Эх... Что тут скажешь.... Пишут же люди....
Искал Екатерину Агафонову в Яндексе и нашел целый ворох собачье-кошачьих стихов. Вот один утащил, про собаку, а то несправедливо получается....

Ольга Ефимова

Мой пес

Когда совсем не видно
Свет от звезд,
И джентльмены
Не снимают шляпы,
Мне лапу даст
Большой лохматый пес,
И не одну, а сразу даст
Две лапы.
В его глазах
Большой немой вопрос:
"О чем ты? Не грусти.
Я здесь. С тобою
В любой момент. Я весь…"
Родной мой пес
К лбу твоему
Склоняюсь головою.
Сидим, обнявшись,
Он да я, нос в нос.
И нам пустынных слов
Совсем не надо.
Ты очень добрый зверь,
Родной мой пес.
И ночь светлей,
И тише ярость гроз,
И даже день теплей,
Когда ты рядом.

Написал бы, да боюсь что за мат забанят)))

Кстати, давно ничего нового в этой теме не происходило, и так как на других ветках форума - сплошной негатив, подкину-ка я немного дров в эту печь.
Седое небо опускало
Свои тяжелые ладони
На струны ив. Оно рождало
Звенящий хор речных мелодий.
Ну а вокруг еще все спало,
Лишь речка тихо отвечала.
Река всезнающей и мудрой
Была, но старость отгоняла.
И так хотела этим утром,
Чтоб кто-то расчесал ей пряди,
Попался в омут ее чар.
Тревожный, светло сизый пар
Стелился по зеркальной глади,
Виднелся черный нос причала,
И ветер нежно воду гладил.
Она ждала... Она дышала...

Аннушка, ты молодец, так образно, что даже будто влагой пахнуло! очень-очень нравится.

Ну, за гиперобразность можно же ж и нарваться... На дружеский шарж:)

Дрова сгорят. Без всякой грусти,
Стыда, отчаянья и вони,
Конечно, если не опустит
На них две мокрые ладони
Седое небо. Век без злобы
Оно жило, рожало, спало,
Но только в случаях особых
Свои ладони опускало... На шее кой-кому смыкало...

А нынче - случай ординарный:
Вздыхает ива среди ночи,
Ресницы, словно шланг пожарный
В реке стесняющейся мочит.
И прядь ресничная раскиснет,
Хоть начинай чесать сначала.
Лишь ветер желтой тряпкой листьев
Утрёт намокший нос причала.

Короче, впечатлений мало...
И, развлекухи ожидая,
Там Аннушка мазут плескала
На рельсы старого трамвая...

:)))

Это ж надо, хто объявился!

Привет, привет. Но писать все равно надо правильно: если "хто", то значит "объявилси"!))

Ау!
Не помнишь ту спасительницу, что восстанавливала исчезнувшие посты? Как бы её опять вызвать?

Это админ Александра. Пиши в связь с администрацией или её пост найди где-нибудь. А что случилось? Какие пятна с тебя соскребли?

А что хочешь восстановить, тему скажи.

Дык уже восстановили, с теми же номерами. Ничего там путного и не было...

Знамя 6. 04. 2010

В далеких землях в старину
Жил воин молодой,
И ни друзьям, и ни врагу
Не верил сей герой.

О подвигах идет молва
И храбрости его.
Терном поросшая тропа
Ведет вперед его.

Уверен воин в правоте!
Он знамя несет в бой!
Лишь знамя то в его руке
Да стрелы за спиной.

Он одинок как дикий волк,
Он верит лишь себе.
Со знаменем на целый полк
И с ним сгореть в огне

Готов тот воин молодой.
То знамя - его рок.
Целует символ он с мольбой,
Чтоб спас и уберег.

А впереди лишь кровь и страх,
Там поле брани ждет.
И красный стяг в его руках
Ведет бойца вперед.

Врагов, как в пекле тех чертей
Проклятых развелось.
Стрела врага настигла цель,
И знамя порвалось.

А меч врага пронзил плечо
И руку отрубил,
Что знамя воина несла...
Но воин на колени встал
И знамя пригубил.

Слеза скатилась по щеке.
Вояк упал наземь.
"Мое дыханье, моя жизнь
И вера были в нем".

Без ропота стрелу достал,
Приставил к сердцу он
И, плача, красный стяг обнял.
Так гибель встретил он.

