лодка на воде зорь здесь вовсе нет ни тихих ни красивых голодным солнцем свет расплавит неба синь до серого свинца а почта черных строчек пошлет сознанье картой спешить и успевать искать чужую правду где хочется тепла и медленных забвений
в дедлайнах и делах невидимых привычных где сетками в руках рисованные сети мережку в уголках под веером ресниц уже не уберечь когда последний раз ты слышала слова в которых было слово а не дешевый вальс считалки раз два три не говори не го не
икнет на кухне квас пустив воздушный шарик пускай в беззвучном слоге проснется тишина чтоб слышать волны моря рожденного в песках и это тоже зори экранного костра но кто об этом знает кроме тебя
***
когда узнал по всему городу колокольчики разрослись больно непостижимо в них твоих взглядов тихие тихие зори
кровавый сыр линяющей луны огромный неправдоподобный завис вдали над вечером дороги и глаз не оторвать от миража
молящийся так словом и глазами впивается в икону или бога прикрывшего безверие собой что остается от несказанного слова когда нашептанное вызывает войны и есть ли в тишине такая сила как в звуке оборвавшем чей то след слова играют в нас и так наивно считать что это мы даем им шанс у времени украсть чужих вниманий ненужную бессмысленную власть
Позавчера наблюдал необычный месяц. Кровавую Луну видеть приходилось не однажды, иногда даже фотографировал, но я на цифру снимать не умею, она не передает эмоций фотографа, только плоский слепок цветов и контуров. Стоял на дороге и пытался выловить этот необычный месяц сквозь шатер веток, казалось, что кто-то на небе подвесил эту блесну для таких любопытных, как я. Спасибо, Лика, что читаете. Вы меня тоже тронули. Я знаю свой шесток, таланта там нет.
Я её представила). Где-то когда-то видела такое в кино). Я умею читать, моя проблема состоит в том, что я не умею разговаривать с людьми. Я редко что-то фотаю планшетом, но иногда, когда получается красиво, мне прям нравится. Ну вот, посмотрите фото, мне кажется, простым снимком с телефона тоже можно что-то передать, какую-то красоту. (фото будет в следующем сообщении, подберу что-нибудь).
Коллаж белого и зеленого. Тема ромашек в августе печальна. Не потому что не любит, потому что гадать не на кого. Спасибо, Лика. Второе фото так сильно бликует, но я догадался, что это малина неспелая, кажется. Потом попробую с фотографиями поработать.
Да, это уже взгляд фотохудожника. Есть композиция фотографии. И резонируют снимки, как раньше. Со старых фотографий по картинке, контрасту. деталям можно прочесть характер и даже настроение снимавшего. Определенно, ощущается драйв автора.
В первом - больше характер, темперамент, настроение. Во втором, как лестница в глубины подсознания и внутреннего мира. Интересен зеркальный образ "земля/небо", как единство и несоединимое "нечто" внешних событий и внутреннего сюжета жизни...И этот блик/блин солнечный, слепящий, который вдвое меньше в глубине и беспощадно ярок в небе, смотрится как ожог. Хотя вся композиция выглядит как философское переосмысление пути,жизни, вечности, меланхолическое и сентиментальное.
Снег и зима, мои фавориты. И не только потому, что время цифровое, а волшебников больше, чем снега. Нет. Наверное, это фокус фотографа. Человек любит быть не просто, а со смыслом. Летняя елень - она как реклама, мимо нее не просквозишь. И ей все равно, ты спешишь на чьи-то проводы или в магазин, она обращает, тормозит, иногда даже кричит - посмотри на меня.
А снег, он самодостаточен. Хочешь - смотри, хочешь - топчи, ничего не хочешь, просто иди. В любом другом исполнении, белый без холода - лист бумаги, бинт, лепестки ромашки, мрамор, профиль металла, стена в извести — это поверхность. В снеге, это содержание. Спасибо за зимние пейзажи. Трогательная ветка с "вот-вот обвалится", как ожидание. Особенно, когда ни шагов, ни скрипа.
