| Конкурсы / Родной край / второй тур | |||
|---|---|---|---|
|
Большой Литературный Конкурс: эссе на тему "Родной край"
|
Применены фильтры:
- Нравится
- Не прочитано
- Прочитано
Меня создал Изюм
Мелькали в жизни города, квартиры, мужья, профессии… Приходили – и уходили, отгрызая напоследок кусочек души… Вот так и стала одна душа изгрызенной, заболела она унынием и одиночеством. Пятнадцать лет моталась эта душа по свету – и потянуло ее ДОМОЙ, в крошечный то ли городок, то ли поселок с узенькой мелководной речушкой и замусоренными улицами, по которым и люди-то
Принимая решение рассказать о городских сумасшедших, создающих настоящий одесский колорит, я немало удивилась – оказывается, что у нас их слишком уж много для обычного города, где живут самые обыкновенные люди. Не удаляясь во времена перестройки и, последовавшей сразу за ней перестрелки, можно легко насчитать два десятка. А сколько их умерло, было заперто в местных «белых столбах»,
У каждого человека бывают моменты, когда вдруг нахлынут воспоминания, связанные с детством. Опахнёт чем-то близким и до головокружения захочется оказаться в том месте, которое мимолётно напомнило о себе. Закрыв глаза, пытаешься поймать неуловимый образ, и не получается. А если всё же картинка всплывёт, это будет уже не воспоминание, а то, что мы представили в данный момент. А хочется оказаться
А я этот край покинула. Землю, где родилась и прожила без малого шесть десятков лет. Занозой сидит, не дает покоя мысль: как она там, Камчатка, без меня? Неужели также курят вулканы, плещет океанская волна, приходят и уходят циклоны? И все это без меня?
Не спится ночами. Как только наваливается тяжелый сон – вижу детство. Пологий берег реки Большой. Бараки, наспех построенные для
Молочный туман заполняет дворы-колодцы, оплетает сумрачные аллеи и притворно дремлющие фонари. Моросит мелкий дождь. В такую погоду Петербург, как ожившая картина, хранящая не один слой времени и пространства. Это только кажется, что «здесь и сейчас», а на самом деле сакральной нитью связаны прошлое, настоящее, будущее. И при этом городу удаётся сохранять свою особую атмосферу.
С высоты моего гнезда видны густые кроны деревьев и крыши. Летом я могу представлять, будто внизу – сельва, а зимой… Зимой даже моего воображения не хватает. Поэтому зимой – это просто двор. Довольно просторный и чистый.
«Сегодня в столице пройдет единственный концерт легендарных «XXX», ради которого они снова выйдут на сцену вместе, первый и последний раз за последние 30 лет»…
Мне часто снится дом, где я выросла – старое деревянное общежитие в тихом живописном местечке. Снится общая кухня и наша комната, длинный коридор и соседи, с которыми мы всегда были дружны. Летом домик утопал в зелени акации, и его почти не было видно. Перед домом стояли железные качели, горка, а на заднем дворе стоял излюбленный аттракцион детворы – старый заброшенный автомобиль,
Метелью белою, сапогами по морде нам.
Что же ты сделала со всеми нами, Родина?
Может, не видишь? Да не слепая ты вроде бы,
Родина, Родина, Родина, Родина... (А. Розенбаум)
Почему, ну почему я все чаще ощущаю себя лягушкой? Нет, не фанаткой физических нагрузок, взбившей из молока масло и спасшей себе жизнь. И не экзальтированной патриоткой, гордо взирающей на родное
Мой Харьков наверняка отличается от Харькова соседа сверху или старушки у подъезда. Мой Харьков - это город противоречий, город терпкого осеннего дыма и горячего летнего асфальта. Мой город - это моя любовь.
Харьков - это красивые клумбы в парке Шевченко и пушистый снег на фоне крестов и куполов. Это Покровский собор и книжный рынок, именуемый балкой. Харьков - это логика властей,
- Ну, здравствуй! Вот, наконец, мы и встретились после долгой суровой зимы. Я этому очень рада, ведь я скучала и почти каждую ночь видела тебя во сне. Мне не хватало твоих просторов, чистого неба, той тишины и спокойствия, которые окружают меня только здесь.
