Лучший комментарийdevatyh
написал
15.04.2016 в 16:30
00
На веревочках
Он долго не хотел появляться на свет. Измучил женщину, хотевшую дать ему жизнь. Беспокоил врачей. Раздражал своим упрямством медсестер.
Одна, попроще, думала: "Дурачок, ему хотят подарить жизнь, а он упрямится". Другая, с иным складом ума, которая раздражалась больше всех, думала иначе: "Никуда ты не денешься. Мы живем – и ничего. И ты будешь жить. И нахлебаешься по полной"...
Пришлось пойти на крайности: он получил жизнь посредством хирургических инструментов, которые иногда применяются на допросах с пристрастием. Чтобы добыть нужные сведения от врага.
И он закричал и заплакал.
Подчиняясь законам природы, он рос, научился разговаривать, думать и хотеть.
Когда подошел срок, его привели в садик, и на капризное "не хочу" он получил ощутимый шлепок. Там он научился есть, когда не хочется, и спать в лучшую часть дня.
Скоро он пошел в школу и научился многому, чему учиться не хотелось, и в чем, как потом оказалось, не было особой надобности.
В установленный срок он пошел в армию и через определенное не им время вернулся домой.
Однажды его сильно избили. И не однажды – несильно.
Наделав глупостей по воле природы, он женился и завел семью. Народил детей. Выкормил их. Определил в школу. Оженил. И постарел. Его волосы убелились сединой. Стало побаливать сердце. И он слег.
Приезжали дети. Как положено у людей, тревожились и бегали по аптекам. А он не хотел умирать. Измучил детей. Раздражал зятя и снох.
А потом к его изголовью подошла Смерть.
– Что, все? – спросил он. – Все, – сказала Смерть.
Спасибо за эмоциональные рассказы, автор топика. Напишу здесь малохудожественную, но правдивую историю своего рождения. Думаю, в тему будет. Со слов мамы, а то я ничего не помню, маленькая была). Декабрьский день. Понедельник. Городской роддом. Полная палата студентов-практикантов (пришли наблюдать за родами). Врач (или акушерка, или они вдвоем, точно не скажу) отошли почему-то, отвлеклись. А может, обсуждали себе в сторонке, о чем студентам рассказывать? Не знаю...И в это неподходящее время я решила появиться на свет. Роды студенты приняли, а дальше...Снаружи задышать я не смогла, т.к. в рубашке родилась. Лежу, вокруг куча народу, но никто не избавляет меня, новорожденную, от "сорочки". Студенты с таким не сталкивались никогда, не знают, что делать. Мама не понимает, что я в опасности. Врач (акушерка?) не видят - человечек уже родился, и нуждается в помощи. Сколько это длилось? Не знаю, но думаю, недолго, в такой ситуации время идет на секунды, насколько понимаю. Возвращается врач, быстро избавляет меня от рубашки, которая дышать не дает. И я наконец-то делаю вдох-выдох. С радостью плАчу. Мама говорила, врач долго ругал студентов, что никто не разрезал плодный пузырь и не помог мне. Хотя, насколько понимаю, именно врач (акушерка) виноваты, что так произошло, служебные обязанности не выполняли надлежащим образом. Я нередко рассказывала эту историю. Мол, родилась в рубашке, да еще и в понедельник. Считала себя какой-то особенной из-за этого. Но нет в том моей заслуги. Спасибо маме, что решилась на третьего ребенка. И высшим силам, которые помогают в нужный момент. P.S. Интересно, есть ли на форуме еще такие же рожденные в рубашке пользователи?
Лучший комментарийdevatyh
написал
25.07.2016 в 19:28
00
Человек, похожий на Швейка
Последнее время я стал замечать, что мой кот смотрит на меня вполне осмысленным взором. Иногда он исполнен мудрости с оттенком сожаления. Наверное, в том, что я не могу знать того, что известно ему. Ведающему цену всему происходящему... * * * Давным-давно такой взгляд я видел у нашего местного дурачка. Он любил кататься на троллейбусе, и часто, когда нужно было ехать в школу, я видел его сидящим у окна. Место рядом было почти всегда свободно. Не потому, что дурачка боялись; он был совершенно безобиден. И не потому, что он был грязен, или от него дурно пахло. Одежда на нем была поношенная, но чистая, а пахло от него так, как пахнет от старушек, выходящих их церкви. Теперь-то я знаю, что это запах ладана.
Он катался на троллейбусе каждый день. Возможно, он ехал куда-то определенно, но это было никому не известно. Как было неизвестно, где он живет и как его зовут.
В нашем районе его знали все пацаны. Кондукторам он был известен тем более. Они его не выгоняли и, конечно, никогда не просили оплатить проезд.
У него было пухлое мясистое лицо и короткая седоватая щетина на голове, щеках и подбородке. Взгляд его был наивен, как у младенца. Он походил на Йозефа Швейка с картинок в книжке, которую я недавно прочитал.
