Лучший комментарийmadking написал 02.08.2014 в 01:44
10328
Я - обмылок того, что всегда очищало, Я - огарок того, что несло людям свет, Я - обрывок того, что людей просвещало, Я - остаток того, чего, в ...Я - обмылок того, что всегда очищало, Я - огарок того, что несло людям свет, Я - обрывок того, что людей просвещало, Я - остаток того, чего, в принципе, нет.
Я - отрезок того, что казалось короче, Я - пенек, что был раньше чернейшей из чащ, Ужас я, пролетающий крыльями ночи, Посмотрите я - Бэтмэн! Тьфу, нет! Черный Плащ!
Лучший комментарийmadking написал 12.09.2017 в 13:36
0
Я растерял любовь к тебе, Москва. Похоронил под гнетом бед и быта, Но все-же в сердце теплится едва То чувство, что почти уже забыто. Где я – малыш ...Я растерял любовь к тебе, Москва. Похоронил под гнетом бед и быта, Но все-же в сердце теплится едва То чувство, что почти уже забыто.
Где я – малыш, смотрю во все глаза, Без тяжких дум и прожитых лет груза, А ты еще не средоточье зла, А главный град Советского Союза!
Где я лелеял детские мечты О полной славы доле космонавта. И я взрослел, и изменялась ты, И вот однажды наступило «завтра».
Ты перестала быть какой была. Возможно прозвучит довольно глупо, Но песни «купола-колокола» Тебе теперь как макияж для трупа.
Вот на дворе уж двадцать первый век! Что вижу я со своего балкона? Пятнадцать миллионов человек, А москвичей – не больше миллиона!
Стоит Москва! Великолепный град! Жаль позолота оказалась ржавой. И, если честно, я немного рад, Что не дожил Есенин с Окуджавой.
Лучший комментарийmadking написал 09.02.2015 в 23:10
10561
Я не пишу стихов своим носкам, Писать носкам - бездарная морока. Я берегу свои стихи для дам, Хотя и в этом никакого прока. Пусть я слыву поэтом меж ...Я не пишу стихов своим носкам, Писать носкам - бездарная морока. Я берегу свои стихи для дам, Хотя и в этом никакого прока.
Пусть я слыву поэтом меж друзей, Хотя порой бываю невменяем, Я знаю где-то тысячу вещей, Которым мы стихов не посвящаем.
Ну а жена... и женщина, и мать, Любимая, прекрасная, родная. Так как же можно ей не посвящать Того, что остальным я посвящаю.
Она опора мне на много лет, Награда для такого соплежуя, И пусть я - лишь паршивенький поэт, Но все стихи к её ногам сложу я))))
Лучший комментарийmadking написал 22.07.2011 в 23:50
0
Дружище Ну что, дружище, страшно умирать? Ведь мнилось: смерть – не более чем шутка. Зато теперь стерильная кровать Две медсестры, уколы, врач и ...Дружище
Ну что, дружище, страшно умирать? Ведь мнилось: смерть – не более чем шутка. Зато теперь стерильная кровать Две медсестры, уколы, врач и утка.
Вот собрались у смертного одра Все, кто с тобою так и не ужились. Тебя не любят, так же как вчера, Но все равно зачем-то притащились.
Да ты лежи, дружище, все окей, Когда еще увидеть доведется Так много лживых розовых соплей И прочего, что из людей прольется.
Ты как, дружище, не проходит боль? И депресняк от полного бессилья? Все эти слезы, как на рану соль, Да, понимаю, и меня б взбесили.
Держись, дружище, скоро все пройдет И санитар укроет с головою. Кто я такой? А я, дружище тот, Кто в этой койке сдох перед тобою.
Лучший комментарийmadking написал 13.12.2013 в 03:45
0
А вот вам для погрызения немного лирики... или литрики... или поллитрики Ночь в декабре, смотрю в окошко, И вижу вместо зимних стуж Куда-то лунная ...А вот вам для погрызения немного лирики... или литрики... или поллитрики
Ночь в декабре, смотрю в окошко, И вижу вместо зимних стуж Куда-то лунная дорожка Бежит едва касаясь луж.
Асфальт намок и света блики, Как отражение небес. Бредут усталые таджики С лопатами наперевес.
И пусть еще по небосклону Созвездий бродит череда, Одетые не по сезону Спешат апостолы труда.
