РОДНОЙ КРАЙ / #62 / DELETED

Я просыпаюсь от того, что солнечные лучи выбрали мое лицо в качестве площадки для утренней разминки. В животе урчит. Ничего. Если не было ужина, то не заслужил и завтрака... Иду на кухню только для того, чтобы заварить чай и через минуту он уже в моем желудке. Я одеваю любимый спортивный костюм, красную кепку и легкие кроссовки - моя утренняя пробежка начинается. Я сбегаю по лестнице вниз и выбегаю из типичного для моего РОДНОГО КРАЯ подъезда. Смотрю на скамейку, находящуюся посреди двора - на ней спит неизвестный, который вчера выпил лишнего. Откуда-то доносится веселая песня Гарика Кричевского "Левандовка". Улыбаюсь и начинаю бежать... Через мгновение я выбегаю из родного двора и пробегаю мимо магазина, который еще закрыт, ведь его владелец не любит рано просыпаться. У нас говорят - кто рано встает, тому Бог дает. Интересно, почему Богу понравился именно он...

Выбегаю на дорогу своего РОДНОГО КРАЯ, передо мной - свалки. Здесь уже заканчивает свой утренний обход человек, имени которого никто не знает, через что все называют его просто Жора. Вы не поверите, но он - типичный для моего РОДНОГО КРАЯ бомж, которого в свое время предприимчивые люди развели на квартиру и машину. Почему я говорю, что не поверите? Да потому, что он чисто вымыт, выбрит, от него не воняет типичными для человека его статуса ароматами. А что самое главное - он одет в костюм, чистую рубашку и галстук. Он - типичный интеллигент с двумя высшими образованиями юриста и экономиста, которому не нашлось работы в моем РОДНОМ КРАЕ... Пробегаю свалки и вижу у подъезда противоположного дома Владимира, который страдает вместе со своими больными ногами. Он сидит, опустив голову. Говорят, что операция, которая помогла бы ему снова бегать в его неполных тридцать, стоит 900 долларов. Смешно. Цена здоровья в моем РОДНОМ КРАЕ, которую он не сможет заплатить никогда. Поэтому он сидит и смотрит в даль, размышляя о том, где бы взять денег на рюмку водки... По дороге встречаю маленьких цыган, которые волокут по асфальту бампер автомобиля. У одного из них в правой руке складной ножик. Он размахивает им во все стороны, кичится перед младшими... А ему всего лишь двенадцать. Что же подарит ему мама с папой на двадцатый день рождения? Ничего. В моем РОДНОМ КРАЕ еще не такое бывает... Добегаю до окраины города, с которой граничит мой РОДНОЙ КРАЙ. Здесь на огороде возится старенькая бабушка, которая умудряется выжить на свою невероятно маленькую пенсию. Слава Богу, огород у нее еще есть... Вбегаю в парк и останавливаюсь, так как подъехал автомобиль специализированного подразделения, патрулирующий мой РОДНОЙ КРАЙ. Выворачиваю карманы, за мгновение держу в руках свои ключи и старенький мобильный телефон. Внимательно слежу за обыском. За несколько минут бегу дальше, радуясь что ничего не подбросили... Солнце уже по-летнему высоко и мой РОДНОЙ КРАЙ просыпается. Просыпаются все достойные уважения и те, кто не стоит самоуважения. Просыпается рынок со своими невероятными ценами, которые растут быстрее инфляции. Просыпаются простые рабочие, которые зарабатывают на хлеб литрами пота в день. Просыпаются бизнесмены, которые стали тем, кем они есть, благодаря родителям. Просыпаются водители маршрутных такси и уже даже слышен их мат, который доносится отовсюду - то ли бензин подорожал, то ли кто-то не успевает по расписанию... Просыпаются кафе и бары, которые уснули только на часок, открываются ломбарды, куда бегут отовсюду "ночные работники"... А что еще делать спальному району утром, если не просыпаться? Мой РОДНОЙ КРАЙ просыпается и трудная жизнь людей, которые здесь живут, начинает новую страницу. А ведь она скорее всего будет не сильно отличаться от вчерашней... Эх, моя родная Левандовка...