу трепотню. Форум-то поэтический. Могу поделиться своими познаниями иностранных языков - на немецком: хенде хох и гитлер капут, на итальянском: уно уно моменто, на французском: месье, жена манж пасижур, на англо-американском: фак ю. По этим фразам можно судить о степени моей образованности. А сценарии это круто. Успеха!
Хорошо ли там в раю? Души песенки поют на душистом на лугу. Их там ангелы пасут: от невзгоды защищают. Голубиные душой - нужен отдых вам большой, заслужили - отдохните, без опаски в мир взгляните: птицы райские поют, цветы душистые цветут, бабочки кругом летают - крылья радугой сверкают. Нужно что душе в раю? Руки-крылья распахнуть и за бабочкой бежать, и прекрасный мир обнять.... Ну, побегаешь так век, скучно. Я же человек.
Я поэт. Зовусь я Цветик. От меня вам всем приветик!
(Цветик - поэт из цветочного города)
Я поэт. Зовусь я Светик. Всем горячий шлю приветик! Посвящаю строки эти Тем, кто вместо сладких снов, Стихотворчеством болея, Неподвластные Морфею, Под созвездьем Водолея Кружева плетут из слов.
Ночь и звезды - обалденно! Всем близки поэтам темы: Как устроена система? Где начало всех начал? Но чем больше груз познанья О Вселенском мирозданье, Тем острей вопросов грани И томительней печаль.
Но о грустном мы - не будем. Мир загадочен и чуден. Если даже путь ваш труден, Интересно жить всегда, И в полсотни и в семнадцать Можно запросто влюбляться, И с мечтой не расставаться Ни за что и никогда!
Ангел ночью мне приснился Был задумчив он и тих. Взгляд его смотрел сурово И прекрасен строгий лик.
Ангел, Ангел, что же сделал я такого Что ты смотришь так сурово? Я, конечно, не святой, Я живой и молодой и весь мир хочу объять. Тебе, Ангел, не понять. Я не мудр и не дурак - мудрость с возрастом придет. Жизнь, длинну иль коротку, Но хочу прожить я как сокол, а не как слизняк. Грань добра не преступлю и злодейством не утешусь. Все же, Ангел, будь со мной , Если справиться с бедой своей силой не смогу Ты меня крылом прикрой или душу успокой.
Ангел молвил тут сурово: "Душу, словно платье снову, надо смолоду беречь. Не ищи со мною встреч. Если будешь ты достоин, Душу грешную твою, я и сам поберегу. Но уж если будет худо - обращайся, помогу"
Он легко взмахнул крылом и исчез, не оглянулся. Ну а я .... А я проснулся.
Я проснулась от чужого взгляда. За окном парил ангел. Он размахивал рваным крылом и будто бы подавал мне какие-то знаки. Что, что мне хочет сказать небесный почтальон?
Встань и иди? Не плачь, не бойся, не проси? Купи, наконец, лотерейный билет! Или может «дурик, бросай ружьё и всплывай!»
Чтобы понять это и зафиксировать судьбоносный момент, я надела линзы. За окном висел рабочий, который шпаклевал фасад дома. Он энергично размахивал рукой, создавая иллюзию обмана. Ему не было никакого дела до меня, лежащей летом под пуховым одеялом. Рабочий подтянулся вверх и теперь за окном были видны только его ноги, под которыми плыли полупрозрачные холодные облака. Я хотела расстроиться, что ангел не прилетел, а потом решила, что, может, и прилетел.
Кто знает. Может у меня ангел - маляр-штукатур. А у кого-то таксист. Или дантист.
