- Не кажеся ли Вам, Холмс, странным, что у вороны вон на той скамейке на носу пенсне? - Ничуть, дорогой Ватсон. Тот раздел "Таймс", что она просматривает, стали печатать чрезвычайно мелким шрифтом.
* * * Котенка взгляд принес тебе улыбку умиленья Завесу сказки он приоткрыл на миг В наш мир, сквозь технологии унылого регресса Пробился удивления спасительный родник.
Всем тем, кто не уходит, Но приходит, Всем тем, кто не приходит Уходя Всем тем, кого в сознанье мое Вводит Глухонемая занавесь дождя. Всем тем, кто ежедневно начинает, Тем, кто не может ничего начать, Кто просто лист бумаги наполняет И льет в него бессонную печаль. Всем тем, кто забывает Вспоминая Всем тем, кто помнит все Но рад забыть И тем, кто двери за собою запирает, Чтоб я потом замки не смог открыть. Всем мерзнущим на лестничных Площадках И проклинающим закрытые замки. Их курткам и замысловатым шапкам, И взглядам из-под поднятой руки. Их душам в клетках метрополитена, Несущимся в неведомо куда, Забывшим, что соседка их нетленна За окнами, считая провода… Всем замершим в постелях- Не в постелях Всем предвкушающим желанный миг, Всем занесенным серою метелью, Той, что за шаг проглатывает крик… Что я хотел поведать? Забываю. Сознанья ускользает нить И то, что пелось – я уже не знаю, И в памяти нельзя восстановить. Всем тем, кто не уходит и приходит, Всем тем, кто не приходит, уходя… За стеклами с моей печалью хороводит Математическая канитель дождя…
Однажды, когда ночь в чужом городе была такой тихой, что казалось – все предметы в комнате написаны маслом, и если шагнешь от свечи в сторону – картина нарушится раз и навсегда, однажды, холодной ночью в начале лета, он совершил ошибку. Он погасил свечу. И тогда темнота, выписанная тонкими темными мазками, охватила его плотно, как влажная ткань. Те несколько мгновений, пока глаза свыкались с темнотой, на свете не было ничего.
И этих мгновений ему хватило. Хватило с лихвой. Движения в темноте были безотчетны и удручающе верны. Да и ошибиться было сложно – накинуть плащ, немного поплутав в рукавах и пуговицах, отодрать от спинки кровати стикер с гнусно-зеленой рекламой какого-то чешского крема для обуви, на котором бог весть, когда был торопливой рукой записан телефон, теперь на все звонки отвечавший короткими гудками, попасть замерзшими ногами в обувь. Шагнуть к двери, обежать привыкшим уже к темноте взглядом комнату, открыть – и, не закрывая за собой – вниз по лестнице. Два марша – еще одна дверь – истертый каменный порог – конус света от уличного фонаря, растворяющийся в мостовой – почему он не светил в окно? Да, ведь окно выходило во двор, а за дверью, из которой он вышел, была улица.
Тишина и здесь. Свет фонарей, влажные полосы на мостовой от уборочных машин – но сами машины куда-то скрылись, как вышколенные слуги, избегающие попадаться на глаза хозяину. Или гостю. Все вокруг молчало, все вокруг таило тот же вопрос, что он прочел в плетении штрихов темноты перед глазами, в комнате на втором этаже старого дома, где десять минут назад он погасил свечу. Тишина требовала того же, что и темнота. Если бы знать, чего...
Он почувствовал острую потребность если не услышать, то хотя бы прочесть что-нибудь. Автомат с газетами у террасы летнего кафе, как назло, не работал, да и что они могли ему сказать? Листки объявлений, зябко жавшиеся к жестяному ограждению стройплощадки напротив, явно содержали больше информации, которую он мог бы понять. Ведь там, кроме букв, никак не желавших составлять из себя слова непонятного языка, были еще и цифры. Номера телефонов людей, и каждый из них даже сейчас, ночью, чего-то от него хотел. Но что им дать? У него не было ни квартиры, чтобы продать ее, ни денег, чтобы снять другую, ни даже собаки, хоть капельки похожей на ту, что жалобно смотрела на него с розового листка объявления – потерялась, наверное... Или ушла. Как он – сбежала по лестнице в сырую безмолвную ночь...
Сложно заставить собаку уйти от хозяина, уйти из дома – разве что когда погас навсегда свет в комнатах, вынесли гроб и засохшие колючие веники букетов, скомканные бумажки для записей и комочки пыли и волос, тогда – может, уйдет. А человек – ему не нужна ничья смерть, чтобы переступить порог, он не привязан к дому ничем, кроме лжи. Кроме слов, обрывков памяти и, иногда, власти вещей, и ... собакам все-таки легче жить.
Он почувствовал холод. Первое возбуждение от неожиданности своего хода отхлынуло, и в голове закопошились мысли об остатках коньяка в бутылке рядом с ножкой стула, о чашке кофе, да хотя бы о теплых носках – он только сейчас понял, что пальцам так холодно и неуютно потому, что он обулся на босу ногу. Оглянулся, пытаясь понять, где же его окно, забывая, что его с этой стороны нет, забывая, что некому зажечь свечу – не нашел, и бесцельно побрел вниз по улице – где-то же она должна спуститься к воде?
