Эссе #300 / leokosa_2

ОНА ПРИШЛА… Эту долгожданную фразу как будто шептали листья и распевал ветер. ОНА ПРИШЛА… Этими молитвенными словами пропитался воздух… И сердце в такт безумству колотилось в его груди… ОНА – это муза, новая идея, правильная мысль… ОНА – это мечта каждого творческого человека, ее приход невозможно спрогнозировать и предсказать, ОНА посещает его в те минуты, когда ее совсем не ждут. ОН– это обычный человек, который так сильно ждет ее всю жизнь. И вот ОНА приходит!!!

В такие моменты художники летят к своим холстам на городском транспорте, ругая его про себя за черепашью медлительность… В такие моменты поэты судорожно пытаются найти ручку и записать искренние и настоящие слова на земных белых листах, пугая прохожих странными просьбами одолжить небольшой кусочек бумаги… В такие моменты музыканты светятся счастьем, понимая, что на свет рождается новая и живая музыка, которая, даст Бог, будет волновать и вдохновлять других людей.

Мы ждем ЕЕ визита долгими вечерами, ждем ЕЕ бессонными ночами, иногда проходят годы без этой своенравной красавицы. Муза гуляет в чужих умах и сердцах, как будто нарочно обходя те дома, где ее так ждут. В этом процессе непрерывного ожидания художник оттачивает свое мастерство на тысячах холстах, музыкант не представляет себе и дня без инструмента, писатель старательно тренирует остроту пера… Они просто боятся быть не в форме, когда эта капризная девчонка наконец-то нагуляется и заглянет на их огонек.

Я тоже очень ждал ее… С утра я приходил на работу, по привычке пил крепкий кофе, безрезультатно борясь со сном, и начинал писать: писать о том, что думал, о том, что происходит в нашей абсурдной стране, о том, что можно было продать и на чем заработать деньги. Потом я покупал цветы и дарил их своей жене для того, чтобы она не пилила меня вечером, а иногда и просто без повода… А потом я смотрел на серые улицы и мечтал о НЕЙ. Жена кричала, что я завел себе другую бабу, бросала в меня моим же букетом и уходила к подруге, а я смеялся и садился писать новую статью о том, что понять женщину просто невозможно. Писал и ждал их – и жену, и музу…

Может быть, другой на моем месте бросил бы все и перестал мечтать. И тогда ОНА наверняка никогда так и не добралась бы до моего пера и дома! А я верил и все равно упрямо писал – писал о той желанной попутчице, которая может раскрасить мои слова в талантливые строки, писал о той, кого страстно желал и о ком мечтал ночами. Писал и постоянно перечитывал, понимая, что будь ОНА со мной, все было бы немного по-другому.

Внезапно начинал разрываться дверной звонок и я вспомнил о ней… Не о музе, а уже о жене. Она пилила меня за бессердечность и невнимательность к ее персоне, за постоянное безденежье и витание в облаках, называла меня никчемным писакой. А я вот совсем не обижался, и не писакой я был вовсе, а просто копирайтером, который очень ждал музу…

Может быть, она все-таки одарила меня несколько раз своим незримым присутствием, а может, мне это только показалось, но я точно знаю, что если я перестану ждать, я стану обыкновенным писакой, к которому, вероятно, уже никогда не придет великолепная и своенравная МУЗА!