|
Всем проводникам посвящается / #191
/ SinicaSam
|
Ночь смотрит на меня моими же глазами
Из темного окна. Под перестук колес
Любой полночный бред становится стихами.
Зову проводника; прошу, чтоб он принес
Пергамент и перо, и синие чернила,
И желтую свечу, и кофе с молоком…
Тот вывернул карман и отдал все, что было -
Обрывок накладной с простым карандашом.
И вот я без купюр, без пафоса и стеба,
О времени забыв, забив на недосып
Пытаюсь написать письмо потомкам, чтобы
Правдиво рассказать про нашу с вами жизнь.
«Из прошлого привет! Ну как вы там, нормально?
Надеюсь, что у вас все ровно, все путем.
Мир в доме и в душе
Не цифровой – реальный,
И дождь у вас как дождь, и радуга потом,
Трамваи на ходу (ну как же без трамваев?),
И старики сидят под яблоней в цвету,
И дети во дворах галдят, когда играют
В гибридную онлайн-дворовую игру.
А может, все не так? Вдруг добрые земляне,
Не выспавшись с утра, добыли злой напалм
И, приняв натощак сто грамм элитной дряни,
Заряд не рассчитав, спалили все к чертям?
Да нет, не может быть. Я оптимист по жизни
И верю, что мое сумбурное письмо
Дойдет-таки до вас, не сгинув в пепелище,
И вам, его чтецам, не будет все равно.
Не нужно только ждать: «Простите, о потомки!
Мы выкачали нефть, китов не сберегли…»
Здесь каждый на краю, а лед по краю ломкий,
И мы, чтоб не упасть, старались, как могли.
Покой для слабаков! Кто там в комфортной зоне?
А ну-ка, все сюда! Неважен цвет знамен
И вектор – шагом марш! Шеренги на перроне
Ложатся на гранит шеренгами имен,
Которым нет числа. Повсюду только цифры,
Винчестер ноосферы давно сполна забит,
Секунды на табло сбивают сердца ритмы.
Упал? Ну что ж, считай, что ты уже забыт.
И мы несемся вскачь по неосевшей пыли
Разбитых куполов и идолов. Летим,
Надеясь заглянуть за горизонт событий –
Вдруг льется белый свет
Из самых черных дыр,
Вдруг прямо за углом нас ждет само бессмертье?..
Но прежде, чем оно толкнет тебя в висок,
Поверх облезлых стен увидишь вдруг граффити
Пронзительней, чем все шедевры Пикассо.
И время хрусталем застынет ненадолго,
И чей-то тихий плач добавит тишины…
Я верю, что у вас, потомки, тоже можно
Внезапно замирать при виде красоты,
И таять от любви под робкие аккорды,
И мучить себя тем, что все вокруг не то…
Ведь если это все там, в будущем, не модно,
Мне лучше разорвать и съесть свое письмо.
Не подведите нас! А будет сложно очень
Хоть сотни лет спустя зовите - мы придем.
Вы только дайте знать ментальной своей почтой,
Мы временной портал тотчас изобретем
И явимся. Потом, объединивши силы,
И помня, что вот-вот покажется рассвет,
Отыщем выход (там, где надпись «Мы здесь были»).
Закончился листок. До встречи, ваш поэт.»
Далекий семафор мигает желтой точкой,
Наш тепловоз летит, как водится, вперед.
Зачем я здесь? Куда я еду этой ночью?
Насилу отыскав, читаю свой билет:
Проезд в один конец, багаж не предусмотрен…
Гуляют сквозняки на полке боковой,
Разносит проводник в граненых стопках водку.
Тактично кашлянув, заговорил со мной:
«Закончили писать? Сложите в треугольник,
Вам скоро выходить». Как выходить? Куда?
Я вроде только сел. Постойте, я все вспомнил!
Вот список моих дел, вот планы, вот счета…
Но тормозит состав, и за окном светает,
И тает Млечный Путь, дорогу мне открыв.
Волнуюсь, тороплюсь – а если кто встречает?
Прощаясь, из окна мне машет Проводник.
/blog/read/letter/6203530
6203530
|
