Биопанк / #70 / Piligrimlibra

Восемьдесят три процента всех дней в году начинаются одинаково: с нового рождения. Остальных не существует.

Он выхватил бластер из-за пояса и шмальнул в голову высунувшемуся из проёма другому. Перескочил, кувыркнулся, увернувшись от трёх лучей, и снова стрельнул в то место, где только что стоял сам. Минус два. Механизм был безотказен, хитиновый экзоскелет был гораздо комфортнее человеческого тела. Снова отпружинив от стены второй парой ног, он развернул крылья и прошелестел в направлении груды мусора сектор его фасеток, заметил движение. Тяжёлые разряды плазмы погасили активность. Внутри него голубую кровь, насыщенную медью, качало мощное восьмикамерное сердце. Организм был насыщен гормонами, призывающими его уничтожить всех, кто встретится ему на пути, он жаждал этого и получал органическое наслаждение от процесса.

Если он сегодня останется жив, то будет награждён высшим блаженством - соединением с маткой. Она напитает его соками, несравненными с никакими усладами земной жизни. Высшая форма эйфории, доступная белковым формам жизни. Она обновит последовательности в его генокоде от таких же победителей, как он. Завтра он будет обновлён: ещё быстрее, ещё сильней. В прошлом, будучи человеком, он был скучным одиноким стариком. В конце жизни он продал своё сознание и генокод крупной инсектицидной корпорации, и теперь ни капли не жалел об этом. Деньги он завещал гаражному кооперативу.
А теперь в его голове звучит еë пленительный зов. И он с наслаждением повиновался ее приказу.