Лучший комментарийmadking написал 13.12.2013 в 02:45
0
А вот вам для погрызения немного лирики... или литрики... или поллитрики Ночь в декабре, смотрю в окошко, И вижу вместо зимних стуж Куда-то лунная ...А вот вам для погрызения немного лирики... или литрики... или поллитрики
Ночь в декабре, смотрю в окошко, И вижу вместо зимних стуж Куда-то лунная дорожка Бежит едва касаясь луж.
Асфальт намок и света блики, Как отражение небес. Бредут усталые таджики С лопатами наперевес.
И пусть еще по небосклону Созвездий бродит череда, Одетые не по сезону Спешат апостолы труда.
Все та же жизнь. Все те же лица. Я постарел еще на год. Ночь на дворе, а мне не спится. И ладно. С возрастом пройдет.
Лучший комментарийmadking написал 22.07.2011 в 22:50
0
Дружище Ну что, дружище, страшно умирать? Ведь мнилось: смерть – не более чем шутка. Зато теперь стерильная кровать Две медсестры, уколы, врач и ...Дружище
Ну что, дружище, страшно умирать? Ведь мнилось: смерть – не более чем шутка. Зато теперь стерильная кровать Две медсестры, уколы, врач и утка.
Вот собрались у смертного одра Все, кто с тобою так и не ужились. Тебя не любят, так же как вчера, Но все равно зачем-то притащились.
Да ты лежи, дружище, все окей, Когда еще увидеть доведется Так много лживых розовых соплей И прочего, что из людей прольется.
Ты как, дружище, не проходит боль? И депресняк от полного бессилья? Все эти слезы, как на рану соль, Да, понимаю, и меня б взбесили.
Держись, дружище, скоро все пройдет И санитар укроет с головою. Кто я такой? А я, дружище тот, Кто в этой койке сдох перед тобою.
Лучший комментарийmadking написал 02.08.2014 в 00:44
10328
Я - обмылок того, что всегда очищало, Я - огарок того, что несло людям свет, Я - обрывок того, что людей просвещало, Я - остаток того, чего, в ...Я - обмылок того, что всегда очищало, Я - огарок того, что несло людям свет, Я - обрывок того, что людей просвещало, Я - остаток того, чего, в принципе, нет.
Я - отрезок того, что казалось короче, Я - пенек, что был раньше чернейшей из чащ, Ужас я, пролетающий крыльями ночи, Посмотрите я - Бэтмэн! Тьфу, нет! Черный Плащ!
Лучший комментарийmadking написал 12.09.2017 в 12:36
0
Я растерял любовь к тебе, Москва. Похоронил под гнетом бед и быта, Но все-же в сердце теплится едва То чувство, что почти уже забыто. Где я – малыш ...Я растерял любовь к тебе, Москва. Похоронил под гнетом бед и быта, Но все-же в сердце теплится едва То чувство, что почти уже забыто.
Где я – малыш, смотрю во все глаза, Без тяжких дум и прожитых лет груза, А ты еще не средоточье зла, А главный град Советского Союза!
Где я лелеял детские мечты О полной славы доле космонавта. И я взрослел, и изменялась ты, И вот однажды наступило «завтра».
Ты перестала быть какой была. Возможно прозвучит довольно глупо, Но песни «купола-колокола» Тебе теперь как макияж для трупа.
Вот на дворе уж двадцать первый век! Что вижу я со своего балкона? Пятнадцать миллионов человек, А москвичей – не больше миллиона!
Стоит Москва! Великолепный град! Жаль позолота оказалась ржавой. И, если честно, я немного рад, Что не дожил Есенин с Окуджавой.
Лучший комментарийmadking написал 09.02.2015 в 22:10
10561
Я не пишу стихов своим носкам, Писать носкам - бездарная морока. Я берегу свои стихи для дам, Хотя и в этом никакого прока. Пусть я слыву поэтом меж ...Я не пишу стихов своим носкам, Писать носкам - бездарная морока. Я берегу свои стихи для дам, Хотя и в этом никакого прока.
