Привет всем! Я тут эта... Просто попользуюсь страничкой для индексации. Несколько слов написал для примера, и хотя фигни не жалко, но дело принципа: вдруг и такое умыкнёт:) Проект-то во, какой сурьезный...
"Есть три слова: Карантин – Гамак – Металлоискатель Ваша задача — оживить их в небольшом тексте. Это может быть полностью вымышленная история, рассказ по мотивам случая из вашей жизни или свободное плавание в творческом порыве — выбор за вами. В формате мы вас не ограничиваем, творите, как вам удобно: в стихах или в прозе."
Вот и оживляем:
"Онегин, добрый мой приятель, Купил металло-по-искатель... А может, даже приискатель - Тебе виднее, прочитатель.
Он взял набор для альпинистов, Гамак и ласты – всё подряд (Вослед верблюдов длинный ряд Тянулся по лесам российским)...
Продолжать?:) Не получается бесплатно! Но концовка ужасная будет:
...На карантине караван, И над телами христиан Склонился прапорщик медслужбы. Мозолистый он чешет лоб, Уразуметь проблему чтоб, Зачем им был искатель нужен..."
Еще раз повторяю: не обращайте внимания. Для ТУТ - слабовато будет. Но если вдруг послужит затравкой для приключенческого сериала - не возразю:)
За окном по-октябрьски сыро, Гадко, гнусно и ветер шумит, На паркете разбитая лира, Рядом с ней в луже крови пиит. Не дописана маслом картина, Не доеден с икрой бутерброд, Он не мертв, просто пьян, как скотина, У него кровь из носа идет. Выпив дозу ему не по силам, Он нетвердо стоял на ногах И с задумчиво скорченным рылом Размышлял о культурных благах. Он – поэт, он – творец, он – богема, Он как Пушкин, Бодлер и Шекспир, Лишь одна его мучит проблема: Не признал гениальности мир. Он писал на доступные сайты, Рассылал поэтический спам, Но рифмованных слов мегабайты Посылались к собачьим чертям. Неудачу с почтовой рассылкой, Горечь мук, иллюзорность побед, Он залил пол-литровой бутылкой И расквасил свой нос об паркет. В людях нет и следа понимания, У людей и своих дел полно, Чтобы в чьем-то потоке сознания Отыскать золотое зерно. Пусть уж спит этот дурень латентый, Пусть сопит как ручной пылесос, Ждет его лишь синдром абстинентный, Перегар и поломанный нос.
Про то,что кажется нам мило Не стоит свечи проставлять Как скрежет старого точила Нам возвратится всё опять. Мы дань любви за это платим И с болью любим повторять Опять не то одели платье Когда забыли погулять.
"Спасибо, что живой" его не воскресило. Всего лишь в памяти он ненадолго воскрешён. Напомнили что был и пел, творил он Но был при этом всем свободы голоса лишён.
И слушали его на магнитофонах "Дайна" Кто вспомнит вот сейчас, что это за утиль? Катушки с записью его цены необычайной Но не в рублях, не в евро. Потому, что не найти.
Уходят в прошлое и незаметно исчезают И те, кто рядом был и те, кто далеко И как то память о поэте будто замерзает Визборна помните? Ну, как же... Нелегко?
Да, был вопрос, нужна ли мне его шальная слава Прямой вопрос и на него ответить не боюсь. Нет, не нужна. Не потому, что жаждущих "орава". Иду своим путём. Иду и своего добьюсь.
Простить. Забыть. Не вспоминать. То время, что не приносило счастья. Кто нам дал право проклинать Людей, с которыми пришло ненастье? Не Боги мы! Поймите это! Не вправе мы людей судить. Порой Вы сами ошибались где-то Затем Вы поднимаете глаза на небо, Чтоб у Всевышнего прощения просить. Попробуйте хоть раз не осудить, А руку помощи подать - пусть встанет! Ведь человек за Вас начнет молить. Посмотрите, в душе Вам легче станет.
Тишина... Самый страшный порок человека - Когда просишь, гласишь, но не слышишь ответа, Умоляешь, кричишь, и вдогонку, вприпрышку, И в надежде, что здесь обретаешь ты вышку! Но минуты идут... Ты ответа не слышишь, Этот мир для тебя как мгновенная вспышка, Тихо гаснет и гаснет, Потом зажигает Как холодной зимой это все замерзает... Но потом оживает... И снова за дело... Так и вырвет его, Коль не найдется предела!!
