А.С.Пушкин Ох, лето красное! Любил бы я тебя, Когда б не зной, да пыль, да комары, да мухи. Ты, все душевные способности губя, Нас мучишь; как поля, мы страждем от засухи; Лишь как бы напоить и освежить себя - Иной в нас мысли нет, и жаль зимы старухи, И, проводив ее блинами и вином, Поминки ей творим мороженым и льдом.
По Пушкину об осени. Ох, осень рыжая! Любил бы я тебя, Когда б не морось, грязь, да холода, да лужи. Одежд подолы грубо теребя, Ветра залетные смущают наши души. Невольно вспоминается о том, Как было летом хорошо на пляже. На лежаке под солнечным зонтом Питались мы мороженым и льдом. Не донимали нас ни комары, ни мухи даже.
Красивые у Вас стихи. Только первые строчки в строфах с разным размером (1 стока 1 строфы: уд./безуд.- безуд./уд./безуд.-безуд./уд; 1 строка 2 строфы: уд./безуд./уд./безуд), поэтому рвется ритмика, жаль.
Спасибо. Люблю работать со словами. О неточностях знаю. Позволяю себе иногда нарушать правила вполне сознательно. Но всем, кому мои стихи доставляют удовольствие, благодарю от всего сердца.
Приглашаю на шуточную игру! Кто сколько сможет срифмовать строчек одной рифмой. Мне удалось срифмовать 50 строк.Дерзайте. Хорошая тренировка для ума. Пример привожу: игра слов. Лежу я под солнцем вверх пузом. По радио стонет Карузо. Есть где-то пролив Лаперуза, Суда по нему тянут грузы. Тесны мне семейные узы. Согласна жить в вольном союзе - Ни лишних забот, ни нагрузок, Ни слез, ни соплей карапузов. К чему мне такая обуза? Приятнее слушать Карузо. Валяясь на солнце вверх пузом, Душевно беседовать с музой. - Жил был Архимед в Сиракузах. Любил он, еще - карапузом, Хурму, виноград и арбузы, И ел их досыта, от пуза. Подрос Архимед в Сиракузах, Повадилась к юноше муза. - Все пела о брачном союзе. Вандалы вошли в Сиракузы. Погиб Архимед, плачет муза. От брачного горе-союза Осталось семь штук карапузов. - Лежу я на солнце вверх пузом - Все слушаю стоны Карузо. Ах, где тот пролив Лаперуза! Пойду, утоплюсь вместе с музой. А вот - и пролив Лаперуза! В панаме и в белых рейтузах, Чтоб не покусали медузы, Я плюхнулась в море вверх пузом. Потом под мелодию блюза, Сушила на солнце рейтузы, А рядышком хлопец в картузе Хрустел от души кукурузой. Закрыть бы словесные шлюзы... Устали от рифм я и муза. Но тут полководец Кутузов В потертом мундире кургузом, С багровым лицом от конфуза, Явился. Вскричала тут муза: "Ах, черт бы побрал вас Кутузов! Вы что, сговорились с Карузо, Иль вам не хватило французов Красавчиков в белых рейтузах?" И чтоб не случилось конфуза, Взмахнула тут крыльями муза И скрылась. Остались Кутузов, Карузо и хлопец в картузе На пляже хрустеть кукурузой. Постскриптум: О, Боже, что это со мной? Хожу я с больной головой. Как освободиться от груза? - Два катета с гипотенузой В мою попросились строку... Все, больше писать не могу. Нести этот бред не хочу. Пора мне , наверно, к врачу!
Заинтриговали. Жаль, времени нет. Кстати, у меня одно и то же слово только однажды повторилось (кажется).
Бежала по камням вода, Текли быстрей воды года, Еще была я не седа, И возраст - вроде не беда, А жизнь бесцельно, в никуда, Влекла в чужие города. Росла у мужа борода, Летели дети из гнезда, По океанам шли суда, Не оставляя и следа - Была недолгой борозда И исчезала навсегда. Дней семенила череда, И где-то в космосе звезда, Словно заправский тамада, Зимой, в мороз и в холода, В жару, когда кипит страда, Пыталась вдохновить: "Айда! Есть самолеты, поезда, Что увезут тебя туда, Где гор заснеженных гряда, Хребты седые в три ряда, Где не копается руда, Растет осока у пруда, Пасутся тучные стада, Летает мошкары орда, Поет надтреснуто дуда, Чиста воздушная среда, Где пахнет хлебушком скирда, Где только конная езда, Где не нужна сковорода - Достаточно воды, плода, Куда не тянут провода, А ты... Как в поле лебеда, - Ни пользы, впрочем, ни вреда: Уютный дом, вкусна еда, Порой в работе чехарда, А в целом, в общем-то, бурда. Какая у тебя узда? Работа, скажешь? Ерунда - Зарплата-то копейки, мзда! Пусть сплошь и рядом господа, Одна на всех у вас нужда - Природа вам совсем чужда, Душа черства, рука тверда, Боитесь сельского труда, Вас губят склоки и вражда."
Признаюсь, было иногда - Сбежать хотелось хоть куда, Но дома скажут: "Вот так да! Вот это ты дала дрозда." Была ль собою б я горда? Быть может, нет. Быть может, да. И, маясь, мучась от стыда, В сердцах произнесла б: "Балда!"
Здорово! В вашем творении даже здравый смысл присутствует. А я свое словоблудие действительно писала от балды. И часа не прошло, как блин был готов. Это , если не ошибаюсь, у Марины Цветаевой подобное было. Ей написал какой-то поэт, что не может к одному слову никак подобрать рифму, и она выдала ему длиннущий, рифмованный с этим словом, стих.
