Лучший комментарийmadking написал 13.12.2013 в 03:45
0
А вот вам для погрызения немного лирики... или литрики... или поллитрики Ночь в декабре, смотрю в окошко, И вижу вместо зимних стуж Куда-то лунная ...А вот вам для погрызения немного лирики... или литрики... или поллитрики
Ночь в декабре, смотрю в окошко, И вижу вместо зимних стуж Куда-то лунная дорожка Бежит едва касаясь луж.
Асфальт намок и света блики, Как отражение небес. Бредут усталые таджики С лопатами наперевес.
И пусть еще по небосклону Созвездий бродит череда, Одетые не по сезону Спешат апостолы труда.
Все та же жизнь. Все те же лица. Я постарел еще на год. Ночь на дворе, а мне не спится. И ладно. С возрастом пройдет.
Лучший комментарийmadking написал 02.08.2014 в 01:44
10328
Я - обмылок того, что всегда очищало, Я - огарок того, что несло людям свет, Я - обрывок того, что людей просвещало, Я - остаток того, чего, в ...Я - обмылок того, что всегда очищало, Я - огарок того, что несло людям свет, Я - обрывок того, что людей просвещало, Я - остаток того, чего, в принципе, нет.
Я - отрезок того, что казалось короче, Я - пенек, что был раньше чернейшей из чащ, Ужас я, пролетающий крыльями ночи, Посмотрите я - Бэтмэн! Тьфу, нет! Черный Плащ!
Лучший комментарийmadking написал 12.09.2017 в 13:36
0
Я растерял любовь к тебе, Москва. Похоронил под гнетом бед и быта, Но все-же в сердце теплится едва То чувство, что почти уже забыто. Где я – малыш ...Я растерял любовь к тебе, Москва. Похоронил под гнетом бед и быта, Но все-же в сердце теплится едва То чувство, что почти уже забыто.
Где я – малыш, смотрю во все глаза, Без тяжких дум и прожитых лет груза, А ты еще не средоточье зла, А главный град Советского Союза!
Где я лелеял детские мечты О полной славы доле космонавта. И я взрослел, и изменялась ты, И вот однажды наступило «завтра».
Ты перестала быть какой была. Возможно прозвучит довольно глупо, Но песни «купола-колокола» Тебе теперь как макияж для трупа.
Вот на дворе уж двадцать первый век! Что вижу я со своего балкона? Пятнадцать миллионов человек, А москвичей – не больше миллиона!
Стоит Москва! Великолепный град! Жаль позолота оказалась ржавой. И, если честно, я немного рад, Что не дожил Есенин с Окуджавой.
Лучший комментарийmadking написал 09.02.2015 в 23:10
10561
Я не пишу стихов своим носкам, Писать носкам - бездарная морока. Я берегу свои стихи для дам, Хотя и в этом никакого прока. Пусть я слыву поэтом меж ...Я не пишу стихов своим носкам, Писать носкам - бездарная морока. Я берегу свои стихи для дам, Хотя и в этом никакого прока.
Пусть я слыву поэтом меж друзей, Хотя порой бываю невменяем, Я знаю где-то тысячу вещей, Которым мы стихов не посвящаем.
Ну а жена... и женщина, и мать, Любимая, прекрасная, родная. Так как же можно ей не посвящать Того, что остальным я посвящаю.
Она опора мне на много лет, Награда для такого соплежуя, И пусть я - лишь паршивенький поэт, Но все стихи к её ногам сложу я))))
Лучший комментарийmadking написал 22.07.2011 в 23:50
0
Дружище Ну что, дружище, страшно умирать? Ведь мнилось: смерть – не более чем шутка. Зато теперь стерильная кровать Две медсестры, уколы, врач и ...Дружище
Ну что, дружище, страшно умирать? Ведь мнилось: смерть – не более чем шутка. Зато теперь стерильная кровать Две медсестры, уколы, врач и утка.
Вот собрались у смертного одра Все, кто с тобою так и не ужились. Тебя не любят, так же как вчера, Но все равно зачем-то притащились.
Да ты лежи, дружище, все окей, Когда еще увидеть доведется Так много лживых розовых соплей И прочего, что из людей прольется.
Ты как, дружище, не проходит боль? И депресняк от полного бессилья? Все эти слезы, как на рану соль, Да, понимаю, и меня б взбесили.
Держись, дружище, скоро все пройдет И санитар укроет с головою. Кто я такой? А я, дружище тот, Кто в этой койке сдох перед тобою.
К сожалению, я не умею бить рифмой. Словом, метафорой, игрой образов – еще туда сюда. Но на полет крылатых коней могу смотреть лишь с асфальта. С неприкрытой черной завистью.
Да жив я, жив, что станется-то мне? Ведь я же зомби, значит жив, но в меру. В космическом пространстве и на дне, В объятьях бога, в лапах Люцифера,
В песках, во льдах, в пещерах, в буйстве волн, На склонах гор, в дремучих чёрных чащах… Аз есмь – madking, что значит – приговор, Для лживых, нудных и ненастоящих.
Шучу-шучу, я тот же идиот, Что, как и раньше ржёт и зубоскалит. И не прервать мой пламенный полёт… Рождённым ползать крылья не подпалят)))
Вот это правда. Как ни странно, ощущение такое,что душа с годами мудреет, но не стареет. С возрастом возникает противоречие между телом и душой. Она с трудом воспринимает свою изношенную оболочку. Ей-то хочется летать, а тело не подчиняется. С удивлением обнаруживаешь в себе некие три сущности: я, душа и тело. При этом "я" выступает посредником между материальной и духовной составляющей.
У меня такая же история: мое "я" застряло где-то в районе 25 лет и стремится ко всяким подвигам и приколам, а душа тихо молится, чтоб перевалившее полувековой рубеж тело все эти коленца выдержало. ))
Душа – божественная сущность. Она бесплотна, как эфир, - Ни лицезреть и ни пощупать, Но как наполнен её мир: Она ликует и страдает, Бывает, плачет иль поет, Сочувствует и осуждает, Скорбит иль просится в полет. Пусть даже вы не склонны к вере, То выбор ваш. Но между строк Предположу, по крайней мере, В душе у каждого свой Бог.
Благодарю за поддержку. Но я пока вовсе не собираюсь покидать этот грешный мир. А стихи - это, как вы заметили, издержки на пути, размышления, а, порой, констатация фактов. Человеку свойственно анализировать, что он сделал за тот или иной отрезок жизненного пути.
Ревущий вой труб Страшного Суда Едва ли занимал меня когда-то, Любая мысль - проточная вода Искрой сверкнув, исчезнет без возврата. Горит в сердцах уверенность огнем Идея про непогрешимость бога, Я тоже, каюсь, размышлял о нём Однако редко и не очень много. Причины есть, но так устроен свет, Иного в перспективе не найдётся, Уж если час придёт держать ответ Молись сейчас, а там тебе зачтётся. Дум тяжкий груз на плечи надавил: Лгу ль я себе? От жизни в стрессе жутком Я так устал, что белый свет не мил, Но это норма для людей с рассудком. А самоедство - это перебор, Рубить с плеча - нелепое занятье, Остановись судьбе наперекор. Да будет Мир! И чтоб все люди - братья! А вот сейчас пойду, пожалуй, спать я!
Просто удивительно. И я вам поведаю о росточке. Каждую весну за окном в вазонах я высаживаю однолетние цветы и любуюсь ими до холодов. А нынче на исходе лета в одном горшке проклюнулся росток. Я его не садила, видно принесло ветром какое-то семечко. Сперва я хотела его выдернуть, но он так страстно тянулся к солнцу, спешил воспользоваться последними теплыми денечками, что у меня рука не поднялась загубить его. Теперь этот приблудившийся росток стоит на моем подоконнике. Я не знаю что это, цветок или дерево. А он старается, чуть ли не каждый день по два свежих листка распускает, видно очень хочет жить. В любом случае его будущее обеспечено. Если это окажется дерево, посажу на даче, пусть живет и радуется.
Замечательный стих про истинную любовь. Когда была в Израиле, то наблюдала не раз как люди становились на колени, потихонечку наклонялись и целовали проклюнувшийся росточек. В Библейском саду мне выпала честь посадить дубочек, даже сертификат выдали. Климат жаркий - борьба за каждую былинку. А у нас благодать, роскошь для растений и мы не задумываемся над этим. И здорово, что есть такие люди, которые росточку в ноябре дарят июнь)
Плывут облака, манят за собою, Преграды не встретят они на пути. А я не могу расстаться с тобою, Хоть нет уж той страсти - прости. Прощают за все, что копилось с годами, Что вдаль отошло и лежит в глубине, Но только любовь не гони со слезами, Держи, если сможешь в себе.
Летят в небе тучи, а тучи как люди, Они одиноки, но, в целом, добрей. Пора расставаться, прощаться не будем, Ведь ты наигралась со страстью моей. Летят табуны белогривых лошадок И смотрят украдкой на нас свысока, И, пусть на душе остаётся осадок, Пора собираться. Целую. Пока.
