Путь / #34 / O_Zary

Восемьдесят три процента всех дней в году начинаются одинаково: будильник, душ, работа… Ещё семнадцать выглядят лучше: сон, хобби, встречи, спорт…
Этот не был похож ни на что.

Раскалённая жёлтая равнина простиралась во все стороны, до самого горизонта и дальше. Воздух тёк от жара, но не двигался. Ничего не двигалось. Ни ветер, ни солнце – оно громадным шаром зависло в самом центре издевательски синего неба. Кажется, так будет вечно.

Тут нет никакого движения, но откуда-то есть звук. Низкое тихое гудение, вначале совершенно незаметное, но ставшее совершенно невыносимым несколько часов спустя. А может, часов тоже нет.

Он шёл, машинально переставляя ноги, одну за другой. В этом заранее не было смысла – пейзаж вокруг не менялся. Никогда. Он не знал, сколько времени провёл тут, бежал, падал, лежал, крича в сухую растрескавшуюся землю, но вокруг всегда было одно и тоже. И трещины в земле тоже были одни и те же, повторялись, как рисунок ковра.

Он читал, но у Данте не было ни слова о таком круге.

Могли пройти тысячелетия, и однажды что-то всё-таки изменилось. Может, он всё же дошёл до точки или всего лишь истёк отмеренный ему срок. В какой-то момент в окружающем гуле он различил слова. Сначала невнятное бормотание, перетёкшее затем в шёпот: «…растворись во мне…»

Шёпот повторялся, облекал с ног до головы, будто сама пустыня обращалась к человеку, пока воля его не истончилась, пока не слилась с этим голосом, пока шёпот не обратился в приказ.

И он с наслаждением повиновался её приказу.