Лет 15 назад в одном из номеров маминой "Работницы" встретила стихи какой-то молодой поэтессы, запомнилось:
Вот мой дом, вот твой, мы соседи. А соседи друг к другу всегда за теплом, за огнем приходили. Кто же спички придумал, о Боже! Если б не было их, я б к тебе каждый день за огнем прибегала!
Может и не точно, но как-то так. Журналов тех давно нет, кто автор не запомнила, пыталась найти в интернете - не получилось.
Может и не очень глубокий стих, но запомнился навсегда)))
С лицом измученным и серым, На белой, смятой простыне, Как жертва бешеной холеры, Лежит коленками к стене, Протяжно стонет как при родах, Трясется градусник в руках, Вся скорбь еврейского народа Застыла в суженных зрачках, По волевому подбородку Струится пенная слюна, Он шепчет жалобно и робко: "Как ты с детьми теперь одна???" В квартире стихли разговоры, Ночник горит едва-едва, Темно... опущены все шторы… У мужа тридцать семь и два.
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
