Скрипят мозги и «комп» бунтует, Нутром скрежещет как чумной. Родить бы строчку, хоть какую, Но в голове бардак сплошной. Поразбежались мысли суки, Собрать их не могу весь день. На кой мне хрен такие муки, От них – бессонница, мигрень. Уж поздний час, а я как дура, Сижу и мучаюсь во тьме. Растет гора макулатуры. Нет, не родить шедевра мне. А я рифмую, все неймется. Ночь пролетела, день настал. Брось заниматься стихоплетством – Мне голос внутренний сказал, – Займись полезными делами: Полей цветы, свари обед, Ведь по секрету, между нами, Ты поэтесса - так себе. Быть может, нравишься кому-то, И то с утра и натощак. Не выдавить из сухофруктов И капли сока – это факт. Когда нет в творчестве прогресса, Бастует «комп», скрипят мозги, Наверно лучше ставить тесто, Варить борщи, стирать носки.
Давным-давно написан «Идиот», Уже наелся студнем Маяковский, Но все равно все ночи напролет, Через мигрень, с терпением чертовским, Поэт рифмует, а прозаик пишет, Надеясь втайне, что не рухнет крыша, А «комп», борщи и грязные носки Вдруг не устроят бунт, И что сомненьям вопреки Средь серых строк блеснет корунд.
«Не съедет крыша» вы сказать хотели? Так опоздали, съехала давно. Зарифмовала все: дожди, метели, Носки, борщи, кастрюли и бревно. Иссяк запас словес. О, mamma mia! Остался лишь непоэтичный мат. Похоже у меня шизофрения. Она неизлечима, говорят. А посему нести свой крест, похоже, До гробовой доски мне суждено. Среди словесных руд пустопорожних Корунд свой отыскала я давно. Теперь передо мною цель иная, Не полу-драгоценность и не страз, А всеми гранями, жду, заиграет В моей строке бесценнейший алмаз.
Про шизофрению — ничего не знаю, Но Вы пилите, Шура, гиря — золотая. Подбирайте строго строчки-финтифлюшки: Пусть танцуют музы на вашей макушке. Потом, рассердившись, «развернув тальянку», Смачно матюкнитесь на свою огранку.
Так как не пишу стихов, а только иногда откликаюсь на забавные ситуации, или, как в Вашем случае, на чужой талант, временно перейду на прозу. Упавшая крыша — это и шизофрения, и потеря дохода, и утрата понимания близких. Подсказать, как «обрабатывать алмазы» не смогу, но хочу напомнить другое. Любое творчество должно быть в радость и если это не так, нужно на несколько дней отойти от дел.
Пилю, пилю и матюкаюсь. Чистосердечно в этом каюсь. Вот только музы-финтифлюшки Не жалуют мою макушку. А под тальяночку браниться Боюсь, Есенин возмутится. Мадам, жду свежие идеи. Вы не откажите, надеюсь.
Вся жизнь у вас суду подобна. И даже смерть не остановит этот жесткий круг. Где выделен лишь один жалкий день прощенья. И вы играете, что якобы ваш враг — вам милый друг. За каждой маской прячетесь вы сами: за адвокатом, обвинителем, судьёй. Утратив знание недвойственности жизни, вы рас-троились, став еще коварней. Простив себя через другого, пытаетесь вы сделку совершить с Всевышнем. Не понимая сами хитрую затею, красивых слов насочиняли Князю Тьмы... Христос сказал: «не ведают…» Очнитесь! Разрушьте в сердце суд , снимите маски! Не выделяйте день! Прощеньем будьте каждое мгновенье! Окажется, что некого прощать, когда не судишь! И некому помилование ждать от Бога, когда вы сами часть Его. Творите строго заповедь – «Да не судите» и не судим окажется сам Бог!
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
