Нежная Правда в красивых одеждах ходила, Принарядившись для сирых, блаженных, калек. Грубая Ложь эту Правду к себе заманила,- Мол, оставайся-ка ты у меня на ночлег.
И легковерная Правда спокойно уснула, Слюни пустила и разулыбалась во сне. Хитрая Ложь на себя одеяло стянула, В Правду впилась и осталась довольна вполне.
И поднялась, и скроила ей рожу бульдожью,- Баба как баба, и что ее ради радеть? Разницы нет никакой между Правдой и Ложью, Если, конечно, и ту и другую раздеть.
Выплела ловко из кос золотистые ленты И прихватила одежды, примерив на глаз, Деньги взяла, и часы, и еще документы, Сплюнула, грязно ругнулась и вон подалась.
Только к утру обнаружила Правда пропажу И подивилась, себя оглядев делово,- Кто-то уже, раздобыв где-то черную сажу, Вымазал чистую Правду, а так — ничего.
Правда смеялась, когда в нее камни бросали: — Ложь это все, и на Лжи — одеянье мое!.. Двое блаженных калек протокол составляли И обзывали дурными словами ее.
Стервой ругали ее, и похуже, чем стервой, Мазали глиной, спустили дворового пса: — Духу чтоб не было! На километр сто первый Выселить, выслать за двадцать четыре часа.
Тот протокол заключался обидной тирадой, (Кстати, навесили Правде чужие дела): Дескать, какая-то мразь называется Правдой, Ну а сама, вся как есть, пропилась догола.
Голая Правда божилась, клялась и рыдала, Долго болела, скиталась, нуждалась в деньгах. Грязная Ложь чистокровную лошадь украла И ускакала на длинных и тонких ногах.
Впрочем, леко уживаться с заведомой ложью, Правда колола глаза и намаялись с ней. Бродит теперь, неподкупная, по бездорожью, Из-за своей наготы избегая людей.
Некий чудак и поныне за Правду воюет,- Правда, в речах его — правды на ломаный грош: -Чистая Правда со временем восторжествует, Если проделает то же, что явная Ложь.
Часто разлив по сто семьдесят граммов на брата, Даже не знаешь, куда на ночлег попадешь. Могут раздеть — это чистая правда, ребята! Глядь, а штаны твои носит коварная Ложь. Глядь, на часы твои смотрит коварная Ложь. Глядь, а конем твоим правит коварная Ложь.
Я мажу джем на черную икру, Маячат мне и близости, и дали. На жиже, не на гуще мне гадали. Я из народа вышел поутру — И не вернусь, хоть мне и предлагали. Источник: [ссылки видны только авторизованным пользователям]
Я когда-то умру - мы когда-то всегда умираем,- Как бы так угадать, чтоб не сам - чтобы в спину ножом: Убиенных щадят, отпевают и балуют раем,- Не скажу про живых, а покойников мы бережем...
Если друг оказался вдруг И не друг, и не враг, а - так, Если сразу не разберешь, Плох он или хорош,- Парня в горы тяни - рискни! Не бросай одного его, Пусть он в связке в одной с тобой - Там поймешь, кто такой.
Лучший комментарийcheripaytext
написал
27.01.2018 в 13:58
00
Смерть Высоцкого тогда показалась неожиданной. Вот и написал в те самые 80-е годы, потом этот стих затерялся в памяти, теперь вспомнил. Тогда с этим стихом целая история вышла, как я пытался всунуть его в поэтическую колонку местной газетёнки. Хорошо помню перекошенные от вранья глаза редактора (или кто он там по должности), его вопросы: к чему до почему. Это уже после я прочитал "Мастера и Маргариту" и крепко уверовал, что все ответственные служители газетного слова на одну морду.
Эти дни, эти годы наверно еще помянутся, Дай бог сил дотерпеть до далёких миражных времён. Он когда-нибудь, верю, надумает снова вернуться Слушать песни свои под гитары надрывистый звон.
Пусть не только в словах, что сжигают горячие вены, Зло останется злом, изменив лишь окраску и стать. А приходят другие о те же гранитные стены, Чтобы новые жизни и новые лбы расшибать.