© Copyright: Элайна Де Гарц, 2010
Свидетельство о публикации №11004073061

P.S. Знаю, что стих особой красотой не блещет, потому как написан был в эмоциональном порыве минут за 10. Посвящается моему другу, без которого я - воин без руки и знамени.

И красный стяг в его руках
Ведет бойца вперед. -- он большевик что ли? хДДДДД

Кстати, я побоялась, что все так и подумают: символизм и все такое, знаете ли. Однако вовсе нет. Мне 19 и большевик из меня весьма плохенький. Просто так нарисовало это мое в чем-то больное воображение.

Ну, кстати, Вы неправы, в большевистских войсках было полно и 19-летних, и ещё младше=)

Возраст - это одно, но я неформал и анимешник. Как такое можно состыковать?

Прекрасно можно. Революционеры - они-то как раз натуральные неформалы.

Не ужели на адвего есть анимешники. Думал я один.

Elaina, ты, как всегда, вносишь воодушевление в наше заражённое скептицизмом болото...
У Эдуарда Багрицкого есть совершенно потрясное стихотворение - "Смерть пионерки". Оно будет тебе в тему, найди обязательно. Я его до сих пор практически целиком наизусть помню.

Первый вечер

Она была полураздета,
И со двора нескромный вяз
В окно стучался без ответа
Вблизи от нас, вблизи от нас.

На стул высокий сев небрежно,
Она сплетала пальцы рук,
И легкий трепет ножки нежной
Я видел вдруг, я видел вдруг.

И видел, как шальной и зыбкий
Луч кружит, кружит мотыльком
В ее глазах, в ее улыбке,
На грудь садится к ней тайком.

Тут на ее лодыжке тонкой
Я поцелуй запечатлел,
В ответ мне рассмеялась звонко,
И смех был резок и несмел.

Пугливо ноги под рубашку
Укрылись: "Как это назвать?"
И словно за свою промашку
Хотела смехом наказать.

Припас другую я уловку:
Губами чуть коснулся глаз;
Назад откинула головку:
"Так, сударь, лучше... Но сейчас

Тебе сказать мне что-то надо..."
Я в грудь ее поцеловал,
И тихий смех мне был наградой,
Добра мне этот смех желал...

Она была полураздета,
И со двора нескромный вяз
В окно стучался без ответа
Вблизи от нас, вблизи от нас.

Артюр Рембо. 1870 г.
Хотелось узнать здешнее мнение о поэте.

Вот для этого требую ярой критики. Писалось под влиянием музыки Dir en grey - Glass Skin. Советую послушать, кстати.
Сразу оговорю некоторые моменты, потому как многие интересуются: написано от лица молодого человека; свадебное платье - не более и не менее, чем символ чистой преданности.

Стеклянная кожа 29. 07. 10

Как хочется обнять, прильнуть губами, показать тебе раздетую часть моей души. Но вновь и вновь мои руки соскальзывают с твоей стеклянной кожи, мои губы обожжены холодом твоей стеклянной кожи.

Я воспеваю песни твоему сердцу, я пишу ему стихотворенья. Но музыка вся, все слова отражены, будто зеркалом, твоей стеклянной кожей, и я снова не услышан, снова не понят твоим сердцем.

Иногда возникает желание взять острую катану и разрубить твою стеклянную кожу. Вдруг стекло заскрипит и треснет, со звоном разлетится. В большом зале на шахматном мраморе я буду сидеть в своем свадебном платье среди нашей крови, среди осколков твоей стеклянной кожи.

Не позволяй мне резать твою стеклянную кожу, потому как и стекло ощущает боль. Я знал, я слышал, как оно скрипит и плачет в той агонии, я видел недвижимые останки разбитого стекла.

Но я стою в большом зале на шахматном мраморе в своем свадебном платье, а ты предо мною, такой холодный и бесчувственный. Ты обернешься, чтобы уйти, я брошу катану, схвачу твою руку, чтобы удержать… Но вновь и вновь мои руки соскальзывают с твоей стеклянной кожи, и ты уйдешь.

Поднятая катана вонзится в платье и истинную плоть. В большом зале на шахматном мраморе я буду лежать в своем свадебном платье среди своей крови, как прежде любя твою стеклянную кожу навек остекленевшим взглядом.