Пусть я слыву поэтом меж друзей, Хотя порой бываю невменяем, Я знаю где-то тысячу вещей, Которым мы стихов не посвящаем.
Ну а жена... и женщина, и мать, Любимая, прекрасная, родная. Так как же можно ей не посвящать Того, что остальным я посвящаю.
Она опора мне на много лет, Награда для такого соплежуя, И пусть я - лишь паршивенький поэт, Но все стихи к её ногам сложу я))))
Наступила осень. И я остро вдруг заметил - оказывается, мой город разделен на районы. В разных - разное время, перемещения в пространстве между ними - то же, что во времени, в одном из них можно то, чего в другом никак уже нельзя. Где-то в Городе идет дождь, где-то - холоден ветер, и сырые осенние улицы, как корочка на свежеиспеченном хлебе, еще сохранили тепло неистового летнего солнца, а где-то уже беспросвет, уже кучи пыльных листьев превращены в грязь мокрым веником ветра, сбрызнуты дождем. И меж всем этим спят в стойлах трамваи, и осенняя линька их не началась еще, и похожие на шелуху проказы их краски тихонько облезают на асфальтовые подъемчики, уступчики остановок.
А где-то и остановок нет, просто стоит тот же трамвай, что и в тесном ярком городе - в глухом чистом поле у столба с табличкой. Как я завидую птицам и контролерам... Облететь весь суматошно готовящийся к осеннему спектаклю город - груду прошлогодних декораций, кучи золоченого картона и фольги, опилки и пыль, коробка цветных карандашей - новых, неочиненных - на моем облезлом подоконнике. Осень началась - а кто-то и не заметил того, что легкими, неземными стали шаги, что тише стал запах вечера в усталых домах-новостройках у самой реки, что появились ореолы тумана у огней придорожных реклам. Осень. Влажные тени прохожих в шарфах и пальто на влажной траве. Тени входят в мою комнату через окно. Тени танцуют под рэгтайм. Приглушенный звук рояля - словно пробивается сквозь влажные листья. Да и когда я гуляю по ночным тротуарам с моей незнакомкой - побаиваюсь, как бы и с ней нам не превратиться в пару неясных осенних теней.
Еще бывает по-осеннему тогда, когда согреваешь её руки в своих, обмотав для надежности краешком шарфа. Шарф - как птичье гнездо, и ладони в нем - словно птенцы, и не так уже и чувствуется разница в размере ее кисти и моей - обе одинаково малы перед непривычным еще осенним первым холодом. Мимо плывет поток людей - тепло их дыхания творит в воздухе колышущийся туман, через который по-другому видна привычная зелень аптечных витрин, оранжево-золотое - маленьких местных бутиков. Небо стало ближе к земле - город кто-то накрыл огромной теплой ладонью, осторожно, почти не нарушив привычную геометрию крыш, но если посмотреть вверх, понятно - что-то не так. Птицы беспокойно носятся оттуда - к земле, и обратно, но никто из нас не может объяснить им, в чем дело. Мы бесцельно бредем по городу - вниз, к реке, которая скрыта от глаз плотным серым туманом. Туман окутал набережную, но прятаться реке не от кого - окна домов вдоль берега, словно сговорившись, погасли, а людям нечего искать вдали от музыки и витрин, у воды. Только мы, тихо ступая, подходим к гранитным перилам, и робко бросаем взор на черную поверхность реки. Вода молчит - в ней не отражаются даже фонари за нашей спиной, весь их свет, видно, растворился в тумане. Мы стоим и смотрим вниз минуту, другую - потом, не слова не сказав друг другу, бросаемся бежать - порознь, будто запутывая следы, теряясь в тумане.
Встречаемся у светофора, ни слова - мы знаем, что у реки бежать нас заставило одно и то же.