Лети же, мой милый, Пусть путь будет светлым. Надеюсь, не встретишь подобие меня. Но только не делай похожих ошибок, Расстаться не сможешь потом никогда.
Приветствую тебя, о, madking , о мудрейший, Ты жив ещё, старик, ну как дела? Зашла на огонёк, на форум здешний, Гляжу, воркуешь, труженик пера. Приятно снова слышать слог острейший, Здесь равных нет тебе, мой менестрель, Вот только каску ты зачем надел, милейший, Неужто madking полысель?
Бегут года, лысеют стихоплёты, Но череп мой, пока что, волосат, А каска… приглянулась отчего-то, Надел её, и вроде как солдат. И, вроде, бой, и, вроде, флаги реют, И острый слог, и пафос через край! Ну а дела… ряды-то вон редеют, Ты тоже заходи, не забывай.
Ряды редеют... Но я всё же рада, Что ты воюешь и не ослабел, Что жив, и лишних слов не надо, Мой друг - стихи ведь твой удел. Пусть будет жизнь к тебе добра, не строга, Невзгоды пусть обходят сторной, Хорошего - коль вспомнишь - очень много, И смысл у этой жизни есть, земной.
Когда красивые стихи Их хочется читать, поверьте! Как эксклюзивные духи, Поют в дурмане круговерти. Для парфюмера аромат Сродни поэта откровенью. Его рождает боль утрат, Им прикрываются, как сенью. В их ноты вкладывают смысл И трепет каждого аккорда, А звук творенья прост и чист, Что веришь в бога, веришь в чёрта! Стихи имеют аромат Будь боли, радости иль счастья. Поэт и парфюмер - собрат, Заложники духовной страсти!
С новым годом Россияне! Мира, счастья и здоровья! Пусть над вами воссияет Солнце ясное с любовью. Шлю вам эти пожеланья И надеюсь, так и будет. Всем – веселого гулянья, С поросеночком на блюде!
Обобщенное "Россияне" не означает "русские". Да, все народы, проживающие на территории Российской федерации - Россияне. Ну, если вы гастарбайтер или проживаете в другой стране, от всей души поздравляю и вас! Хорошего вам настроения и удачи в жизни!
Я проживаю в другой стране. Благодарю за поздравление! И вам счастья, благополучия, мирного неба в Новом году! Радуйте нас своим искрящимся талантом, творите, чтобы дух захватывало;успехов вам во всем, хороших друзей и конечно же любви!
И снова "свежестью" пахнуло, Что заслезились аж глаза. Безликое "лицо" проснулось, Вдруг ахинею понеся. По ходу раздражает малость Его орёл и иже с ним Славяне, что имели наглость Сказать свинье, что "Не хотим!" Не долго думая, что в шляпе "Лицо" сказало: "Ешь орла!" Видать на нынешнем этапе Под шляпой просто пустота!
Покой в душе – проклятье стихоплёта, Стихи рождает радость или боль, Свинье не до орлиного полета, Но разницу ей сгладит алкоголь. А комплексы и дефицит вниманья, Патриотизм и прочая фигня, Не может прорастать лишь из названья Орла, свиньи, козла или коня.
Ну, кажется, здоровы все и живы. Трезвеет потихонечку народ. Доеден оливье, допито пиво, И водка сука в горло не идет. Но телу и душе совсем херово. Все тянет русским матом обложить. Чего стесняться? Год начался новый, Проблемы старые и с этим дальше жить. Еще осталось полбутылки где-то, - Допить, чтобы утешилась душа. Ни спорт и ни театр, и ни газета Без рюмки не помогут ни шиша.
Закусывать надо товарищ! Тогда Маяковский В штанах Пифагоровых И композитор Чайковский, Скажут тебе: здОрово Пишешь о разных тварях! Особенно тронула спирохета. Лезет бледная Куда не надо, вредная. А лебеди крякают сутками, Позитивно. Вспомнили родство с утками, Но интимно. А тут еще клещ иксодовый В задницу впился. Хмельной крови без содовой Сволочь напился. Пьянству бой объяви товарищ! Станешь сильным и ловким. И поэт Маяковский Посчитает за честь Твои строки прочесть.
Приколы нашего Адвего, не в шутку, а всерьез смешны. Мыслят нестандартно, несмотря на вши. Деньги в сновиденьях видеть каждый рад. Только вот не трогайте святое слово МАТЬ.
Фи, как пошло господа Так застрять на вшивой теме! И не жалко вам труда И потраченного время? Оглядитесь, мир велик, Все познать и жизни мало, Интересен, многолик, - Для дискуссий тем навалом.
Вот и тема для зарядки. Кто готов поднять перчатку?
Надежда умирает последней
Не скажу, в какой округе, На троих деля свой кров, Жили-были три подруги Вера, Надя и Любовь. Вера верила безгрешно В Бога, счастье и успех. Все надеялась Надежда, А Любовь любила всех. Так и жили б три подруги, Только жизнь не задалась. Обожглась любовью Люба, Вера верой обожглась. Только истово, как прежде, Одолев сомнений рать, Все надеется Надежда, Ей - последней умирать.
Когда долбить в одно и то же место, Появится какой-то результат. Но хочется порою, если честно, Послать всех на хрен или прямо в ад. Сама не верю в глупую затею, - К заблудшим душам подобрать ключи. Но вот надеюсь, до конца надеюсь, Мой голос тихий все же прозвучит.
Не найти картины краше. Все при деле как-никак: Валя валит, Маша машет, Паша пашет, как дурак. Продолжать могу, поверьте Этот список, но зачем? Хорошо-то как на свете Без надуманных проблем!
Да пишите ради бога Хоть про вшей, хоть про жуков, Про простейших и микробов, Про червей и пауков, - Что вам близко персонально. Эта тема – без границ. Если выйдет гениально, - Упаду пред вами ниц
Я не знакомлюсь в интернете. Игнорирую все стикеры, букеты и приветы. Но ты меня сегодня зацепил. Сидишь несчастненький такой "Привет, я одинок и делать нечего Займешься мною этим вечером?" И я решила, что отвечу. "Привет, пишу статью я О лечении пиявками болезней. Поможешь мне, коль делать нечего?" Ну что же ты молчишь? Где стикер с шоколадом и букетами? Твое настырное "Хочу тебя сейчас?" Слабак... Похоже, что отвяз.
Если хочется творите Без баяна, под баян. И пишите, и пляшите, Думайте, что критик пьян) Как напишете сто строчек - Выйдет классный рифмоплет. Лишь не ставьте нынче точку- Может в вас поэт живет!?
Не знаю кто во мне живёт, Быть может не поэт, А просто - рифмоплёт) Уже уж сколько лет Он рифмы выдаёт И без предупрежденья Вдруг создаёт куплеты. Как будто наважденье, Хотя все песни спеты. Он может в рифму пошутить Или сказать о важном, Способен рифмой он смутить - Рифмует мат шестиэтажный. Ну рифмоплёт, ну вот такой Без точки, только с запятой
musveta, у меня тут неплохой образчик есть "шестиэтажного мата"))))
Пишите больше всякого такого, И не забудьте, если вы - поэт, За каждое написанное слово Держать придётся марку и ответ Едва ли кто-то скажет: "Это - класс!" Ценою крови, что течёт из глаз.
Пишите свои стихи совершенные, А я пожалуй воздержусь. Мои рифмы лишь мне драгоценные Я сюда уже не вернусь. Разбито сердце рифмоплёта, Он так далек от идеала. Удачного вам полёта И вдохновенья не мало.
Вы что-нибудь слышали о стихотворных размерах: ямб, хорей, дактиль, амфибрахий, анапест? Познакомьтесь, это поможет вам писать более стройные стихи. Легче всего сложить руки и не развиваться творчески.
Краткий разбор полетов на примере вашего стиха.
Обратите внимание, какой разброд по количеству слогов в строках, поэтому нарушена ритмика.
• Пишите свои стихи совершЕнные, 12 • А я пожалуй воздержУсь. - 8 • Мои рифмы лишь мне драгоцЕнные - 11 • Я сюда уже не вернУсь. - 8 • Разбито сердце рифмоплЕта, - 9 • Он так далек от идеАла. - 9 • Удачного вам полЕта - 8 • И вдохновенья не мАло. – 8
Позвольте привести пример на основе вашего стиха.
• Пишите стихи совершенные, -10 • А я воздержусь-ка, пожалуй. -9 • Ведь рифмы мои драгоценные - 10 • Далекие от идеала. - 9 • Желаю полета высокого - 10 • А я не вернусь к вам уж видно. – 9 • Судьба рифмоплета жестокая - 10 • И сердце навеки разбито. – 9
Вы правильно поняли, что основным признаком рифмы является совпадение ударных гласных, но и соблюдение размера не менее важно для построения стиха. Ритмичное чередование количества слогов в строках вносит порядок.