На кровати лёжа, Пишу ему души слова, Дрожащей рукой вытирая слезы, Перечитываю их молча... Он прочитает и промолчит, Неужели так трудно ответить? "Не хочу с тобой говорить" Значит его общение мне не светит. Зачем я плачу, жду его? Ему же всё равно, Ангел свыше Смотрит, тише Говоря мне: Ты забудь его, послушай, Убьет молчаньем и что с того?" "Ангел помолчи! Ты не знаешь ничего! Любовь моя сильнее стужи И сильней мира всего! Я верю, придет момент, Взайдет звезда пленительного счастья, Увижу в глазах его я свет, Промелкнет искра, заденет сердце Откроет мне он дверцу В душу, в мир тот, Где он каждый день герой сказаний, Где сны сбываются и наяву, Где нет границ врага страданий И неба яркого сияний, Потихоньку я зайду..." "Если б так всё было, бред, Есть ли надежда?" "Да еслив ее нет, Всё равно любила бы и прежде, Ах Ангел! Почему любовь жестока? Кто ее придумал, вплодь?" " Такая жизнь, без подноги Любовь придумал наш Господь..." Ангел замолчал, почти уснувши Я думала о нём... Лицо было ветра суше И горело огнём. Прошли все слезы, будет завтра, Оставь надо наконец его, дать покой. А душа болит, и правда, Жить надо дальше и быть собой.
Вас оценили. Не ждите мгновенной реакции и лайков. Здесь копирайтеры работают. Это я мимо проходила. А форум - добрый. Но, люди работают. Не отчаивайтесь. Вам, всего самого доброго. Любви и удачи.
Конечно, жизнь к нам благосклонна Она не будет к нам молчать, А душа пусть будет скрамна Не всегда ей надо отвечать. Верните воздух, скажет кто-то им, Верните сон, глаза хотят поспать Была лишь бы жизнь с сердцем живым, А душу им не надо возвращать. Люди, не лесте в чужую жизнь, она не ваша Не спрашиваете, где? С кем? И почему? Она дремучмй лес, здесь всё пропажа Споткнутся можно самому. Жизнь идет чередом не чётным Не всегда можно быть "живым" Ты всегда будешь "мёртвым" Если не будешь равен другим. Тяжело живётся предавшим. Тем кого применяли, забыли. Для них ты всегда будешь "павшим" Потому что их чувства к тебе остыли. Бывает так, думаешь одно А решение твоё неправильное, Другие не помогут, им просто всё равно Да просто сердце у них каменное. Говорят, лучше быть одним, Нет боли и слёзы не слЫшны Но спосибо тем, кто стал мне родным Не ПО крови, а по жизни...
Извините, терпела, терпела, но больше не могу. Мало того, что плевать на ритм и рифму, так еще и ошибки на уровне начальных классов. Допустим, вы третьеклассница, еще не проходили тему, как можно проверить какую букву поставить в слове. Скромна - от слова скрОмный, не лезьте - от слова лаЗить. В конце концов пользуйтесь редактором, он всегда подскажет, если случилась ошибка. Ведь если пишите, значит хотите чтобы читали. А читать хочется строки, в которые вложена не только душа, но и разум. Может у меня и каменное сердце, но лучше сказать правду, чтобы вы не утвердились в своей гениальности.
Ходят по улицам молодые люди с "балалайками"... ну современными громкими транзисторами. Раньше ходили со "Спидолами" на плече, слушали битлов с помехами, Софию Ротару, "Песняров"...
Там хоть рифма была, голоса и некоторый смысл... Вслушиваюсь в нынешние тексты и обескураживаюсь)))
Какая там в жё... рифма? Смысл по феншў канешна...
А вдруг Вы обидели восходящую рэп или попсовую суперзвезду? ))
Перефразируя одну известную личность, отвечаю: поэтом можешь ты не быть, но грамотеем быть обязан. И пусть обижаются те, кто даже к своим сочинениям относится неуважительно.
Ну если школьница, то есть надежда, что из тебя получится умный, грамотный поэт, если будешь относится к творчеству серьезно. Не надо быть похожей на молодых, которые даже гордятся своим наплевательством на всё.
Яна, здравствуйте) Это биржа копирайтинга. Взрослый и жесткий мир. Здесь рулят деньги, а не романтика. Копирайтеры пишут тексты... даже стихи... Не обольщайтесь. Сожрут с потрохами любого не опытного))) И не разочаровывайтесь. У Вас есть потенциал. Вы душевно пишете. Учитесь. Удачи. Не отчаивайтесь.
Вышла на балкон, выставила голову окно, а там невероятный, плотный пряный запах. Воздух пахнет зеленью, черёмухой, розами и тихой радостью. Хочется этот запах надеть на себя и кружится в сумасшедшем танце, глядя на звёзды.