Мы снова в городе, в окружении разговоров и фонарей, мы идем куда-то - так же бесцельно, мы боимся заглянуть друг другу в глаза - лишь бы не увидеть там ту черную бездну. Мы приходим домой. Она, против обыкновенного, молчалива, я помогаю ей раздеться - но она дрожит от холода, зябко охватыват ладонями подбородок. На полу рядом с нашей мокрой обувью, лежат мелочи, которые мы принесли с прогулки - пара джазовых пластинок, большая полосатая конфета и шутовской парик. Электрический желтый свет лишает эти вещи осенней магии, и на на полу они смотрятся кучей ненужного хлама.
Ей холодно, я пою её горячим чаем, она жмется ко мне, тихим шепотом спрашивает какие-то вещи - о чем, не помню. Всю ночь она дрожит под двумя одеялами, все аптеки в округе закрыты, в шкафчике на кухне завалялся просроченный американский аспирин. Часа в четыре утра ей становится хуже, она не может уже и бредить - тихий шепот смолкает, и минут через десять мне кажется, что она спит. На кухне вода капает из крана в немытые тарелки, на кухне стоит закрытая бутылка вина и бокалы. Ложиться спать уже поздно, я, испытывая досаду от липнущей к телу вечерней влажной одежды, наливаю себе бокал. По радио - какая-то дребедень, вчерашняя утренняя газета лежит на полу, забрызганная грязью с улиц. Болит голова. Я сижу у окна на кухне и смотрю на разведенный мост и замерзшую ленту реки. Она ворочается под тяжестью одеяла за стеной, ей снятся огни, вежливые феи в униформе, города из леденцов и пряников, красный маникюр, серые улицы - и громадная медлительная черная змея осенней реки, змея с бесконечно добрыми и глубокими глазами.
По-моему слишком перегружено художественными приемами, а так - мне лично нравится... ))) Пародию на это писать не видю смысла (ну, давайте, разорвите меня за это "видю")))))
Ох и не выдержала, но у же в ветке, где конкурс обсуждается, сейчас на меня обрушатся все громы и молнии, так там заступники появились, какие то левые. я сгоряча написала, а потом сто раз успела пожалеть.
Мне тоже понравилось. Очаровательное романтичное юношеское стихотворение в прозе. Поэтому критики от меня не дождетесь)). Про перегрузку образами - все мы писали одинаково, и, слава Богу, что наше вИдение было "перегружено образами". Жаль, что с возрастом,у нас портится зрение. Так что - добро пожаловать, сударь))
ПИСШЫ ЫСЧО!))) Короткая проза... Гм. Я тоже выложу попозжа кое-что, буду ждать разносов от местной публики... А то сам критикую, да критикую, а на мну никто не кричит, не дербанит творения в пух и прах... НЕПОРЯДОК! :-) Воть перепечатаю то, что лет несколько от руки писал и как покажу тут всем!!!
Таки обратили внимание на "ВИДЮ"? ))) Согласен, все мы так писали... Собственно мы теряем зрение потому, что забываем носить розовые очки, прописанные еще в детстве... Но. Мы уже говорили об этом. "Встречаемся у светофора, ни слова - мы знаем, что у реки бежать нас заставило одно и то же.." - хорошая строчка...
Вот такая я вредина, что на все обращаю внимание. Особенно, если мне это нравится)) Розовые очки, увы!, у меня давно разбились, а новых уже, по возрасту, не дают. А так они бывают необходимы...
...Все мы писали понемногу Чего-нибудь и как-нибудь... А я вот, урод этакий, как раз в юности так бы не написал. Как тут один поэт говорит ниже, "в жизнь" не сподобился б!))
А мне этот "беспросвет" чем-то напоминает Стругацких: ...под нависшими ночными тучами замерший от ужаса город на холме, а вокруг города и вокруг холма обвился исполинский спящий змей с мокро отсвечивающей гладкой кожей... Дождь падает просто так, дождь сеется с крыш мелкой водяной пылью, дождь собирается в туманные крутящиеся столбы, волочащиеся от стены к стене, дождь с урчанием хлещет из ржавых водосточных труб... черно-серые тучи медленно ползут над самыми крышами, а людей на улицах нет, человек – незваный гость на этих улицах, и дождь его не жалует... [ссылки видны только авторизованным пользователям]
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186