Прочитал весь текст. Нормально. Мы с автором в чем-то схожи. Я и сам иногда забываю вовремя принимать лекарства.

А почему не досвишвеция?

Солдаты, в путь

Сегодня, восьмого мая, мы с внуком, как обычно, пошли после завтрака гулять. Поскольку клали на коронавирус: он – свое, а я – свое.

За почти два года прогулок у нас сложился свой маршрут: топаем мимо мусорных баков (если посчастливится, то понаблюдаем за работой мусоровоза); поворачиваем налево и идем вдоль дома с единственными качелями во дворе, качаемся на них, потом уходим к гаражам, где строятся новые дома. Это мы называем "сходить на стройплощадку". Понаблюдав за работой "экуваторов" (экскаваторов), "кике" (тракторов) и прочей техники, поворачиваем обратно и обходим с тылу детский садик, в который у нас подошла очередь. Детей нынче в нем нет: карантин, мать ево. И как оно будет дальше – неизвестно.

А потом мы слышим музыку. Она доносится с игровой площадки возле девятиэтажки, где мы живем:

На поле танки грохота-али-и,
солдаты шли в последний бой,
а молодо-ова-а команди-ира-а
несут с пробитой головой...

Мы пошли быстрее. Неужели у нас во дворе затеялся какой-то концерт, посвященный предстоящему Дню Победы? Несколько раз нечто подобное уже случалось...

Когда мы подошли, то увидели такую картинку: на скамейке посередь пустой игровой площадки уныло сидел молодой парень с крашеным хохлом на голове и держал на коленях раскрытый ноутбук. Рядом стояли большие колонки, и из них лилась музыка. Верно, парня вместе с аппаратурой привезли из районной администрации и бросили тут, сказав, что, ты, мол, пока крути тут музыку, а мы через пару часов тебя заберем.

Мы посидели малость на лавочке недалеко от парня, потом стали наперегонки бегать по огороженному сеткой небольшому футбольному полю:
– На старт. Внимание. Марш!
Я поддавался, и внук меня все время опережал. А потом зазвучала песня:

Пу-уть дале-ок у нас с то-обо-ю
веселей, солдат, гляди!
Вье-отся, вье-отся знамя полковое,
команди-иры-и впе-ере-еди.
Солдаты в путь, в путь, в пу-уть...
А для тебя-а, родна-я,
есть почта по-олева-ая.
Прощай, труба зовет.
Солдаты, в поход!

Эта песня была у нас в армии строевой. Под нее и еще "Не плачь, девчонка" мы отрабатывали в учебке строевой шаг и ходили в столовую.

Конечно, поодиночке мы относились к этим песням скептически. Это был не "Пёрпл" и не "Юрай хип". Но когда мы шли в ногу и орали во все горло "ка-аждый во-оин парень бравый, смотрит соколом в строю", то были единым целым. Не было ни Павлика Юдина в сто пятьдесят один сантиметр роста, а на самом деле имеющим рост метр сорок девять, – просто он как мог тянулся на медкомиссии, чтобы быть выше.
– А то будут про меня говорить: что это за парень за такой, что его даже в армию не взяли?
И мы понимающе кивали.

Не было белоруса Коли Буткевича с его богатырским сном. Коле мы однажды ночью покрасили тушью яйца и сам инструмент. О-о, надо было слышать тот крик ужаса, который издал Коля, когда утром вошел в туалет и, встав у писсуара, вынул из кальсон свое варево. Наверное, он подумал, что у него началась гангрена...

Не было ни сержанта Кузьменко, ни меня, никого... Был взвод крепких парней, которые могли бы запросто разнести ко псам и столовую, и казарму, получи они на это приказ.

Очнувшись от воспоминаний, я с удивлением заметил, что марширую. Глядя на меня, в такт песне марширует и мой почти трехлетний внук:

Пусть враги-и запо-омня-ат это-о –
не грозим, а говорим:
мы прошли, прошли с тобой полсвета,
если на-адо – повто-орим.
Солдаты в путь, в путь, в пу-уть...
А для тебя-а, родна-я,
есть почта по-олева-ая.
Прощай, труба зовет.
Солдаты, в поход!

Так мы, маршируя под песню, и дошли до нашего подъезда, старый да малый, под взгляды редких прохожих в разного цвета намордниках.
А что: пусть смотрят. Нам не жалко...