Сегодня произошло обыкновенное чудо.
Я напрочь забыла, что мир может быть добр ко мне. И совсем не ожидала, что люди готовы мне помогать просто так. Потому что я — это я.
Спасибо вам. Я вам очень благодарна.
Я верю, что то, что сейчас происходит со мной — это начало большой новой жизни. Где есть место радости и надежде.
Я никогда не училась рисовать до ноября прошлого года. Однажды моя подруга вытащила меня, уже полгода сидящую дома и просто тихо смотрящую на стену, на мастер-класс и что-то взорвалась внутри. Я купила кисти и краски и стала рисовать уже дома. /я уже как «караван историй», да?/
Я не просто рисовала. Я не могла остановиться. Прерывалась, по сути, только на сон.
Это напоминало мне как в мультфильме «унесённые призраками» отмывали огромного захламлённого Духа рек, состоящего из мусора. Мусор в итоге ушёл. Остался дух.
И мне захотелось всем, всем рассказать что, ребята, вот же оно, вот! Рядом. Это и есть волшебный эликсир! Рисуйте и будьте счастливы!
Вот и вся история. И в какой-то момент нам с моей подругой захотелось этим заниматься. Организовать компанию, где людям будет приятно и комфортно. Надеюсь, у нас все получится. И я не подведу тех, кто в меня поверил.
Вот такое вот у меня в итоге стало состояние: тихий сон под вишневым дождём.
Совсем как-то дала слабину. Возможно, завтра проснусь и удалю)
Птица синяя, ау! Где летаешь ты в эфире? Где гнездишься в нашем мире? Может быть тебя поймали Да на перья растрепали олигархи всех мастей? Ну а те, кто победней, никогда уже не встретят Голубое чудо света? Отзовись, подкинь перо, не видать тебя давно.
Чудо-птица отвечает:"На всех перьев не хватает, Много вас людей - не счесть." Нет Удачи, нет Удачи, нет ее. А Счастье есть?
Продавщица тётя Клава с овощного шо в Кузнях, знает все про этих синих и особенно за птиц. Станьте в очередь поштучно! Не галдеть и не кричать. Счастья вам? Ну ахренели! Нет! Не будет. Я не знаю... Приходите на неделе. Вслед показывает "фак"))
Вот только не говорите, что не чувствуете ритма. Ведь первый стих написан безукоризненно. " И пусть была лишь одурь пьяная." А потом - опять разброд. Попробовала упорядочить ваш стих "Город пуст, вымыт дождем."
Город пустынный умытый дождем. 10 7 На набережной ни души. 8 8 Но хочется верить, ты меня ждешь 10 11 В этой осенней глуши. 7 7
Море выбрасывает на песок 10 10 Хвостатые пряди воды. 8 8 Мне в ноги упал увядший листок. 10 11 Записка, наверно: -Жди! 7 8
И вот я выдумываю тебя, 10 10 Как ты мне навстречу бредешь... 8 8 Укрывши от ветра и от дождя, 10 10 Шепчешь: давно меня ждешь? 7 11
Иль это - ветер?... Крутая волна 10 11 Окутала веером брызг. 8 8 У моря чужого стою одна... 10 11 Ты мой изменчивый бриз. 7 8
Обратите внимание на столбик цифр в переработанном стихе. В первом столбике количество слогов в строках периодически повторяется в таком порядке: 10-8-10-7 в каждом катрене. Соблюдение периодичности уравновешивает стих. Второй столбик это ваш порядок, вернее непорядок. Не обижайтесь, я теперь знаю, что вы можете писать, но наверно просто ленитесь.
объединяет нас любовь. люблю (о, рифма!) есть морковь кот любит рябчиков филей, а птичкам щелкуны милей, личинки коих любят (вновь!) все ту ж несчастную морковь. я их за это не люблю скучаю, плачу, и давлю.
Свиной и говяжий с морковью и спаржей все любят филей. С пюрешкой и кашей для наших сограждан он будет милей, чем суп черепаший, чем все распродажи, чем свежесть полей. Короче, хозяйка, гони мою пайку, еще валерьянки налей.
