Корми меня, моя гитара, Я у тебя теперь одна. Все наши песни только тара Из под душевного огня.
Корми меня и будь послушна, Больные пальцы пожалей. Писать статьи ужасно скучно, Здесь, на Арбате, веселей.
Мне здесь тепло, мне здесь прикольно, Течет Арбат, как та река, Довольна я, с меня довольно, Жизнь бесконечно коротка.
Корми меня, моя гитара, Хрипя струной, корми меня. Я проживу, сдавая тару, Из под душевного огня.
" Умка и Броневичек" "Арбатская" (С) Конечно же, легко и просто высыпать чужие стихи. А как приятно… Да и риска практически никакого… Вспомнился один мой добрый знакомый. Поэт. Мечтатель. И просто хороший человек. В начале 90-х он издавал собственную поэтическую газету «Место встречи» в Покровске (Энгельс). Тираж был 1,5 тысячи. По вечерам он сам оббегал окрестности, раскладывая газеты людям по почтовым ящикам. Газета выдержала шесть или семь номеров, а затем просто кончились деньги. Грешным делом я посмеивался над ним, предлагая отнять у типографии аванс и купить «Второй Пентиум» - для публикаций в Сети. Но он не слушал. В розницу газета практически не поступала.
Так выпьем же за то, что бы наши возможности соответствовали нашим желаниям! 8))))
Все, и взрослые, и дети Стать великими могли бы, Но попались в нейросети И в них бьются словно рыбы. Нам не нужно интеллекта, Нам фантазии не надо, Нейросетевая секта, В бочке мёда капля яда.
Сочиняют поднатужась Нейролирики вагоны, Погружая в нейроужас Мозга своего нейроны. Нет прекраснее на свете Электронного парада! Нейросети! Нейросети! В бочке мёда ложка яда.
Нет прекрасней и чудесней Шанса стать великим сразу. И под эти нейропесни Атрофируется разум. Пусть работают машины, Людям подарив свободу! Виртуальные вершины… В бочке яда ложка мёда.
Нейросеть нам пишет тексты И, от страха стиснув зубы, Населенье с интеллектом Превращается в лабубы. Так что брось сомненья эти, Поскорее выбирай день И вливайся в нейросети… В бочке яда мёд не наёден…
Идут года, течет вода, сухой камыш под ветром гнется, Горшочек варит кашу, выходных не зная. А в ежедневных сообщеньях новостей В почете нынче магия иная.
На фоне политических штормов валютный курс взметнулся очень резко, И срок доставки писем вновь стал непомерно долог. Фанаты группы N крушат витрины, упоровшись не по-детски. А на дорогах гололёд и пробки, минус сорок.
У старого кирпичного особняка толпа и оживленье, К парадному крыльцу большую вывеску несут. И в пыльных окнах солнце отражается лениво. Была здесь прежде почта, а теперь районный суд.
Грузинский хор поет "Давай закурим", Гитары звон развеет снов бесцветных миражи. На лыжах Грека шпарит через реку, А кот учёный от мышей высокий терем сторожит.
Тагил! - с балкона крики в час полночный (Наверно, так Колумб кричал "Земля!"). С баулами чуть свет тропой челночной, Забыв в прихожей сеть и якоря.
Все кадры, миражи и зарисовки Плывут по волнам памяти, туманные слегка, Кружатся облетевшею листвою, Лишь не мелеет времени река.
Да, были люди в наше время, Да, говорят, еще какие! Но остался влажный след в морщине И рукою дерзновенной Что ищет он в стране далекой? Утром в путь она умчалась рано, Прощай, немытая Россия.
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
