Опустились опять небеса, Тишина мне казалась нищим, Только ночь,распустив паруса,освещает моё жилище. В отражениях мудрых зеркал, Ночь лицо моё,радостно прячет, Голос был,он когда-то звучал, А теперь,он,наверное,плачет. И сижу,робко так,даже кротко, В голове всё мешается-бред, На лицо мне накинул решётку,мой тюремщик полуночный свет.
Пить иль не пить? Вопрос, конечно... То ли, поддавшись искушенью, Выкушать водки? То ль в решеньи, Вопросов вечных Пить?.. Иль нет?.. Три дня не спать, Искать ответ, Страдать и мучиться мигренью, И разговоры Вести с тенью, Ночной порою Вызвав дух, Того, кто знатный был питух?
Скажи, усопший от цироза, Пить мне вино или лить слезы? Убить ли дядю или нет? Скажи, батяня, дай ответ. Вот рассужденье, где изъян? Коль вместе пить -- так буду пьян, Коль бить -- быть может буду бит... Как разрешить мне сей гамбит?
каждое утро меня чуть-чуть меньше.. таю, как льдинка, в горячей ладони дорого стоит мне - жить "унтерменшем" и быть палачом нерожденных симфоний запретных стихов, несложившихся песен задавленных чувств и оборванных мыслей как же он узок, как же он тесен - дозволенный марш... да и тот - вверх ли?.. вниз ли?..
каждое утро куда-то шагаю, точно не зная вверх или вниз ли, лишь на ступенях следы оставляю: трупики чувств, расчлененные мысли, мусор из строк недописанных песен, стихов с недосложенной рифмой останки… шаг мой ритмичен, но как-то невесел, слышится марш этому «недо…» но похоронный…не так ли? ))
Каждое утро чуть-чуть уменьшаюсь... Кожу стирая о грубость ладоней. То поднимаюсь, то опускаюсь, В воздух вплетая цветы благовоний. В каждом движении шаг к очищенью, В каждом движении легкость и сила, Жаль лишь движение - путь к уменьшенью... Но не возропщет от этого... мыло)))
Конечно, тишина - мало, кто хочет На растерзанье верши отдавать, Лишь только кто-то что-то пролопочет, И все давай над рифмой гоготать.
Я буду смелой - напишу чего-то, Нет, не стихи, ведь я совсем не Пушкин, И если посмеяться вам охота, Не буду слезы проливать в подушку.
Итак, вам про любовь и кровь? Или опять про розы и мимозы? Конечно, попаду не в глаз, а в бровь, Но вы хотели рифмы, а не прозы.
"СТИХ"
Я не пишу стихи и песни, И на гитаре не играю, И не вяжу носки, хоть тресни! И крестиком не вышиваю.
Зато умею виртуозно, Изысканно и грациозно, Со всей душой, самозабвенно, Тайком и даже откровенно... Могу я это делать лежа, Могу и сидя, стоя тоже. Весь день могу, и ночью снится, Как сильно я могу лениться. :)
Привет мудрейшему, на "жизнелюбой ветке", Как жизнь, спокойна или бьёт ключом? Есть перемены к лучшему или как птица в клетке Душа томится ваша под замком? А может в жизни вашей, ожидая Безвыходный конец, мелькнул вдруг свет? Или неверием надежду побеждая, Решили: выхода иного нет? Как ни было б, я очень, очень рада, Что живы вы ещё, привет, привет. Пусть в вашу жизнь придёт ещё отрада И жизни вечной негасимый свет.
Я не жалею, не зову не плачу - отказ вебмастера -фиг с ним. Я горе утолить решил иначе Заказчика пырнуть, хоть чем нибудь тупым! всего разок, мне многого не надо) и сразу станет легче на душе пусть не умрет - и в этом есть отрада Пусть будет жизнью больше на земле Пусть с рифмой плохо, но поймаю гада И станет на душе моей теплей!))
уважаемые вебмастеры, извините за жестокость просто ща такую статью класную не приняли...)
Тишь. Ужей поспать недурно! Фонари разбились в лужах. Стук в ночи клавиатурный, Да кому ты нафиг нужен! Доллар к доллару приложишь – Купишь кеды и футболку. Вот чего, девчонка, стоишь, Много текста, мало толку. Раб экрана (иль дисплея). Или монитора даже… Вместо шапки (ведь умеешь) «рыба оптом киев» вяжешь. Тема творчества закрыта, И заброшена на полку. Нет ни рыбки, ни корыта - Много текста, мало толку…
Долго зеркало молчало И промолвило: «Сначала Не отчаивайся, мать, Но должно тебе сказать. Ты совсем что ли больна? «Всех прекраснее она». Мать, да ты с такою рожей И на бабу не похожа. Ты мила, бела, румяна И фигура без изъяна, Но в Европе и у нас Не за это ставят «Класс». В Австрии созданье есть Глаз не можно не отвесть, Вроде девичья фигура И такая же фактура, Только этот индивид Кого хочешь удивит, Ведь при бабьей стати всей Борода растет у ней. Знает весь Евросоюз. Звать ее Кончита Вурст. Ты же со своей красою Не сравнишься с колбасою И теперь придется, мать, В монастырь тебя отдать.
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
