Письмо внуку / #166 / DELETED

Сладко дремлет в кроватке внучок
(Беззаботен младенческий сон),
Я хотел бы черкнуть пару строк,
Те, что позже читать будет он.

Мысль не вырубить топором,
Слово не порастёт быльём,
Пусть помянет меня добром,
Открывая посланье моё…

«Знаешь, внук, ты пока не поймёшь,
Как известно, есть время всему.
Я состарюсь, а ты подрастёшь,
И тогда сам поймёшь, что к чему.

Только ценится мудрость отцов,
Словно тайна святого огня:
Повзрослев, ты прочтёшь письмецо
И поймёшь, что тревожит меня…

Наши реки не текут вспять,
И светило не сменило свой бег.
Так скажите, почему же опять
Марширует где-то «сверхчеловек»?

Сорняком он вылез из-под земли,
Что не высохла от крови солдат.
Так ответьте, как же это смогли
Мы вернуться на столетье назад?

Почему ж наша память молчит,
Запечатав нам рты на замок,
Когда слышим в оглохшей ночи
Громыханье фашистских сапог?

Неужель так легко зачеркнуть
Миллионы ушедших во мрак,
И победный геройский путь,
Что привел наших дедов в Рейхстаг?..

Я беру пожелтевший портрет
(Для меня он - пожизненный долг).
- Ну, давай, мой прославленный дед,
Становись-ка в бессмертный наш полк!

Видно, вышло с тобой собирать
В путь-дорогу, как прежде, суму,
Чтоб увидели славную рать
Все, кто вновь воскрешает чуму…»

Сладко дремлет в кроватке внучок
(Малышу ещё так мало лет),
Очень хочется, чтобы он смог
Сохранить наш заветный портрет.

Тогда будет спокойна страна
Через сто или тысячу лет.
Будет мирная в мае весна,
А в июне - мирным рассвет.

P.S. Я написанное перечитал,
Аккуратно заклеил конверт…
Жаль, письма мне не писал
Под Москвою погибший мой дед.