Край мой родной... / #143 / Morning_coffee

Край мой родной… Я от тебя сбежала ночным холодным поездом, прихватив с собой только жалкую заначку да хрупкие мечты. Я бежала от душившей меня безвыходности и однообразия. Я бежала от самой себя. Вместе с темными силуэтами деревьев и мрачным, тяжелым небом навсегда оставались позади все мои смутные переживания. И только одинокие огоньки где-то далеко взывали: "А может ты поспешила?"…

Вставал рассвет. Я так и не уснула. Ритмично постукивали колеса. А мне казалось, что это так стучит сердце – большое сердце моей новой жизни. И я очень боялась пропустить свою остановку (ну и что, что она конечная!), бездумно и глупо проворонить мое будущее. Я уже ощущала его свежее дыхание в спертом воздухе вагона - оно сулило мне долгожданный глоток воздуха, глоток свободы… Я ехала в большой город - с большими амбициями и большими надеждами. А сердце мое осталось у тебя, мой Край Родной. Я тебе его подарила.

"Березочка" моя… Помнишь, я так называла тебя в детстве:

- Аня, где ты живешь?

- В Березочке! – радостно отвечала я.

Интересно, сколько сегодня Березовок на карте? Но эта деревушка "в три улицы" – только одна родная: белоснежные домики, яркие цветочки и аккуратные, дочиста выполотые грядочки. Здесь бережно и с любовью относятся к природе. Здесь все просто и бесхитростно. Здесь всегда знаешь, где кого найти, и кто чем занят. Так, в пять вечера на скамеечках перед заборами уже никого нет – все смотрят очередную "бедную Настю". А часом позже все бабушки уже на месте, и жарко обсуждают, что совсем не "бедная" эта Настя, и "не видала она волка смаленого". Потом разговор плавно перейдет на многовековую балладу о нерадивых мужиках, из-за которых, собственно, эти Насти потом и "бедные"…

…Уже прошел год, как я "сбежала". Знаешь, как проходит мое утро в вожделенном мегаполисе? Вот представь. Под жуткий вой мобильника (только так меня можно разбудить), я с трудом открываю глаза, сползаю с кровати и плетусь за жизненно необходимым допингом (термоядерным кофе). И… "Опаздываю!!". Одна нога уже обута, а второй все еще достаю свалившийся вчера за тумбу ключ; одной рукой пытаюсь завтракать, а второй сбрасываю на флешку законченный в час ночи дизайн-проект. Осталось только сковороду на голову надеть – и можно идти. Куда? Стоять в очереди на маршрутку (ну это ж надо!).

А ведь когда-то все было иначе… Я просыпалась в пять утра и бежала в сад. Майское солнышко только разогревало свои ладошки, мама ласково журила меня ("Ну что ж тебе не спится?"). А я, закутанная в плед, счастливая, сидела под яблоней и пила парное молоко. Земля дышала. Помню, маленькой я так любила побегать по ней босиком - я прямо-таки впитывала через пятки саму Жизнь. А здесь, в городе, по мертвой, залитой дешевым цементом дороге цокают пафосные каблуки столичных девиц… Ну, да ладно.

Мне нравится, когда в городе идет дождь. Не так, как у нас, когда все дороги превращаются в сплошное болото. Нет, город после дождя – это нечто особенное. Строгое и заботливое небо словно смывает с асфальта всю грязь и суету, а сам город становится похожим на чистого, только что искупанного ребенка, который никак не решится снова достать и разбросать свои игрушки. Сначала осторожно выходят редкие прохожие и оглядываются на хмурое небо. Еще две-три минуты - и город снова похож на журчащий ручей: кто-то куда-то спешит, договаривается недоговоренное, все возвращается на круги своя. А вот витающая в воздухе свежесть здорово поднимает настроение.

Знаешь, здесь я встретила много ярких и интересных людей, нашла любимую работу (и теперь могу помогать маме). Я узнала о массе полезных вещей (особенно мне понравился тайм-менеджмент). Я научилась рационально использовать каждую минутку и не нервничать по пустякам. К тому же, здесь всегда есть надежда. Знаешь, это немного другое, чем дядю Васю уволили с завода, и ему теперь светит только запой. Нет, здесь не пустили в двери – лезь в окно, и это даже приветствуется. И только здесь я могу реализовать себя как дизайнер. Ничего, что мой шеф общается только криком и матом. Есть такой прием: представляешь своего шефа маленьким-маленьким, он как бы бегает по твоему столу, ты пинаешь его сзади булавкой - а он тоненько и смешно пищит. Вот представлю это, и никакие крики шефа мне уже не страшны (Этой "фишке" меня тоже город научил).

Городские копирайтеры, продавцы и риелторы – это вообще отдельный разговор. Они, оказывается, все обо мне уже знают, даже то, чего не знаю я сама. Поразительно тонкие психологи, они безжалостно давят на мои самые больные точки и нагло, с американской улыбкой на лице, врываются в самые потайные уголки моей души. Да, и если я срочно, сию секунду не куплю их страховку – всю жизнь буду неудачницей, косметику – замуж не возьмут, ну а без их пива у меня уж точно никогда не будет друзей. И я им верю! А куда я денусь…

Знаешь, я всегда думала, что в таком большом городе человек не может быть одиноким: столько людей, жизнь кипит и бурлит. На деле же оказалось, что, если ты не собираешься ничего покупать, не хочешь вступать ни в какую секту и у тебя нечего красть – ты никому больше не интересен. Никогда и нигде, как здесь, я не чувствовала себя таким одиночеством. Такой безотцовщиной. Слишком открытой и искренней. "Не раскрывай людям свои объятия – не помогай им распинать тебя " – кто-то правду сказал. Я так думала, по крайней мере, пока не встретила бабушку Аню.

У этой милой и простой бабули я сняла комнату. Господь не дал ей деток, и всю нерастраченную любовь и заботу она отдала своему мужу. А вот теперь моя тезка одна. Но назвать ее "одиночеством" – просто язык не повернется. Она – удивительная. В ней нет зла или раздражения ни на людей, ни на правительство, ни на дождь. Во дворе, перед нашим подъездом баба Аня смогла соорудить что-то вроде клумбы и посадила цветы. Так красиво! И, что удивительно, никто до сих пор не растоптал и не вырвал - видимо, уничтожить такую красоту не дрогнет рука даже у последнего алкаша. Когда я прихожу с работы, она встречает меня: "Анечка, ты пришла? А я пирожков напекла!". Меня никогда не раздражала ни ее откровенно лишняя забота, ни внимание. Напротив, я, с детства "пацанка" и "безотцовщина", как сухая земля жадно впитывала эту ласковую, чистую воду...

Край мой родной… Я уже не вернусь. С тобой осталось мое сердце, но здесь, в городе - вся моя жизнь. Я стала частью его. У нас – один пульс. Без этой веселой и безумной суеты я уже просто не смогу жить. Помнишь, как дядя Вася, наш сосед, рассказывал мне о мимикрии? Т.е. когда обычная бабочка может иметь такую же расцветку, как и ядовитая для птиц – чтобы ее не съели. Вот, здесь тоже что-то вроде того. Я научилась краситься и одеваться, "держать лицо". двигать локтями и огрызаться, быть быстрой на реакцию и не хлопать ушами. А такая я стану у тебя чужой. Но ты, мой Край Родной, научил меня любить природу и ценить ее. Ты научил меня простым и искренним отношениям с людьми. Ты подарил моей душе солнце – и я буду делиться его ласковым теплом с другими. Как бабушка Аня.