Заключительная часть БАБОСОВ. О особенностях и рисках...
Кто-то спросит: «А где же тут риск»? Такой вопрошающий будет и прав и неправ одновременно. Действительно, охота на БАБОСОВ, на первый взгляд, дело абсолютно безопасное. Но только на первый взгляд. Часто охотник, опьяненный ароматом карманных БАБОСОВ, ослабляет контроль, и они покидают неудачника. Бывает, что карманные БАБОСЫ вступают в сговор с дикими, – а дикие имеют более сильный запах и значительно более сильную харизму (за что их называют «чужими» деньгами), – и вместе они воздействуют на охотника столь сильно, что бедолага просто напрочь теряет голову. Хотя чаще всего, голова остается на месте, но содержимое ее оказывается унесено денежными флюидами «чужих» денег и развеяно в эфире. Но и это еще не самое страшное. Настоящую опасность приобретает УДАЧНАЯ охота. И опасность исходит не от большого количества БАБОСОВ, а от своих же собратьев- коллег, охотников-бабосятников. Бывает, что другие охотники, менее крепкие на голову, теряют ее и, будучи опьянены запахом денег, покушаются на уже ставшие вашими БАБОСЫ, норовят «прикарманить» ваши трофеи, не слишком щепетильно относясь к священному праву собственности. Могут даже покусится на неприкосновенность вашей личности и ее – личность – банально и брутально набить! Бывали случаи (позорные случаи, ибо они позорят высокое звание спортсмена-охотника бабосятника), когда при этом наносился ущерб имиджу и здоровью охотника, подвергшегося столь гнусной процедуре. Существуют предания, – отрицаемые, впрочем, официальными представителями клуба охотников-бабосятников, – о смертельных для спортсменов исходах таких инцидентов. И тем не менее, охота на БАБОСЫ, возникшая ещё в древнейшие времена, и по сей день остается увлекательнейшим времяпрепровождением. Существуют сообщества охотников-бабосятников с очень старыми традициями (например – Римский клуб). Быть принятым в такое общество охотников-профессионалов считается большой честью для обычного спортсмена. Кроме того, что охота за БАБОСАМИ является великолепным хобби и почтенным занятием, она также может перерасти и в нечто большее – стать семейной, или даже фамильной, традицией. Примерами таких семей являются Ротшильды, Вандербильды, Притцкеры и другие… Даже некоторые королевские династии считают этот вид спорта весьма благородным, как например – Виндзоры. К счастью, в последнее время и в нашей стране возрождается это, позабытое было, искусство. Мы можем наблюдать за восхождением на спортивный небосклон целой плеяды отечественных спортсменов-юниоров и надеемся, что они будут достойны занять подобающее им место в мировом спорте. Пожелаем же удачи нашим спортсменам, а также всем начинающим охотникам-любителям. На этом сегодня я прощаюсь с вами. До новых встреч!
Уж и не знаю - стоит ли выкладывать вторую сказку, о БАОБАБКАХ?..
Он хотел быть хиппи! Но был труслив… Пытался стать яппи… Но ничего не умел… Попробовал стать хипстером… Но оказался бездарен… Последней попыткой кем-то стать, были потуги стать якки… Но оказалось, что он ничего не хочет… А потом его накрыли серенькой плиточкой серенького мраморного памятничка.
Португалия, 70-е Они хотели справедливости, прогресса, солнца! Они боролись. Их борьба заключалась в мощных протестах, манифестах, демонстрациях. Когда их спрашивали о требованиях, в ответ получали шумные лозунги о равенстве, свободе, пролитой крови предков, священных правах. Они были смелы: когда ректор назвал студентов «Академическое юношество», они показали ему спины и устроили бардак во дворе университета. Их не устраивали порядки: они не хотели застегивать пиджаки и носить чулки выше колен, называя это тиранией. Они были готовы брать, но не знали что.
СССР, 70 Они хотели процветания, а получили продовольственные карточки. Они хотели свободы, а получили Артек, КЗоТ, соцпакет. Они хотели равенства, а получили элиту из парикмахеров и барменов. Они хотели весь мир, а получили ботинок в ООН, ракеты на Кубе и полную изоляцию. Они знали, что им нужно, но заснули на полпути и не стали брать, довольствуясь тем, что дают.
