Откуда и куда под утро здесь прошли, какие гунны босиком по глине, как будто волоком тащили корабли, как будто город, на холерном карантине,
не открывал ворот, и кое-как не отдышавшись, дальше, и не спросишь: что ты забыл под утро здесь, чувак? чего ты ищешь всё, елозишь?
оставивший неизгладимый след карателям, последний из навахо, без денег, может быть, без сигарет, но всё ещё свободный, нет, уже отслеженный, в одной рубахе, последний сын, остриженный чуть свет и отданный в монахи.
*** Кто хочет в маленьком домике жить? С желтой дорожкой С псом и кошкой С колодцем, клумбой и бочкой Для дождевой воды. В домике, где вечера длины, Где так вкусны пироги, Где ясных сто миллионов дней Где ночи нежны Где единственный ты, Кто хочет в маленьком домике жить… *** Шьет куклам платья из тюля дочь. Желтый круг лампы гонит ночь прочь. Во сне за кошкой гонится пес. Прячет в широкие лапы нос. Ухом повернут к входной двери. Мимо – ночь, призрак, разбойник иди.
*** Я отпускаю тебя – на все Четыре стороны. Но только Начало отсчета пути Хоть на тысячу три стороны – От меня. И уйдешь – от меня. И забудешь – меня. И не вспомнишь – меня. И в омут любой, и к другой – От меня, без меня, не со мной. *** Об имя твое – Бабочкой о стекло. День за днем. Как говорят – свет в окне. Лечу на него. Шорохом теплым, Хрупкими крыльями – Об имя твое. *** Желанную, блестящую игрушку – Такую яркую, - какая только в детстве Бывает, - мою любовь. Ты просишь. Требуешь. Ты отбираешь. Ты горд, свиреп, ты беспощаден Ты за любовь мою воюешь На поединке смертном. Униженно ползешь за мною на коленях Моля и клянча капельку любви. В окне лимонно-желтом И закатном Трагичным черным силуэтом застываешь. Мне под ноги – перчатку, В лицо – проклятья Бросаешь. А сам за краем света На веки вечные и без меня – О, не страдаешь. Сам к вечеру вернешься, Такою нежностью одаришь, Чтоб в бешенстве умчаться. Навсегда. Наверное, до завтра. Любимый, плечи гнуться Под тяжестью твоей любви. Венец алмазный давит лоб, Которым ты меня венчаешь – На царство- на твою любовь.
*** Кто с совестью рожден, А кто с любовью. Кто с бредом обручен, Я – с болью. И красота мне боль, И боль – уродство. Прости, мне, Господи (в данном случае, МВА, Ладоша иЧерная Королева) Мое несходство. *** Стану тоненькой девочкой, Какой не была никогда И усядусь разматывать нитки У большого, большого окна. Буду люльку тихонько покачивать, Ни о чем не грустить, не спешить Будет старшая дочка расспрашивать Помогая разматывать нить. Буду хлебы печь в печке железной Буду вся – ни своя, ни твоя. Научу петь чудесные песни Ручного, смешного сверчка. Чтоб баюкал мне дочек крепче, Чтоб не слышали, как собралась Маяки зажигать и свечи На чужих, морских берегах. *** Быстро, весело и молча Через загустевший вечер Под звездою белой К ужину вернусь. Скатерть белую украшу Загорелыми руками, Ночь и Лето Тоже чаем напою. И останусь. Будто бы не я бежала Над плавучею луною По волнам- по венам. Сидя на ступеньках Молча буду притворяться Будто маяки мне, Как тебе, чужие. Будто с каждым не знакома И не знаю вовсе, С шелестом каким и постоянством Волны как и от какого отползают. *** Мы держим путь Ты не забудь – К трем островам. Мы только ждем Ты не забудь – Когда попутный станет дуть И мы поднимем паруса. Сегодня я весь день смеюсь, Принес мне ветер Яблок вкус, Мы этот ветер ждали. *** Оживают забытые тени Зажигают забытые звезды. И выходят, выходят на сцену Две подруги, похожи как сестры. Страсть с Разлукой проходят неспешно И глаза их загадочно льдисты. Приглашают меня с ними вместе В вальсе медленном томно кружиться. Ночь нежна и так скрипки чудесны И картон декораций, как правда. Оживает заветное слово, Как на берег другой переправа.