Любовь к цветам не у того, Кто их с куста срывает. Ведь тот кто любит, тот красу Лелеет, поливает. Объединяет нас любовь Не та, что в вашей шутке. К филе, личинкам, да моркови, Любовь закончилась в желудке.
Сразу извиняюсь за свою назойливость. Стих лиричный и вам не хватает только техники. Дело не только в рифме, но и в построении стиха. Желательно чтобы строфа была мысленно законченной. Ваш стих можно представить в виде пятистишия, то есть в каждой строфе по пять строк.
Что я? - Скучаю и люблю. Ночные шорохи ловлю, Привстав на скомканной постели. Нет, аисты не улетели, Но осень ходит по двору.
Об этом дождь стучит в окно. Хоть днями солнечно, тепло, Но по ночам похолодало. И ночь об этом же шептала С дождем осенним заодно.
Чувствуете, в каждой строфе мысль начинается и заканчивается.
Русский поэт – это хлеб и водка Русский поэт – это страх и смех Русский поэт – это мать их хрущевка Русский поэт – это белый билет Русский поэт – это грязная тряпка Русский поэт – это кожаный плащ Русский поэт – рожа цвета мигалки Черная-черная явь
Русский поэт – это красные губы Школьницы в позднем вагоне метро Русский поэт – это грязная ругань Которую слышат, и всем все равно Русский поэт – это песня о мертвом Которую дети поют про себя Русский поэт – это грязные окна Сгнившие рамы, паркет и мышьяк Русский поэт иногда обещает Бывает, что даже не просто за так Русский поэт – одуванчик Еще и очаровательный жалкий мудак Русский поэт – это нож и веревка Масло, сахар и сдобный батон Русский поэт – это сопли ребенка И мокрые ноги под черным зонтом Русский поэт ночевал на Арбате Порох понюхал, порог целовал Пальцы, что могут писать или тратить Пачкают бабкин хрустальный бокал Русский поэт – романтичная рожа В учебнике возле удобных стихов Поэта недавно я видел: о боже Он был так доволен, что может быть мертв
Русский поэт – это хлеб и водка Русский поэт – это страх и смех Русский поэт – это мать их хрущевка Русский поэт – это белый билет Русский поэт – это грязная тряпка Русский поэт – это кожаный плащ Русский поэт – рожа цвета мигалки Черная-черная явь
Ни сигарет, ни папиросов Я не могу вам предложить. А чтобы не было вопросов, Умейте выбрать с кем дружить. А что случилось до того, Когда-то, где-то, или с кем, Уж не волнует никого. Жить веселее без проблем.
Я умру на бегу, в сумасшедшем звенящем аллюре не успев ощутить что уже за чертой бытия. Я умру на бегу, зачеркнув свою жизнь как "де юре" чтоб "де факто" уже никогда не вернуться сюда...
Принимаю тебя и умом и душой без сомненья. Без церквей мишуры и кадильного чада попов. Принимаю тебя и прошу об одном снисхождение, Звёздной пылью рассеять в мириадах миров и веков.
Я качусь под откос облипая как ком. Уцененной любовью, пустословием, враньем. И кричит мне Судьба, злясь, как мать на дитя: «Чем засеяла поле, то с тобой мы и жнём»
Осень жизни моей, ты еще далеко. Я еще поднимусь, чтоб отдать все долги. Чистотою души, добротой и теплом, Я наполню наш дом, только ты помоги.
Помоги не дойти до черты роковой. Что понять, что забыть вновь поверив в себя. Я вам даром синицу удачи даю, Чтоб опять догонять своего журавля.
Сегодня мне приснилось море, Где за волной спешит волна. Из пены ткёт русалка шторы Для украшения челна. Вот я плыву на лодке этой, В узорах пенных вся корма. Русалка в сарафан одета, А в волосах пестрит тесьма. Играет в водах будто рыбка, Меж волн мелькает дивный хвост. Она красива, мила, гибка Да взгляд ее не так уж прост. Улыбкой нежной озаряет море, То пристально глядит из вод. А вот красавице Авроре Привет задумчивый свой шлёт... На волнах лодочку качает, Чтоб вдаль меня не унесло На брег русалонька толкает Ее своим хвостом - веслом.