Без названия Я рождена в СССР. Я рождена в 1969-м. Я росла в 70-е. Октябрята, пионеры, комсомольцы, партийные — строем, строем, в ногу. Марш! У меня нет идеалов. Потому что чулки выше колен или ниже колен не идеал. Я только знаю, что чулок на голове — это точно плохо. У меня есть свобода. У меня есть солнце. Я знаю, что такое справедливость. Я не признаю полумер. У меня только идеалов нет. Выходит, я не могу дать сыну главного? Могу дать лишь весь этот прекрасный мир: дрожащий под каплей дождя молодой лист; озорную каплю, прыгающую с листа на нос котенку; рыжий клубок, жадно лакающий молоко; капризный солнечный луч, играющий с рыжим клубком.
Да, это все романтические сопли, но они чище справедливости, основанной на длине чулок, завернутой в продовольственную карточку, пристукнутой ботинком. Я не знаю, что мне нужно и я не хочу хватать не пойми что, зато я вижу вокруг себя всё. И мне плевать на цвет последней плиточки — пусть будет серенькая. Я представитель потерянного поколения?
Иван Помидоров с детства мечтал выращивать огурцы. Даже в школе он писал сочинение «Мой герой – Мичурин»! Потом был сельхозтехникум… Работа завагронома в совхозе «Красная теплица»… Потом Перестройка… А потом наступил крах!.. Крах всего: страны, совхоза, жизни… Жена ушла от Ивана, когда он стал фермером, но оказалось, что «огурцы – это совок! бананы – круче!..» Не сломался! Выдержал! Он даже разрекламировал в газете «Сельская новь» своё ноу-хау – «огурец-андеграунд»: плоды выращивались, помещёнными в прямоугольные коробочки, из-за чего формой походили на школьный пенал; их в ящик вмещалось на два кило больше! Этот бизнес разорил рэкет… Иван открыл фирму «Сucumber-konsalting»! Это начинание задушили налоги и взяточники-бюрократы… Но он нашёл свою «нишу»! Сейчас он владелец ночного гей-клуба «Красный огурец». Дела идут в гору… У Помидорова Лексус, домик в Болгарии и испанский паспорт. А недавно он даже на международный рынок вышел – открыл в Торонто табачный киоск!
Это те, чьим идеалом был мир во всем мире, а кумирами - Высоцкий и Битлз. Это те, кто в кинозале не сдерживал слез на "Белом Биме" и смеха - на премьере "Бриллиантовой руки". Это те, кого в 80-х окрыляла гордость за лучшую в мире страну - несмотря на повальный дефицит и унизительные продуктовые карточки. Это те, у кого хаос 90-х на время выбил почву из-под ног, но не вытравил понятий "дружба", "сострадание", "взаимовыручка". Это те, с кем мы периодически собираемся толпой за огромным столом и говорим, говорим, говорим, не замечая времени. Это те, к кому я сегодня могу подойти в любое время с любой просьбой, зная, что они не отмахнутся, выслушают и постараются помочь.
Поколение 70-х - это мои самые любимые друзья. Я обожаю поколение 70-х. Я сама оттуда.
Мне кажется, что тогда было больше солнца. И дни были длиннее, потому что у времени была иная скорость. Не такая, как сейчас.
Мы были уверены в себе, поколение 70-х. Все было ясно: детский сад, школа, армия. А дальше – у кого какие мозги: техникум, институт, завод. В армию не ходить было нельзя: девчонки смотрели косо и относились с опаской. Дескать, какой это парень, его даже в армию не взяли...
Удивительное дело: все, что нам было нужно, мы имели. Друзей, что не предают; любимых девчонок, которые считали тридцатилетних стариками; портвейн "Агдам", что в кафешках наливали в стаканы из конусных колб, в которых продавался в разлив еще и густой томатный сок.
Еще двор. Там стоял теннисный стол. Играли костяным шариком, который не реагировал на ветер. Если шарик попадал в лоб, вскакивала огромная шишка. А по вечерам из соседнего барака приходил Володька Волостнов с гитарой, мы собирались у первого подъезда и пели песни... Жил в Адесе рыжый парене-ок, ездил в город он за арбуза-ами-и, и вдали мелькал ево челнок, ево челно-ок с белыми ка-ак ча-айка паруса-ами-и...
