Лучший комментарийmadking написал 02.08.2014 в 01:44
10328
Я - обмылок того, что всегда очищало, Я - огарок того, что несло людям свет, Я - обрывок того, что людей просвещало, Я - остаток того, чего, в ...Я - обмылок того, что всегда очищало, Я - огарок того, что несло людям свет, Я - обрывок того, что людей просвещало, Я - остаток того, чего, в принципе, нет.
Я - отрезок того, что казалось короче, Я - пенек, что был раньше чернейшей из чащ, Ужас я, пролетающий крыльями ночи, Посмотрите я - Бэтмэн! Тьфу, нет! Черный Плащ!
Лучший комментарийmadking написал 09.02.2015 в 23:10
10561
Я не пишу стихов своим носкам, Писать носкам - бездарная морока. Я берегу свои стихи для дам, Хотя и в этом никакого прока. Пусть я слыву поэтом меж ...Я не пишу стихов своим носкам, Писать носкам - бездарная морока. Я берегу свои стихи для дам, Хотя и в этом никакого прока.
Пусть я слыву поэтом меж друзей, Хотя порой бываю невменяем, Я знаю где-то тысячу вещей, Которым мы стихов не посвящаем.
Ну а жена... и женщина, и мать, Любимая, прекрасная, родная. Так как же можно ей не посвящать Того, что остальным я посвящаю.
Она опора мне на много лет, Награда для такого соплежуя, И пусть я - лишь паршивенький поэт, Но все стихи к её ногам сложу я))))
Лучший комментарийmadking написал 13.12.2013 в 03:45
0
А вот вам для погрызения немного лирики... или литрики... или поллитрики Ночь в декабре, смотрю в окошко, И вижу вместо зимних стуж Куда-то лунная ...А вот вам для погрызения немного лирики... или литрики... или поллитрики
Ночь в декабре, смотрю в окошко, И вижу вместо зимних стуж Куда-то лунная дорожка Бежит едва касаясь луж.
Асфальт намок и света блики, Как отражение небес. Бредут усталые таджики С лопатами наперевес.
И пусть еще по небосклону Созвездий бродит череда, Одетые не по сезону Спешат апостолы труда.
Все та же жизнь. Все те же лица. Я постарел еще на год. Ночь на дворе, а мне не спится. И ладно. С возрастом пройдет.
Лучший комментарийmadking написал 12.09.2017 в 13:36
0
Я растерял любовь к тебе, Москва. Похоронил под гнетом бед и быта, Но все-же в сердце теплится едва То чувство, что почти уже забыто. Где я – малыш ...Я растерял любовь к тебе, Москва. Похоронил под гнетом бед и быта, Но все-же в сердце теплится едва То чувство, что почти уже забыто.
Где я – малыш, смотрю во все глаза, Без тяжких дум и прожитых лет груза, А ты еще не средоточье зла, А главный град Советского Союза!
Где я лелеял детские мечты О полной славы доле космонавта. И я взрослел, и изменялась ты, И вот однажды наступило «завтра».
Ты перестала быть какой была. Возможно прозвучит довольно глупо, Но песни «купола-колокола» Тебе теперь как макияж для трупа.
Вот на дворе уж двадцать первый век! Что вижу я со своего балкона? Пятнадцать миллионов человек, А москвичей – не больше миллиона!
Стоит Москва! Великолепный град! Жаль позолота оказалась ржавой. И, если честно, я немного рад, Что не дожил Есенин с Окуджавой.
Лучший комментарийmadking написал 22.07.2011 в 23:50
0
Дружище Ну что, дружище, страшно умирать? Ведь мнилось: смерть – не более чем шутка. Зато теперь стерильная кровать Две медсестры, уколы, врач и ...Дружище
Ну что, дружище, страшно умирать? Ведь мнилось: смерть – не более чем шутка. Зато теперь стерильная кровать Две медсестры, уколы, врач и утка.
Вот собрались у смертного одра Все, кто с тобою так и не ужились. Тебя не любят, так же как вчера, Но все равно зачем-то притащились.
Да ты лежи, дружище, все окей, Когда еще увидеть доведется Так много лживых розовых соплей И прочего, что из людей прольется.
Ты как, дружище, не проходит боль? И депресняк от полного бессилья? Все эти слезы, как на рану соль, Да, понимаю, и меня б взбесили.
Держись, дружище, скоро все пройдет И санитар укроет с головою. Кто я такой? А я, дружище тот, Кто в этой койке сдох перед тобою.
У меня сегодня горе - сообщили мне врачи Дескать, у тебя приятель, онкология души Резать нужно неотложно – метастазы не игра Вдруг на почках отразится, и тогда вообще хана!
Оперировали долго с кровью, болью семь часов Пьяный анестезиолог мне вливал в желудок ром Наконец поддев пинцетом, зацепив ее крючком С корнем душу оторвали, залив рану коньяком
Как живу? Да все прекрасно! Пью вино и сладко сплю Не волнуюсь понапрасну, и долгов не отдаю Вру и выгоду имею, бью в лицо и не стыжусь Только от фантомных болей тихо-тихо матерюсь…
Признайся прямо, что ты болен Алкоголизмом, не душой. Мозги, убиты алкоголем, А без мозгов нехорошо… Дурные мысли мозг ломают? О чем ты, друг? Его же нет. И ты однажды понимаешь - Одна дорога – в туалет…
И Эдгар По, и твой Есенин - да все поэты алкаши! Не от страданий -от безделья, да и от праздности души. От "не хер делать" пропиваем свои последние гроши, Ты трезвый-скучный обыватель, за слог говённый не взыщи...
Давно живу и наблюдаю Сей непонятный феномен: Когда напиток иссякает, Суровой критике взамен Восторг приходит, сердце тает, И все вокруг - убогий тлен. А та, которую он хает Черты богини обретает, Как магазинный манекен.
*** Предвидя каверзный вопрос, Скажу, нисколько не печалясь: В меня надолго и всерьез Лишь трезвые влюблялись:)
Да, в жизни всякое бывает... Сатиры тоже засыпают. Хотя... Чтоб нимфы на качели Скучали бы без их свирели Хотя б часок в теченье дня?! Такого, Свет, не слышал я.
Допустим, это всего навсего псевдоним Диониса, который избрели первые международные копипастеры.
Скажите, а вам не хочется снять шляпу, прижать ладонь к груди и склонить голову перед автором этого стихотворения? Так сказать, из солидарности со всеми умеющими глубоко мыслить, долго убеждать и твердо стоять на своем?
Раз дело в шляпе состоит, Снимать ее не надо. Боярский в шляпе ест и спит, Как будто, так и надо. А если голову склонить Попросит кто-то снова, Совет: резинку к ней пришить, Чтоб не спадала, сволочь.
забанте меня админы но не больше недели прошу про затасканную всеми тему боярского шляпы скажу засунте свое представление о ней не знаю куда уточнил кабы не выша бесполость но в печенках сидит ерунда восмисотого шутника ослоума
ЗЫ Ковбои, на голове носят банданы, а шляпы, в основном, на ремне за спиной: так удобней. Но вам, нет смысла объяснять - почему.
Спасибо мой рыцарь! Как трудно в наш век Найти благородную душу. Не всякий сумеет дать добрый совет, Чтоб менталитет не нарушить. Поэты не боги, удел их таков - Искать, находить, ошибаться. И в хаосе строчек стихийных стихов - Сто раз умирать и рождаться.
Задумываюсь. Для меня римская культура неотделима от греческой. Завоеватели римлянине скопировали во многом весь пантеон греческих богов, дав им другие имена.
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186