Мне вот это понравилось.
Особенно известна история воронежского поэта Павла Мелехина, продававшего свои стихи более удачливым советским авторам и однажды, вместо собственной авторской подписи, зашифровавшего в первых буквах акростиха своё отношение к поэту Михаилу Касаткину, купившему и опубликовавшему это стихотворение («И» в начале последней строки поставлено вместо «Ы»):

Месяц в городе ночью не виден,
Как над сквером — отдельный плафон.
Ах, зачем так безмолвен Никитин,
Словно морем огней напоён.
Автоматы у входа в аллею
Тоже будто бы странники тут,
Как слепцы — ни о чем не жалеют,
И даяния медного ждут.
Нам-то кажется полночь пустою,
Грубоватым — неоновый свет.
Он хоть движется, зренье — в застое:
Вот чего опасайся, поэт!
Ну а чтоб глубоко, не парадно
Оценить, как мы нынче живём,
Встать на место Никитина надо —
И не в сквере, а в веке былом…

Еще и открытым текстом "зренье — в застое: Вот чего опасайся, поэт!" написал:)

Хватит мужества, хватит такта.
Уходи, если в путь собрался.
Ты, к началу последнего акта,
Опоздал. Ты напрасно мчался,
Торопясь на почтовых станциях,
Загоняя напрочь коней...
Чье ты имя искал в квитанциях?
Ты не думал тогда о ней?
Я снегами мела, я туманами
Занавешивала пути.
Что ты смотришь глазами пьяными?
Нет той девочки. Отпусти.

Отпусти?! Независимости хочешь и лести?
Ну уж, нет! Ты - рабыня, а я - господин.
Не находишь ты всё себе места?
Ну так, Зин: бегом в магазин.
И клоуны твои, и Стахтюков -
Вот где они у меня.
Щас как дам для профилактики -
Ух, посадила на коня.
Акт гражданской ответственности,
Паразит, все преграды сметя,
Не оставил в нас человечности..
Вот такая она, наша семья...

Паразит, все преграды сметя,
Человечности не находит.
На него, бывает, находит -
Все глядят, у виска крутя.

Что-то форум зачах наш словесный:
Не заходит живая душа.
Только с косами мертвый повеса
...И тишина, как весна, хороша !

Не кривляются и не пародируют,
Не галдят и не тычут корявками.
Что уж говорить, даже не утрируют,
Семеро, за своими лавками.

Мир, труд, май ! И первые грёзы
О несбывшемся летнем турне,
О природной метаморфозе,
Об огромной как жопа Луне.

Вот пришел я с работы отчаянный,
И подумал: "Увижу стихи! ))", -
А увидел: никто не добавился...
Очень все от меня далеки ((

Не судите строго, дамы и господа. Стих начинающего поэта, написанный в порыве гнева.
"La Mort"
Огнём и кровию пылал военный фронт,
Ни смрад болот, ни свежести альпийской
Не доносил попутный ветер до ворот.
Стоял же замок, песнею залит эльфийской -
Но менестрель печален и убит...
А мрак царит,
И гибель неизбежна - тому, кто сам себя не обвинит.
Парит же зло - над полем боевым,
Покрытые спят мглою поднебесной,
Хрусталь, украшенный падением моим,
Кровавый путь, что не прервётся,
И золотом от жизни оградит,
За всё их смерть благодарит...
А мрак царит...

" la Vie "
За мартом вслед опять пришел апрель
И почки набухают в недрах тушки,
Опять поет эльфийский менестрель
Под арфы звук похабные частушки.
Вмещает все его могучий дар:
И мирный быт, и суету сражений,
Для нас хранит его вокабуляр
Так много матных слов и выражений.
Не царь, не бог – простой эльфийский бард
В сандалю пьяный с острыми ушами,
Перфоманс или даже авангард
Он щедро приправляет матюками.
И песне его в такт звенит капель,
А он все шепчет, лежа на постели:
«Прости, о Элберет Гилтониэль,
Зарвавшегося эльфа-менестреля».

...А мрак там всё царит себе, царит,
И путь ему кровавый благодарен,
А менестрель печален и убит,
Или как раз поэтому печален?
Нет просто он убит как раз за то,
Что от его аккордов кисли люди...
И вот - лежит, как селезень на блюде,
А памятник - когда-нибудь потом!

Ох, за тобою сложно уследить -
То прыток, то застенчив ты, и вот,
Когда и где успел ты наследить,
Где вновь проскочишь - кто тебя поймет?

Но, где бы ни скакал пятнистый котик,
Он всюду оставляет четкий след
Великолепнейших своих пародий.
Жаль, Пушкин не дожил до этих лет.

Он мог пополнить бы свою копилку,
Из эпиграмм, заточенных острО,
А, иногда - распить с тобой шампанского бутылку,
И, не читать "Женитьбу Фигаро".

Он мог ходить бы даже на "Стихиру",
Где страсти бьются лОбом о стекло,
И где карниз души явился миру...
Пожалуй, ему всё-же повезло!))
[ссылки видны только авторизованным пользователям]

Бисквит весны там есть на подоконнике...
Сергеевичу ж - как гусЮ вода:
Лежит себе спокойно и пристойненько,
Ну, лишь перевернётся иногда))

Да, мифологию эльфийскую
Мы знаем лучше, чем Российскую )))

Российскай мифология - это миф))))

А эльфийская - не миф ))))))

Ваша пародия, madking, написана просто блестяще - мои бурные, продолжительные аплодисменты, переходящие в овации.