Ему было все равно, что на нем надето.
Ему было безразлично, что о нем думают.
Он владел временем полностью и мог тратить его по личному усмотрению.
Он мог ехать куда угодно и сколько угодно. И не оплачивать проезд. А ведь на сэкономленную от проезда туда и обратно денежку можно было сходить в кино или откушать фруктового мороженого, запив его стаканом газировки с сиропом.
Кажется, я ему немного завидовал. А может, не я один...
Когда он входил в троллейбус, то прижимал указательный палец к губам и, двигая им вверх-вниз меж губ, издавал смешной звук: – Бава-ава-ава-ава.
Если имелись свободные места, он садился у окошка и смотрел на улицу. Время от времени он прикладывал палец к губам: бава-ава-ава-ава. Иногда мы, мальчишки, завидев его, тоже прижимали палец к губам и издавали похожие звуки, как бы приветствуя его. И он обязательно отвечал нам этим самым бава-ава и счастливо улыбался.
Но однажды я поймал совсем иной его взгляд. Он тоже был мудрым. Но вместо сожаления в нем сквозила насмешка. Она не относилась лично ко мне. Она относилась ко всем и всему, что его окружало. Это продолжалось секунду, может, меньше. Но достаточно, чтобы удивиться и запомнить. * * * Сегодня кот снова посмотрел на меня, как смотрят на людей, ничего не смыслящих в жизни. – Ну, это ты зря, – сказал я ему. После чего, насыпав полную чашку корма, вышел из дома.
Я дошел до остановки троллейбуса, дождался его и вошел в салон. Затем, оглядев немногих пассажиров, я прижал указательный палец к губам и, двигая им вверх-вниз, издал смешной звук: – Бава-ава-ава-ава. Потом сел у окна и стал смотреть на улицу.
Люди садились и выходили, а я ехал, глядя в окошко, время от времени прикладывая палец к губам: бава-ава-ава-ава.
Сегодня, восьмого мая, мы с внуком, как обычно, пошли после завтрака гулять. Поскольку клали на коронавирус: он – свое, а я – свое.
За почти два года прогулок у нас сложился свой маршрут: топаем мимо мусорных баков (если посчастливится, то понаблюдаем за работой мусоровоза); поворачиваем налево и идем вдоль дома с единственными качелями во дворе, качаемся на них, потом уходим к гаражам, где строятся новые дома. Это мы называем "сходить на стройплощадку". Понаблюдав за работой "экуваторов" (экскаваторов), "кике" (тракторов) и прочей техники, поворачиваем обратно и обходим с тылу детский садик, в который у нас подошла очередь. Детей нынче в нем нет: карантин, мать ево. И как оно будет дальше – неизвестно.
А потом мы слышим музыку. Она доносится с игровой площадки возле девятиэтажки, где мы живем:
На поле танки грохота-али-и, солдаты шли в последний бой, а молодо-ова-а команди-ира-а несут с пробитой головой...
Мы пошли быстрее. Неужели у нас во дворе затеялся какой-то концерт, посвященный предстоящему Дню Победы? Несколько раз нечто подобное уже случалось...
Когда мы подошли, то увидели такую картинку: на скамейке посередь пустой игровой площадки уныло сидел молодой парень с крашеным хохлом на голове и держал на коленях раскрытый ноутбук. Рядом стояли большие колонки, и из них лилась музыка. Верно, парня вместе с аппаратурой привезли из районной администрации и бросили тут, сказав, что, ты, мол, пока крути тут музыку, а мы через пару часов тебя заберем.
Мы посидели малость на лавочке недалеко от парня, потом стали наперегонки бегать по огороженному сеткой небольшому футбольному полю: – На старт. Внимание. Марш! Я поддавался, и внук меня все время опережал. А потом зазвучала песня:
Пу-уть дале-ок у нас с то-обо-ю веселей, солдат, гляди! Вье-отся, вье-отся знамя полковое, команди-иры-и впе-ере-еди. Солдаты в путь, в путь, в пу-уть... А для тебя-а, родна-я, есть почта по-олева-ая. Прощай, труба зовет. Солдаты, в поход!
Эта песня была у нас в армии строевой. Под нее и еще "Не плачь, девчонка" мы отрабатывали в учебке строевой шаг и ходили в столовую.
Конечно, поодиночке мы относились к этим песням скептически. Это был не "Пёрпл" и не "Юрай хип". Но когда мы шли в ногу и орали во все горло "ка-аждый во-оин парень бравый, смотрит соколом в строю", то были единым целым. Не было ни Павлика Юдина в сто пятьдесят один сантиметр роста, а на самом деле имеющим рост метр сорок девять, – просто он как мог тянулся на медкомиссии, чтобы быть выше. – А то будут про меня говорить: что это за парень за такой, что его даже в армию не взяли? И мы понимающе кивали.