Странно, но он никогда не ходил в ту сторону. Да и зачем – ему хватало того вида, который открывался, если взглянуть направо, стоя на крыльце – однообразный ряд кипарисов, потрескавшаяся плитка бульвара, кажется, лоток с колой и мороженым. Дальше он и не помнил. Сейчас, проходя мимо того места, где должен был находиться белый куб холодильника, он почувствовал какой-то дискомфорт оттого, что последней знакомой детали постановки не было на месте. Мысль, что сейчас немножко не то время суток, чтобы продавать мороженое в пригороде, пришла ему в голову только тогда, когда он уже раза два оглядел бульвар, ища растерянным взглядом не то лоток, не то человека, который, наконец, объяснит ему, что здесь случилось.
Но это изучение обстановки было не напрасным – он увидел в небольшом строении слева от дороги освещенное окно. Оно сияло ровным, несколько неестественным светом, и казалось, что его прорезали в картине бритвенным лезвием – таким непохожим на все другие источники света здесь было его сияние.
На долю секунды его сознание было как будто ослеплено этим светом – он готов был поклясться, что где-то читал о таком. Потом он вспомнил – и был поражен несоответствием текста и обстановки. Это было давно – он сдавал экзамен на водительские права, и его поразил эпитет, столь неожиданный в сухом документе – фонарь лунного белого цвета. Не просто белого – а именно лунного. Тогда он еще специально вышел на старый балкон – под окном был трамвайный светофор – и долго смотрел на его огни, пытаясь найти в них хоть слабый отзвук лунного света. Но его там не было.
жого города, он увидел в окне – этот самый белый лунный, так поразивший его тогда на желтоватых страницах ПДД. Свет, между тем, не смолкал – он поколебался немного, как будто решал, стоит ли ему еще светить, мигнул – и больше не двигался. Вокруг него полумрак заплетался в причудливые гнезда, в нем – трава приобретала малахитовый оттенок, и тень человека, нерешительно идущего к нему по траве, казалась небрежно выброшенным с башни флагом – тень в этом свете была куда смелее хозяина.
Трава почти не шуршала под ногами, и звук вернулся к нему только тогда, когда он взошел на деревянную веранду, на которой свет вырисовывал контуры оконной рамы. Доски морозно скрипнули, передразнивая его походку. Он оглянулся, ища взглядом дверь, но ничего, кроме окна, выливавшего на него потоки белого туманного света, рядом не было. И самая штука была в том, что он не видел, что там, за окном, от чего исходит этот свет – даже посмотреть на яростный яркий квадрат сияния было невозможно без того, чтобы сами собой не закрылись глаза, и не появился кислый привкус на языке.
На мгновение ему стало страшно, в воздухе почудился вдруг запах металла, подкосились колени – но почти в тот же миг свет за окном сообщил ему какую-то безумную эйфорию, он решительно повернулся, и, уже выходя из сна, шагнул к окну. Ладони почувствовали стекло – до этого он даже не знал, закрыто окно или открыто, стекло поддалось давлению рук, брызнуло осколками из-под пальцев, и, окончательно просыпаясь от боли, он успел удивиться тому, что занавеси почему-то висят не внутри комнаты, а снаружи, на веранде.
всем здравствуйте:) случайно набрёл на этот форум и страшно обрадовался!...:) дело в том, что я имел неосторожность обругать несколько конкурсных эссе, написанных в поэтической форме, и чувствую некую неловкость, что ли, оттого что вот, чужие стихи ругаю, как бы не имея на то никаких формальных прав:)) посему предлагаю на заклание (если, конечно, будут достойны того:)) свои строки... уж отомстите за всех, кого высмеивал я:))
Два умных человека встречаются иногда, дабы выяснить степень ума друг друга, и вместо пустых «о нет!» и столь же пустых «о да!», увидеть мимические и прочие цирковые трюки.
Два глупых человека встречаться никак не хотят, их вечно куда-то ссылают: в разведку, в заснеженный сад, в пустеющий чат, где вечно сидит такая же дура-кокетка.
По-настоящему тянет друг к другу совсем других: умника-шизофреника и высоколобого идиота, ради какой-то мелочи, тех мелочей пустых, всё же таящих что-то:
услышать шорох шага, шум воды, стук трубки о бесцветные костяшки, слова, похожие на тёмные следы, треск рвущейся по швам рубашки, хруст ветки, скрежет камня под ногой и нежный посвист пули из засады, и вскрик, нелепый, глупый и пустой – у праздничного водопада,
у монитора, безупречного, как холст убогой самобранки или пиратской карты, разочарованный в дружбе и славе Холмс и рассчитывающий на что-то ещё Мориарти.
Люди! Многие, наверное, видели, а я вот зашел на "стихи.ру" ознакомиться с творчеством Елайны, но наткнулся на такое, что челюсть отвисла! "Помощник поэта"! Это финишь... Не говоря уже о факте существования такой проги (честное пионерское, не знал, когда писал http://advego.ru/blog/read/news/35422#comment79 и 91), но это же вечный генератор хорошего настроения! Любые анекдоты отдыхают! Ввожу две совершенно отфонарных строки: "Я захожу на новую высотку, Держу в руке стакан и колбасу" И - получи, фашист, гранату - вариант третьей строки: "За тех, чью память отдают на откуп", а четвертой: "Глядишь, народ отведает красу" или "Они не ковыряются в носу" или "С букетом роз на призрачном носу", "Что там ничуть не лучше, чем внизу" и даже "Прикладывать к промежности осу"... Ну, не прелесть?!))))))) Зато ритм (в отличие от некоторых больших мастеров) держит железно!))
Посмотрел:) Спасибо за наводку:)))) Хохотал так, что чуть со стула слетел:))))) Кстати, насчёт ритма... Простенький может и держит.... А чуть посложнее - сбивается...
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
