Авторы всех пожеланий в чате получат специальную марку "Меценат конкурса"
Точнее удачи и победы) / 100 руб.
Всем бабла / 100 руб.
Вот-вот всё начнётся! Предвкушение детства... +300 / 300 руб.
Удачи🙂 / 300 руб.
Удачи! Интересного чтения и прекрасных комментариев! / 100 руб.
Каждому рассказу желаю найти благодарного читателя и ценителя!
+ 100 ...Каждому рассказу желаю найти благодарного читателя и ценителя! + 100 / 100 руб.
Собираем кассу! =) / 300 руб.
Нам уже повезло! И каждый достоин победы! / 100 руб.
каша под ногами в голове тусклый свет свинец оконной хмари и еще один негласный день из необязательности сажи краски на нетронутом листе чистом как желание молчать после убеждений в ноте даже...
и прорезиненный и черный уж рамы стекол лобовых маржу опущенного снега ломает в насте лежат подарки бесполезно почти их не касаюсь мы доигрались до того портала лезвий где тишина не обижает звучит поклавишно капель под цокот звуков мы не успели стать друзьями и не успели скурвиться от стука горит свеча в чужих руках ножом челесты я режу белого ужа на манты тесто...
и мед покажется горчицей когда тебе чужое снится
бессмысленность, опустошение, чеснок, вишневое варенье. сладость или горький вкус достану чай, его дождусь. коль упаду, то поднимусь. смешались вместе все фрагменты, осколки моей серой киноленты выбрасываю, отпускаю снова, чтоб место было для открытий новых.
кинопроектор дня трещит экран стены покрыт закатом она дождется примет щит прибьет его к дверям и рядом совпав тенями постоит уставший взгляд роняя на пол
кольцо всего лишь лента в стыке обрыв и в снос летит шаблон и как всегда под скрип калитки в полночный бархат бьется сон о том что есть а может будет там нет вранья дедлайнов нет и верный месяц на верблюде песка покорно топит снег пока в окно не бьется утро холодным призраком карет с дрифтами нервных тормозов погонщики обычных суток коротких слов прикрытых век
утро опять все сны развеет, лучи заставят мыслить трезво, день снова утомить успеет, ночь тишине уступит место, а перед сном мысли напомнят чего действительно желаешь, подарят терпкую истому нарисуют образ мечтаний. утро опять все сны развеет, лучи заставят мыслить трезво...
обычные вещи дежурное надо оно то стабильность а то безнадега когда от ребра уставали квадраты в дугу его гнули и были покаты но так и не стали колесами гонки подпоркой телеги таблеткой на шконке про век перемен пересказаны были уют постоянство похожий на пыль попробуй на нем иногда рисовать не просто под влагою быт укрывая в трамвае желаний сомнения ралли мечта угасает в руках и от глянца нужны ей пороги препятствий и дали и чтобы чуть чуть хоть немножечко ждали побитой и скучной обычной и странной пустой и сутулой чужой и усталой
Каждый в этом мире по-своему счастлив и одинок. Завершаю мой спонтанный стихотворный поток. Благодарю вас за соучастие и каждый куплет, Мне понравился рифм и строк необычный дуэт)
что живет в протянутой руке булка хлеба с верхней полки гастронома елочной игрушки кружева шлейф обоев подворованный сукном шкафа из тоски комиссионки циркули упавших до утра ног в недопросмотренном ситкоме
книжных полок недочитанные листья букиниста с классики арматой или воск от яблока греха верхней ветки осени причастий кошки не решившейся на маму
паперти воскресной магазинной рыночной надежда на подкат дрифт мелькнувшей мимо таксотачки пуганой брутальным господином полубомжеватого покроя
сколько не протягивай к небесью вырванные с мясом корни рук день твою придуманную песню хором не споет хранит испуг и от цифрового мародерства и от пустоты любовных мук
поменяв конечности на когти звездный свет на душный колпачок беркут тихий рай предплечья ловчего за кураж охоты бережет
Among orange-tile rooftops and chimney pots the fen fog slips, gray as rats, while on spotted branch of the sycamore two black rooks hunch and darkly glare, watching for night, with absinthe eye cocked on the lone, late, passer-by.