Не было белоруса Коли Буткевича с его богатырским сном. Коле мы однажды ночью покрасили тушью яйца и сам инструмент. О-о, надо было слышать тот крик ужаса, который издал Коля, когда утром вошел в туалет и, встав у писсуара, вынул из кальсон свое варево. Наверное, он подумал, что у него началась гангрена...
Не было ни сержанта Кузьменко, ни меня, никого... Был взвод крепких парней, которые могли бы запросто разнести ко псам и столовую, и казарму, получи они на это приказ.
Очнувшись от воспоминаний, я с удивлением заметил, что марширую. Глядя на меня, в такт песне марширует и мой почти трехлетний внук:
Пусть враги-и запо-омня-ат это-о – не грозим, а говорим: мы прошли, прошли с тобой полсвета, если на-адо – повто-орим. Солдаты в путь, в путь, в пу-уть... А для тебя-а, родна-я, есть почта по-олева-ая. Прощай, труба зовет. Солдаты, в поход!
Так мы, маршируя под песню, и дошли до нашего подъезда, старый да малый, под взгляды редких прохожих в разного цвета намордниках. А что: пусть смотрят. Нам не жалко...
Он просто не знал, что он кому-то там нужен. Уже хотя бы для того, чтобы оживить чьи-то воспоминания. Ему об этом просто никто не сказал..) Доброго Вам! Приятно было вдруг увидеть Вашу тему снова в списочке после долгого отсутствия. Жива... ))
Спасибо, что напомнили замечательную песню)) Прочитала ваш рассказ и напела песню своим внукам 12 и почти 4 лет, на второй раз оба подпевали, и мы по всей квартире маршировали!
Память все чаще возвращает меня в прошлое. В детство и юность. И все чаще хочется пожить в том времени. Хотя бы годик. Или даже месячишко. Не потому, что был юн, трава была зеленее, и время шло медленнее. А потому, что когда я, будучи еще дошкольником, заблудился в чужом районе, нашедший меня милиционер притащил не в отделение милиции, как это делается ныне, а привел домой. И сдал меня с рук на руки бабушке. Которая спокойно отпускала меня гулять на улицу без присмотра, как это делали и родители. Поскольку случиться со мной ничего худого не могло. Педофилов-то не было. Да и слово такое мало кто знал. Машин было немного, и по тротуарам и газонам они не ездили. А что переходить дорогу надлежит строго на зеленый свет, я знал практически с пеленок. И уж тем паче никто не провожал и не встречал меня из школы. Сегодня такое поведение родителей можно посчитать в лучшем случае безответственным.
Еще неплохо бы пожить в том времени, чтобы поутру проснуться от усиленного лестничными маршами возгласа тетки-молочницы: – Кому молока-а-а… После чего получить на завтрак настоящее молоко, вкус которого сегодня напрочь забыт.
Чтобы испить томатного сока, налитого из стеклянной конусной колбы, бросив в него щепоть соли. Натурального сока, а не напитка из томатной пасты с добавлением консервантов, красителей и прочей хурмы. Помните: пей, сынок, томатный сок – будешь крепок и высок!
Чтобы не видеть железных дверей квартир и решеток на окнах первых двух этажей, и чтобы можно было положить ключ от квартиры под коврик или сунуть за дверной косяк. Как это делали многие из того времени. А от кого запираться? О бомжах да наркоманах и не слыхивали.
Чтобы все жители дома знали тебя, а ты знал бы всех, а не только соседей по лестничной площадке и соседа снизу.
Чтобы не бояться вечерами выходить на улицу, как это было совсем недавно, а кое-где наблюдается и сегодня. И чтобы всем были гарантированы жилье и работа, причем по специальности.
Чтобы по телеку не про Прохора Шаляпина и его престарелых теток, не про проституток (честных и искренних, в отличие от прочих представительниц женского пола) и не ток-шоу, исполненные пустословия, а добрые фильмы и умные познавательные программы.
Чтобы писать перьевой ручкой, нажимая, где нужно, и макая ее в керамическую чернильницу-непроливашку с фиолетовыми чернилами.
Чтобы вновь ощутить запахи карбида, брошенного в лужу, и влажного мела, когда ты водишь им по классной доске.
А как пахли девушки… Не какими-то там забугорными духами, кремами, маслами и прочим косметическим камуфляжем, от чего у граждан, едущих с такими особями в лифте, слезятся глаза и текут сопли. Тогдашние девушки пахли свежим яблочком! Они были разными, хотя носили почти одинаковую одежду. Они ни на кого не походили, разве что на самих себя. Они были наивны и жаждали любви, чего не скрывали. Были непритворно нежны и добры. И млели от поцелуев, не говоря о прочем. С ними было чертовски сладко.
Конечно, это не все, почему хочется в то время. А тех, кто его не застал, остается только пожалеть…
На тоненькую книжицу, может, и наберется. Если конкурсные работы приплюсовать. А вот публикация сборника рассказов - это ведь не роман - дело гиблое и шибко муторное...
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