Темнело поздно. Но никто раньше одиннадцати не расходился. Сейчас не поют. Ни под гитару, ни просто так. Даже пьяные. Не хочется петь. И дворы становятся пустынными сразу, как только стемнеет. А темнеет нынче рано. Не то, что тогда...
Пылинки в лучах солнца... Их можно было увидеть, прищурив глаза. И утро, и луч солнца, и хаотично мечущиеся в нем пылинки создавали ощущения праздника, который вот-вот случится. Или уже случился, но я о нем еще не знаю. Сейчас такого ощущения не возникает. Хотя, если прищурить глаза, то можно увидеть, что в лучах солнца по-прежнему кружатся пылинки...
Внуки «бэби-бума», «дети детей цветов»… Поколение семидесятых… На школьных линейках они декламировали «…Красный день календаря…», и под раздрызганные шестиструнки пели «Желтую подводную лодку…» в подвалах… Они ели кашу «Геркулес» и пили «Агдам»… Они боролись «За мир во всём мире» и досыта нахлебались «локальных конфликтов»… Они воспитывались на идеях интернационализма и умирали в «горячих точках» национальных окраин… Писали доклады об Острове Свободы и Апартеиде, и слушали нудьготину с «пленума двадцать очередного съезда»… Они не пробились в «блатной» МГИМО, и обошли на вираже 90-х «мажоров», окончив «керосинку»… Девяностые… Для поколения семидесятых – эпоха! Рубеж! Рубикон! Кто-то поехал в Турцию за «варенками», а кто-то надел черные кожанки… Кто-то собирал первые «Вахты памяти», а кто-то в гараже ремонтировал на продажу ржавый ТТ… Кто-то писал «Цой – жив!», а кто-то спекулировал видеокассетами Тинто Брасса… Кто-то из НИИ шел в кочегары, а кто-то, придя из армии, поступал в аспирантуру… Запутавшееся, растерянное поколение… Обманутое. Преданое. Потерявшее. Обманутое вожаками. Преданое государством. Потерявшее детей. Детей, которые не могут понять, почему серенький затрепанный томик Стругацких дороже, чем новое глянцевое собрание Донцовой… Детей, которые не знают, что значит «пхай-пхай» и кто такая А. Джоли… Считающих, что ИРА, это просто имя, а «красные бригады» - ударники сбора картошки в колхозе… Не любящих читать и не помнящих, чему равен квадрат двенадцати… Я из поколения семидесятых… Наверное, я старомодный чудак… У меня нет телевизора и странички в Фейсбуке, но я продолжаю собирать библиотеку, которую начал собирать еще мой прадед в голодные тридцатые, и сам ремонтирую свои мотоциклы… Я хихикаю над интернет-отчетами «экстремальных туристов», но лазаю по пещерам и ночую на фирновых «полочках»… Я не толерантен и не брил затылок в девяностые… Но моя дочь не станет без крайней нужды ломать живую ветку и расквасит нос тому, кто назовет ее «телкой»… Говорят, что я несовременно ее воспитываю… Пусть так! Но мне нравится, что она не станет продавать книги, чтобы купить гламурную тряпку… Поколение семидесятых… Мы помним! Мы помним то, что забыло поколение девяностых и не узнает поколение десятых… Вспомнят ли нас?.. И чем?..
"Мы помним то, что забыло поколение девяностых и не узнает поколение десятых…" А ведь те, кому двадцать, полагают, что все происходящее - нормально. Сравнивать-то им не с чем...
Говорят, "потерянное поколение"? Это я, что ли, с моими однокашниками? Кем потерянное? Папкой-Союзом, упавшим на колени в беспамятстве? Или это Партия, мать наша, оказавшаяся вдруг мачехой, не сумела присмотреть за непоседливой, въедливой мелкотой? Таки да, они нас потеряли. Ни любви, ни пиетета.
