Мой сборник стихов, который я сама себе сделала, лет 20 назад, где-то валяется у мамы. А на память уже ничего не помню. Если раздобуду его, то напишу ещё что-нибудь. Вот это вспомнила без 1 строчки.
Простая штука - телефон, В нем цифры, колесо и трубка, Но как магнитом манит он, Поговорить хотя б минутку.
Звонок твой как сирены вой, Спешу, как на пожар, Поговорить хочу с тобой, В душе пылает жар.
Темнота не помеха, И на почту бегу я, Но хочу я ворваться В темноту поцелуя.
Я поднимаю трубку: "Да!" Ты говоришь мне: "Здравствуй!“ Ах длилось это бы всегда, Но все мечты напрасны.
Нет телефона у меня, И ты не позвонишь, ... (не помню одну строчку, к сожалению) Мечты ведь не всегда осуществишь.
Для себя - хорошо. Это теплая память о прежнем творчестве. А я свои стихи уничтожил. Все. Что остается в голове, то медленно тает, как весной кучки откинутого с дороги плотного снега. Остаются лишь эти следы на форумах. Жизнь продолжается.
И падал Пастернак со стуком на пол, А Мураками полный был мудак, Набоков со слезами баб сношал и плакал, Толстой с Коэльо были так и сяк. Но Пушкин, сукин сын, уважать себя заставил, Паскуда Достоевский бабушку убил, Булгаков бы его на бал у Сатаны отправил, Всё потому что наш современник, как Эдуард Суровый, был дебил.
– Ты уходишь слишком рано, повторить можем былое. До утра как раз успеем, Ты от счастья повздыхаешь..
– Милый мой, да ты наглеешь, палку прям перегибаешь! Передоз твоих объятий Мне на пользу не пойдëт.
– Значит я теперь - приятель? Всë что было, то не в счëт? Ты ж вчера шептала нежно, что я чуть ли не твой бог. Вот скажи мне, если честно, Ты врала? Я б так не смог.
– Как я могла здесь оказаться? Ты меня просто очаровал. Теперь я боюсь к тебе привязаться, И прямо сейчас объявляю финал.
– Давай, уходи, лживая муха. Поставили точку. На этом всё. Дай только номер своей подруги…
Дыханье осени слышится повсюду. Неслышно, тихо встряхивая с плеч Расшитый золотом с крапиной рябины, Невесом, как лист осенний Павловский платок.
Падёт на землю и застелет травы, Прикроет стыд заплаканных небес, Укутав стан раздевшейся природы. И потускнеют небеса, солнце опустив.
И заропщют молодые травы: «Ты нам жизнь дала. Позволь расти нам снова до небес». Улыбнётся Золотая Осень: «Спать пора глупышкам. Спрячу до весны вас под своей листвою. От холодных вьюг, от леденящих встреч».
По земле пройдёт хозяйка Осень, Оглядев все пустоши и лес. Все ли спят? Все ли улетели? Всем хватило места... Позаботится, Чтоб спали до весенних звонких встреч.
Золотая Осень в окна постучала. Вдруг, заплакав ледяным дождём. – Весну ты знаешь? – Нет, её я не встречала. Не судьба нам встретится вдвоём.
– Не плачь! Ведь Ты по своему красива. Зачем тебе весенний первый гром? Не слышит Осень, рыдает под осиной. Не успокоится. И потихонечку уйдёт.
Осень, это период, когда человек более остро ощущает вымирание вокруг него. Причем в этой великой смерти есть и своя красота, и своя справедливость. У меня есть стих на эту тему. Здесь. № 10897. Если не лень будет, раскроете страницы и прочтете.
Спасибо, что прочитали, приятно. и оценили. Попозже, да, загляну. У меня ещё есть стихи, но что-то все такое слишком искреннее или личное, не знаю как выразить. Но, пожалуй, про миллениум можно ещё тоже опубликовать. В нем вроде ничего такого шокирующего нет.