Знакомая уехала на историческую родину, с трудом освоила язык, но неплохо вписалась в комфорт - Мертвое море в 10 минутах от дома. Больше всего скучала даже не по общению, друзьям, а по зиме и снегу. Зимы у нас с норовом, забористые, морозы до 45, метели, бураны. В позапрошлом году сугроб рукотворный напротив окна был 2.5 метра. Почти снежная крепость.
Согласна с вами, -45° бывает доходит, редко конечно, но бывает. Но в Москве - нет, таких морозов нет. Там всю зиму от 0° до -10° и где то в середине зимы около двух недель -20°, вот и вся зима, ну это мои наблюдения. У нас в Приморье зима начинается в середине ноября, морозы, зимой -25-30°, доходит и -35°-40°, -45° - это, конечно, очень редко. Но в Сибири, наверно, такие есть. Я уже не могу сказать, что я что-то люблю зиму, лето, раньше любила, а сейчас нравится только иногда заснять великолепие красоты и все.
Читал не много. Просто уровень меня очень расстроил, первых, по которым пробежался по диагонали. Прочел "своих авторов", ну и тех, кого обычно читаю. Я еще вернусь к этому конкурсу.
Нет, спасибо, пусть это "показалось" останется Вашим полем смыслов. Не потому, что не хочу сравнивать, а чтобы Ваше "казалось" осталось нетронутым. Я лучше Ваше старое желание исполню, помните, Ваше первое предложение, разобрать текст за так. Но, я разбирать не буду, просто прочту, читательски.
утром когда спит глубинный город мало дел желаний да и сил это в детстве не нужны беседы ближе шалости свободой пустоты куража бродячего сознания что то смастерить придумать шаг от которого тень зависти дышала не в затылок а в движок ужа выдумок где мир всего песочница но ни карлсона давно ни малыша рядом нет
пробежав рысцой по новостям приручить события блокчейном прошлого где странная игра заменяла миф седых начал слова как истока и качели памяти из детства в никуда час раскачки и готово зелье текстов
дерн соседский шаткого забора серпантином цепкой повилики к осени утратив сочность в бликах высохнет кубышек семенами к следующим летним холодам
лунный дым в зеркальных проводах тюль незримый вечера развесив ночь проводит греться в петухах что гортанят утренние песни заспанный гарем вернув на землю где несушка высидев исток вечной жизни не восток не запад просто ветка жизни на дороге падающих листьев или слов устающих кланяться и плакать за возможность не читать письмо из чужих надорванных конвертов любопытство не порок ветер обделенный звуком о
в розовых пеленках облаков зубчик чеснока луны пропитой раздает остатки времени и слов а кому невидимые биты городошникам игрушек в третий пришлый все чужое дорого одно ты живешь и пишешь и не важно как не важно что побуду лишним только слово не бросай
на чердаке хлама н'арост старая тетрадь в ней запись
не бойся мысли не насекомые хохлома да гжель бирюзы голубой небесный коктейль матчасть шифровкой снега пилата хочешь прилетай на марс теперь у нас своя система малина хата словами закрыта не матами козлов гимнастических а брусьев только брусники бусины
и шанс слышать стихи твои без слов стансами помнишь в детстве мама грозила пальцем без тебя это как если бы в китае пропали все китайцы
кровавая алиса на столе мне эта книга почему то не зашла ни в детстве ни потом хотелось не вещать а говорить обычным и понятным языком пошто кровавая на вырванной странице книжки детской из мякоти бордовой пахлава нежнейше выжатая из мешочка подгнивающего плода на семена для будущего нет не урожая желания чтобы земля еще жила не сном опилок коридорных разговоров из запаха седого табака людей а по себе сама бессмысленно и одиноко
Что-то у вас вообще все очень мрачно здесь: кровь, вырванная страница, подгнивающий плод, опилки разговоров с табаком, седой. Ну да, семена берут из помидор, которые должны немного, буквально, сгнить, такая технология. И все то вы знаете и про помидоры на семена, и про цифры, я уже не говорю про смыслы слов)). Хороший стих все равно.
Разлюбил дожди, после них земля не сохнет, а горит, четвертым агрегатным. И как это остановить - пока никто не придумал. "Пир во время чумы" не моя стихия, спасибо Лика. Пишу, что вижу и чувствую.