Твой взгляд - два ярких огонька Так выразительно прекрасен! Как свет в ночи для мотылька Так притягателен и ясен!! Тут смысл теряют все слова, Все предусмотрено судьбою. Твой взгляд очаровал меня! Навеки я пленён тобою!!!
PS: Это один из первых моих стихов, не судите строго. Его и некоторые, которые по счастливым обстоятельствам попали в список записанных, можно найти на сайте ti-poet.ru
Твой взгляд - два ярких огонька Так выразительно прекрасен! Как свет в ночи для мотылька Так притягателен и ясен!! Тут смысл теряют все слова, Все предусмотрено судьбою. Твой взгляд очаровал меня! Навеки я пленён тобою!!!
PS: Это один из первых моих стихов, не судите строго. Его и некоторые, которые по счастливым обстоятельствам попали в список записанных, можно найти на сайте ti-poet.ru
Сева на древо за вишней полез, Сторож Матвей вынимает обрез. Выстрел! Раздался пронзительный крик... "Сорок второй!" - улыбнулся старик.
Но улыбнуло другое: этот садистский стишок далее был стилизован под творчество известных поэтов. Как то:
О. Хайям
Плеч не горби, Матвей, и не нужно рыдать. Гибель Севы ты можешь легко оправдать - Столько вишен спас выстрел – о, слава Аллаху! Значит осенью будет наливка опять.
* * *
В. Шекспир
Любовь и смерть близки, как две руки, Но думал ли о том несчастный Сева, Когда, морали общей вопреки, Тайком полез за вишнями на древо?
Да, он любил! Любил их нежный вкус, Их аромат, их сладкий сок и мякоть. Но вынести не смог любовный груз, И проиграл... О нем не надо плакать.
От бурной страсти обретя покой, Лежит теперь он в зарослях шалфея, Сраженный справедливою рукой Сурового апостола Матфея.
По-разному приходит к нам любовь, Но плата за нее известна - кровь.
Проказник Сева, малый лет семи, Считал, как говорят, себе на горе, Что вишни слаще на чужом подворье. Подобное случается с детьми. Хоть маменька по десять раз на дню Твердила: "Бог воров накажет строго!", Но Сева все слова про Бога воспринимал как болтовню. Решив откушать вишен всласть, К соседу - шасть! В саду он, с ловкостью медведя, Залезть на дерево сумел, Но так при этом нашумел, Что всполошились все соседи. И вот уже, из-за ветвей, На Севу смотрит дед Матвей. Он, паутинку сняв с лица, Одним движеньем быстро, ловко Из-под полы достал винтовку И взял на мушку стервеца. Дуплет! Посыпалась листва, И старец хмыкнул: "Сорок два..."
Мораль: не хочешь пулю в свой живот - Не разевай на плод запретный рот.
* * *
А.С.Пушкин
Июльским солнышком согретый, Благоухает старый сад. Мне с детства дорог запах лета И спелых вишен аромат. Читатель, ты, наверно, тоже, Когда был малость помоложе, Любил в соседский сад залезть, Чтоб ягод с дерева поесть. Вот точно так же юный Сева, Увидев пышные сады И соблазнившись на плоды, Решил отведать вишен с древа. И ранним утром, словно вор, Тайком полез через забор. Не знал шалун, что спозаранку Колхозный сторож дед Матвей, Покинув теплую лежанку, В саду укрылся меж ветвей И прихватил с собой берданку, С которой в грозную гражданку Уже командовал полком, Слыв "Ворошиловским стрелком"... Он на непрошенного гостя В прицел оптический глядит - Хлопок! - и Сева вниз летит, Ломая сучья, ветви, кости. Убит воришка. Сторож, рад, Зарубку ставит на приклад. * * * М. Лермонтов Скажите, дядя, как так вышло: Во всех садах пропали вишни На целую версту, И лишь у нас вокруг беседки От спелых вишен гнутся ветки, И смотрят с завистью соседки На эту красоту? Ох, любопытен ты, Ванюша! Но, если хочешь знать, послушай - В деревне тут, у нас Шпана шалила этим летом. Нагрянут ночью, а к рассвету В саду следа от ягод нету. И так из раза в раз. Сначала жители роптали И писбма-жалобы писали, Прося шпану унять. Но от начальства мало толку, И вот тогда я втихомолку, Достав из подпола двустволку, Стал вишни охранять. Да, нелегко достались вишни. Бандитов сорок, даже с лишним, Поймали мой