Лучше гор могут быть только горы, на которых ещё не бывал.
Внизу не встретишь, как ни тянись, за всю свою счастливую жизнь десятой доли таких красот и чудес.
Если парень в горах - не ах, шаг ступил на ледник - и сник, оступился - и в крик, значит рядом с тобой - чужой, ты его не брани, гони, вверх таких не берут, и тут про таких не поют.
Мой командир меня почти что спас, Но кто-то на расстреле настоял, И взвод отлично выполнил приказ, Но был один, который не стрелял.
А по теме - так, не та личность, какую уместно рядить в общепринятые одежки и мерить шаблонным аршином. Уникальное явление, для которого любые определения и прочие рамки заведомо тесны. Просто Высоцкий.
Вот интересно: за то время, что его нет, все так круто поменялось, а вспомни любую строку любой песни, и будет - в тему. Будто и не уходил. А может, и правда - не уходил?
Не волнуйтесь - я не уехал. И не надейтесь - я не уеду! (с)
Мало - талантище, мало - харизма, так еще и без всякой шелухи человек. А насчет " в тему" - я не до конца развила мысль. Вот слушаешь старые песни, написанные в те же годы, и чувствуешь - прошедшая эпоха. А слушаешь Высоцкого, и кажется, будто он это вчера написал. То ли темы вечные, то ли слова точные, но до мурашек пробирает. Я даже сына с 10 лет на него подсадила. Это о чем-то да говорит:)
.. Волк не может нарушить традиций. Видно, в детстве, слепые щенки, Мы, волчата, сосали волчицу И всосали - "Нельзя за флажки!
Идет охота на волков, идет охота! На серых хищников - матерых и щенков. Кричат загонщики, и лают псы до рвоты. Кровь на снегу и пятна красные флажков...
Всех существующих слов мало, как их не переставляй и не складывай, пусть даже виртуозно кто-то это делает. Что уж там об одном слове... нет его. И не будет.
Пока открывал тему, подумал и про одну строчку и про другую и про третью. Открыл - все три уже есть, а их всё равно меньше любимых не стало. Протопи ты мне баньку по белому... Плевал я с Эйфелевой башни на головы беспечных парижан... Ну вот исчезла дрожь в руках, теперь - наверх... Очи черные, скатерть белая... Нет, ребята, всё не так, все не так, как надо...
И все настолько разное. А слово одно. Высоцкий - это явление.
Во хмелю слегка Лесом правил я. Не устал пока, - Пел за здравие. А умел я петь Песни вздорные: «Как любил я вас, Очи черные…»
То плелись, то неслись, то трусили рысцой. И болотную слизь конь швырял мне в лицо. Только я проглочу вместе с грязью слюну, Штофу горло скручу и опять затяну:
«Очи черные! Как любил я вас…» Но – прикончил я То, что впрок припас. Головой тряхнул, Чтоб слетела блажь, И вокруг взглянул – И присвистнул аж:
Лес стеной впереди – не пускает стена, Кони прядут ушами, назад подают, Где просвет, где прогал - не видать ни рожна! Колют иглы меня, до костей достают.
Коренной ты мой, Выручай же, брат! Ты куда, родной, - Почему назад?! Дождь – как яд с ветвей – Недобром пропах. Пристяжной моей Волк нырнул под пах…
Вот же пьяный дурак, вот же налил глаза! Ведь погибель пришла, а бежать – не суметь, Из колоды моей утащили туза, Да такого туза, без которого – смерть!
Я ору волкам: «Побери вас прах!…» А коней пока Подгоняет страх. Шевелю кнутом – Бью крученые, И ору при том: «Очи черные…»
Храп, да топот, да лязг, да лихой перепляс – Бубенцы плясовую играют с дуги. Ах вы, кони мои, погублю же я вас – Выносите, друзья, выносите, враги!