Да, выпьешь, наступает расслабуха. Язык свободен, разум не гнетет. Ни рифма, ни размер не режут слуха, А смысл – да ну его, пусть НА … идет. А протрезвев, смущенно чешешь репу, Пытаясь смысл творенья отыскать, Ведь был он, точно знаю, был же где-то? А с языка - лишь мат с привычным - МАТЬ…
Так влезай же, мой друг, мест с запасом хватит, На Парнасе у нас воля и простор, Кто насыплет табак, кто сто грамм накатит, Ну а я, как всегда, поддержу костёр)))
Впрягайтесь, если силы хватит. Я это говорю к тому, Что вместе с лидерством касатик На вас наденут и хомут. Позвольте, друг мой, вам напомнить, - В оглоблях ходит коренник, А, вне их - пристяжные кони. Хомут, оглобли не для них.
Я знаю как это больно, когда тебя тычут носом в твои ошибки. Энное количество лет назад я возомнила себя гениальным поэтом. Подобно вам, собрала кучу стихов и послала в весьма авторитетную газету. Мне пришел ответ: на данном этапе напечатать ваши стихи не можем. У вас есть способности, работайте. Я обиделась, забросила свои тетрадки подальше. Спустя несколько лет случайно наткнулась на них, почитала и получила истинное удовольствие от своей былой наивности и неграмотности. Мысли-то были здравые и мне захотелось, с учетом приобретенных знаний, оформить их более достойно. Спасибо редактору газеты.
Я не поэт, я рифмоплет и на звание гениального поэта не претендую, тем не менее мне очень понравилось как на мои строки накинулись бравые защитники совершенства поэтического искусства, это было потрясающе. Я еще нигде не видела, чтобы так красиво и талантливо профессионалы расправлялись с дилетантами))
Спасибо, конечно, за информацию. Но мои стихи мне нравятся и без соблюдения дотошных правил. Я их пишу для себя. Обязательно учту ваши рекомендации. И здесь я не публиковала свои стихи, а лишь импровизировала в рифму.
Очень полезная информация, она поможет мне и другим желающим совершенствоваться в поэтическом творчестве. Возможно, благодаря вам, годных поэтов в Адвего появится больше.
Потому и по маслицу, что каждая строка выдержана в одном размере. Стих написан амфибрахием. Даже если просто обладаете музыкальным слухом, он вас и в стихах не подведет. Допустимо употребление в одном стихотворении разных размеров, но стих сложится лишь тогда, когда эти размеры повторяются с периодичностью.
Все те, кто вязал, это знают: Когда вынимается спица, То вещь узелком закрепляют, Чтоб дольше могла сохраниться. Не знаю, как вяжут в Китае, Язык их учить неохота, Я знак копирайта вплетаю Как символ “Ручная работа”. ;)
Поэтам с любовью Друзья-поэты, Вас благодарю! За то, что ходите всегда по краю, И в общем не шагаете строю, Печаль в глазах у вас я замечаю… Все тоньше оболочка у души, Совсем она порою исчезает, И мир добром укутать не спешит, И Вечность многих рано забирает!
Говорят - все поэты душевно больны. Что они не от мира сего - говорят. Это как посмотреть и с какой стороны. Несомненно, что души поэтов болят: От бесчинства и чванства, и от пустоты, И от непонимания истин простых, От любви, нелюбви и от горьких утрат, И от брошенных с завистью, слов невпопад. Отзывается тонкий душевный настрой На беду и на счастье словесной строкой. У поэта должна быть светла голова, Чтобы в строках вязать виртуозно слова.
Художника обидеть может каждый, Любой поэта может оскорбить, Надеясь, что воитель он неважный, Интеллигент, не станет в морду бить. Но, отложив застенчивую лиру, На спинку стула свой повесив фрак, Поэт явить способен всему миру Совсем не поэтический кулак.
Слово только в интернете помогает, В реале по-другому все бывает. По личику обязан каждый получить, Чтобы ответственность за буквы ощутить. А то в онлайне все крутые, Потом вставляют себе зубы золотые. Наносят йод на раны, И став умнее, за пазухой таят наганы.
Золотые зубы и наган - Это прошлый век, уже не модно. Для леченья современных ран Средств иных навалом, кроме йода. Не теряйте бдительности брат, Если личико кто ваше тронет, Вы берите смело автомат. Критик ваш урок на век запомнит.
Слов на свете очень много, Их не каждый подберет, Чтобы зуба коренного Не лишился чей-то рот. У поэта только слово Заменяет пистолет. Если слог не согласован, Значит, это не поэт.
Братишка, ты не знал наверно Что неожиданный момент Приходит быстро, незаметно Как полноценнейший контент. Ты ждёшь удара и подвоха И превращаешся в струну, А тут тебе как просто лоху Нальют по полную мошну. В бредовой стезе обитая Рождаешь змеевидных чуд Ты в эпостаси сей витаешь И ждёшь когда тебе нальют. Но обретя сознанье разом Ты в бой готов , как в М-М-М И пусть поэт живёт экстазом Бойца в нём больше, чем в никем!!
Однажды Жириновский выразился, что "голова не может болеть, она же кость", согласно этому и душа не может болеть, она же бесплотна. Но у меня мнение другое.
Ну, кому не знакомы минуты Безотчетной тоски и метаний? Ноет где-то внутри. Мысли смутны. Будто в самое сердце ты ранен.
Как назвать состоянье такое Неуемной тревоги и муки, Что нигде не находишь покоя? - Объяснить это трудно науке.
А народ говорит без лукавства: Мол, бедняга душою страдает. И от этой болячки лекарства Однозначного не бывает.
В древнееврейской мифологии первая женщина, которую сотворил Господь,носила имя Лилит. Это была любвеобильная свободолюбивая дама - предшественница Евы.
Ода первой женщине
Мятежная и грешная Лилит Египетских ты старше пирамид, Предшественница златокудрой Евы - Родоначальницы людского древа. Тебе претила тишь да благодать, Скучны скупые радости Эдема. В желанье полноту любви познать, Предпочитала вольницу богемы. Умом и красотой наделена, Рыжеволосой энергичной дамой Всевышним ты была сотворена В угоду инфантильному Адаму. Да где ему с жар-птицей совладать! Ему довольно было и синицы. Подобная ирийской вольной птице, Лилит умела в небесах летать, В противовес бескрылому Адаму. Нет для мужчины неприятней драмы, Чем дерзкая ослушница жена, Когда она к тому ж еще умна. О, сколько женских сложено голов На жертвенных кострах за ум, за дерзость, За огненно-подобный цвет волос, За колдовство и, даже, за неверность Супругу, оболгавшего ее! - Все шовинизм мужской. Ну так и прет Со всех сторон. Одна на то причина: Создал Бог женщину сильней мужчины. Печален сей истории конец. Низверг в ничто карающей десницей Предерзкую ослушницу Творец, Сваял Адаму кроткую девицу. Считается весь род людской - от Евы. А что ж Лилит, любови королева, Запретный плод Господнева труда, Неужто не оставила следа? - Да нет же. Вон она в толпе мелькнула. Через плечо кокетливо взглянула, Тряхнула золотой копной волос. Пучина глаз со всполохами звезд. Так хороша чертовка, спасу нет! И редкий не оглянется ей в след. А вот она на вороном коне, В руке камча, в глазах раскосых пламя, Несется по степи. А за морями В таинственной восточной стороне - Другая женщина с миндальными глазами, Со свежестью пылающих ланит, В наряде гейши, вышитом шелками, В любовных играх чудеса творит. Жив дух мятежный первородной девы! Огонь любви прожег веков гранит. И пусть мужчины женятся на "Евах", А тайно все ж мечтают о Лилит!
Все верят, выходя из недр храма, Они - потомки Евы и Адама, Но видят в той теории изъян Наследники Лилит и обезьян.
Во множестве источников твердится: "Лилит не человек, а дьяволица!" И слышно отголоски этой веры Еще до иудеев - у шумеров (А эти, уж сказать позвольте прямо, И знать не знали старого Адама). Но если где младенец вдруг убит, Все знали, это дело рук Лилит. Но в наш эмансипированный век, Когда мужчина - получеловек, Возможным стало поднимать на щит Не Еву кроткую, а демона Лилит. Пока мужчина юный, он спешит В объятия наследницы Лилит, Но, после,от гормонов повзрослев, Он,как и все, предпочитает Ев. "Наследницам" же не понять никак: Не страстию единой крепок брак. Глотая слёзы, до утра не спит Ненужная наследница Лилит.
На поиск способа сказать: «Тебя люблю» Я бы отправился ещё вчера, но всё же Так тяжело вернуться к кораблю И прочь уплыть от той, что всех дороже.
Пределом мне не станет океан, Я поднимусь в заоблачные дали, Чтоб только ради вас, о, ma charmante, Добыть фужеры, что вы покупали.
Переборов усталость на своем лице, Я подойду к тебе, фужерами сверкая, И прошепчу: «Ma chérie, вы помните ТЦ? Вы позабыли.» И как плод из сердца рая
Я положу свой скромный дар к твоим ногам, А вместе с ним, и жизнь свою и душу. И, помолившись всем известным мне богам, Я твой покой покорностью нарушу.
Не скрою, что и мне знаком вердикт, О дьявольской порочности Лилит. Во всех грехах ее винили хором. А где набраться было ей манер, В компании чудовищ и химер? Из мужиков один Адам жил в эту пору. Действительность сокрыта тьмой времен. Не знаем и не помним мы имен, Тех авторов о блудной дьяволице. И в наши времена любой дурак На женщину навешать всех собак Готов, если она не покорится.