Сказал бы Заратустра, если бы умел делать джага-джага.
Но это говорю вам я - пожилой герой-любовник с усами, как у моржа, обладатель самого длинного носа в северном полушарии и жилетки -неснимайки с 1968 года, которую я снял с мертвого матроса неизвестного порта прописки, но судя по наглой морде из города Дублина.
Дело было в Марселе, куда меня прибило торговое судно "Комсомолец Таджикистана"
Я был молод, хорош собой, в гневе мог перекусить швартовы или съесть розочку от бутылки рома.
Мой нос пугал и одновременно привлекал барышень. В каждом порту бросал камушки в море как минимум один длинноносый ребенок. И, как минимум, четыре барышни печально вздыхали, глядя в сторону моря.
И вот, однажды вечером, шел я в неизвестном направлении в сторону очередной барышни, пел песню своим великолепным носом и мне повстречались дерзкие люди, похожие на убийц.
Они сказали мне "деньги или деньги" и сразу стало понятно, что деньги им не нужны, а нужна моя молодецкая жизнь длиною в жизнь.
И я сказал "фигушки вам, а не Василия Ивановича Калистратова, механика-золотые руки, любовника-золотой ус" и начал делать свою фирменную джага-джага.
Убийцы, увидев мою джагу, потеряли дар речи и триста франков, а также новенькую вставную челюсть и мертвого матроса.
Я взял триста франков, странную жилетку матроса и пошел по своим делам. Челюсть и матрос мне были без надобности.
Так джага-джага спасла мне жизнь и подарила мне жилетку. 1
Я думал такие красавицы живут в эротических снах, Я мечтал о подобных красавицах в пене волн, где-то на островах. В этом образе столько намешано, Столько звуков и полутонов. Вот она уравновешена, а вот рвётся душа из оков.
А так ли плохо быть одной? Встречать рассвет и выходной. Уехать в тёплые края, Где солнце, горы и моря Зовут немного отдохнуть От всех и вся хоть на чуть-чуть... Возьму дорожный чемодан И улечу за океан. Меня там встретит тишина... Да океанская волна, Шурша мелодией прибоя. Среди ночи луна со мною Начнёт неслышный разговор. Там сам Нептун несёт дозор...
У вас отличный стиль, не скромничайте. По поводу смысла в моем неопубликованном - нас уже двое. Спасибище. Вчера увидел бородатую бабку. Реально, это была бабуська с бородой а-ля БГ. По это поводу сейчас работаю над очередным шедевром. Пользуясь случаем, прошу вашей помощи: не могли вы мне подсказать рифму к словам "давно" и "звезда"?
Парикмахер, ты парикмахер, видно с Севера ты: иди в тундру. хотя, впрочем, ты молодец. Твоя жизнь, словно горький сахерь: все мороз и мороз, то не везет.
Привет. Хабаля в порядке, обещался в скором времени меня навестить. Он весь в делах, поэтому общаемся с ним не так часто, как раньше. Будем вместе работать над триллером.
Удачи Вам канешна, особенно Хабале) Гусь Хабаля склоняется? Рада, что проявились литературные склонности, особенно у гуся. Представляю из его клюва триллер! "Не кормите гуся грецкими орехами под Рождество"! - хорошее название для триллера в соавторстве с Хабалей))
Здрасьте. Да, склоняется. Спасибо на добром слове. В этот раз мы пришли не для того, чтобы уйти. Работа над триллером начинается аккурат с введением нового карантина в мск, к чему все и идет. Это будет щедевр, какому позавидует сам Стивен Кинг. Вчерась общались с Хабалей в зуме, он поделился некоторыми наработками: страх и отчаяние, ужас и безысходность, и никакого света в конце тоннеля.
Спасибо. Мне все говорят, что я жутко талантлив, но я не кичусь своим мастерством, отнюдь. В скором времени планирую выпустить сборник стихов под названием "Глубоководный жираф".
Не надо скромничать, тем более поле деятельности такое широкое. Дарю названия будущих сборников: высокогорная каракатица, небесный скунс, сухопутная медуза, летающая черепаха и прочее.