© Copyright: Элайна Де Гарц, 2010
Свидетельство о публикации №21007290679

СТИХИ ПРО ТЕПЛУЮ ВОДКУ И КАСПИЙСКУЮ СЕЛЕДКУ

Плебейка я.
Увы, мне не понять
Стенаний и Оплакиваний Мира.
Проста, как три копейки:
Нет маникюра и избыток жира.
Арбузный сок стекает до локтей,
Смеюсь и слизываю капли.
Ах, нету черного пальто,
Вуали и шикарной шляпки…
Мой мир наполнен до краев
Медовым солнцем, похотью и страстью…
Вином холодным, теплою волной,
Безумной звездной бездной - и весной.

***
Плебейка я.
Увы, мне не понять того, кто жизнь пропукал,
Забравшись в сумрак, в плоском мире кукол.

Когда электрик Коля Матюлетов
Чесал в затылке, со столба упав,
Он разъяснил, что думает об этом,
А также и о прочих всех столбах.

О тех, кто изобрел столбы и когти,
О тех, кто правит родиной-страной,
И о прекрасной о своей работе,
О жизни этой радостной земной…

А смерть, лишь просто повод жить,
Сопровождать улыбку взглядом,
Встречать рассвет, шагать, любить,
Гулять вдвоём под снегопадом.

А жизнь, лишь просто повод петь
О том, что всё вокруг прекрасно.
Дарить подарки близким, ведь
Нам солнце так сияет ясно.

А ты, лишь лишний повод мне
Стремится каждый день смеяться,
Когда горю в твоём огне,
То больше нечего боятся.

А я, лишь просто повод вам
Прочесть творение поэта.
Внимайте взор свой к облакам,
Там пролетаю я – комета.

Здравствуйте, коллеги! Долго приглядываюсь к вашей теме, но все не решаюсь написать. А вот сегодня такое настроение, что хочется кому-то показать мои стихи. Буду очень признательна, если вы прочтете и что-то напишете в ответ:)

Птица
Я мечтала стать птицей и вот я лечу -
Крыльев сильных размах набирая,
Наконец, солнцу правду о жизни кричу,
А за мной моя верная стая.

Мы летим и парим - четкий ритм, высота,
Наши перья друг друга ласкают,
В унисон бьются радостью наши сердца,
И бескрылые, там, это знают.

Неба синь глубока, как большой океан,
И душа все по каплям вбирает...
Вдруг удар, в голове как-то пусто, туман -
Чей-то камень полет обрывает...

И стремительно вверх понеслась та земля,
От которой упорно бежала:
Ты клялась, не отпустишь меня и любя,
Ненавидя, ты слово сдержала.

Видно, мне суждено умереть среди вас -
И за что наказанье? Не знаю...
Только там, в высоте, недоступно для глаз,
Меня ждет моя верная стая.

Такое вот, под настроение...

Стихи ещё в школе начала писать, когда переходный возраст был. Вот одно из них, не замороченное:

Стекло разбилось, зима влетела,
Ветер ночной разбудил меня.
Здравствуй, ночь я тебя хотела,
Я тогда тобою жила.
Лунный свет зажигает снежинки,
А во мне зажигает огонь.
Вы, слепые бездушные льдинки,
Вы сегодня танцуйте со мной!
Я сняла с себя чёрное платье,
Ночь дала мне снежную тень.
Это счастье не может дать мне
день!

Как сторонник простого слога,
Подростковую дребедень
Я, размыслив совсем немного,
Обозвал лаконично: хрень.
Мне сказали: "Тут чувств искусство,
Внемлют им наплевав на грехи!"
Я ответил: "Плевать на чувства!
Не они мне нужны, а стихи!"
Мне опять: "Ты опомнись просто,
Твоя критика просто смешна
И раскрыть саму суть вопроса
Хоть чуть-чуть не способна она!"
Я им начал тогда про форму,
Про размеры, ритм и мотив,
Про шаблоны, клише и нормы,
Про игру ударений и рифм,
Про полезность тире и точек,
Про лечение с помощью клизм,
Про болезни мозгов и почек,
Наркоманию, алкоголизм...
Мне сказали: "Ну ты тупица,
Тебе было писать не лень?
То, на что ты извел страницу,
Мы зовем простым словом "хрень"".