…Нас не вспомнят в «Избранном», мы писали плохо. нет печальней участи первых петухов. А. Городницкий
Когда пирамида времени под грузом веков просядет - Смена тысячелетий обычна, как смена дней. Мы родились на закате, в последних шестидесятых, Под уходящим солнцем, в утомленной стране.
Издавна веры не было тем, кто пришел под вечер: Мало ли что вольется в темные берега. Вот и мое поколение явно не богу свечка. Впрочем, что утешительно, и не чертям кочерга.
Так и болтались – между. Строили пятый угол. Жили – ни в поле ягода, ни в саду белена. Мы были слишком похожи, чтобы любить друг друга. Мы были слишком чужие, чтобы любили нас.
Но зато восхищались, тянулись, теряя головы. Старшие – с тихой завистью, младшие – рты раскрыв. По осевой по линии шли мы походкой гордою, Вовсе не глядя под ноги – до беды, до поры.
Где ты, пора цветения? Вышло: пусты соцветия. Праздник без продолжения, тупиковая ветвь. Дети от нашей плоти – утро тысячелетия, Так что не нам, вечерним, их выводить на свет.
А тот, кто не нужен - волен и в животе, и в смерти. В ненависти и дружбе, в музыке и словах. Как же мы понимали грустную мудрость мэтров... Личности в восемнадцать, циники в тридцать два.
Умницы и таланты, съеденные рутиной, Выжатые лимоны в мутный отвар времен. Сами себе герои, сами себе противники, Меньше всего озабоченные цветом новых знамен.
Да, нас не вспомнят в «Избранном». Мы не горели ясно. Кем же мы были? Замятью, бликами на воде.
Поздней любовью века, ветреной и прекрасной. Последним шедевром мастера, не оправдавшим надежд.
У смерти пусты глаза, Вернее, глазницы. Кто эту чушь сказал, Что что-то в них отразится? Контур реалий стерт. Сюжет неприметен. Коричневый натюрморт Смотрится в тон смерти.
Любите Бродского, любите на здоровье. Ничего не имею против.
Ну, слава богу! Не Иосиф я. И даже не подобие поэта, А то расстроилась бы вся семья. С приветом к вам «какаето» musveta. И вы «какойто» ruppel всего лишь. На Бродского не тянете в натуре. И ваши и мои труды, глядишь, Окажутся, увы, в макулатуре.
Из хора их многоголосого Сюжет я вынес интересный: Любил какого-то Иосифа Какой-то Руппель неизвестный. О том молчали телевизоры И не судачили газеты, Пока на форуме не вылезли Стихи какой-то там musvetы. Вот так в итоге получается Весьма забавная картинка, А с аватара улыбается Лицо какого-то Мэдкинга. У нас для вас напоминание, Что на просторах интернета Вот эту ветку, как и ранее, Творят какие-то поэты.
Не разгрести по логике, ни словом ни автоматом Где начался ум от горя взамен горя от ума, И если шестидесятые вы мните эпохи закатом, "Священные девяностые" тогда кромешная тьма.
Последние дни империи, осколки надежд и жизней, И где у той саги сумерки, а где, быть может, рассвет, Как вера в спасенье "Титаника" тает любовь к отчизне, И нет надежд на грядущее, да и грядущего нет.
Кончились девяностые, ведь время неутомимо, Нулевые, десятые... когда же он будет, рассвет? Года, как вагоны поезда, так же проносятся мимо, Сменили вектор развития, а счастья всё нет и нет.
На нашем солнце то пятна, то бури, а то затмения, И нет перспектив положительных в свете последних дней. Пусть нас не вспомнят в "Избранном" во всём этом безвремении, Мы сами не вспомним друг друга, а это гораздо страшней.
Что ж за печаль в сих речах беспробудная, В пастельных тонах виден солнца закат? Здорово, что бытие временами трудное! Разве можно понять его без преград?
Как распознать красоту без затмения? Прелести жизни и в бурях, и в пятнах. Есть перспективы, сменив чуть мышление - Все, что посеем - получим обратно.
Ведь истины никто не знает, У каждого лишь правдонька своя. Прав тот, кто знаки расставляет И тот, кто не проставил их шутя. Вы пишете порой отменно, Коллега-Ранчер в пирожках мастак. Тут каждый скажет непременно - Вы оба молодцы и это факт.
Сегодня всемирный день поэзии! Дамы и Господа Поэты, Поздравляю Вас от Души! Желаю, чтобы Муза Посещала Вас Каждый День, Чтобы Вы Украшали Мир Красотой Поэтического Искусства!
Эти прозаические строки созданы любовью и уважением ко всем поэтам.
Самое поэтическое время года, а поэты что-то попритихли. Забрасываю для затравочки свои рифмованные строчки. Затачивайте перья, коллеги. Тут для пародии зацепок - хоть отбавляй! Удачи!
Апрель, и все, что может, расцветает, Я вышла в парк восторг весны вдохнуть, Вдруг – глядь: амурчик рядышком летает И аист с карапузом сзади чуть.
Я спутникам непрошеным сказала: «Ну, вот зачем мне эта круговерть? Мне, в пятьдесят, лишь вас не доставало, Хоть лучше вы уж, чем с косою смерть».
А спутники меня не покидают, В глаза глядят с мольбою и любя, И хоть я скромно вдоль аллей гуляю, Но больше не ручаюсь за себя!
Ой, что творится женщины такое! Гормоны в организме через край. Влюбиться даже дЕвица с косою Готова. Жениха ей подавай. Пустилась во все тяжкие интрижки. Ой, берегитесь мужики. Она Кого полюбит, тому сразу крышка. Такая вот ее любви цена.
Ого, какие вы молодцы, коллеги: каждая пародия - отдельный шедевр! Спасибо всем откликнувшимся, вижу, что ваши перья по-прежнему остры. Подарили форумчанам целый букет положительных эмоций. Весеннего вам вдохновения!
Ты гля, апрель что вытворяет?! Зеленой травкой соблазняет. То сто лучей подарит сразу, то в спину как дохнёт, зараза! Призыв Ваш, Ann, отлично слышим: стихи все- на фиг, их не пишем, вон из души их, как занозу, и шпарим, братцы, только прозу!
От жизни я устал давно, Она, как старое кино, Сколь интересна, Столь скучна. Порой рой дум Влечёт она.
Притворно всё в ней И отвратно, И Боже мой, Как неприятно, Смертельно скучно Стало мне! Свой новый день Топлю в вине, Иль тэт-а-тэт С бокалом виски.
А вам, конечно, Не понять Всю безысходность, И тоску, Что смерти медленной подобны.
Одно лишь жаль, Воспоминанья, Тех редких, радостных минут, Что так не сбывшись и умрут, Со мной, Бокал лишь опустеет, И чёрной ночи пелена, Глаза закроет навсегда.
Устал от жизни? Бог ты мой, Бери шинель, иди домой. Нам не понять, конечно, да, Ты ж уникален как звезда, С бокалом виски тет-а-тет Несёшь тут пафос, словно свет. А скукой (каждый должен знать) Алкоголизм не оправдать.
Запекал я штору в сухарях, Поливал её водой болотной, Я ронял слюну и пот холодный, Жрать хотел, короче говоря. Я варил лосиные рога, Завернув их в старую подпругу, Удивить хотел свою подругу, Чтобы оценила дурака. Взял немного плавленой фигни, Затолкал в неё мышиный хвостик… Вечером ко мне припрутся гости – Не уйдут голодными они. Я достал из печки тёплый жир И накапал в шляпную картонку, Покрошил носок, нарезав тонко И обратно в печку положил. Я мариновал свиную кровь, Я фаршировал столовый ножик И большой кусок сапожной кожи В сковородке жарил вновь и вновь. Я варил из суперклея квас И солил в кадушке торт бисквитный… Да чего уж там! Слепому видно: Я не просто повар – высший класс!... Только вдруг домой пришла жена И – зачем-то обозвав оленем – Прописала сказочных люлей мне, Объясняя, в чём моя вина. Гнев её был «Яростью Богов», Кулачки казались твёрже камня… Не сварить лосиные рога мне, Нет в реанимации рогов…
Ты, родная чересчур строга, Без причины веской наваляла. Ведь сама, сначала наставляла, А потом отшибла мне рога. Ты пробила черепа броню И теперь ушибленным живу я Жарю, парю, режу, мариную, В целом, несъедобную фигню. Нож, носки, рога и суперклей, Куча низкокалорийной снеди, И пусть ищут киллера соседи, Жить с шизофренией веселей.
..вот всем бы так как всем бы вот... но, так как всем вот так вот или - всем как-то так и как-то вот... а, между тем - "вот так вот или" и... так как вот всем как бы так то вот так-так у всех и как бы отсюда - все бы но, как так! и... ... Россия, я люблю Тебя!
Когда всё так, а хочется вот так, Но, так как хочется, никак не хватит силы. Туда-сюда стремишься, как дурак, Но всё не так, в так же, как и было. … А за окошком месяц май!