По-моему, усы достаточно неплохо и у женщин растут. Знавал я одну лярву еще по студенческим временам, так если бы она захотела, усища у нее были бы просто шикарные. Таким усам и убийца-кубович позавидует.
перепутал дед бузину с коноплей ой а войне все равно какой рот вот лает пёс на луну не уснёшь ёшь жена плачет под диваном мама лишь одну купил алкаш на шабаш пропоет соловей не на нашем лугу угу привалила браконьера сосна на брызжет каждый слюной ой
Я одиночество люблю и в то же время ненавижу. Оно - свобода для меня, я в нём тоску и боль лишь вижу. И, оставаясь сам с собой, я грудью полною дышу И вновь наедине с собо я лишь компанию ищу. Я не могу. Один. Покинут. Свободен я и тут же раб. И боль... Я лишь плохое вижу. Я этому безмерно рад. Пускай горит душа больная, пускай тиски сжимают грудь. Я человек, меня ломают, но я воскрес, я снова тут.
"Был блеск и богатство, могущество трона, Всемирная слава, хвала и почет... И было кольцо у царя Соломона, На нем была надпись - и это пройдет..." Омар Хайям
Одиночество люблю, одинокость ненавижу. Я свободы дух ловлю, воля вольная мне ближе. Потерять себя боюсь... Повторить путь Робинзона Не хотелось бы ни чуть, правда, в этом нет резона. Хорошо наедине лишь в кругу родных, любимых, Из моментов наша жизнь состоит неповторимых. Пусть поёт душа ликуя о любви и без печали: В одиночестве живу я, одинокости не зная.
Что я? Скучаю. И люблю. И крики птиц ночных ловлю Привстав на скомканной постели. Нет, аисты не улетели. Но, осень ходит по двору. Об этом дождь стучит в окно, Об этом ночь шепнет устало. Днем ясно, солнечно, тепло! Но, осень... и увы, похолодало...
Чем занять Бесконечность? Придумать Человечность. Задать для неё загадку, Дать по началу палку. Подарить окружность глазу, Подарить прозрачность алмазу. Расчертить по шару реки, Дать цель дойти до Мекки. Отодвинуть подальше звёзды, Жизнь сделать короткой как слёзы. Из боли сделать рычаг, Наполнить импульсом мат. Под звуки танец, под звуки любовь, Иногда гулкий атом, иногда мелкая дробь. Нарастить толстый слой традиций, Нарастить похожих патриций. И крутить то по стрелки часов то обратно, Чтоб запутать где ложь, а где правда, Из песчинок часы Бесконечность - Мы для этого придумали Вечность.
Философский вопрос. Чем занять Бесконечность? Она занята своей бесконечностью. Если бесконечность бесконечна, ее не стоит грузить посторонними проблемами. Она в пути, на котором встречает новое и интересное.
с чего вы решили что бесконечность грузится посторонними проблемами? вы считаете своё существование проблемой для вечности? вы себя вычеркиваете из части вселенной? придаёте себе какой-то иной статус? статус оценщика? давно разговариваете с бесконечностью? это она вам подсказывает?
это не "имхо", а оценочное суждение, основанное на другом философском выводе. даже можно сказать ревность по отношению к чужому разговору. могу сейчас оспорить Ваш разговор с бесконечностью, вполне возможно разговариваете сами с собой, приватизируя этот разговор, замыкая его на себе, что бы никто не мешал, проявляю агрессию учительской оценкой когда с ней разговаривает кто-то ещё. "моё золотце"(с)
Привет а если бесконечность нужна для того что все прожили жизни всех(и в какой-то переломнный момент это осозновали), для этого наверно нужно ну очень много времени, мабуть для этого есть даже формула в теории вероятности, основанная на точном кол-ве звёзд в нашей галактике. вот.. сорри если что просто трава хорошая))) носит туда сюда)))
Слова – вода, что льётся в решето, Слова – сквозняк, что вьётся меж ушами, Но всё же философия – не то Псевдозаумье, сказанное вами. Не всяк, кто пишет в рифму, тот поэт, Не всяк философ, кто умней меня… И, да, «псевдозаумье» - слова нет, Его для вас сейчас придумал я.