жакан. Последней жертвою был Сева. Его я срезал прямо с древа. А не захаживай налево, Отпетый хулиган! Зато теперь у нас порядок, Никто в садах не топчет грядок И ягоды не рвет. Вздохнули люди с облегченьем. А я тебе на день рожденья Сварю вишневое варенье И сделаю компот. Н. Некрасов В каком году - не ведомо, В каком краю - не сказано, В деревне возле озера Жил старый дед Матвей. Росла у дома древняя Развесистая вишенка - Одна отрада дедушке, Души не чаял в ней. Но как-то темной ноченькой Соседский отрок Всеволод, Незваный и непрошенный, Прокрался, словно тать. Решил по злому умыслу Затеять штуку скверную И с вишенки Матвеевой Все ягоды сорвать. Достал с заветной полочки Старик свою двустволочку И жахнул метким выстрелом Злодею прямо в лоб. А труп упрятал дедушка В могилку возле вишенки И сверху посадил еще Петрушку и укроп. * * * И. Северянин Это было в деревне в середине июля, Когда сочные вишни созревали в саду, Когда вечером синим пела песни зозуля, И лягушки ей хором подпевали в пруду. Ах, пурпурные вишни! Квинтэссенция лета! Вы - магнит для поэтов и мечта поэтесс. И поэтому Сева, несмотря на запреты, На Матвеево древо грациозно полез. В тишине грянул выстрел, и смертельная пуля Погубила поэта, погасила звезду... Это было в деревне, в середине июля, Когда сочные вишни созревали в саду. * * * С. Есенин Плач тальянки еле слышен, А на огненной заре Заалели гроздья вишен У соседа во дворе. На скамейке возле хлева Парень девке подмигнет - Жди, подруга-королева, Сева ягод принесет. Вечер бархатный спустился, А в тени густых ветвей С карабином притаился Хитрый сторож дед Матвей. В чарах звездного напева Мотыльки пустились в пляс. Не дождется девка Севу - У Матвея меткий глаз. В. Маяковский В самом разгаре лето В саду у деда Матвея Густо висят на ветках Вишн
Ой, что-то его колбасит... Не рассчитано на такие объёмы? Но уж добью, раз взялся:)
М. Лермонтов
Скажите, дядя, как так вышло: Во всех садах пропали вишни На целую версту, И лишь у нас вокруг беседки От спелых вишен гнутся ветки, И смотрят с завистью соседки На эту красоту?
Ох, любопытен ты, Ванюша! Но, если хочешь знать, послушай - В деревне тут, у нас Шпана шалила этим летом. Нагрянут ночью, а к рассвету В саду следа от ягод нету. И так из раза в раз.
Сначала жители роптали И писбма-жалобы писали, Прося шпану унять. Но от начальства мало толку, И вот тогда я втихомолку, Достав из подпола двустволку, Стал вишни охранять.
Да, нелегко достались вишни. Бандитов сорок, даже с лишним, Поймали мой жакан. Последней жертвою был Сева. Его я срезал прямо с древа. А не захаживай налево, Отпетый хулиган!
Зато теперь у нас порядок, Никто в садах не топчет грядок И ягоды не рвет. Вздохнули люди с облегченьем. А я тебе на день рожденья Сварю вишневое варенье И сделаю компот.
Н. Некрасов
В каком году - не ведомо, В каком краю - не сказано, В деревне возле озера Жил старый дед Матвей. Росла у дома древняя Развесистая вишенка - Одна отрада дедушке, Души не чаял в ней.
Но как-то темной ноченькой Соседский отрок Всеволод, Незваный и непрошенный, Прокрался, словно тать. Решил по злому умыслу Затеять штуку скверную И с вишенки Матвеевой Все ягоды сорвать.
Достал с заветной полочки Старик свою двустволочку И жахнул метким выстрелом Злодею прямо в лоб. А труп упрятал дедушка В могилку возле вишенки И сверху посадил еще Петрушку и укроп.
* * *
И. Северянин
Это было в деревне в середине июля, Когда сочные вишни созревали в саду, Когда вечером синим пела песни зозуля, И лягушки ей хором подпевали в пруду.
Ах, пурпурные вишни! Квинтэссенция лета! Вы - магнит для поэтов и мечта поэтесс. И поэтому Сева, несмотря на запреты, На Матвеево древо грациозно полез.
В тишине грянул выстрел, и смертельная пуля Погубила поэта, погасила звезду... Это было в деревне, в середине июля, Когда сочные вишни созревали в саду.