Муки пишущего? Знакомо) Обидеть поэта может каждый(
Я написал волшебные стихи: Про жизнь и смерть, про соловья на розе, Без всяческих ха-ха там и хи-хи, На самом полном, стало быть, серьёзе. Принёс их в сеть, чтоб подарить их всем И получить признание в награду... А мне в ответ опять: "КГ/АМ", "Ржу пацталом" и "Аффтар, выпей йаду"((
Как я вас понимаю...Я люблю стихи. Я не могу без стихов. Я буду драться за продвижение своего творчества в массы. Все новое и революционное всегда с трудом пробивало себе дорогу. Меня все хотели вывести из строя, но даже находясь в больнице с многочисленными травмами и ушибами, я все равно писАл. Вот, еще, из неопубликованного:
Больной алкаш напился рома, В магазе майонеза нет, Собака хромая сбежала из дома, Кадыров в машине жует винегрет.
У дядьки на службе отклеился ус, Доярка уснула на сене, Всю ночь разрывается чей-то бутуз, У наркомана субстанция в вене.
Нетерпеливо сжав перо в руке Остановился, от позора в шаге... У дурака слова на языке, У умного их нет и на бумаге. Меня своим считают дураки, Пусть будет так, я позитивный малый... Ох, мне пора...Пойду писать стишки, Как неба край окрашен солнцем в алый...
Нашла свое стихотворение после тяжелого расставания. Просто оставлю здесь.
Ночь пройдет. Настанет утро. Просыпаться не хочу. Словно сломанная кукла Я лежу и в потолок гляжу. Не нужны мне больше платья Беннетоны, Манго и Луи Витон... Я хочу чтоб только милый мальчик Поиграл еще хоть раз со мной. Говорят, что куклам не бывает больно Но не так все это, точно вам скажу. Куклы тоже плачут по ночам, глотая сопли Чувствуют. Им тоже больно. Хочешь, покажу? Не бросайте старые игрушки Пусть поломаны, но все-таки любимые. Лучше почините платье и завейте завитушки. И увидите, какие они милые.
П.С. Написано в декабре, 2012 г. Да, я тот еще сопливый автор)))
Я мысленно прощаюсь с днем вчерашним И сожалею, то что он не повторится. Но все, что было кажется напрасным, Пусть мы и не смогли остановиться. Прости, что я дарил тебе надежду, А сам себя простить я не смогу. Ты еще долго будешь в моем сердце, Но ждать меня не надо… Не приду.
Я очень виноват перед тобою, Но ждать прощения глупо и нелепо, И пусть не стала ты моей любовью, Ты в эту ночь была как лучик света. Прости, что я дарил тебе надежду, А сам себя простить я не смогу. Ты еще долго будешь в моем сердце, Но ждать меня не надо… Не приду.
Сыграю на гитаре у подъезда, Залив глаза копеечным вином, Как секс случайный породил надежду, И кончилось печально все потом. Вначале мы спонтанно и сумбурно В себя вливали крепкий алкоголь, Пока тебе слегка не стало дурно, А дальше всё лишь ложь, печаль и боль. С утра скажу, едва сдержав улыбку, И филигранно выстроив слова, Что эта ночь для нас была ошибкой, Я был не прав, а ты была права. Прости меня, но мы с тобой не пара, Пусть будет лёгким твой дальнейший путь. Романтикой подъездной на гитаре Я разведу ещё кого-нибудь.
Не думай, ты меня не обижал, Я выбрала сама и не жалею. Не от меня, ты от себя бежал, А я вином, привычно, боль развею. Ты завтра ко мне снова подойдешь, Ну может не ко мне, а так, к похожей. А по утру опять в рассвет уйдешь, Укутываясь в шарф во тьме прихожей. Вот так бессмысленно свою теряю жизнь, И, руки опустив, плыву пустая… А ты давай, иди, собой гордись, Что у тебя была…очередная.
Такое чувство бриллиантами опошлить Из века в век пытается прекрасный пол. Но стоит лишь влюбиться - и не нужно пошлин, Когда "в ваш огород" приблудится козёл!))
Твоей любовью голод мой не утолить, Я странен? Да, конечно. В этом каюсь. Я ухожу, чтоб дать тебе меня забыть, И одиночество-мой крест. Пред ним склоняюсь.
Ты что ли одичал на даче, Бродя с корзиной по лесам? Ёж - скукота. Медведь - тем паче, Пора стремиться к небесам. Инверсионных полукружий Незабываемый разлёт... А ты - медведь. Медведь не нужен, Он не летает, он сосёт.
Плеваться против ветра – не примета, Скорее просто физики закон. Я сам бываю суеверен где-то, Но только до тех пор, пока всё это Не начинает ставить мне препон.
Так уж зло. Морковь полезна. Кровь нам силушку дает. От любви, как вам известно, Даже мертвый оживет. А когда все вместе сразу – Кровь, любовь, морковь – держись! Достает до слез, зараза. Рифма… просто зашибись!
Да ладно, дорогой поэт, Вы говорите просто из упрямства. Нам с вами эту силу не разбить, Я, собственно, не буду и стараться. А вы пытайтесь, хоть бы в пику мне, Но прежде, поведу брезгливо бровью: Кто пишет про любовь при голубой луне, Ее рифмует с чем угодно, но не с кровью.
Дамы и Господа! Не побоюсь этого слова, Товарищи! 30 мая 2009 года, DeadRomantic (надеюсь я правильно написал его ник) решил создать в рамках Адвеговского форума поэтическую ветку. И вот сегодня исполнилось ровно десять лет нашей великолепной, яркой и самобытной ветке! С чем, собственно, я вас и поздравляю, дорогие мои! Счастья всем!
"Я тыщу планов отложу на завтра" - автор этих строк Франтишек Грубин. И, пожалуй эти строки самые сильные во всем стихотворении. На моу взгляд, если бы стих состоял всего из двух катренов: 1 - автора и 2 - из того, что добавил madking, он выглядел бы завершенным. Но , повторяю, это мое мнение.
Не вопреки, а просто от себя - есть особенная сила в каждой строчке в стихотворении Грубина . Заметьте , madking сделал акцент именно на вторую часть стиха. Строки Грубина абсолютно завершены и самодостаточны. Продолжение madking великолепное и тоже может жить без первой части.
Франтишек Грубин. Один из тех, кто с начинающим Гашеком образовал объединение Сирин. У него вообще прикольные стихи. Есть рассказ у гашека, как Грубин хотел жениться, название не помню.
Куда, блин, катится искусства Неугомонный паровоз? Вот у меня такое чувство, Что я уснул, как старый пёс, И пропустил свой полустанок, Где собирался выходить, А стая ветреных цыганок Вокруг гнездо успела свить. Кричат, дерутся и гадают, Везде вино и анаша, А я сижу не понимая, Какого, собственно, шиша. Затихла ветка на Адвеге, Но свято верю я в одно, Что прорастут стихов побеги Сквозь поэтическое дно.
Цыганок видела во сне, Кружились в танце у крыльца. Средь них мужчина на коне, Чуть слышны звуки бубенца. Под шум да крик, веселый гам Гитары звук минорный - Пророчит - да, расти цветам На поле стихотворном.
Вся жизнь проходит в поисках чего-то: Любви, жар-птицы, ценного металла… Вдруг понимаешь, что истратил квоты На жизнь, а суть непознанной осталась.
А в чем она? Кто на вопрос ответит? Ведь «всяк кулик свое болото хвалит». Кому – богатство: дети, солнце, ветер, Другой – находит свой приют в астрале.
Какой бы в жизни ты ни шел тропою, В какой бы монастырь ни удалился, Душе нигде не отыскать покоя, Уж если ты на свет творцом родился.
Пусть до-мажор сменился ре-минором, Пусть дребезжит разбитая гитара, Друзья вам подпоют нестройным хором, Раз есть друзья, прожил уже недаром.
Сжигаю дни, сжигаю дневники, Удушлив запах гари, Дни жжённые легки и далеки, Надеюсь, что я вспомню их, едва ли.
Но не спалить себя, безжалостно живуч, Тот крошка-миг в забрале слёз шершавых, И шепчет полночь: Ты себя не мучь... Лишь лист стучится кулачищем ржавым...
Не выходи из комнаты, одумайся, человече. Зачем тебе Солнце, если в шкафу есть греча? За дверью опасно, там почти что Фаллаут. А ты ж не бессмертный, как, мать его, Дункан Маклауд.
О, не выходи из комнаты, не покидай сказку. И не снимай перчатки, бахилы и маску, На улице все, как и ты, тупо прячут лица И радуются весне лишь тупые птицы.
Не выходи из комнаты, пока тебя не продуло. Можно ж смотреть в монитор не снимая жопы со стула? Зачем выходить оттуда, где давно всё знакомо, Тебе ж президент по-русски сказал: «Сиди, сука, дома»?
О, не выходи из комнаты. Ведь есть запасы зелёнки, И ты никому не нужен даже на удалёнке. И даже отлично, что ты с утра уже выпил, Ведь впереди неделя карантинных каникул.
