Ну нет. Бессонницу твой возраст не излечит. И смысла в лунном свете не ищи. С годами, впрочем, может будет легче, Но вот с таджиков лучше не взыщи. Им тяжело, безрадостно, тоскливо Не чистить снег или листву кидать, Им надоело каждый день уныло Через окно твое старение наблюдать.
Я- осколок. Зеркала… Миллионы живых отражений. Я- осколок от зеркала… Адская боль… Отражения многих бездонных сомнений… Отражённый в осколке холодный огонь.
Зеркала пробудились, осколками бросив, Пробудив к вольной жизни всех сонных людей. Зеркала пробудились, сомненья отбросив, Породив миллионы безумных идей.
Я- осколок от зеркала, острый, как бритва, Я одна из частиц тех многих зеркал. Всё, что было, всё это мною забыто. Просто кто-то, что было, всё отобрал.
Я всего лишь осколок, частица системы. Зеркала пропустили кого-то в наш свет. И теперь в зеркалах пустые пробелы. Я- осколок, а зеркала целого нет… 18.10.10
Печальные иноки, монашки с коробками, Кормилицы деток, что с мокрыми попками. Переселенцы с восточной окраины, Здесь всякие бывшие – Авели, Каины.
И погорельцы – всю жизнь в попрошаечках, С рукою протянутой в узеньких арочках. И старички с загнивающей кожею, И молодые – с Исусиком схожие.
…Без них мы как сироты, с ними всё вяжется, Не оттого ли, что завтра окажется Не слишком богатый, но слишком уж занятый На этой же паперти с рукою протянутой.
Они – вечно жалкие, вечно убогие, Побитые молью хромые двуногие, Безродные и вечно, и вечно просящие. Они – наши совести, наши неспящие.
Безвредные вроде, до ужаса бледные, Они – наши жалкие. Великие Бедные!
Богатые наши, Билл Гейтсы, Соросы: Брильянты слепят, прям аж катятся слезы, Брынцаловы ж наши вы и Михельсоны: Из платины цепи, из норки кальсоны, Тошнит вам от рябчиков и ананасов, Трехпалубных яхт, золотых унитазов, Дворцов дорогущих, постелей атласных… Ну, как нам без вас? Не поверите – классно!
Помири же меня с бесприютной звездой! Я осколок огня голубой-голубой. Я – метанье мечты. Я –не жизнь, и не тень, – на ненастном пути белый оборотень иль мгновение сна, или – совести крик. (Даже ты, всё познав, тоже прячешь свой лик). Драгоценен мой дух. Мой биограф – дикарь, на высокой волне уплывающий вдаль.
Наголодавшись вволю, на пир со всех сторон Слетелось в чисто поле на падаль тьма ворон. И до самозабвенья, за лакомый кусок Дрались, теряя перья, как стая диких псов. И лишь одна ворона от стаи в стороне Сидела отчужденно на сломанном стволе. И отличалась мастью от всех своих подруг. Была она, к несчастью, бела, как снег вокруг. Но белая ворона считала, всем назло, Что ей определенно с расцветкой повезло. "Средь всех - я ангел божий, не то, что все они. И рождена, быть может, для дел совсем иных. И не чужда мне лира, и мой полет высок. - Совсем, как "голубь мира" у Пабло Пикассо. - Сидела, размышляла ворона на суку, А стая пировала на падали в снегу. Пока она мечтала, витая в облаках. От пищи не осталось ни одного куска. Мораль: Мечтать конечно можно, хоть до скончанья дней. Но если ты ворона, то оставайся ей. Хоть перья белоснежны и розовый носок, Но в этой жизни грешной - дерись за свой кусок!
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