Ваше право, конечно. Прорицательница Ванга говорит много хороших вещей, например, о каком-то белом цветке. Учение Великого Братства (Учение «Живая Этика»). Как белый цветок, покроет оно Землю, и благодаря этому люди спасутся.” Это я сейчас специально прочитала.
День рождения твой не на праздник похож Третье ноября Из гостей только я и докучливый дождь Впрочем как вчера В жизни как обычно нет гармонии
Даже в доме твоем где так любят тепло Холодно душе Хоть звучит пустоте и моде на зло Песня о Мишель В жизни как обычно нет гармонии
В музыке только гармония есть Слушай музыку и прощай *Вспомнила старую-престарую песню. Она мне всегда нравилась, но казалась такой несовременной, что я стеснялась признаться себе в этой симпатии)) Я ее редко слушаю, но иногда пою) [ссылки видны только авторизованным пользователям]
Я сильно старше Вас только весом, наверное, почти вдвое. Улыбаюсь. А так - 10 лет разницы, за это время наши "вечные ценности" не успели разбежаться в стороны. Да, признайся в школе, что тебе нравится Сенчина. Заклюют. Там дедовщина не слабее армейской. Песни не слышал, текст прочел. Очень близкое мироощущение. Вы чуткий собеседник, нашли хороший камертон для страницы, где я пробую писать. Свой последний "юбилей", полтинник встречал с продавщицей в кафе, купил кофе с молоком и пару пирожков с яблоками ее исполнения. Поздравил ее с моим др, подарил ей жирафика из гжели, себе купил бегемотика, потом он разбился. И не только он. Спасибо. "...звучит пустоте и моде назло песня о Michelle..."
сервантес кладка стен то рабство то тюрьма кирпичный трюм кораблика любви тебя за что выискивая в слове тени быта не битой картой прикуп окроплю она однажды на траву легла флеш роялем пере до мной за пару месяцев болезненных агоний но не хотелось о беде
закаты пенились в игристое бардо шале не убранной ремонтом комнатушки делили двое я и боль за что тебя конечно за нее а значит впереди красивая малява с ответкой
как медленно стихает ветер внутри от имени забытого под ночь
переживания помню у фотографии лет в двадцать ищешь себя первым вышел как теперь не страшно живу без лица серванты кадки тены сегодня чтобы закрыть окно нужно построить дом антенны...
кнопка луны растворилась под утро шум за окном возвращает кровать якорь стола динамичен кино смотрит ночью только стена старая ведьма тепла там в пустоте не снесенной голландки сажа ночами рисует картинки тихим театром теней мыслей коворкинг еще не проснулся веки по вийски глаза обтекли старый закон управления светом все или ничего редко теперь у пространства гостит нравится как неожиданно ты предпочитаешь второе время оставив без слова у алтаря пустоты
Штудирую матчасть форума последнего конкурса по пустоте. Прочитал о желании Констанции прочесть мой абсурд. Выполняю желание.
Шарпей
Время пропускать уроки вместо машин приходит как молчаливая проповедь иноходца. Чтобы согреть свое, его нужно утратить или отдать. Легкая дымка октября в изразце заморозков, не обещающих розе ничего холодного, выплеснула свет молочным коктейлем. Цыганские иглы роз не для обороны, а для легкого дуновения встреч. Эффлювиальное поветрие бережет от холодных ожогов зимы.
Если бы ее забыли спросить, о чем она мечтает забыть, она бы ответила жестом, протягивая лодочку ладони и указывая на запястье. Там вместо часов и браслетов свило гнездо в колючей проволоке прошлого свободное время. Наследники сказаний верят, что монеты появляются раньше мечты. Но в этом они заблуждаются. Вначале, до слов и слез, было тихое, не пойманное звуком желание.