Не выходи из комнаты. Пусть немножечко одиноко, Смотри на мемасы, котов, и неадекватов с Тиктока эрго сум, хотя именно это уже не точно Не выходи из комнаты! Сиди в ней денно и нощно.
Не будь дураком! Будь как все и не выделяйся, Не выходи из комнаты, а на диване валяйся. Не выходи никогда за невидимые никому кордоны, Стены спасут от ковидов, вирусов, бацилл и короны.
А может, пусть талант мой дремлет, лежит нетронутым цветмет? Другой пусть выступит на сцене и все узнают — он поэт. Во мне и так талантов куча, зачем поэта возрождать? К тому же, жизнь без приключений всё больше стала привлекать;)
Копайте истово, копайте, Как можно больше вглубь и вширь. Вы это дело не бросайте, У вас в запасе вся Сибирь. Желаю друже вам терпенья. Не пропадет ваш скорбный труд. Отыщите месторожденье Каких-нибудь полезных руд.
Нет, хватит! Моя хата с краю. Теперь другим держать ответ. Который год уже копаю, А руд, musveta, нет и нет. Ведь я уже совсем не молод, Чтобы откапывать талант. По мне уж лучше хмель и солод, Чем неоткопанный бриллиант.
Да, понимаю, мало толку Кричать в пустыне, эха нет. Я тоже старая кошелка. Пора б угомониться мне. Пусть молодежь берет лопаты. Перелопатив горы руд, Как достаются бриллианты, С годами, может быть, поймут.
О приди, приди строка, Хоть уже прошли срока. А на всяких недовольных (Есть в загашнике АК – зачёркнуто) Дружелюбия рука.
Светлой музою влеком, Расскажу вам о былом, Ну а кто там не проникся (Дам по рылу кулаком – зачёркнуто) (Да и бог с тобой, козлом – Зачёркнуто) Отпущу его добром.
О приди, приди строка, И светла, и глубока, А кому чего не в тему (Пристрелите дурака – Зачёркнуто Есть удавка с потолка – Зачёркнуто Острый нож в район пупка – Зачёркнуто) Значит не дорос пока.
Русский поэт – это хлеб и водка Русский поэт – это страх и смех Русский поэт – это мать их хрущевка Русский поэт – это белый билет Русский поэт – это грязная тряпка Русский поэт – это кожаный плащ Русский поэт – рожа цвета мигалки Черная-черная явь
Русский поэт – это красные губы Школьницы в позднем вагоне метро Русский поэт – это грязная ругань Которую слышат, и всем все равно Русский поэт – это песня о мертвом Которую дети поют про себя Русский поэт – это грязные окна Сгнившие рамы, паркет и мышьяк Русский поэт иногда обещает Бывает, что даже не просто за так Русский поэт – одуванчик Еще и очаровательный жалкий мудак Русский поэт – это нож и веревка Масло, сахар и сдобный батон Русский поэт – это сопли ребенка И мокрые ноги под черным зонтом Русский поэт ночевал на Арбате Порох понюхал, порог целовал Пальцы, что могут писать или тратить Пачкают бабкин хрустальный бокал Русский поэт – романтичная рожа В учебнике возле удобных стихов Поэта недавно я видел: о боже Он был так доволен, что может быть мертв
Русский поэт – это хлеб и водка Русский поэт – это страх и смех Русский поэт – это мать их хрущевка Русский поэт – это белый билет Русский поэт – это грязная тряпка Русский поэт – это кожаный плащ Русский поэт – рожа цвета мигалки Черная-черная явь
Ни сигарет, ни папиросов Я не могу вам предложить. А чтобы не было вопросов, Умейте выбрать с кем дружить. А что случилось до того, Когда-то, где-то, или с кем, Уж не волнует никого. Жить веселее без проблем.
Скандалистка Прошлых обид, ссор я не позабыл, Но я прощаю тебя, хоть мне сложно. Я не хочу жить уже, как я жил, Но изменить мне тебя невозможно. Ты скандалистка, но всё ж суть твоя Чувство во мне до сих пор не убила. Не ухожу я ещё от тебя, Но на исходе терпения силы. Припев: Я не хочу делать больно тебе, Как ты... Если потом не смогу я терпеть, Прости... Я вернусь к тебе затем обратно, Ведь тебя я выбрал в прошлом как-то, Но потом уйти придётся снова, К кратким раставаньям будь готова. Снова с тобой мы начнём говорить О беспокоящей очень проблеме. Мы, как всегда, её сможем решить, Но к сожалению только на время. Нужно решить нам её навсегда, Только как сделать нам это? О Боже! Ведь забываешь потом ты всегда, Что обещала не ссориться больше. Припев: Я не хочу делать больно тебе, Как ты... Если потом не смогу я терпеть, Прости... Я вернусь к тебе затем обратно, Ведь тебя я выбрал в прошлом как-то, Но потом уйти придётся снова, К кратким раставаньям будь готова 24.07.2017
Спасибо. Мне все говорят, что я жутко талантлив, но я не кичусь своим мастерством, отнюдь. В скором времени планирую выпустить сборник стихов под названием "Глубоководный жираф".
Не надо скромничать, тем более поле деятельности такое широкое. Дарю названия будущих сборников: высокогорная каракатица, небесный скунс, сухопутная медуза, летающая черепаха и прочее.
По-моему, усы достаточно неплохо и у женщин растут. Знавал я одну лярву еще по студенческим временам, так если бы она захотела, усища у нее были бы просто шикарные. Таким усам и убийца-кубович позавидует.
перепутал дед бузину с коноплей ой а войне все равно какой рот вот лает пёс на луну не уснёшь ёшь жена плачет под диваном мама лишь одну купил алкаш на шабаш пропоет соловей не на нашем лугу угу привалила браконьера сосна на брызжет каждый слюной ой
Травка зеленеет, солнышко блестит, Птички пролетают, шелестят кусты. Ну не жизнь, а сказка. Размечтались мы. Некий дядя в каске обломал мечты. С дамой в диалоге высказался вдруг Что нас ждет в итоге слово из трех букв.
Ночка к нам подкралась, а у вас рассветы, Вам видней бесспорно, милая мусвета) Правда, верю я, или даже знаю - Жизнь подарит столько, сколько ожидаем. Пускай мистер в каске шалит от души, Вот холсты да краски, вот карандаши. Пусть рисует ярко лишь свои мечты, Где летают птицы, шелестят кусты.
Пролетают птицы, шелестят кусты, Что в кустах творится не ответишь ты. Улетают птахи, ощущая страх, Что за охи-ахи тут у нас в кустах. Мы отчизне нашей верность сохраним И в кустах с Наташей сотворим интим. Пусть звучит по-свински, но скажу как факт Моника Левински не смогла бы так)))))
Улетели птицы, небо смыло синь, Мысли об интиме ты, дружок, откинь. Листья разлетелись, да кусты поникли, Охи, ахи там уж давно затихли. Что в кустах творится? Мрачная картина - При таком раскладе нету там интима. Моника как прежде с Биллом зажигает, Про кусты и вправду ничего не знает)
Говорят, нормально все, что натурально. Что только не видел кабинет овальный. Моника Левински или кто другая О кустах в России только лишь мечтают. Мужиков достала толерантность сука. Всех традиционных обрекла на муки. Если вдруг увлекся дамой сексапильной, Ты уже преступник, ты уже насильник. А у нас как прежде было при лучинах. Где любовь застанет женщину с мужчиной, Сразу тут же - к делу, хоть на огороде, Хоть в кустах, хоть в сене или в подворотне. И пошли все на хрен лесбиянки, геи, Извращенцы всякие и прелюбодеи. Нам не до изысков, не до гей-парадов. Чтоб жила Россия, размножаться надо.
я нагажу Лукойлу и нагажу Газпрому - откажуся от газу и уеду из дому. я в землянке засяду на всю зиму лютую, буду ждать, когда солнце наградит поцелуем.
мне не надо продуктов, что с наценкой бензину, телевизор, где брешет соловьев - образина. стану мудрой и кроткой выходить на полянку, пить небесные росы, закусивши портянкой.
Прикинула не раз - вам больше сорока... В стихах история времён бывалых Скрипела под пером словами знатока, Ложилась то с печалью, то устало. Теперь понятно - это стиль у вас такой... Не окоймлен пиита дух годами. Так это ж здорово - вам рано на покой, Ещё лет сорок будете тут с нами)
Объятья тихо я разжал, присевши рядом. Что отвечать ей - я не знал, вот же засада! Подумав, медленно сказал: "Сетуешь зря ты. Никто не водится с тобой - а разве надо? Никто не любит? А сама - кого любила? Кого сводила ты с ума и свет дарила? Кому готова ты давать - и без отдачи? Незнаньем же нас попрекать... Смотри иначе."
Намокли глазоньки от слез, дрожали губы. Усталость плакала всерьез - хоть не был грубым. Хотелось девочке любви, но вот натуру Она не в силах изменить - тут не фигура!
Тихонечко прикрыл я дверь, уйдя в смущенье. Сердце стонало, что принес я огорченье. Сердце стонало, что принес я огорченье!!!