Сегодня опять тот парень с крашеным хохлом сидит и крутит песни военных лет.
Кажется, он еще более уныл...

Он просто не знал, что он кому-то там нужен. Уже хотя бы для того, чтобы оживить чьи-то воспоминания. Ему об этом просто никто не сказал..)
Доброго Вам! Приятно было вдруг увидеть Вашу тему снова в списочке после долгого отсутствия. Жива... ))

1. Пожалуй, что так.
2. Доброго и вам.
3. Вот и славно...

Амурчик, я тя тапком пришибу!

:)

Не совсем правда, но в целом - да, так и есть.

Псепордяк все затмил.

Спасибо, что напомнили замечательную песню)) Прочитала ваш рассказ и напела песню своим внукам 12 и почти 4 лет, на второй раз оба подпевали, и мы по всей квартире маршировали!

Какие раньше песни были!!

А то!

Само выскочило. Я не виноват...

Хочу назад

Память все чаще возвращает меня в прошлое. В детство и юность. И все чаще хочется пожить в том времени. Хотя бы годик. Или даже месячишко. Не потому, что был юн, трава была зеленее, и время шло медленнее. А потому, что когда я, будучи еще дошкольником, заблудился в чужом районе, нашедший меня милиционер притащил не в отделение милиции, как это делается ныне, а привел домой. И сдал меня с рук на руки бабушке. Которая спокойно отпускала меня гулять на улицу без присмотра, как это делали и родители. Поскольку случиться со мной ничего худого не могло. Педофилов-то не было. Да и слово такое мало кто знал. Машин было немного, и по тротуарам и газонам они не ездили. А что переходить дорогу надлежит строго на зеленый свет, я знал практически с пеленок. И уж тем паче никто не провожал и не встречал меня из школы. Сегодня такое поведение родителей можно посчитать в лучшем случае безответственным.

Еще неплохо бы пожить в том времени, чтобы поутру проснуться от усиленного лестничными маршами возгласа тетки-молочницы:
– Кому молока-а-а…
После чего получить на завтрак настоящее молоко, вкус которого сегодня напрочь забыт.

Чтобы испить томатного сока, налитого из стеклянной конусной колбы, бросив в него щепоть соли. Натурального сока, а не напитка из томатной пасты с добавлением консервантов, красителей и прочей хурмы. Помните: пей, сынок, томатный сок – будешь крепок и высок!

Чтобы не видеть железных дверей квартир и решеток на окнах первых двух этажей, и чтобы можно было положить ключ от квартиры под коврик или сунуть за дверной косяк. Как это делали многие из того времени. А от кого запираться? О бомжах да наркоманах и не слыхивали.

Чтобы все жители дома знали тебя, а ты знал бы всех, а не только соседей по лестничной площадке и соседа снизу.

Чтобы не бояться вечерами выходить на улицу, как это было совсем недавно, а кое-где наблюдается и сегодня. И чтобы всем были гарантированы жилье и работа, причем по специальности.

Чтобы по телеку не про Прохора Шаляпина и его престарелых теток, не про проституток (честных и искренних, в отличие от прочих представительниц женского пола) и не ток-шоу, исполненные пустословия, а добрые фильмы и умные познавательные программы.

Чтобы писать перьевой ручкой, нажимая, где нужно, и макая ее в керамическую чернильницу-непроливашку с фиолетовыми чернилами.

Чтобы вновь ощутить запахи карбида, брошенного в лужу, и влажного мела, когда ты водишь им по классной доске.

А как пахли девушки… Не какими-то там забугорными духами, кремами, маслами и прочим косметическим камуфляжем, от чего у граждан, едущих с такими особями в лифте, слезятся глаза и текут сопли. Тогдашние девушки пахли свежим яблочком!
Они были разными, хотя носили почти одинаковую одежду. Они ни на кого не походили, разве что на самих себя.
Они были наивны и жаждали любви, чего не скрывали. Были непритворно нежны и добры. И млели от поцелуев, не говоря о прочем. С ними было чертовски сладко.

Конечно, это не все, почему хочется в то время. А тех, кто его не застал, остается только пожалеть…

В домашних условиях интересно [ссылки видны только авторизованным пользователям]

Ну что, пора сборник издавать!

На тоненькую книжицу, может, и наберется. Если конкурсные работы приплюсовать.
А вот публикация сборника рассказов - это ведь не роман - дело гиблое и шибко муторное...