[ссылки видны только авторизованным пользователям]

Сюда уже не прикрепляются картинки
Иль потерял я кнопок нить?
ПосмОтрите, если захотите, по этой ссылке -
Такого персонажа не забыть...

Пусть титулом он ниже, чем король:
Всего лишь лорд, но развлекается не хуже, -
Он, добавляя в речь свою бемоль,
Из задних мыслей извлекает злую душу.

Она над ним и властвует, как хочет,
Но властелином станет только тот,
Кто всё её оружие низложит
И мысли отпускает наперёд.

А моя? Ну, хотя бы не бурные...

Котам аплодисменты - не положены.
Они не любят шума - слишком тонки слухом,
Зато, когда пятнистые на свой диван уложены,
Рекомендуется их ласково чесать за каждым ухом )))

Что я, собсно, периодически и делаю )))

О, это лучше, чем слова напрасные
И всякие контейнеры с цветами -
Когда конечностями чешут разными
За всеми утонченными ушами!

Эх, подыграй-ка мне, старый баян,
Душеньку я свою отведу!
Ты ведь как я, такой же смутьян-
Ходишь у гордости на поводу.
Чарку налейте! да поживей!
Сердце мое выпрыгнет в танце,
Чтобы с любимой подругой своей
Ни на минуту не расставаться.
Эх, отчего же сегодня я пьян?
Верно любовь погубила, злодейка.
Жги мою душу, старый баян,
Только для милой оставь хоть маленько…

Старый баян
Весь в испуге.
Раньше играл
Я для подруги
Сплошные вальсы.
Теперь лобаю сальсу.
Мне этот ритм ласкает уши,
Но, жжет всю душу,
К тому же, я сегодня пьян.
Так что, терпи, мой баян -
Старый баян )

И снова ночью я в работе,
А, на Адвеге, снова тихо.
Стихов никто не сочиняет,
Ночных частушек не поет.

Сидят все - по уши в заказах.

Да, надо думать, все тут пашут,
Не поднимая головы.
А, у меня всё рифмы пляшут -
От Сыктывкара до Москвы.

Не отрывая рук от клавы.
Приходится с самим собой
Расшаркиваться влево, право,
Кивать косматой головой

Вопрос задашь - а их не мало,
Ответишь, опуская очи -
Единодушие настало
Среди душистой майской ночи.

Эх, Оль! Твоими бы устами...
Да за ухом чесать котов))
Заказов нет. И кукиш с нами!
Хоть, впрочем, кукиш и здоров.

Не отрывая рук от клавы,
От кресла - мест полезных прочих,
Единодушие исправим
В пушидушистой майской ночи!

И снова, Вовка, мы с тобой на пару
Резвимся тихо тихими ночами.
На нас Адвега молча смотрит с аватаров
И пожимает, может быть, еще плечами.

Сгорели свечи и погасли фары,
Лишь комары и вдохновенье с нами,
И с завистью шевелят аватары
Нечёсаными грустными ушами...

Эх, "пошел на последний день"!
Самогоном гонять тоску,
И плевать на любую хрень:
До июня я в отпускУ!!!

Сам не пишу. Вот скамуниздил кусманчики.

----------

Это судьба!

Это наша судьба; Особая, доверенная, ответственная судьба.
Какая бы ни была.
Разве можно её на кого-то изменить?
Перепоручить кому или сбежать бросив?!

Нет, от судьбы никуда не спрячешься - с ней и навсегда!
Или всё равно в угол тёмный загонит; ощиплет, нагишом в дёгте изваляет и разноцветными перьями приберёт!
А сверху, по непокрытой голове, пеплом сыпать станет!

С ней ты; или Герой, и на щите. Но по доброй воле!
Или найдёт, отыщет, и на этом же щите, как на доске разделочной дольками мелко резать будет.
Распнёт, четвертует, и по ветру развеет. На все четыре дальние стороны!

Так что судьба - это подарок.
Ценный груз, и большая, огромная ответственность!

------------

Простое, не хитрое счастье

Счастье – это что-то такое, сразу и не скажешь, но потерявши плачешь.
А пока оно целёхонько и невредимо, пойди вот додумайся.
Рядом будешь стоять, бегать, выть, глазками обеими по сторонам водить, а ввек не догадаешься.
Особенность у счастья такое.
Быть не приметным, на внимание не попадаться, и лишь одним затылком ощущать, что где-то оно
рядом совсем ходит.

Да здесь оно. Куда же ему без нас-то?!

Живёшь и не помнишь. Понять не можешь. И не стараешься.
Что-то теряешь. Тут же находишь. Плачешь, рыдаешь, радуешься.
Костьми поперёк ложишься – всё кажись, счастьем было!
А слёзки протрёшь, на свет божий выберешься, оглянешься – вот же оно, пока ещё рядом с тобой находится.
Понять как-то уже можешь – сказать не знаешь.

А если не знаешь – молчи уж.
Живи и радуйся. И помни – счастье о себе кричать не станет. В грудь тыкать никогда не начнёт, и доказывать
тебе ничего ни возьмётся.
Затылком своим смотри – забудь про глазки. Раз уж коли не горько, значит, счастье само вот-вот настанет.

А есть ещё – хитрое счастье. Но сколько за ним не гоняйся, всё равно к простому когда-нибудь воротишься.