Лучший комментарийmadking написал 12.09.2017 в 13:36
0
Я растерял любовь к тебе, Москва. Похоронил под гнетом бед и быта, Но все-же в сердце теплится едва То чувство, что почти уже забыто. Где я – малыш ...Я растерял любовь к тебе, Москва. Похоронил под гнетом бед и быта, Но все-же в сердце теплится едва То чувство, что почти уже забыто.
Где я – малыш, смотрю во все глаза, Без тяжких дум и прожитых лет груза, А ты еще не средоточье зла, А главный град Советского Союза!
Где я лелеял детские мечты О полной славы доле космонавта. И я взрослел, и изменялась ты, И вот однажды наступило «завтра».
Ты перестала быть какой была. Возможно прозвучит довольно глупо, Но песни «купола-колокола» Тебе теперь как макияж для трупа.
Вот на дворе уж двадцать первый век! Что вижу я со своего балкона? Пятнадцать миллионов человек, А москвичей – не больше миллиона!
Стоит Москва! Великолепный град! Жаль позолота оказалась ржавой. И, если честно, я немного рад, Что не дожил Есенин с Окуджавой.
Лучший комментарийmadking написал 02.08.2014 в 01:44
10328
Я - обмылок того, что всегда очищало, Я - огарок того, что несло людям свет, Я - обрывок того, что людей просвещало, Я - остаток того, чего, в ...Я - обмылок того, что всегда очищало, Я - огарок того, что несло людям свет, Я - обрывок того, что людей просвещало, Я - остаток того, чего, в принципе, нет.
Я - отрезок того, что казалось короче, Я - пенек, что был раньше чернейшей из чащ, Ужас я, пролетающий крыльями ночи, Посмотрите я - Бэтмэн! Тьфу, нет! Черный Плащ!
Лучший комментарийmadking написал 09.02.2015 в 23:10
10561
Я не пишу стихов своим носкам, Писать носкам - бездарная морока. Я берегу свои стихи для дам, Хотя и в этом никакого прока. Пусть я слыву поэтом меж ...Я не пишу стихов своим носкам, Писать носкам - бездарная морока. Я берегу свои стихи для дам, Хотя и в этом никакого прока.
Пусть я слыву поэтом меж друзей, Хотя порой бываю невменяем, Я знаю где-то тысячу вещей, Которым мы стихов не посвящаем.
Ну а жена... и женщина, и мать, Любимая, прекрасная, родная. Так как же можно ей не посвящать Того, что остальным я посвящаю.
Она опора мне на много лет, Награда для такого соплежуя, И пусть я - лишь паршивенький поэт, Но все стихи к её ногам сложу я))))
Лучший комментарийmadking написал 22.07.2011 в 23:50
0
Дружище Ну что, дружище, страшно умирать? Ведь мнилось: смерть – не более чем шутка. Зато теперь стерильная кровать Две медсестры, уколы, врач и ...Дружище
Ну что, дружище, страшно умирать? Ведь мнилось: смерть – не более чем шутка. Зато теперь стерильная кровать Две медсестры, уколы, врач и утка.
Вот собрались у смертного одра Все, кто с тобою так и не ужились. Тебя не любят, так же как вчера, Но все равно зачем-то притащились.
Да ты лежи, дружище, все окей, Когда еще увидеть доведется Так много лживых розовых соплей И прочего, что из людей прольется.
Ты как, дружище, не проходит боль? И депресняк от полного бессилья? Все эти слезы, как на рану соль, Да, понимаю, и меня б взбесили.
Держись, дружище, скоро все пройдет И санитар укроет с головою. Кто я такой? А я, дружище тот, Кто в этой койке сдох перед тобою.
Лучший комментарийmadking написал 13.12.2013 в 03:45
0
А вот вам для погрызения немного лирики... или литрики... или поллитрики Ночь в декабре, смотрю в окошко, И вижу вместо зимних стуж Куда-то лунная ...А вот вам для погрызения немного лирики... или литрики... или поллитрики
Ночь в декабре, смотрю в окошко, И вижу вместо зимних стуж Куда-то лунная дорожка Бежит едва касаясь луж.
Асфальт намок и света блики, Как отражение небес. Бредут усталые таджики С лопатами наперевес.
И пусть еще по небосклону Созвездий бродит череда, Одетые не по сезону Спешат апостолы труда.
Все та же жизнь. Все те же лица. Я постарел еще на год. Ночь на дворе, а мне не спится. И ладно. С возрастом пройдет.