…От погони той Даже хмель иссяк. Мы на кряж крутой – На одних осях, В хлопьях пены мы – Струи в кряж лились, - Отдышались, отхрипели Да откашлялись.
Я лошадкам забитым, что не подвели, Поклонился в копыта, до самой земли. Сбросил с воза манатки, повел в поводу… Спаси бог вас, лошадки, что целым иду!
Что за дом притих, погружён во мрак, На семи лихих продувных ветрах, Всеми окнами обратясь в овраг, А воротами - на проезжий тракт?!
Хоть устать я устал, а лошадок распряг. "Эй! Живой кто-нибудь - выходи, помоги!" Никого - только тень промелькнула в сенях, Да стервятник спустился и сузил круги.
В дом заходишь как - всё равно в кабак, А народишко - каждый третий - враг. Своротят скулу - гость непрошеный. Образа в углу и те перекошены.
И затеялся смутный, чудной разговор. Кто-то песню стонал и гитару терзал. А припадочный малый - придурок и вор - Мне тайком из-под скатерти нож показал.
"Кто ответит мне, что за дом такой? Почему во тьме, как барак чумной?! Свет лампад погас, воздух вылился. Али жить у вас разучилися?
Двери настежь у вас, а душа взаперти! Кто хозяином здесь? - напоил бы вином!.." А в ответ мне: "Видать, был ты долго в пути И людей позабыл - мы всегда так живём.
ТрАву кушаем, век на щавеле, Скисли душами, опрыщавели, Да ещё вином много тешились, Разоряли дом, дрались, вешались..."
"Я коней заморил, - от волков ускакал, Укажите мне край, где светло от лампад! Укажите мне место, какое искал, - Где поют, а не стонут, где пол не покат!"
"О таких домах не слыхали мы, Долго жить впотьмах привыкали мы. Испокону мы - в зле да шёпоте, Под иконами в чёрной копоти!"
И из смрада, где косо висят образа, Я, башку очертя, гнал, забросивши кнут, Куда кони несли да глядели глаза, И где люди живут, и - как люди живут...
Сколько кануло, сколько схлынуло! Жизнь кидала меня - не докинула. Может, спел про вас неумело я, Очи чёрные, скатерть белая!
У тебя глаза как нож: Если прямо ты взглянешь, Я забываю, кто я есть и где мой дом. А если косо ты взглянешь - Как по сердцу полоснешь Ты холодным острым серым тесаком. Я здоров, к чему скрывать! Я пятаки могу ломать, Я недавно головой быка убил. Но с тобой жизнь коротать - Не подковы разгибать, А прибить тебя морально - нету сил! Вспомни, было ль хоть разок, Чтоб я из дому убег? Ну когда же надоест тебе гулять? С гаражу я прихожу, Язык за спину заложу И бежу тебя по городу шукать. Я все ноги исходил, Велосипед себе купил, Чтоб в страданьях облегчения была. Но налетел на самосвал, К Склифосовскому попал, Навестить меня ты даже не пришла. И хирург, седой старик, - Он весь обмяк и как-то сник, - Он шесть суток мою рану зашивал. А как кончился наркоз, Стало больно мне до слез: Для кого ж я своей жизнью рисковал? Ты не радуйся, змея, Скоро выпишут меня! Отомщу тебе тогда без всяких схем. Я те точно говорю: Остру бритву навострю И обрею тебя наголо совсем.
Оплавляются свечи На старинный паркет, И стекает на плечи Серебро с эполет. Как в агонии бродит Золотое вино... Все былое уходит,- Что придет - все равно.
И, в предсмертном томленье Озираясь назад, Убегают олени, Нарываясь на залп. Кто-то дуло наводит На невинную грудь... Все былое уходит,- Пусть придет что-нибудь.
Кто-то злой и умелый, Веселясь, наугад Мечет острые стрелы В воспаленный закат. Слышно в буре мелодий Повторение нот... Все былое уходит,- Пусть придет что придет.
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
