Сны с карманами / #16 / mpnz

I believe that i'll live on forever.
Michael Jackson.

Сны изменились. Раньше в них всегда были лазейки. Даже в кошмарах, когда мне надоедало метаться по узким тоннелям, спасаясь от зомбяков – я могла заскочить в какой-нибудь каменный карман, найти там автомат и расстрелять их нафиг. Или нашарить в кармане куртки неиспользованную в прошлом сне гранату.

Теперь не так. Убегая от пуль, я нырнула в озеро и уходила все глубже, но они не отчаялись меня достать и буравили воду рядом. Я приказала пулям быть плоскими и отскакивать от поверхности, вроде помогло, но вода от этого стала вязкой и мутной. Потерпи, Наташенька, еще немного, и появится какой-нибудь «карман»: чудесный грот, подводный город или хоть водолаз с запасным аквалангом.

Но ничего этого не случилось, и я проснулась. Убитая и уставшая.

Это все Покет виноват. Два месяца назад появился в моей жизни сосед-иностранец, немного сумасшедший, но очаровательный капец. А глаза какие… утонуть. Влюбилась, как девчонка. Хуже. Как собачка, чуть хвостом не виляла. Летала вся такая воздушная.

И вот заношу ему позавчера почту, а там письмо от юристов. И зачем вскрыла?! Что-то про страховку жизни за границей на о-очень интересную сумму. Но главное – в пользу кого! Некой мадам Покет! Покет! Он женат, дура! Хорошо, что сразу под руку не попался, убила бы.

«Может, и убью еще», – успокаивала я себя, выходя сегодня из дома. Мысль не такая уж и дикая: ярость во мне начала закипать, как только я увидела негодяя.

– Наташинка! – он был взъерошен более обычного, но мне уже пофигу. – Мнье нужна твоя помощь, это очьень важно! – ох, только бы не начал умольять.

– Пол, я опаздываю на работу. Трупы сами себя не констатируют.

– Умольяю! Двье минуты!

Не отстанет.

– Чьто тебье нужно? – почему-то тоже с акцентом спросила я.

Прошло намного больше двух минут, когда я от него вышла. Все еще не вполне осознавая, что сделала, вытерла носовым платком ручку двери и поспешила в отдел.

***

– Группа, на выезд! – шеф так гаркнул, что я подскочила. Вот скотина, и так от каждого звука сегодня вздрагиваю. – Осенний бульвар, три-сто, предварительно труп мужчины. Иностранец, хм… Полупокер что ли. Ну и имя. Спицына, ты в норме?

– Да-да, все хорошо. Голова что-то кружится…

– Ты смотри, аккуратнее. Живая нам нужна. Давай-давай, ребятки, ехайте.

***

Пол Покет развалился в кресле в той же позе, в какой я его оставила. В руке авторучка, на столике перед ним – лист бумаги и наполовину пустой стакан. Так и заснул, как писал. Боже, я даже подумать не могу слово «умер». Комната плыла, я видела только его и этот деревянный лакированный столик, весь в декоративных трещинах. Хотелось нырнуть в одну из них и уйти глубоко-глубоко.

– Наташ, ну что там у тебя? – голос Ивахина вывел из оцепенения.

– Часа два назад, плюс-минус. Возможно, сердце. Следов никаких. Заберем на вскрытие. Может, эти что нароют, – я кивнула на криминалистов.

– Ясно, – одобрил следак. – Звони Егорычу. И скорую дождись, объяснишь им.

Как обычно. Дождись скорую, вызови труповозку, сопроводи тело. Вожусь с ними как мамка, посадила себе на шею. Направив мысли в обычное русло, я заметила, что мандраж прошел.

Меж тем криминалисты – два молодых обалдуя, Серега и Васек – добрались до Пола. Они всегда работали в паре: один говорил, другой записывал.

– Ручка в левой руке. Вероятно, левша, – сообщил Серега. – Ключ от квартиры в правом кармане. Вероятно, правша, – добавил он через минуту.

– Стоп машина! – скомандовал Васек.

– Может, в левом дыра? – шепотом подсказала я Сереге. Тот немедленно засунул руку в левый карман Пола и засиял.

– Мегрэ ваша фамилия, Наталья Валерьевна! Скажите мне, как специалист, отчего у почившего и на левом носке дырка?

– Он не ждал гостей? – предположила я. Серега галантно раскланялся, и тут его взгляд упал на лист бумаги.

– О, а здесь не по-нашему. Мадам Мегрэ?

В записке была одна фраза: «My baby broke my heart and left me yearning». В груди защемило, снова захотелось нырнуть в какую-нибудь трещину. Вот чудак…

– У меня болит сердце, – перевела я.

***

– Подарить тебе носки? – строго спросила я.

– Я тоже рад тебья видеть, Наташинка, – он попытался сделать обиженный вид, но получалось плохо. Еще бы не рад, чуть не из комы выкарабкался. Надо же такое себе устроить.

– Аферист, – улыбнулась я. – И что дальше?

– А далше все будет очьень хорошо, – он выпрямился, надул губы, что должно было подчеркнуть торжественность момента, и с важным видом вручил мне паспорт с моей фотографией и чужим именем. Лиза Покет. Ну капец.

– Это так ты делаешь предложение?

– О, – смутился Пол. – Нет, это так мы сдьелаем страховку. Но если ты хочьешь…

– Хочу, – сказала я. – Но учти, афер с меня хватит. В следующий раз убью по-настоящему.

Он точно сумасшедший. Три года платить бешеные взносы в надежде когда-нибудь «встретить любовь» и инсценировать смерть. А если бы не встретил? Дурачок. Или это я дура? А теперь еще и фамилия дурацкая. Нет, ну детям будет что рассказать. Как мама c папой бежали из морга, хах. Неважно. Важно, что ко мне вернулся он.

И сны с карманами.