Её сон.

Наступила осень. И я остро вдруг заметил - оказывается, мой город разделен на районы. В разных - разное время, перемещения в пространстве между ними - то же, что во времени, в одном из них можно то, чего в другом никак уже нельзя. Где-то в Городе идет дождь, где-то - холоден ветер, и сырые осенние улицы, как корочка на свежеиспеченном хлебе, еще сохранили тепло неистового летнего солнца, а где-то уже беспросвет, уже кучи пыльных листьев превращены в грязь мокрым веником ветра, сбрызнуты дождем. И меж всем этим спят в стойлах трамваи, и осенняя линька их не началась еще, и похожие на шелуху проказы их краски тихонько облезают на асфальтовые подъемчики, уступчики остановок.

А где-то и остановок нет, просто стоит тот же трамвай, что и в тесном ярком городе - в глухом чистом поле у столба с табличкой. Как я завидую птицам и контролерам... Облететь весь суматошно готовящийся к осеннему спектаклю город - груду прошлогодних декораций, кучи золоченого картона и фольги, опилки и пыль, коробка цветных карандашей - новых, неочиненных - на моем облезлом подоконнике. Осень началась - а кто-то и не заметил того, что легкими, неземными стали шаги, что тише стал запах вечера в усталых домах-новостройках у самой реки, что появились ореолы тумана у огней придорожных реклам. Осень. Влажные тени прохожих в шарфах и пальто на влажной траве. Тени входят в мою комнату через окно. Тени танцуют под рэгтайм. Приглушенный звук рояля - словно пробивается сквозь влажные листья. Да и когда я гуляю по ночным тротуарам с моей незнакомкой - побаиваюсь, как бы и с ней нам не превратиться в пару неясных осенних теней.

Еще бывает по-осеннему тогда, когда согреваешь её руки в своих, обмотав для надежности краешком шарфа. Шарф - как птичье гнездо, и ладони в нем - словно птенцы, и не так уже и чувствуется разница в размере ее кисти и моей - обе одинаково малы перед непривычным еще осенним первым холодом. Мимо плывет поток людей - тепло их дыхания творит в воздухе колышущийся туман, через который по-другому видна привычная зелень аптечных витрин, оранжево-золотое - маленьких местных бутиков. Небо стало ближе к земле - город кто-то накрыл огромной теплой ладонью, осторожно, почти не нарушив привычную геометрию крыш, но если посмотреть вверх, понятно - что-то не так. Птицы беспокойно носятся оттуда - к земле, и обратно, но никто из нас не может объяснить им, в чем дело. Мы бесцельно бредем по городу - вниз, к реке, которая скрыта от глаз плотным серым туманом. Туман окутал набережную, но прятаться реке не от кого - окна домов вдоль берега, словно сговорившись, погасли, а людям нечего искать вдали от музыки и витрин, у воды. Только мы, тихо ступая, подходим к гранитным перилам, и робко бросаем взор на черную поверхность реки. Вода молчит - в ней не отражаются даже фонари за нашей спиной, весь их свет, видно, растворился в тумане. Мы стоим и смотрим вниз минуту, другую - потом, не слова не сказав друг другу, бросаемся бежать - порознь, будто запутывая следы, теряясь в тумане.

Встречаемся у светофора, ни слова - мы знаем, что у реки бежать нас заставило одно и то же.

Мы снова в городе, в окружении разговоров и фонарей, мы идем куда-то - так же бесцельно, мы боимся заглянуть друг другу в глаза - лишь бы не увидеть там ту черную бездну. Мы приходим домой. Она, против обыкновенного, молчалива, я помогаю ей раздеться - но она дрожит от холода, зябко охватыват ладонями подбородок. На полу рядом с нашей мокрой обувью, лежат мелочи, которые мы принесли с прогулки - пара джазовых пластинок, большая полосатая конфета и шутовской парик. Электрический желтый свет лишает эти вещи осенней магии, и на на полу они смотрятся кучей ненужного хлама.

Ей холодно, я пою её горячим чаем, она жмется ко мне, тихим шепотом спрашивает какие-то вещи - о чем, не помню. Всю ночь она дрожит под двумя одеялами, все аптеки в округе закрыты, в шкафчике на кухне завалялся просроченный американский аспирин. Часа в четыре утра ей становится хуже, она не может уже и бредить - тихий шепот смолкает, и минут через десять мне кажется, что она спит. На кухне вода капает из крана в немытые тарелки, на кухне стоит закрытая бутылка вина и бокалы. Ложиться спать уже поздно, я, испытывая досаду от липнущей к телу вечерней влажной одежды, наливаю себе бокал. По радио - какая-то дребедень, вчерашняя утренняя газета лежит на полу, забрызганная грязью с улиц. Болит голова. Я сижу у окна на кухне и смотрю на разведенный мост и замерзшую ленту реки. Она ворочается под тяжестью одеяла за стеной, ей снятся огни, вежливые феи в униформе, города из леденцов и пряников, красный маникюр, серые улицы - и громадная медлительная черная змея осенней реки, змея с бесконечно добрыми и глубокими глазами.

