Память / #36 / NaveDa

Когда произошла эта история, мне было семь лет с половиной. Родители были на работе и я остался с бабушкой. В этот день, она собиралась печь пироги, а меня чтоб не вертелся под ногами, отправила в комнату. Я начал строить крепость из кубиков и расставил своих солдатиков в ряд. Громким голосом отдал приказ готовиться к бою. Как и у всех детей, у меня тогда была очень буйная фантазия.
Сердце замерло от страха.

На красном ковре с причудливыми цветами, около столика, разлетелась осколками бабушкина хрустальная вазочка. Хрусталь поблёскивал на солнце, переливался разными цветами. Послышались шаркающие шаги и дверь за спиной отворилась.
Я растерялся.
Бабушка заприметила свою любимую вазочку сразу.
- Витя, кто это сделал?
- А это… Это Мурзик! - соврал я, так как мне было страшно говорить правду.
Указал на нашего рыжего кота, который ничего не подозревая, дремал на диване.
- Ах ты разбойник!
Хлестнула влажным полотенцем его, бабушка. Кот заорал отчаянно и нырнул под диван.
Мне было неудобно.
Да, я солгал.
Я просто боялся.

Я знал историю этой вазочки - её подарил дедушка перед самой свадьбой, потом дедушка погиб на войне… Бабушка очень дорожила этим подарком, это была память о муже... А я этот подарок разбил…
Мне тогда было не только стыдно, ну и страшно. В моем детском мозгу, я представлял себе, что память обязательно должна жить в каких-нибудь вещах. Как например - была эта вазочка. Я испугался очень и представил себе-что с осколками хрусталя что-то ушло важное...Что-то родное и неповторимое. Представил, что все сразу начнут забывать Дедушку, так как Память заключалась в его вазочке. Хотя я дедушку и не видел ни разу, ну и мне тоже не хотелось забыть бабушкины рассказы о нем, я боялся что бабушка забудет его и перестанет рассказывать о нём и о его письмах с фронта. Значит тогда забуду и я. Что я наделал!...

С черно-белой фотографии на меня смотрел вечно молодой дедушка в форме моряка. Мое детское воображение нарисовало, что дедушка упрекает меня за поступок. Вон он смотрит на меня и будто бы говорит: ”Нехорошо обманывать!”.
Посидев немного на диване, смотря на фотографию, я пересилил себя и решил признаться. Войдя на кухню, увидел что бабушка сидит на табуретке печально склонив голову. Рядом стояла большая голубая кастрюля с тестом. По морщинистым щекам текли еле заметные слезинки. Это меня и кольнуло.
- Бабушка!... Это… Это я разбил твою вазочку! Бабушка!... Мне так стыдно! Я не хотел, бабушка! Я разбил память о дедушке!.. Я не хотел! Вдруг мы теперь его забудем? - сказал я, заревев от стыда, ибо я разбил память.
- Ну что ты внучек… Да, та вазочка мне была дорога и хранила память о твоем дедушке, но помни: настоящая память живёт в наших сердцах! - Сказала бабушка, обняв меня.
Этот день, и эти слова, я запомнил на всю жизнь, и с тех пор прошло тридцать лет, а эти слова и сама память жива в моем сердце.