Все та же жизнь. Все те же лица. Я постарел еще на год. Ночь на дворе, а мне не спится. И ладно. С возрастом пройдет.
…Нас не вспомнят в «Избранном», мы писали плохо. нет печальней участи первых петухов. А. Городницкий
Когда пирамида времени под грузом веков просядет - Смена тысячелетий обычна, как смена дней. Мы родились на закате, в последних шестидесятых, Под уходящим солнцем, в утомленной стране.
Издавна веры не было тем, кто пришел под вечер: Мало ли что вольется в темные берега. Вот и мое поколение явно не богу свечка. Впрочем, что утешительно, и не чертям кочерга.
Так и болтались – между. Строили пятый угол. Жили – ни в поле ягода, ни в саду белена. Мы были слишком похожи, чтобы любить друг друга. Мы были слишком чужие, чтобы любили нас.
Но зато восхищались, тянулись, теряя головы. Старшие – с тихой завистью, младшие – рты раскрыв. По осевой по линии шли мы походкой гордою, Вовсе не глядя под ноги – до беды, до поры.
Где ты, пора цветения? Вышло: пусты соцветия. Праздник без продолжения, тупиковая ветвь. Дети от нашей плоти – утро тысячелетия, Так что не нам, вечерним, их выводить на свет.
А тот, кто не нужен - волен и в животе, и в смерти. В ненависти и дружбе, в музыке и словах. Как же мы понимали грустную мудрость мэтров... Личности в восемнадцать, циники в тридцать два.
Умницы и таланты, съеденные рутиной, Выжатые лимоны в мутный отвар времен. Сами себе герои, сами себе противники, Меньше всего озабоченные цветом новых знамен.
Да, нас не вспомнят в «Избранном». Мы не горели ясно. Кем же мы были? Замятью, бликами на воде.
Поздней любовью века, ветреной и прекрасной. Последним шедевром мастера, не оправдавшим надежд.
У смерти пусты глаза, Вернее, глазницы. Кто эту чушь сказал, Что что-то в них отразится? Контур реалий стерт. Сюжет неприметен. Коричневый натюрморт Смотрится в тон смерти.
Любите Бродского, любите на здоровье. Ничего не имею против.
Ну, слава богу! Не Иосиф я. И даже не подобие поэта, А то расстроилась бы вся семья. С приветом к вам «какаето» musveta. И вы «какойто» ruppel всего лишь. На Бродского не тянете в натуре. И ваши и мои труды, глядишь, Окажутся, увы, в макулатуре.
Из хора их многоголосого Сюжет я вынес интересный: Любил какого-то Иосифа Какой-то Руппель неизвестный. О том молчали телевизоры И не судачили газеты, Пока на форуме не вылезли Стихи какой-то там musvetы. Вот так в итоге получается Весьма забавная картинка, А с аватара улыбается Лицо какого-то Мэдкинга. У нас для вас напоминание, Что на просторах интернета Вот эту ветку, как и ранее, Творят какие-то поэты.
Не разгрести по логике, ни словом ни автоматом Где начался ум от горя взамен горя от ума, И если шестидесятые вы мните эпохи закатом, "Священные девяностые" тогда кромешная тьма.
Последние дни империи, осколки надежд и жизней, И где у той саги сумерки, а где, быть может, рассвет, Как вера в спасенье "Титаника" тает любовь к отчизне, И нет надежд на грядущее, да и грядущего нет.
Кончились девяностые, ведь время неутомимо, Нулевые, десятые... когда же он будет, рассвет? Года, как вагоны поезда, так же проносятся мимо, Сменили вектор развития, а счастья всё нет и нет.
На нашем солнце то пятна, то бури, а то затмения, И нет перспектив положительных в свете последних дней. Пусть нас не вспомнят в "Избранном" во всём этом безвремении, Мы сами не вспомним друг друга, а это гораздо страшней.
Что ж за печаль в сих речах беспробудная, В пастельных тонах виден солнца закат? Здорово, что бытие временами трудное! Разве можно понять его без преград?
Как распознать красоту без затмения? Прелести жизни и в бурях, и в пятнах. Есть перспективы, сменив чуть мышление - Все, что посеем - получим обратно.
Ведь истины никто не знает, У каждого лишь правдонька своя. Прав тот, кто знаки расставляет И тот, кто не проставил их шутя. Вы пишете порой отменно, Коллега-Ранчер в пирожках мастак. Тут каждый скажет непременно - Вы оба молодцы и это факт.
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
