|
Они панируют звезды. Рассказ, который я не отправил на конкурс.
|
Этот рассказик я планировал отправить на конкурс. но в итоге решил, то не формат, и отправил "Собеседование"
Ты стоишь на границе неба и асфальта. Вокруг — какое-то непонятное послесмертие: не свет, не тьма, не рай, не ад, а что-то очень похожее на ожидание в заброшенной столовой на окраине Вселенной. И вдруг — шаги. И запах жареного масла. И голос, такой знакомый, что у тебя кольнуло в районе груди, которой уже нет:
— Эй, Ратмир… ну ты глянь! Живой, то есть... ну, не живой, но ты понял. Мы ж, значит, встретились?
Перед тобой — Фидарис. В тапках. С ведром, от которого всё ещё пахнет курицей и немного весёлой тоской.
— Помнишь, как ты пришёл ко мне на панировку в KFC? Такой весь в тревоге — "а вдруг, брат, после смерти ничего нет". И я тебе тогда как начал напевать… — он улыбнулся и спел вполголоса, почти мурлыча:
а может, в следующей жизни,
когда я стану кошкой...
Ты хохочешь, как мог бы хохотать только душой, если бы знал, что у души есть диафрагма.
— Так вот, — говорит Фидарис, — есть. После смерти — вот она, жизнь. Не рай, не коты, но вот мы тут, и снова говорим о вечном, как будто у нас опять пятничная смена и на кухне сломался таймер.
Он подаёт тебе руку — прозрачную, но крепкую. Как будто всё, что было — и тревоги, и страх, и сомнения — теперь растворилось в каком-то большем "да".
И ты, глядя на него, впервые за долгое время — или за всю смерть — чувствуешь, что ты есть. И он — есть. И всё, что было, имело смысл.
— Пойдём, брат, — говорит он. — Тут недалеко бутербродная. Только теперь всё наоборот — они панируют звёзды.
Вы успешно подписались на тему и теперь будете получать уведомления при появлении новых сообщений
Вы успешно подписались на ответы на собственные сообщения в теме и теперь будете получать уведомления
Не удалось обновить статус подписки. Пожалуйста, попробуйте позже.
