Вся жизнь проходит в поисках чего-то: Любви, жар-птицы, ценного металла… Вдруг понимаешь, что истратил квоты На жизнь, а суть непознанной осталась.
А в чем она? Кто на вопрос ответит? Ведь «всяк кулик свое болото хвалит». Кому – богатство: дети, солнце, ветер, Другой – находит свой приют в астрале.
Какой бы в жизни ты ни шел тропою, В какой бы монастырь ни удалился, Душе нигде не отыскать покоя, Уж если ты на свет творцом родился.
Пусть до-мажор сменился ре-минором, Пусть дребезжит разбитая гитара, Друзья вам подпоют нестройным хором, Раз есть друзья, прожил уже недаром.
Сжигаю дни, сжигаю дневники, Удушлив запах гари, Дни жжённые легки и далеки, Надеюсь, что я вспомню их, едва ли.
Но не спалить себя, безжалостно живуч, Тот крошка-миг в забрале слёз шершавых, И шепчет полночь: Ты себя не мучь... Лишь лист стучится кулачищем ржавым...