хм... по-прежнему нравится:) но обаяние первого прочтения прошло - и сейчас уже бросается в глаза особенность, присущая многим талантливым авторам: хорошие строчки перемежаются откровенными небрежностями... впрочем, этим грешили даже большие поэты - общая поэтическая цельность как бы должна оправдывать всё:) иногда мне кажется, что многие стихи написаны как этакое талантливое оправдание невежества и лени:)) жаль, пародисты молчат... трудно им угодить, никогда не знаешь, что их спровоцирует на подвиги - то ли графомания, то ли пара классных строчек, то ли просто приступ случайного вдохновения:))))
А спорим - что первые две - колыбельные? И ещё: мне кажется, вы, Марусечка, Ахматову много читали. И с Господом я равняться уж ни как не собираюсь. Действительно - нормальная лирика. Не слушайте Alshа: я нормальную девичью лирику не пародирую никогда. Только ненормальную. Я обычно просто приписываю что-то своё, в тему.
Про "имя твоё" (да простит нас ваша тёзка!) у меня тоже было, помню.
Имя твоё Рву из памяти с корнем, Как дурную траву. Имя твоё Замараю я чёрным И лист разорву. Имя твоё Распускается ночью Цветком золотым. Имя твоё - Назидание прочим Несчастьям моим...
Помните старый мультик, там ещё "Вышел зайчик погулять" во всех вариантах, даже в оперном? Там замечательная фраза была: "Кто говорит - плагиат, я говорю - традиция". Лично у меня с этим "именем" так и вышло. Традиция...
Дело обстоит еще хуже. Ахматову стала читать гораздо позже, чем все эти «стиши» повалили. Тут другая причинно-следственная связь: не прочитала - пошла писать, а написала, по всякому обозвали - пошла читать, что нормальные люди пишут. Это правда. Плагиата и подражания нет, только стандартность мышления. У меня технические университеты, что только не учила! Одних химий штук восемь. А законов и правил стихосложения не знаю. Вот как на голову свалилось, по мере сил это свалившееся "отрерайтила", и все. Так что и Вы, и Татьяна еще хорошо обо мне думаете.
даа?... вы так думаете?... хм, странно:) ну чтожь, жаль... очень жаль что такие красивые созвучия не подходят:)) ох, чувствую, нет - скорей, предчувствую, что не найду я ни хрена сочувствия:))
мне плохо, ей тоже я о боге, она о еде, я люблю, она мечтает: куда-то улетает, я стою, она кричит, я пью, она молчит, скажи, не так? я рву гитары струны, кровью на деку, она рядом парит, и просто быть... просто быть! кричит я о цвете,она о любви, я сразу в бумагу, она скажет: выброси...
Элайна, простите меня, может это просто моё восприятие, но пришлось трижды прочитать, прежде чем с трудом поняла, что Вы хотели сказать( да и то сомневаюсь, а может не правильно поняла?).
Скажите ему, что дорог он мне. Засохшую розу в бокале храню И каждое утро вернуться молю Того, кого помню, кого не люблю.
Скажите ему, что дорог он мне, Что с трепетом я расцелую цветок, Ведь он - моя альфа, мой мир, мой исток, Мой первый порок, мой рай и мой рок.
Скажите ему, что дорог он мне. Рекой льется кровь из бедного сердца, Что в боли и хладе не может согреться, Что в ранах и муках стучит в его дверцу... ...и ждет его сердца...
Критика вообще не может утешить. А техника... Я сужу о стихах на чисто дилетантском уровне: на другой просто права не имею. Всё в категории "нравится-не нравится". Первая строфа мне понравилась, последняя - совсем нет. И ещё раз повторяю: я вообще не пишу пародий. Я просто (если есть настроение, конечно), оставляю ответ автору. Так сказать, отзвук его творения, эхо. Иногда бывает - пусто... Даже эха нет.
От дождя тротуары Тверской залежалой воняют бомжатиной. Я здесь часто хожу неживой, накурившись травки мечтательной.
Я спокоен. Я вижу: идут, улыбаются сытые. Кстати, вы видали, как деньги суют, проституткам козлы от Bugatti?
Руки сами вынули нож. Это понт, и довольно массивный. Никотин растворяет дрожь и глазам добавляет силы:
"Добрый вечер! Здорово, друзья! Улыбаться не надо: я - хищник, Вы отстали от стада? А зря! Завалить вас - что выдавить прыщик! Башли лишние есть? Отдавай! Выворачивай - сука! - карманы. Ты, гаденыш, откинулся в рай, а в моей голове - рак мамы!"
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