Хрень не подумав сочиняю Ежеминутно каждый день, Но и подумав я, бывает, Пишу посредственную хрень. Хрень льётся как вода сквозь сито, Не напрягая головы, Легко, размашисто, открыто, Сказал бы «мудро», но, увы. Зачем, извилины сжигая, Рискуя получить мигрень, Вы, полагая, что другая, За мудрость выдаёте хрень? Здесь не общественные залы Те, где со сцены льётся муть. Мы здесь шуты и зубоскалы, Ну и поэты по чуть-чуть.
шыдевра автор не известен. и пусть отказ ваш даже честен к чему стервозный ваш наскок? не зря его вы запостили стишок настолько в вашем стиле что ошибиться каждый мог.
Он не причинил никакого вам зла Таёжный охотник Дерсу Узала. Зачем же коверковать имя его? Ведь есть интернет, загляните в него. Ответы на всё вы отыщите в нём: Какая погода, что, где и почём? Там много полезного можно узнать, И даже не надо мозги напрягать.
Давайте мыслить, чтоб не судить, Поэтов искренне благодарить За щедрость, добрую науку, Спонтанность... Обиженную злюку В сад проводить и на качели Приспать под песни свиристели. Оставить добрую о’Лесю...
Чем занять Бесконечность? Дать сито дурню или тому, кто косит И задачу объявить прямо без околичностей: В дырявую бочку воду носить. Впроч для этого надо состряпать мир другой Из песнопений блаженных, а проще – трепа. Мир дурацких колец, что взад, что вперед - пустой нереальности, короче не мир, а полная *опа. Коль ваши часы можно туда - сюда крутить просто сломались они, это вовсе не вечность В металлолом бы их – да как убедить Что жизнь - бузина типо, а дядька в Киеве - бесконечность.
то что ваш мозг не может адекватно воспринимать происходящие явления вокруг, говорит о том что вам ваша жопа вполне устраивает. или вас просто бомбит? почитайте теорию Пуанкаре - может прозреете.
а знаете - на что не могу пожаловаться, так это на свою .. гм.. жопу) так что не бомбит)) могу только посочувствовать, что у вас не так. поскольку считаю принятие реальности свидетельством адекватности. для этого не требуются математические доказательства. прозрение нужно слепым, только вы не там его ищите.
Вам не кажется ваш первый комментарий агрессивным? или вас такое построение вселенной просто пугает?? почему стартуете на такую теорию? или это платно было? говорите честно - я всё пойму.
это была шутка. я так шучу, а мой кот - еще хуже. на форуме не платят за высказывания (к сожалению) и каждый несет, что хочет. если вы верите, что для охаивания вашего мнения специально кого то нанимают, то вам должно быть страшно даже на хуторе. кстати о страхах. устройство вселенной, да еще чисто умозрительное, меня не пугает, пока не нашли реальный способ скрутить ее в точку. я материалист и практик: весь спектр реальности дан в ощущениях и показаниях приборов и через них пугает. при таком старте не имеет значения география обзора - во всем реальном мире одно и то же, "бесплодна и горька наука дальних странствий..". а вот когда абстрактные соображения начинают пугать - это .. в общ плохо это.
если я в это верю, это ещё не значит что мне страшно и это меня это пугает. основания для этого вполне реальны. нет так нет, но утверждать обратное, пока есть вероятность - поспешный вывод. не пугает и хорошо, знаю что многих пугает и им это просто тяжело впитать, так как нет базы, им вполне хватает то что они видят сами и не более.
Бесконечность - пустота... Чем же все же занята? Занята одной собою, Лишь своею пустотою. Бесконечность занята На пути до вечности. Тра-та-та да тра-та-та... Вплоть до бесконечности.
Чем озадачить графомана? Подкинуть тему для романа, Дать ручку (иль перо, как встарь), Толковый, Далевский словарь (Чтоб он узнал, не тратя вечность, Значенье слова «человечность»). Линейку дать, весы и меры, Чтоб всё узнал он про размеры, И пусть творит, на радость людям, Его печалить мы не будем, Но прежде, чем представить нам, Пусть прочитает это сам.
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
