Музыка ночи / #152 / PletsoKorvet

Дождливый осенний вечер. Холодный ветер пробирал до костей. Не могли спасти даже шерстяной плащ и два хороших глотка «White Horse». «Чертова погода, так и до простуды недалеко». Александр принадлежал к тем немногим сотрудникам «Красного огонька», которые предпочитали добираться домой пешком.

Вот и сегодня, несмотря на неприветливую ноябрьскую погоду, он шел по пустым улицам родного города, не обращая никакого внимания на редких прохожих. Одни и те же дома, знакомые витрины ночных магазинов, знакомые тени таких же знакомых подворотен. И только музыка, которая, казалось, звучит ниоткуда, навязчивым репейником привязалась к Саше от самого офиса. Да и то чувство, что кто-то бредёт за тобой следом, наступая на твои следы.

Сердце само собой начинало стучать громче. И каждая тень оживала дыханием неизвестности под его цепким взглядом. Тревога быстро переросла в панику. Музыка уже не шептала, а стоваттными колонками гремела в сознании. Казалось, у него за плечами, в полный рост, движется сама темнота. И только невероятные волевые усилия удерживали человека от желания пуститься в бег. Так долго продолжаться не могло. Собрав в кулак последние крупицы воли, Александр резко обернулся.

Музыка стихла. От сердца как-то разом отлегло. В двух шагах от него стояла девочка лет восьми. Щупленькая, легко одетая для такой погоды, она сжимала в руках старую поломанную куклу.

- Малышка, что ты здесь делаешь? И где твои родители? – Александр не спеша подошел к ребенку и заглянул ей в глаза. Музыка взорвалась с новой силой. Рубашка вмиг пропиталась холодным, липким потом. А в горле застрял немой крик. У малышки оказались пустые, выеденные глазницы…

Спустя четверть часа маленькая кареглазая девочка, весело смеясь, вприпрыжку неслась по ночному городу. В руке она держала старую поломанную куклу.