* * *
С. Есенин
Плач тальянки еле слышен, А на огненной заре Заалели гроздья вишен У соседа во дворе. На скамейке возле хлева Парень девке подмигнет - Жди, подруга-королева, Сева ягод принесет. Вечер бархатный спустился, А в тени густых ветвей С карабином притаился Хитрый сторож дед Матвей. В чарах звездного напева Мотыльки пустились в пляс. Не дождется девка Севу - У Матвея меткий глаз. В. Маяковский В самом разгаре лето В саду у деда Матвея Густо висят на ветках Вишни, кровью алея. Кто там, словно разбойник Тайно лезет на древо? Сорок второй покойник - Сева! Сева! Сева! Б. Пастернак Писать об этом нелегко, Но было дело: Алела вишня высоко, Одна алела. Рассудок Севе говорил: "Не лезь! Не близко!", Но дух упрямства победил, Хотелось риска. Направо бросил цепкий взгляд, Потом налево, Забыл лишь посмотреть назад, К несчастью Сева. Он вверх по дереву тайком Полез несмело. Алела вишня высоко, Одна алела. Наверно, Севе на беду, Назло Морфею, Не спится сторожу в саду, Стрелку Матвею. Заметил гостя и узнал повадку вора. И прозвучал в тиши сигнал - Щелчок затвора. Сверкнул, как стеклышко очков, Зрачок прицела. Алела вишня высоко, Одна алела. И вот уж Всеволод достиг Желанной ветки, Но грянул выстрел в этот миг И очень меткий. Так, нитку жизни оборвав На верхней ноте, Матвей пометил: "Сорок два" В своем блокноте. На землю сорванным листком Летело тело. Алела вишня высоко, Одна алела. А. Барто Не укрыла Севу ветка, Дед Матвей стреляет метко. От воришек вишню спас Сторож сорок с лишним раз. Л. Филатов Из знакомых мне людей Рыжий Севка-прохиндей, Заявляю фицияльно, Был ворюга и злодей. Подтверждаю, энтот гад Трижды лез в Матвеев сад, Тырил ягоды мешками. Вон, под вишней компромат. Ну, Матвей-то не дурак, Сам все знает - что да как. Сел с ружьем в саду в засаду, Чтоб пресечь сей кавардак. Видит - Севка, словно тать, Лезет вишню обметать. Он и выстрелил навскидку. В чем проблема, вашу мать? Да, конфуз на энтот раз Приключился здесь у нас: Целил в задницу и солью, А попал-то пулей в глаз. Не пойму, ядрена вошь! - Сорок раз одно и то ж. То ли мушка покосилась, То ль он в снайперы не гож!?
В самом разгаре лето В саду у деда Матвея Густо висят на ветках Вишни, кровью алея.
Кто там, словно разбойник Тайно лезет на древо? Сорок второй покойник - Сева! Сева! Сева!
Б. Пастернак
Писать об этом нелегко, Но было дело: Алела вишня высоко, Одна алела.
Рассудок Севе говорил: "Не лезь! Не близко!", Но дух упрямства победил, Хотелось риска.
Направо бросил цепкий взгляд, Потом налево, Забыл лишь посмотреть назад, К несчастью Сева.
Он вверх по дереву тайком Полез несмело. Алела вишня высоко, Одна алела.
Наверно, Севе на беду, Назло Морфею, Не спится сторожу в саду, Стрелку Матвею.
Заметил гостя и узнал повадку вора. И прозвучал в тиши сигнал - Щелчок затвора.
Сверкнул, как стеклышко очков, Зрачок прицела. Алела вишня высоко, Одна алела.
И вот уж Всеволод достиг Желанной ветки, Но грянул выстрел в этот миг И очень меткий.
Так, нитку жизни оборвав На верхней ноте, Матвей пометил: "Сорок два" В своем блокноте.
На землю сорванным листком Летело тело. Алела вишня высоко, Одна алела.
А. Барто
Не укрыла Севу ветка, Дед Матвей стреляет метко. От воришек вишню спас Сторож сорок с лишним раз.
Л. Филатов
Из знакомых мне людей Рыжий Севка-прохиндей, Заявляю фицияльно, Был ворюга и злодей.
Подтверждаю, энтот гад Трижды лез в Матвеев сад, Тырил ягоды мешками. Вон, под вишней компромат.
Ну, Матвей-то не дурак, Сам все знает - что да как. Сел с ружьем в саду в засаду, Чтоб пресечь сей кавардак. Видит - Севка, словно тать, Лезет вишню обметать. Он и выстрелил навскидку. В чем проблема, вашу мать? Да, конфуз на энтот раз Приключился здесь у нас: Целил в задницу и солью, А попал-то пулей в глаз. Не пойму, ядрена вошь! - Сорок раз одно и то ж. То ли мушка покосилась, То ль он в снайперы не гож!?