Долго собиралась - не хватало времени и храбрости. Больно компания хороша, собралась. Мне как-то сказали, что это совсем не стихи, и я не показывала никогда больше. Так - что это у меня? надергала не выбирая, что сверху было.
Календарь Все идут и идут солдаты Из Ниоткуда и в Навсегда. В серых шинелях, их лица помяты Нет им привала, не светит звезда. В ухабах дороги, убоги ландшафты В памяти пусто и полночь без дна. Их музыка – топот Не слышен им шепот По жизни, без жизни И нет им числа.
*** На сером песке, на перевернутой лодке Сидишь. Ждешь меня. Милый, единственный, жди. Жди меня там, Где все реки впадают в моря. Жди меня там, Ггде не встретиться, как разминуться, нельзя. Где на вершине горы Всадник Алый на Белом коне. И бесконечны блаженные дни. Там я вспомню о том, что забыла сейчас. Там на милом плече – высплюсь всласть. *** До головокруженья, До счастья пустоты – Как пуст мой мир! Как беспредельно пуст… Расцвечен – нет свободного местечка! Там есть трава и листья, И черные стволы, и ярко-желтые закаты, Как чуден этот мир- В нем перламутровые рыбы, Чудесная луна И синие пассаты. Я в нем одна – и это безусловно, абсолютно. Мой мир чудесно пуст.
Калькулятор Все идут и идут солдаты В портупеях и сапогах. Я им в след: "Эй, солдат, куда ты?" А они в ответ: "Пошел нах!" Наш солдат ко всему очень стоек, Не жалеет своей головы, На фронтах генеральских строек И парадах в центре Москвы. ***
Прелесть!))))) Не про солдат - про калькулятор! Я когда вернулся к "первоисточнику" и увидел КАЛЕНДАРЬ...))))))) У меня в 1С-ке тоже рядом кнопочки "календарь" и "калькулятор"...
Как говорит в таких случаях мой товарищ по несч... в смысле, мой со-модератор, "Нормальная девичья лирика". Я в таких случаях трусливо вжимаю голову в плечи и прячусь в кусты, потому что по молодости ещё и не такое писала. Ныне я существо абсолютно неромантичное и нелиричное, о чём искренне жалею. А вот про солдатов мне понравилось. Чтой-то в этом есть...
Имеется в виду не календарный возраст, а, так сказать, направление. Девичью лирику и бабушка может писать, если не потеряла к этому желания. А насчёт безнадёжного диагноза - это вы зря. Если вам нравится то, что вы пишете, с известной долей вероятности найдётся ещё кто-то, кому ваши стихи понравятся. Пост №2414 это вполне подтверждает (и мой опыт, кстати).
Спасибо за науку. Хотя бы ради этого стоило всю эту кашу заварить. Наука в данном случае - это Ваша поразительная доброта. Я вот когда вижу, что откровенно плохо - так в лоб, в лоб. Очень жесткая и злая (жизнь не баловала). Весь день пересматриваю и раксладываю по полочкам отношение к жизни и к себе.
Я уж тут отвечу на оба поста, а то страница и так долго грузится. Прежде всего – я совсем не добрая, а просто стараюсь быть объективной. Лирику писать легко, потому что – да простит меня А.С.! – «все мы любили понемногу, кого-нибудь и как-нибудь». Но читать и тем более комментировать – очень трудно. Хочешь – не хочешь, а в лирике слишком много личного. В результате – когда критикуют стихотворение, кажется, что критикуют чувства. «Девичья лирика» - ещё полбеды. А вот истерическая лирика подростков с суицидальными наклонностями… Да если бы я написала хоть десятую часть того, что на самом деле думаю…Тьфу-тьфу через оба плеча, не дай Боже… Заставить другого человека почувствовать то, что чувствовал сам – вот, наверное, в чём действительно проявляется талант. Потому и бессмысленно кивать на классиков – да, и с размером они обращались вольно, и с рифмой иной раз шалили, но это – не аргумент. Главное, что им удавалось заставить нас забыть о собственных проблемах из-за их любовных шалостей...Или неприятностей... Да! И я вспомнила, что именно – «то» про солдат и про календарь. Правда, начало напрочь из головы вылетело, как и причина, по которой сей опус образовался. Кажется, я тогда «Ливен-блюз» наслушалась.
…Чужие в норме все календари, Дни маршируют строем, как солдаты. Там месяцев – четырежды по три, Расписаны восходы, и закаты.
О, календарь мой! Суета сует! Дни скачут без порядка, врассыпную. И силы нет такой, и власти нет, Чтоб их построить в линию прямую.