Моя оценка вряд ли имеет смысл. Вы ведь, не прочитав мои стихи, не можете знать, нужна ли вам моя более детальная рецензия. Каждый пишет как умеет, как видит, как чувствует. Вы - вот так. Я - немного иначе. К примеру, у меня само понятие "грусть" выражается реже, оно на втором плане, как есть, видится в контексте, я его растворяю в выражаемой палитре других чувств и ощущений. Вообще-то, стихи должны нравиться себе, затем - кругу почитателей, пусть даже небольшому. А всему миру понравиться невозможно. Вот некоторые "большие" поэты для меня почти нули, просто мыльные пузыри. В какие-то времена, при каких-то обстоятельствах их было велено почитать, но уже и обстоятельства изменились, и времена, а всё остановиться не могут. Некоторые хитрые лингвисты профессорами становятся на этом поприще, муссируя подобную тематику, строчат статьи за статьями, всё изучают пустоту в глубину. Потому как сами по себе эти оценщики чужого творчества ничего интересного не представляют. Так что берегите свою индивидуальность, верьте только в себя. При этом читайте других, так удается трезво оценивать собственный уровень. Ну где-то так... ))
"Моя оценка вряд ли имеет смысл" Ну все равно, когда тебя читают, это в любом случае приятно. Иначе зачем тогда публиковать. У меня грусть видимо в крови, это моё обычное состояние. Я вас помню, вы были на прошлом конкурсе, но так конкретно не очень помню о чем высказывались. Но было что-то такое серьёзное. Посмотрела в профиль - как заказчика вас нет, но почему-то такое ощущение, что вы были как заказчик.) "А всему миру понравиться невозможно." Это да, тут я с вами согласна. "Так что берегите свою индивидуальность, верьте только в себя. При этом читайте других, так удается трезво оценивать собственный уровень." Спасибо за такие добрые пожелания.
Приведу фразу Вольтера: „Все жанры хороши, кроме скучного.“ Это же касается и рассказов. Если написано скучно, мысли понятны только автору, сюжет провальный, тогда... Прочитав до конца, зря потратил время. А дальше - негативная реакция. Над рассказом нужно работать особенно, там для многословия, для продолжительно высказываемых впечатлений просто не остается места, это не роман. А вы уже заряжены впечатлениями от еще не написанного. Вот и выходит, что написали, а не то. Не такое, как бы хотелось. Отложите в сторону, перечтите через время, как бы будучи посторонним читателем. Может быть тогда оцените по-другому.
Уходит год, Сольется он с теченьем времени - Реки минувших лет, Вплетаясь в ленточку истории, Уходит век, В гранитах монументов И в достиженьях человечества Он монолитами врастет. Тысячелетие уходит, Оно в останках динозавров, В костях в сохранности И в ледниках не тает, И я, пылинка во вселенной, Свидетель этого, Ура! Миллениум! 18.12.2000 г.
Когда-то был конкурс "Письмо потомкам". Номер моей работы (1 тур) № 184. "Потомок, принимай дары!" Там есть отдаленные созвучия с вашим тысячелетием. Только другая линия мышления, другие выводы, да и мысли выражены четко. А у вас мысли размытые. Да и связь между останками динозавров и каким-то там тысячелетием, согласитесь, слабая. С ледниками тоже не вяжется. Там разрыв в десятки миллионов лет, там - в десятки тысяч. Разве что "пылинка во вселенной" уже имеет связь со всем на свете по умолчанию, так как всё в мире перемешано - и время, и пространство.
С одной стороны, а разве я не прав? С другой - никто для вас не должен быть авторитетом. Вам авторы и критики могут нравиться или не нравиться, и только. Ваша задача - прислушиваться, присматриваться, учиться у других для совершенствования собственного умения выражаться правильно, доходчиво, красиво (или интересно), и всё. Дальше - только ваш выбор, как писать. Из меня оно вылазит все зависимости от моей воли. Единственное что, могу записывать или не записывать, сосредотачивать на том внимание или же отпускать в пространство. Зависит от настроя. И еще, не слушайте ни меня, ни кого другого. Пишите как хотите. Только всё же отслеживайте правильность задуманной формы и логику. Еще скажу полезное: учитесь плевать на мнение других. Как плевать? Слюной!.. как сказал бы О. Бендер.
В общем, я подумала, проанализировала. Насчёт динозавров вы правы, связь слабая с тысячелетием, так как динозавры вымерли 65 млн лет назад (почитала Википедию). Для тысячелетия можно было бы другое что-то подобрать. Также и с ледниками. Так что все правильно вы сказали, по сути.
Курсор подмигивая резво Меня на танец пригласил Я отвечаю: это лестно, Но я сегодня же не пил. Ну, так то да, а что мешало? Ведь в магазинах был пять раз. Бывало одного хватало, Чтобы натариться в запас. Они всегда к моим услугам Сто тысяч литров стеллажей: Коньяк, вискарь, водяра и сивуха, - Всё создано для пьяных виражей. Пойду ка лучше кофейку сварганю, Бальзамчик капну для отходняка. Иди ка ты, курсор, со своим танцем в баню. Привет - Пока.
Слова пахли вереском, а губы — клубникой И мысли безоблачны, как небо Ямайки Мне хочется сделаться белой чайкой И танцевать необычайно А если ты прибавишь звук Ты мой лучший друг Нам были написаны серьезные роли Но я невнимательно читала сценарий Как только ты заиграл на гитаре Сказала «Come on, everybody» Теперь и ты прижат к стене Так иди ко мне
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