Но мы — вот они. Мы себя сами сберегли. Из пионерского детства взяв энергию и стремление к победе, способность верить друг в друга и никогда не предавать. Порою ссориться из-за ерунды, и в тот же миг стенкой становиться, закрывая товарища от боли. Наверное, мы там немного задержались, в том самом светлом детстве. До сих пор. :)
А комсомольская юность.... Да не было ее, комсомольской-то, потому что мы слишком рано научились чувствовать фальшь. И тревожно нам было чувствовать, как рушится то, во что верили. На наших глазах сбывалось очередной раз страшное проклятие. Нет, не русское «Чтоб тебе пусто было». И даже не китайское «Чтоб ты родился в эпоху перемен», хотя тоже в яблочко по отношению к нам. Гораздо страшнее - советское, революционное «До основанья, а затем...».
Наверное, мы действительно многое потеряли в то перестроечное время, сами еще позавчерашние дети. Но когда я сейчас смотрю на своих выпускников, слышу о победах ребят, вижу их счастливые семьи... А все-таки мы молодцы!
P.S. Темы тут у вас какие-то... мимонепроходительные...
Семидесятые – это первые десять лет моей жизни. Особой ностальгии не испытываю – было и было. Часто весело, иногда празднично и вкусно, всегда спокойно: жизнь длинная, Бог добрый. В школе учили про БАМ и X пятилетку, дома читали «Юность» и, кажется, «Наш современник». Его я в 70-е точно не читала, поэтому помню плохо. Поздно вечером ловился «Голос Америки», треск стоял ужасный, и эту вакханалию кто-то обязательно прекращал словами: «Вы своей антисоветчиной весь дом перебудите». Были любимые собаки – Чебурашка и Бобка, первая потом влетела под машину, но дети быстро забывают плохое. И еще была совершенно нелепая детская мечта – зарабатывать 10 000 рублей и каждый день кушать курицу. Прошло двадцать лет, и она исполнилась, но совсем под другим соусом. С мечтами нужно быть осторожнее.
Мы были пионерами, вступали в комсомол, готовили политинформацию о «Продовольственной программе», понимая, что все это профанация. Делали уроки, когда в шестиметровых кухнях наших квартир родители с друзьями рассказывали анекдоты про дорогого Леонида Ильича, пели Окуджаву, Визбора, слушали Битлов и Роллингов по «вражеским голосам»…
Мы одевались у фарцовщиков и сами при случае подфарцовывали. Мы могли отвалить за джинсы 220 р. при средней зарплате 120 р. Мы помним «бочки» с молоком и квасом, знаем что такое бидончик…
Нас колбасило в 90-е, когда бюджетной зарплаты хватало на 200 гр. сыра и 300 гр. масла «по талонам». Мы мотались в Польшу: и туда, и обратно с тяжелыми баулами – бартер. Наши квартиры вечерами превращались в мини-фабрики: наступала «вторая смена» – учителя, врачи, инженеры что-то паяли, клепали, собирали, мотали, строчили… Выживали.
Выжили. Большинство верны выбранной профессии. Успешные, состоявшиеся в этой жизни люди. Мы отдыхаем за границей, летаем бизнес-классом, можем позволить себе выдержанный Розес и отель 5*. Но… ностальгируем по первой «Копейке», палаткам на диком крымском пляже и портвейну «Кавказ»…
Увы. Из своих друзей и знакомых моего поколения я не знаю никого, кто бы отдыхал каждым летом за границей и пил выдержанный "Розес". Пятерых моих друзей уже нет в живых. Все мужики. Они аккурат ушли в 90-е: Габит и Павлуха спились и померли от водки; Игорек тихо скончался в своей постели от болезни, которую врачи так и не определили; Вовка, вернувшись из зоны, пару лет помыкался и выбросился из окна, а Малец, защитив кандидатскую диссертацию, получив квартиру от университета и женившись, добыл пистолет и застрелился в гостиной, где еще не просохли новые обои. Никто из них не принял новые навязанные ценности. Они жили по старым и продолжали ценить людях честность, порядочность, человечность, сострадание и все меньше находили это в окружающих. Некоторые из моих знакомых сверстников пробовали себя в бизнесе. Были даже успешны. Какое-то время. А потом они уходили, бросая все и говоря: "это не мое". Они так и не смогли принять правила игры новой жизни... Почти все они и по сей день не живут, а выживают. Этих людей я всегда могу различить в толпе. У них другие лица. Ну это как обнаружить в горсти медных потускневших пятаков светящуюся золотую монетку...
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
