Ночь, луна прыгает сквозь облака, как блоха с велосипедиста, я смотрю на луну сквозь клеенку, которой затянуты ремонтируемые окна, клеенка противно шуршит, шуршит ветер в ветках еще зеленых, но потенциально лысых деревьев. Она прошла мимо меня, даже не скрипнув дверью, ну да, ей ведь не нужно открывать дверь, чтобы пройти. Легкое облачно тумана, тихий призрак старого дома, родной, свой в доску, хотя и любящий похулиганить, например, открыть краны ночью, наполнив дом шумом льющейся воды.
Эй неуправляемая, я в курсе, что ты и по жизни была не сахар, перестань открывать воду, блин, надоело вставать ночью…аааа
Время, это змея, просачивающаяся сквозь пальцы. Тварь, бороздящая глубины его мозга. Тварь, нагревающая его мозг до состояния кипения. И вот он чувствует, как горячая серая жидкость вытекает через уши и капает на розовую в цветочек рубашку. Она сидит напротив, но не видит его, перед ней лишь пустая комната с вросшей в пол железной кроватью. Мутный свет грязной лампы заставляет ее корчиться и страдать. Ее мозг - черный экран, на котором носятся цветные бесформенные пятна. А он видит ее. Она прекрасна. Она выглядывает из глаза змеи. Она прекрасна, но ее глаза пусты и рот лишен какого-либо выражения. Мужчина и женщина ползут друг к другу, но никогда не пересекают невидимой черты, разъединяющей их. Двое гоняют теннисный мячик носами, туда сюда, через черту и обратно. Мячик кричит, кричит, уставшая светить лампа, но разве кто-нибудь слышит, как говорят вещи. Они немые свидетели наших игр. - А ведь могли увидеть друг друга, - вздохнула змея, звякнув стальными кольцами. На улице плавно плыло в воздухе прохладное лето. Писатель успел, наконец, добраться до знакомой двери. Хоть бы успеть, думал он. Я должен им рассказать. Но тихо скрипнула приоткрытая дверь. Пусто. Серые пятна на полу, разбитая лампочка. Писатель снял шляпу.
есять девушек едут Веной. Плачет смерть на груди гуляки. Есть там лес голубиных чучел и заря в антикварном мраке. Есть там залы, где сотни окон и за ними деревьев купы... О, возьми этот вальс, этот вальс, закусивший губы.
Этот вальс, этот вальс, полный смерти, мольбы и вина, где шелками играет волна.
Я люблю, я люблю, я люблю, я люблю тебя там, на луне, и с увядшею книгой в окне, и в укромном гнезде маргаритки, и в том танце, что снится улитке... Так порадуй теплом этот вальс с перебитым крылом.
Есть три зеркала в венском зале, где губам твоим вторят дали. Смерть играет на клавесине, и танцующих красят синим, и на слезы наводит глянец...
А над городом - тени пьяниц... О, возьми этот вальс, на руках умирающий танец.
Вчера правда было не весело, скрутило позвоночник, муж уколол чего-то не знаю чего, ощущение было странное, полной заморозки, ощущений, эмоций, короче была я заморожена, как сосиска в морозилке. Вышла на улицу, а там такое небо, черное и белые облака, такой купол черно-белый почти над головой. И я такая маленькая под этим небом огромным, и кошки.
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186