Капля точит гранит, вдрызг себя разбивая при этом, Дни проходят как струи, и время скользит на авось. Так нелепа та жизнь – быть России великим поэтом, Но завидна судьба тех, кому ее жить довелось.
А из тех, что нравятся больше других у Высоцкого, вот это: «Средь оплывших свечей и вечерних молитв…» Так что оригинальным не покажусь.
Я не люблю манежи и арены: На них мильон меняют по рублю. Пусть впереди большие перемены – Я это никогда не полюблю!
Неужели поэт предвидел, что нам предстоит идти долгим и тернистым путем, которому не видно конца?
А самое первое, что пришло на ум: Письмо торговца ташкентскими фруктами с Центрального рынка. Жора и Аркадий Вайнер! Вам салям алейкум, пусть Мы знакомы с вами втайне, — Кодекс знаем наизусть.
Пишут вам семь аксакалов Гиндукушеской земли, Потому что семь журналов Вас на нас перевели...
"Пусть впереди большие перемены – Я это никогда не полюблю!
Неужели поэт предвидел, что нам предстоит идти долгим и тернистым путем, которому не видно конца?"
Предвидел, или нет - но перемены - это неизбежный атрибут развития человеческого общества. Если это конечно не племя аборигенов где-нибудь в глухой глубинке. Но и там их рано или поздно достанут.
Бывает и такое. Хотя я не связывал бы это с "предвидением". Тут скорее пример телепатии. А вот в существовании телепатии я лично не сомневаюсь - сам сталкивался с нею много раз.
Та же история. Телепатия, интуиция. А еще - снились серьезные вещие сны. Жаль, не всегда получалось вовремя расшифровать послания неведомых космических сил.
Человек - создание, склонное к самообману. Иногда пытаемся расшифровывать неверно для самоуспокоения, отказываемся делать очевидные выводы. Был у меня вещий сон. На сто процентов понимала, что умрет очень близкий человек, мужчина, достаточно молодой. Но вопреки прямым указанием из сна, я отказывалась верить, что это будет родной брат. Как принять такое? Конечно, психика взбунтовалась.
"Я не о том говорю." Вы вспомнили о Высоцком и его бабушке, я в ответ написала историю из личной жизни.
"Тот Художник, который имеет дар предвидения, станет классиком " Или будет всю жизнь работать сантехником в соседнем доме, так и не став Художником, такой вариант не исключен.
"Высоцкий предвидел" Утверждаете, что он предвидел то, что будет через века? Но Высоцкий только 40 лет назад умер.
А у меня любимое выражение: Красота среди бегущих, первых нет и отстающих))
Если позволите, тоже напишу:
Рвалась душа натянутой струной, Под звук гитары дробный, безудержный Слова неслись сметающей волной, Отчаянье напополам с надеждой.
Жизнь коротка, как вспышка, как удар, Как всё успеть?! Как много нужно сделать, Дай время день - оставь бесценный дар, Час жить как год и пусть к чертям пределы!
Рвалась душа и под гитарный стон Слова сплетались в исповедь пророка, Вдруг… тишина. Ушёл поэт до срока, Тень строк, не спетых, на листе пустом..
Люблю все творчество Высоцкого - восхищает его искренность, талант и надрыв... Наверное, в каждом его творенье (в песне или в роли) можно что-то взять для себя, чему-то поучиться... Сейчас, став его ровесницей, понимаешь еще больше: как много он успел, как много нам оставил и, к сожалению, как много еще мог сделать... А среди стихов почему-то с детства люблю "Парус" - за нерв, за вскрытые эмоции, за образность, за то, что в этой песне (особенно в авторском исполнении) весь Высоцкий!
А у дельфина взрезано брюхо винтом. Выстрела в спину не ожидает никто. На батарее нету снарядов уже. Надо быстрее на вираже.
Парус! Порвали парус! Каюсь, каюсь, каюсь...
Даже в дозоре можешь не встретить врага. Это не горе, если болит нога. Петли дверные многим скрипят, многим поют: - Кто вы такие? Вас здесь не ждут!
Но парус! Порвали парус! Каюсь, каюсь, каюсь...
Многие лета - тем, кто поет во сне. Все части света могут лежать на дне, Все континенты могут гореть в огне, Только все это не по мне.
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