ЗдОрово! Если ссылочка отыщется, киньте сюда, ладно?
В догонку
Гумилёв
Сегодня, я вижу, наполнился вишней твой сад Вон Сева забрался на древо с ватагой друзей. Послушай, не парься, ведь ночью вдоль сонных оград С берданкою бродит Матвей.
Ой, да это ж не проблема в действительности: набрать в Яшке любую строчку в кавычках... Вот здесь даже полнее - [ссылки видны только авторизованным пользователям] А вот здесь выборочно - [ссылки видны только авторизованным пользователям] Конечно, ПЕРВОисточник найти - посложнее. Видать, какой-то скромняга сочинил и ниакаких контактов не оставил. А может - совсем народное творчество. Дальше пойдёт уже с Гумилёвым:)
Спасибо! Я-то думала, что у всех пародий один автор, а это, оказывается, вообще народное творчество. По второй ссылке нашла обалденные стихи от Subaru - мороз по коже и дрожь в коленках, давно меня от стихов так не колбасило. И кто теперь работать будет? )
Я полночи провела за чтением ее стихов, у нее в ЖЖ их много - ты нашла, наверное? Инна, готова подписаться под твоими ощущениями. Такое чувство, что получила тысячу пуль, и все - прицельные...
Нет, Жанн, не в ЖЖ, я её на стихире читаю. Про ощущения - молчу, такая поэзия в больших дозах вредна для здоровья, но как написано! Я так никогда не смогу.
Я тоже сначала там, а потом и в ЖЖ залезла, очень захотелось лицо ее увидеть. Но ты права - в больших дозах такая поэзия просто... оглушает. Там в каждой строчке столько всего, что волосы дыбом и когти по спине. Про "я так не смогу" мне даже не думалось, а вот: как кто-то так может? По ЖЖ - человек обычный. Ну, глубже мыслит, чем большинство, но ни одна строчка в прозе не дает заподозрить такой мощи в стихах. Вот что это? Откуда? Какой орган за это отвечает?.. У меня ощущение, что ее строчки сами по себе рождаются - без напряга, без усилий с ее стороны, как автоматическое письмо.
Орган какой? Не знаю. Мне тоже показалось, что стихи из неё сами выплёскиваются, почти без участия автора: что-то там варилось в подсознании, потом само выстроилось ритмически, отрифмовалось и минуя сознание на бумагу сразу шлёпается шедевр. Удивительно.
Ой, так расхвалили, что даже я лень превозмог... Но не проняло. И ни одной рецензии на Стихире не оставил: и стебаться-то не над чем, но и восхищаться... Да, оригинально, нестандартно, прям дерзко. Но... Тут дело вкуса. Просто я не считаю, что стихи должны быть пулями. Они должны быть в первую очередь КРАСИВЫЕ. Короче, люблю Пушкина. А Шигона - скорее Маяковский:)
В этом, Владимир Саныч, нет ничего удивительного :) В стихах есть мощный эмоциональный посыл, но мужчины его не улавливают, потому что нет у них подходящих ассоциаций, воспоминаний и переживаний, отозваться нечем. Разные мы, и ничего с этим не поделаешь ))
Замечал, замечал... Что иногда с марсианином договориться легче!:)) Но про то, что именно мужики не улавливают... Пардон, а почему тогда поэтов (известных, по крайней мере) настолько больше, чем поэтесс?:)
Наверное, потому, что поэты больше на общечеловеческие темы пишут, даже лирика у них такая - вполне разумная, а поэтэссы, о чём бы ни писали, всё равно о личном получается, о собственных переживаниях)) Оно может быть и очень талантливо, но тема такая маленькая по сравнению с глобальными мужскими задачами.
По-моему, этот вопрос из серии: "Почему лучшие повара (портные, врачи, педагоги и т.д...) получаются из дядек."
Да уж. Причем в этих своих переживаниях живут, теряя грань с реальностью. Высоцкий, скажем, тоже любил выступать от лица уголовника, алкаша, волка, коня, усилителя... Но это просто литературный приём, по-серьёзному же он конём себя не чувствовал! А одна поэтунья крепко надулась, когда я спросил, о реальных это у неё событиях или художественный вымысел. Не усомнился же, что на такие ЧУВСТВА способна, а про СОБЫЫЫТИЯ...
А о Высоцком: мне кажется он чувствовал себя конём, когда стих у него рождался, но это не значит, что он был конём или стал им после того, как песню написал. Артист - он и в поэзии артист.
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