Так в этом деле главное - продвижение. Вот Сальвадор Дали имел талант себя продавать, поэтому был богат еще при жизни. Такое редко случается с одаренными художниками.
Талант к продвижению и продажам имела его жена - Гала. До встречи с ней он был полусумасшедшим художником-отшельником, которого интересовало лишь творчество, на то время весьма специфическое.
Есть ещё Сола Монова, может она не так известна как Полозкова, но уже успела собрать немаленькую аудиторию и организовывает свои поэтические вечера. Мне нравится её слог.
Наташа, если вы есть на Фейсбуке, найдите ее страницу. Она так и называется “Поэт Анна Тукина”. И запаситесь временем, оторваться будет действительно сложно)
Эээ, Андрей, вы так не шутите) Я же свой уровень знаю. Да и вы тоже. Потому что помните мои первые посты тут) Учусь, конечно, есть такое, но с поэзией это сложно, вы это точно понимаете. Потому что пишется обычно не по заказу, а в особенном состоянии. В аффекте, так сказать, разной эмоциональной окрашенности:)) Ну а в аффекте, ясное дело, там уже не до учебы - только успевай записывать. Как люди на-гора выдают тонны килознаков хороших стихов, я не понимаю. Так же с ума сойти можно)) Но спасибо, мне всё равно приятно.
Да какие шутки... Прошу прощения, поздно отвечаю. Не заходил сюда. Я помню, как капризничал под вашим ранним стихотворением с мелкими косяками. Но вы же только и делаете, что совершенствуетесь. И все филиграннее и филиграннее. Насчёт аффекта - все верно, у меня с аффектами пока пауза - и... никаких виршей. Нирвана. А насчёт вас... Не знаю, уместны ли здесь подобные высказывания, но я поражаюсь. Обычно человек одарен или внешностью, или талантом. А у вас - два в одном. Такие дела (с)...
Чем занять Бесконечность? Придумать Человечность. Задать для неё загадку, Дать по началу палку. Подарить окружность глазу, Подарить прозрачность алмазу. Расчертить по шару реки, Дать цель дойти до Мекки. Отодвинуть подальше звёзды, Жизнь сделать короткой как слёзы. Из боли сделать рычаг, Наполнить импульсом мат. Под звуки танец, под звуки любовь, Иногда гулкий атом, иногда мелкая дробь. Нарастить толстый слой традиций, Нарастить похожих патриций. И крутить то по стрелки часов то обратно, Чтоб запутать где ложь, а где правда, Из песчинок часы Бесконечность - Мы для этого придумали Вечность.
Философский вопрос. Чем занять Бесконечность? Она занята своей бесконечностью. Если бесконечность бесконечна, ее не стоит грузить посторонними проблемами. Она в пути, на котором встречает новое и интересное.
с чего вы решили что бесконечность грузится посторонними проблемами? вы считаете своё существование проблемой для вечности? вы себя вычеркиваете из части вселенной? придаёте себе какой-то иной статус? статус оценщика? давно разговариваете с бесконечностью? это она вам подсказывает?
это не "имхо", а оценочное суждение, основанное на другом философском выводе. даже можно сказать ревность по отношению к чужому разговору. могу сейчас оспорить Ваш разговор с бесконечностью, вполне возможно разговариваете сами с собой, приватизируя этот разговор, замыкая его на себе, что бы никто не мешал, проявляю агрессию учительской оценкой когда с ней разговаривает кто-то ещё. "моё золотце"(с)
Привет а если бесконечность нужна для того что все прожили жизни всех(и в какой-то переломнный момент это осозновали), для этого наверно нужно ну очень много времени, мабуть для этого есть даже формула в теории вероятности, основанная на точном кол-ве звёзд в нашей галактике. вот.. сорри если что просто трава хорошая))) носит туда сюда)))
Слова – вода, что льётся в решето, Слова – сквозняк, что вьётся меж ушами, Но всё же философия – не то Псевдозаумье, сказанное вами. Не всяк, кто пишет в рифму, тот поэт, Не всяк философ, кто умней меня… И, да, «псевдозаумье» - слова нет, Его для вас сейчас придумал я.
Хрень не подумав сочиняю Ежеминутно каждый день, Но и подумав я, бывает, Пишу посредственную хрень. Хрень льётся как вода сквозь сито, Не напрягая головы, Легко, размашисто, открыто, Сказал бы «мудро», но, увы. Зачем, извилины сжигая, Рискуя получить мигрень, Вы, полагая, что другая, За мудрость выдаёте хрень? Здесь не общественные залы Те, где со сцены льётся муть. Мы здесь шуты и зубоскалы, Ну и поэты по чуть-чуть.
шыдевра автор не известен. и пусть отказ ваш даже честен к чему стервозный ваш наскок? не зря его вы запостили стишок настолько в вашем стиле что ошибиться каждый мог.
Он не причинил никакого вам зла Таёжный охотник Дерсу Узала. Зачем же коверковать имя его? Ведь есть интернет, загляните в него. Ответы на всё вы отыщите в нём: Какая погода, что, где и почём? Там много полезного можно узнать, И даже не надо мозги напрягать.
Давайте мыслить, чтоб не судить, Поэтов искренне благодарить За щедрость, добрую науку, Спонтанность... Обиженную злюку В сад проводить и на качели Приспать под песни свиристели. Оставить добрую о’Лесю...
Чем занять Бесконечность? Дать сито дурню или тому, кто косит И задачу объявить прямо без околичностей: В дырявую бочку воду носить. Впроч для этого надо состряпать мир другой Из песнопений блаженных, а проще – трепа. Мир дурацких колец, что взад, что вперед - пустой нереальности, короче не мир, а полная *опа. Коль ваши часы можно туда - сюда крутить просто сломались они, это вовсе не вечность В металлолом бы их – да как убедить Что жизнь - бузина типо, а дядька в Киеве - бесконечность.
то что ваш мозг не может адекватно воспринимать происходящие явления вокруг, говорит о том что вам ваша жопа вполне устраивает. или вас просто бомбит? почитайте теорию Пуанкаре - может прозреете.
а знаете - на что не могу пожаловаться, так это на свою .. гм.. жопу) так что не бомбит)) могу только посочувствовать, что у вас не так. поскольку считаю принятие реальности свидетельством адекватности. для этого не требуются математические доказательства. прозрение нужно слепым, только вы не там его ищите.
Вам не кажется ваш первый комментарий агрессивным? или вас такое построение вселенной просто пугает?? почему стартуете на такую теорию? или это платно было? говорите честно - я всё пойму.
это была шутка. я так шучу, а мой кот - еще хуже. на форуме не платят за высказывания (к сожалению) и каждый несет, что хочет. если вы верите, что для охаивания вашего мнения специально кого то нанимают, то вам должно быть страшно даже на хуторе. кстати о страхах. устройство вселенной, да еще чисто умозрительное, меня не пугает, пока не нашли реальный способ скрутить ее в точку. я материалист и практик: весь спектр реальности дан в ощущениях и показаниях приборов и через них пугает. при таком старте не имеет значения география обзора - во всем реальном мире одно и то же, "бесплодна и горька наука дальних странствий..". а вот когда абстрактные соображения начинают пугать - это .. в общ плохо это.
если я в это верю, это ещё не значит что мне страшно и это меня это пугает. основания для этого вполне реальны. нет так нет, но утверждать обратное, пока есть вероятность - поспешный вывод. не пугает и хорошо, знаю что многих пугает и им это просто тяжело впитать, так как нет базы, им вполне хватает то что они видят сами и не более.
Бесконечность - пустота... Чем же все же занята? Занята одной собою, Лишь своею пустотою. Бесконечность занята На пути до вечности. Тра-та-та да тра-та-та... Вплоть до бесконечности.
Чем озадачить графомана? Подкинуть тему для романа, Дать ручку (иль перо, как встарь), Толковый, Далевский словарь (Чтоб он узнал, не тратя вечность, Значенье слова «человечность»). Линейку дать, весы и меры, Чтоб всё узнал он про размеры, И пусть творит, на радость людям, Его печалить мы не будем, Но прежде, чем представить нам, Пусть прочитает это сам.
Ребята , не надо кушать бельё. Но если уж Оголодали, Пишите, пришлю, что смогу, ё-моё, Пока всё бельё не сожрали. По опыту знаю, полезнее нет Наваристых щей, макарон и котлет. И вам будут снится, поверьте уж вы На сытый желудок приятные сны.
Пожалуй, когда бы лет 20 мне было Меня бы такое меню обольстило. Сейчас я в нем вижу здоровью угрозу, Но список последствий потребует прозу. Короч, в перспективе - бряцанье фанфар, А ночью ближайшей – шикарный кошмар)
Да, список последствий не влезет и в прозу, Для тех, кто полнеет и с сока березы. В меня ж, что ни брось, все сгорает бесследно. Хожу, как и раньше, худою и бледной. И мне не нужны никакие диеты. Да здравствуют щи, макароны, котлеты!