Дневное солнце слепит не лучами, а теплыми накатами волн. Теми невидимыми, после которых кожа становится шоколадной, даже под одеялом или осенним хитоном вечного хаки. Времени хватало только на то, чтобы забыть себя другой и понять, что в ней его чайки уже не осталось. Сегодня она стала неузнанной королевой, незваной гостьей дамасского обеда в обществе пяти клинков. Не все это заметили. И почти никто не запомнил. Первые мальки эпохи водолея и последние рабы цивилизации это дамы с тиарами. Не дай бог родиться такой в эпоху маленькой Су, погибнешь от тоски. Она заглянула за левую тень от правой руки и увидела там Черное озеро желаний, не ставших детьми. Значит, минуты рассыпались на секунды и понеслись эйфорией прецессий. Называя вещи своими именами, содранными с крошечных зеркал кожи, ты выпускаешь их на свободу, отмывая от крови и грязи эпох. Но этого не сделать со словами. В какой мёбиус нужно свернуться, чтобы не уснуть от слова "любовь", если ты давно не касался рукой хотя бы ее плеча.
В болезненном ожидании спит золото янтаря. Оно пахнет живицей. Вокруг нас каждый день хороводы глаз, мы можем узнать пустыни людей за один сюжет судьбы. На упряжках нитей неона говорим с миллионами через сеть. Но слышит нас без помех только один. И этого нельзя вычислить, только потерять. Даже не почувствовав. Так поют волны в морские ракушки, провожая на город цунами…
Дверь хлопнула как выругалась. Она спрятала ключ под ковриком. Должен догадаться и вспомнить о чайке. Вдруг длилось годы. Слова не расскажут больше, чем молчаливая рулетка ожиданий. Вот мы и вместе, прошептала она, глядя на землю. Она нарисовала двери чайкой раскрытой книги. Мы отличаемся от собак нервным непостоянством. Они продолжают ждать, даже после смерти хозяина, и даже, после своей. Ведь ждут не для встречи, а чтобы забывать о себе.
У соседского порога лежал старый шарпей. Третий год.
как бы не горели фонари фары не слепили ночь ножами медленное прошлое впущу ледяными синими моржами в нишу где всегда идут дожди слез или грибные с солнцем рядом штопая то мысли то носки иглы приручу и к снегопадам выпущу в сирень и злую вишню насадив звезды осколок старый на их кроны голые и стану сном снеговика ловить карманы мыслей из чужих любимых строк у бессрочий время на атасе голубым щенком лакает с миски млечным шляхом белое вино я к чужим мирам найду дорогу там где не случилось не забылось и волной лихой не унесло боли тонкошерстное руно как бы не горели фонари сигаретой в пепельнице кожи моей
для тебя и сонетов венков мало где то носятся по эфиру в сайты брошены семенами мальвы на поминки старого мира а орудия зовут нынче дрок магнолия флокс и фига о последнем шучу конечно мы с тобой обходились мигом мед летучий слова рассорил поменял лицам глаз окна я когда то ревел у моря от любви первой и кокон его пены седой болью упаковывал сны ракушек разве знал я что моек войны оборвут по вангожьи уши без зеленки на лбу и пуговиц рваных сложенных в сок кармана а на полке полк ожегов ушаков даль стихов нирвана каждый день заступая в смену слово клянчит возьми с собою и хоть знаю оно предатель все равно беру после вою полнолуние глотая зевом рассыпая приставок реки я тебя рисовал мелом на киях и лекал мерках рву строку не хореем слогом внесистемно цезурой лая в самый яркий день лучше темень чем зеркальной любви стая потому оставайся в прошлом я когда нибудь время скрыжу и вернусь к тебе мой хороший без молитв отче ветвями ивы неплакучей рассыплю почек вместо слов что не так любили
грунтовка памяти в оттенках слов чужих обрывках новостей и сводках бирж так музыка играющая фоном растворяет инерцию бесхитростных хлопот не скрашивая скуку и не мешай ей
войти в роман великий нелюбимый шагами голоса чужого шарманку ленты новостной перегрузив в лав стори наркотического сна свои почистив мысли и слова шершавым абразивом раздражения
снова замолчать впуская новостей каскад в убыточность рабочего ствола танцующего вальс с горизонталью экрана спать с открытыми глазами без снега подвигов и ног и поменять звук ветки треснувшей на свет заката
написанное все таки горит в неоне и огне и любит неизвестность а не свет грядущее живет в воспоминаниях свечой искрящей bosch воркующей с тенями на стене чужого дома сознанья волк молчит из глубины волнуя памяти снега холодной рябью утреннего ветра на сонных ветках с лодочками листьев под взглядом не проснувшейся собаки жизнь не игра дорога
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