Сильвия Плат Перспектива
охрой черепицы старых крыш поднимаясь лифтом дымохода медленно сквозит туман болотный серый словно крысы ветка в пятнах линьки кож змеиных черного уставшего чинара двух грачей горбатых вороных держит часовыми ночи мрачной что ведут абсентом злого взгляда позднего прохожего вдали
мобильник сдох - вспомнила вас) картинка вызвала детские воспоминания о хрестоматии и книжке мож. читали "грач - птица весенняя". видно тяжесть лет слепила все в один культурный слой. ваще все можно слепить вместе - зависит только от приложенного усилия. вот напр. стих получается грачи - птицы весенние сожрали все, что не сеяли знал ли Саврасов и прочие представители не тех классов, что станет грач предвестником власти от почвы оторванных ассов, что след не оставят на насте лишь по стенам грязные кляксы как «здрасьте». грачи сейчас на карибах, сейшелах гаити но если осталось что жрать – ждите))
неба тир часами расстреляв снег примяв танцующей походкой не мешая пиво с теплой водкой тигр который кормлен год шестой лег собачьи у порога из его георгиевских штрих кодов время охру черную строчит где то еще песни хороводят только зверь грустит мой и молчит не берут его ни джин ни виски с содовой ни томатов злые снегири из застенок банок трехлитровых ни чужих мангалов шашлыки он живет в своем забытом прошлом джунглями молчанием шерхана рядом с ним то тявканьем то дракой глупый мой двойник шакал табаки логоса лианы вдоль по пальмам обовьют стволы чужих высот маугли забил на звуки речи учит шарп умляуты крадет надоело жить по человечьи а по волчьи совесть не дает
опустели тазики бутылки сожжены бенгальские огни старый год свербит юлой в затылке новый по вискам похмельем бьет
За сюжетом конкурса наблюдал все время, читал форум, забегал к своим фаворитам. Никого не поздравляю, поскольку смысл конкурса для меня был в ином. А если бы, он касался ранжирования, то мой реестр с получившимся не совпадает. Почти все мои участники за исключением "святой троицы" остались в первом туре. Искусство, оно как ребенок, ему нужен уход в будни, праздники, ежедневно. На мой взгляд оно не может быть мотивировано состязанием. Оно требует постоянных усилий, строк, работы...Когда это не так, начинается история художника Черткова. Может, Гоголь еще и это понял, когда спалил второй том...В сказки про его схрон в состоянии летаргии не верю. Все было иначе. Это его мир перевернулся, а не он... Мои фавориты:
знаете, я не поняла, что там происходит, но спасибо) еще фото полагались, но их отсекли - почему то редактированные не пропускают. сравнила свою выборку с вашей - почти не перекрываются.
Хотел про бамбук взять - память детства, поездки с отцом на рыбалку. Но, "Вересковый мед" с детства врезан в память как код достоинства маленького народа. Получается, литература опять победила хобби.
надеюсь вы не очень расстроитесь, симптомы отравления очень далеки от достоинства, прям даже противоречат.. да) кстати) хорошего застолья, чтоб много всего и вкусно.
We came over the moor-top Through air streaming and green-lit, Stone farms foundering in it, Valleys of grass altering In a light neither of dawn
Nor nightfall, our hands, faces Lucent as porcelain, the earth’s Claim and weight gone out of them. Some such transfiguring moved The eight pilgrims towards its source—
Toward that great jewel: shown often, Never given; hidden, yet Simultaneously seen On moor-top, at sea-bottom, Knowable only by light
Other than noon, than moon, stars— The once-known way becoming Wholly other, and ourselves Estranged, changed, suspended where Angels are rumored, clearly
Floating, among the floating Tables and chairs. Gravity’s Lost in the lift and drift of An easier element Than earth, and there is nothing
So fine we cannot do it. But nearing means distancing: At the common homecoming Light withdraws. Chairs, tables drop Down: the body weighs like stone.
Драгоценный камень Сильвия Плат
По вересковой пустоши мы шли В потоке воздуха слегка зеленоватом Ферм каменные топи в волнах ила Долины прятали заросших полем трав
Играли блики сменой фокуса рассвета На наши руки и подсвеченные лица Упав оттенками тончайшего фарфора Теряющего вес в словах
Паломники источник не нашли Свечение лилось но не сдавалось Дар древний только издали дразнил Но скрытым и далеким оставался исток его
В болотной топи и на дне морском Способный открываться только светом Но не полуденным не звездным и не лунным Сам выбирал случайной встречи место
И мы так сами отстраняясь изменяли Путь незнакомый превращая в дорогой Преображались тихим отсветом печали И крыльев ангела касались головой
И растворялись тенью времени плывущих Столов и стульев гравитацию забыв Был хаос нежен неземного света лучником Душе казалось все возможно на пути
И чем ты ближе тем сильнее отдаление Прощальный вечер возвращения домой Свет тихо гаснет в звуках мебели падений И камень тела забывает жизни боль
вот так придет строка живая как тормозной путь последний катаешь ее во рту в душу спускаешь на веревке с летним бельем знаешь она такая что поймает любого и не отпускаешь потому что тебе не нужен любой вообще не нужен и строка плавится в металле отказа которые тоже нередки и тоже болючи но кто еще сможет так хлестать наяву и любить во сне молча и про себя без ожиданий встреч и случаев тихо по детски нечаянно
день вырулил к финалу с окурков фонарей стряхнув легчайшего пепла снег и кажется спокойно не торопясь подумать можно о себе о чем то завтрашнем обычном или страшном но понимаешь будущего нет и сам ты лишь помеха на чьих то времени пути весне осознавать не страшно хуже понимать что это как для мира вечная война необходимо и неизбежно балластом стать изжив года но не растратив свет как день зачеркнутый в календаре опасных ожиданий помехи неродившейся еще но он не знает как его не ждут а ты то видишь как здесь надоел но снова некуда идти и падаешь к себе пустым ведром на дно колодца отбив бока и напрягая цепь созвездий заблудившихся в пустой воде
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