© xepb 2008

По-моему слишком перегружено художественными приемами, а так - мне лично нравится... ))) Пародию на это писать не видю смысла (ну, давайте, разорвите меня за это "видю")))))

Спасибо. Слава Б-гу, я так уже не пишу:)
Интересно было узнать мнение, и иметь возможность на него ответить) А то на конкурсе так не выйдет))

А я сегодня на конкурсе ругался)))

Где?

Э... Неважно) Сыграла врожденная, судя по всему, ненависть к определенным субъектам)))) В эссе №125.

Ох и не выдержала, но у же в ветке, где конкурс обсуждается, сейчас на меня обрушатся все громы и молнии, так там заступники появились, какие то левые. я сгоряча написала, а потом сто раз успела пожалеть.

Мне понравилось, создаёт настроение, насчёт "перегрузок" согласна с Iksanier, но это в первой половине, а вторая читается легче, а от того лучше.

Согласен. Насчет "целиком" - погорячился.))) Хорошая весчь - читал - понравилось.

Из ниоткуда появляясь
У Romanticа иногда,
Вы по дороге потерялись!
Ушли куда-то не туда?

Мне тоже понравилось. Очаровательное романтичное юношеское стихотворение в прозе. Поэтому критики от меня не дождетесь)). Про перегрузку образами - все мы писали одинаково, и, слава Богу, что наше вИдение было "перегружено образами". Жаль, что с возрастом,у нас портится зрение.
Так что - добро пожаловать, сударь))

Спасибо, сударыня.

ПИСШЫ ЫСЧО!))) Короткая проза... Гм. Я тоже выложу попозжа кое-что, буду ждать разносов от местной публики... А то сам критикую, да критикую, а на мну никто не кричит, не дербанит творения в пух и прах... НЕПОРЯДОК! :-) Воть перепечатаю то, что лет несколько от руки писал и как покажу тут всем!!!

Провоцируете) Еще скинуть из своей лавочки древностей?)

Угу - вперед. )))

Таки обратили внимание на "ВИДЮ"? ))) Согласен, все мы так писали... Собственно мы теряем зрение потому, что забываем носить розовые очки, прописанные еще в детстве... Но. Мы уже говорили об этом. "Встречаемся у светофора, ни слова - мы знаем, что у реки бежать нас заставило одно и то же.." - хорошая строчка...

Я не про "видю"))) Я про текст свой. Сейчас написал бы немного ровнее, и лаконичней. Первую часть, конкретно.

Вот такая я вредина, что на все обращаю внимание. Особенно, если мне это нравится))
Розовые очки, увы!, у меня давно разбились, а новых уже, по возрасту, не дают. А так они бывают необходимы...

...Все мы писали понемногу
Чего-нибудь и как-нибудь...
А я вот, урод этакий, как раз в юности так бы не написал. Как тут один поэт говорит ниже, "в жизнь" не сподобился б!))

Спасибо за это волшебное чувство! Это напоминает импрессионизм. Читала, не дыша.

Молодец, нашла хорошее сравнение, похоже.

И Вам спасибо. Это и есть "impression", впечатление от прогулки и сырого номера "Секрета Фирмы" на коврике у двери года полтора назад:)

Возможно, это банальный комментарий, но мне тоже очень понравилось и как-то других слов не придумаю. Таких образных и цветистых.)

Вы счастливчик)

Да, im lucky, а почему Вы так думаете?

Мне нравится Ваш стиль написания.

А мне этот "беспросвет" чем-то напоминает Стругацких:
...под нависшими ночными тучами замерший от ужаса город на холме, а вокруг города и вокруг холма обвился исполинский спящий змей с мокро отсвечивающей гладкой кожей... Дождь падает просто так, дождь сеется с крыш мелкой водяной пылью, дождь собирается в туманные крутящиеся столбы, волочащиеся от стены к стене, дождь с урчанием хлещет из ржавых водосточных труб... черно-серые тучи медленно ползут над самыми крышами, а людей на улицах нет, человек – незваный гость на этих улицах, и дождь его не жалует...
[ссылки видны только авторизованным пользователям]

Не читал. Интересно, спасибо за ссылку.

Меня убивает, что и Королева не читала. Может теперь, со ссылкой...

Появился...

Я появился?..

Ты ж где-то писала "явись", или я путаю?))

Да, иногда выпадаешь из времени, наверное когда на работе, а я теряю. Вот и призываю: Явись, явись.

ЯВИВШИСЬ К ВАМ С НЕБЕС ВОСТОЧНЫХ
В СИЯНЬИ УТРЕННЕЙ ЗАРИ,
ДЛАНЬ ВОЗНЕСУ НАД МРАКОМ НОЧИ:
ПОКАЙТЕСЬ, ОТРОКИ МОИ!..