Полгода гостевали ноябри, Январь принёс апрельскую погоду. Что календарь? «Всё врут календари!» Закатов нет. Вся жизнь была восходом.
Часы летели – как сошли с ума. Но вздрогнули их стрелки и застыли. Теперь – молчанье. Глухота. Зима. Взгляни – на них без четверти четыре. Тот час, когда расстались мы с тобой… Солдатам – вольно. Всем фронтам – отбой.
Спасибо, это уже практически диагноз, и достаточно тяжелый. Тут не рифмоплетством надо бросать заниматься, а в пору начинать серьезное лечение. Я поняла. Оснований не доверять Вам у меня нет. С глубоким уважением к профессионализму и уму - Маруся.
Ну вот, вы опять - диагноз! Лечение! Страсти какие. Не буду больше вас уговаривать. Лучше давайте ещё "ведро", как вы выразились. А то три обещали, вообще-то.
Как ни странно, я тоже пришла к такому выводу. Зарывание головы под бархан - трусость. Обязательно проведу процедуру закаливания. Со стишами все ясно. Но как бы они не были плохи – это я, и принимать себя надо в любой ипостаси, и знать, что я такое есть. Единственный вариант – еще ведерко. К сожалению, загружена работой, закончу - и приду с ведром. :))
Я очень бережно отношусь к чужому душевному комфорту и благополучию. За исключением случаев откровенного нытья и жалоб на судьбу – тут сразу в лоб, что есть, то есть. Конечно, понимаю, что могу нанести непоправимую травму утонченным эстетам и ценителям поэзии (вот тут даже без иронии). Но, думаю, у них есть выход защититься – просто не читать мою откровенную галиматью. И второе – галиматьи здесь и без моей хватает, и авторы не настолько застенчивы. Не все здесь Маруси, есть и парниши с гитарами. Так что думаю, народ закаленный, вынесет.
Спасибо, поняла. Что-то - в данном случае синоним ... (всяко разно, и не очень хорошо и откровенно плохо) И еще поняла - смысл в моей писанине присутствует только для меня, как слайд - шоу с места отдыха для самих отдыхавших. Я вижу не ЧТО написано, а что БЫЛО РЕАЛЬНО за этим. Этакая неудачная стенография неудачной жизни. Держать в столе для личного просмотра. Пошла рыдать дальше. Спасибо!
Маруся, когда ты читаешь, ты возвращаешься в те события, которые породили эти строки, поэтому они для тебя дороги. Они понравятся тем, кто будет настроен, или может быть они настроят, как камертон, на нужную волну...
На сером песке, в перевернутой лодке Сидишь, целый год, ожидая меня. А я, разомлев от холодненькой водки, Пойду ща к цыганам и спи...стырю коня! На белом коне, чисто так, по приколу, Одетый весь в алое, как помидор, Я буду горланить: "Всегда кока-кола!" Взбираясь на самый высокий бугор.
На белом песке в перевёрнутой лодке В томленье весь год поджидала тебя Ко мне приходил (по твоей же наводке) Мужик, говорил тра-ля-ля... тополя. Но я была стойкой, дала ему в морду, Всё думала: где же он мой ухажёр? А может мне плюнуть, послать тебя к чёрту, Уйти за бугор, где цыганский костёр?
"И я взглянул, и вот, конь бледный, и на нем всадник, которому имя «смерть»; и ад следовал за ним". Вы за этой лошадкой к цыганам? Я так про этого коня. Ну, если холодной водочки... То оно, конечно, можно...
последний стих чем-то напоминает стихи Эмили Дикинсон... вообще, неплохие стихи, близкие к верлибру (а хороших верлибров на русском языке ничтожно мало) и с небрежными рифмами, которые странным образом не раздражают... корпус из 30-40 таких стихов мог бы представлять собой полноценную "книгу", и можно было бы говорить о "поэтике".
Да добра этого - полный стол. Из ящика вываливаются. Стыдно - но про Дикинсон не слышала, не то что не читала. Просто надоели бабские вопли по поводу одиночества, заунывно-одинаковые. Пошла искать и читать Эмили .
:)))) никогда больше не признавайтесь, что ничего не слышали об Эмили:)) женщин-поэтов и так всего ничего: Сафо больше похожа на выдумку:), у Цветаевой всё слишком спутано с политикой и биографией:), Лена Шварц пока ещё жива, слава богу:), остаётся Эмили - безо всяких оговорок и примесей:) лучшее исключение из правила, что поэтами можем быть только мы, избранные мужчины:))
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