Ну если пельмешками кормят у вас, Шнурки завяжу и прибуду я щас. Пожрать на халяву всегда я готова Сибирских пельмешек, кавказского плова, Азу по-татарски, тарелку окрошки, И все закусить пирожками с картошкой. Другой бы уж лопнул, а мне хоть бы хны. У вас вон, кажись, на тарелке блины ... Ну, что испугались дружище? - Шучу, Но ужин врагам отдавать не хочу.
Аппетит какой отменный! Madking звал вас на пельмени... А тут цокают сапожки: Прибежала на окрошку, Плов, азу и пирожки.... Пишет на ходу стишки Чуть голодная musveta. Говорит, что съест все это!
Нет, не все ещё - варенье И конечно же пельмени. На тарелке у поэта Обнаружила котлеты, Съела все и ей хоть хны. С икрой красною блины Запила вином заморским Да орехов съела горстку.
Аппетит какой отменный, Приглашу Вас непременно На роскошное застолье! Встречу радо с хлебом, с солью. На здоровье поправляйтесь, Ешьте вволю, не стесняйтесь)
С такими друзьями я не пропаду. Спасибо! Ко всем непременно зайду. Простите, порой я несу лабуду, Что душу готова отдать за еду. На самом-то деле уж множество лет Пью утречком кофе, ем супчик в обед. И ужин съедаю задолго до сна. Фигура моя потому и стройна.
Пространство между стенами объято тишиной, И что-то происходит необычное со мной, Транзитом бесконечным ниоткуда никуда Песчинками сквозь пальцы просыпаются года.
Цветы давно завяли в старой вазе на столе, Мои воспоминания растаяли во мгле И даже ярость Солнца не разгонит эту мглу, Всё больше фотографий с чёрной ленточкой в углу.
Жаль зеркало завешено, как в прошлое окно, Все степени принятия мной пройдены давно. Переплелись в единое сегодня и вчера. Пора мне. До свидания. Действительно пора.
Поэтическая ветка на Адвего была первой, куда я зашла — еще до регистрации аккаунта. И вот уже сколько лет заглядываю сюда молча, чтобы убедиться, что вы и mba не DELETED. А потом спокойно иду еще куда-нибудь... ) Для меня вы как символ того, что на сайте все в порядке, и все хорошо. )
Мне отчего-то больно стало вдруг. Куда спешишь так незабвенный друг? Здесь пусто без тебя и тишина. Ужели чарка выпита до дна, И ярость Солнца не сулит надежд? Смахни печаль с усталых уст и вежд. Неумолима жизни череда. Транзитом ниоткуда никуда Мы все идем по этому пути. Пора идти? Ну раз пора, иди, Но возвращайся. Мы тебя все ждем. Вот и Москва, умытая дождем, Глядится в зеркала июньских луж. Не мальчик ты, а умудренный муж, И неприятие принять изволь. Тебе ли пасовать, ведь ты король!
Лирический герой, всегда он рядам, Вновь спутали меня вы с этим гадом, Ведь я шлю в коллектив лишь позитив, А он уныл, капризен и слезлив. Он вечно ноет, мол сейчас умру, А я люблю рассольчик по утру. Не путайте меня вот с этим вот Он слишком мрачен, я – наоборот. И если он отъедет в мир иной, Я нового пришлю. Мне не впервой.
Не вижу в этом ничего плохого, Когда в порыве чувственном, порой, Сквозь маску позитивщика крутого Проглянет вдруг лирический герой.
И пусть в меня читатель бросит камень, И возмущается весь белый свет, Но если - про рассольчик, - да стихами, То вы уже лирический поэт.
Пусть ваш герой не склонен к откровенью, Брутален весь и в профиль и в анфас. Но «лирик-гад», внутри вас, ждет мгновенья, Чтоб выплеснуть все, что волнует вас.
И где же то свидание, куда же вдруг пора? Поэт, живи по полной, вся жизнь театр-игра. Все фото с чёрной ленточкой не повод, чтоб тужить, Набат-напоминание, что очень важно жить.
Весна для упования, цветы в душе храним - Живем, пока живётся, пусть радует нас жизнь. Коль лето вяжет нитями прозрачные дожди, До осени-обители с дарами подойти б.
А дальше белой проседью метелицы врата Откроются и скажем, наверное, пора… Пройдём свои сезоны, написаны судьбой, Опять весна настанет, все порастет травой…
Я этот стих не видел, как я мог! Простите меня wintersong и бог! Достойный поэтический ответ, Что дарит миру стихотворный свет. Что освежает души и умы, Как новогодней ночью песнь зимы))))
Однако вы шутник, маэстро, Мой стих - ещё сырое тесто. Июль рулит, в разгаре лето... Надеюсь лучшие куплеты, Написаны невидимой рукой, Проявятся узорами зимой. Спасибо вам на добром слове, Я вас прощаю - не виновен!))
Тут видно разногласье вкусов, Что нам зер гут, то немцу – смерть, У каждого по росту жердь, Фискал, ну что тебе с тех плюсов. На них не улетишь с Земли, Не вылечишь больных индусов, Добудь хоть сотню тысяч плюсов, На них не купишь Жигули. Мы для души здесь, шатко-валко, Для душ, ты слышишь, не для тел, Но если плюсов ты хотел, Возьми мои. Тебе – не жалко.
Спасибо, Мэд, аж полегчало, Сумел по полкам разложить. Возьму перо вместо кинжала, Не буду никого хулить. Не буду обращать вниманье, На скрежет девственных умов. Ведь сам я тоже не в сутане, Греховных совершил шагов.
Вопрос, уважаемый, вами поставлен ребром. Отвечу вам прямо, что я не уверена в том, Что от обезьяны пошел человеческий род. Чарльз Дарвин ошибся. Назад, лет тысчёнок пятьсот, Уже на Земле жил наш древний разумный собрат. И это не фейк, а вполне исторический факт. А кто стал садистом, то это его же беда, Уж лучше бы с дерева он не слезал никогда.
Не пейте больше вы коньяк, И не расстраивайтесь так. Попробуйте утешить душу, Саке и на закуску суши. Тогда и хайку будут к месту. А с коньяка, ну, если честно, Боль головная да сушняк. И если вы себе не враг, Даю дружище вам наводку: Переходите-ка на водку.
Я встречаю рассветы, провожаю закаты, То ли юн и беспечен, то ли грустен и стар, Иногда обозленный, напряжённый, поддатый Провожаю глазами пламенеющий шар.
Ярким утренним светом, бездной звездною ночи Облаков вереницы в даль куда-то бегут. Я хотел жить достойно, получилось не очень, И не будет награды за проделанный труд.
Всё живу по спирали, постепенно седея, Постоянно теряя, время, зубы, друзей. Я б наверно заплакал, да не очень умею, Просто грустно немного от потерянных дней.
Я встречаю рассветы, провожаю закаты, Пусть душа, как и прежде птицей просится ввысь, Но поломаны крылья, навсегда, без возврата И уходит куда-то эта... как её... жизнь.
Жизнь в рассветах, закатах - колыбельная песнь, Достиженья, утраты? - Ну, такая как есть. Не печалься дружище, крылья вновь отрастут, Ешь духовную пищу, птицей ввысь унесут.
На Канатчиковой даче Прям в палате номер шесть Пациент, смеясь и плача, Предлагал всем дулю съесть, И притом чихал, плевался, Некультурный видно тип, Нецензурно выражался, Всем испортил аппетит. Людоед наш тихий Боря, Он уже в психушке – год, Даже загрустил от горя, Что кусок не лезет в рот. Откусить хотел он дулю, Но побрезговал, эстет... Людоед был чистоплюем, И гурманом с детских лет. Он мыл руки пять раз на день, За длиной следил ногтей. В общем был хороший дядя, Если бы не ел людей. Пациент неугомонный Грязной дулей всех достал. Возмутился тут Буденный, И Маргулиса позвал. С ним два бугая явились, Спеленали шалуна, Укололи, уложили, Воцарилась тишина. Но идиллия продлилась Три минуты или пять. В окно муха просочилась И давай всех донимать. То на нос кому присядет, То над ухом прожужжит. Норовит везде нагадить, Не дает спокойно жить. До поры ее терпели, Ну, не больше полчаса, А потом поймали, съели, Смачно лапки обсосав. Тут такое завязалось! Крики, слезы, мордобой. Кому мухи не досталось, Ринулись отважно в бой. Прокурор с Наполеоном – Люди из высоких сфер, За обеденным бульоном Обсудили список мер, Чтоб в пылу мероприятий, Не обидев никого, В упомянутой палате Воцарился статус-кво. Вот такое освещенье Одного в дурдоме дня. Mile pardon, в стихосложенье Лезет всякая х-ня. Мир сегодня та-ж психушка,- Вывод главного врача. Разговаривают пушки. Музы разума молчат.
Не изменяй себе, когда бывает плохо Не изменяй себе, когда влетаешь в рай Не изменяй себе, когда найдешь кого-то Не изменяй себе, когда не изменить нельзя!
Я кохав Анку, затримався в гості Від морозу болять усі кості Стає ще боляче, хто в ліс, по дрова Мрії мої відлетять на моря. На самоті, вибухи, рани Лише с часом дійде уся правда драми.
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