Со стороны это, наверное, выглядит смешно – взрослая тетка в возрасте «далеко за …» разговаривает сама с собой. Я стою на дороге,
Пропитанный запахом янтарной смолы теплый воздух, шуршащий песок, пожелтевшие хвойные иглы на разбитом асфальте, и тяжелая прохладная тень могучих высоких сосен. Жара непривычная, редкая и любимая. Яркое небо. Самое голубое. Голубее его быть не может. Оно звонкое и пронзительное. И белое солнце, с темными отпечатками сосновых лап.
Тишина. Сквозь нее – легкий мотив лесных птиц.
А следующий шаг в
Родина. Кто вообще выдумал это слово? Такое приятное на слух, звонкое и нежное. На самом деле – обман. Нет никакой родины. Есть больница, в которой родился. Адрес, по которому прописан. Ну, еще отделение ЗАГСа, где выдали свидетельство о рождении. Понятие родины изобрели специально для того, чтобы люди исполняли свой, так называемый, «долг перед отчизной». Впрочем, все это не обо мне.
Я приехала в холодную Россию из солнечной Азии одиннадцать лет назад.
Зимний город на Волге встретил меня довольно прохладно; конечно, а чего же я ждала от чужих мест? Все было не так, все не то: и широкие улицы с цивильной тротуарной плиткой, и огромные баннеры с рекламой каких-то гигабайт, и даже системы ливневой канализации. Там, откуда я была родом, никто не знал, что такое
Дурацкий поезд, вечно ты плетешься, как черепаха. Родной город так близко. Эх, ну ты же русский, ты просто обязан любить быструю езду! Да в самом деле, хоть вожжи в руки бери. Наконец-то, приехали. Здравствуй, Новокузнецк, вот я и дома!
Привет, вокзал! Что ты на меня так смотришь? Приехала я, приехала, можешь даже не сомневаться. Странный ты какой-то стал. Цвет сменил что ли?
Она снова приснилась мне…
Я смотрю на другой берег реки с домиками-спичечными коробочками и похожими на пластилиновые поделки деревьями, в которых улавливаются только контуры и цвет разных оттенков зеленого. Между мной, маленькой девочкой, и игрушечными домиками стремительно несется Волга. Несмотря на яркое солнышко, вода в реке глубокого сине-зеленого цвета, местами почти черного,
В детстве, сначала в садике, потом в школе, когда речь заходила о родном крае, нам в первую очередь рассказывали о бескрайних просторах, реках и озерах, и, конечно, о березках, тех самых, которые многие писатели и поэты иногда сравнивали с заневестившимися девушками.
И в том же далеком детстве мне очень нравилось ездить на поезде. Можно было часами смотреть в окно, любоваться и
Пока кто-то загорает на одном из золотых пляжей Малибу, я сижу на деревянной скамье в тени старой размашистой груши, которая видела не одно поколение моих родственников. А вокруг кипит жизнь. Слышно, как чирикает наш украинский воробей, а не какая-нибудь французская синичка. Видно, как высоко в небе парят ласточки в поисках насекомых для своих птенцов, которые сидят в уютном гнёздышке под крышей
Есть избитое сравнение: если книги, написанные на определенную тему, поставить в стопку, то ее высота достигнет, например, Луны. Не знаю, чего достигнет высота написанного об Одессе или, как сказали бы одесситы, «за Одессу». Думаю, книжно-журнальный столб «вознесся бы выше главою непокорной» самых невиданных высот. Зачем же я берусь писать об Одессе? Разве не все о ней сказано? А разве не все
Ненавижу перемены. И не важно, что теперь можно купить продукты питания, хозяйственные товары, а также живые цветы и елки на новый год (пусть и май на дворе) в одном месте… Раньше на этом пустыре стоял скромный магазинчик с нескромным названием – «Империя продуктов», и хотя вся «империя» располагалась от силы на двадцати квадратных метрах, покупки можно было делать на автомате - мюсли справа,
«Бася! Бася! Бася!» - унылые завывания соседки ищущей в 5 утра свою блудливую кошку становятся уже привычными в этот ранний час. Можно считать, что утро в моём «гетто» уже началось.
Да я не ошибся - именно «гетто» наиболее подходящее слово для улицы, на которой я живу. Историческое название «Клубная» как-то не очень ей идет, не похожа она на очаг культуры. Единственным сомнительным
Мой неродной родной город ...
Когда-то ты был красивым, успешным, богатым. Ты привлекал, манил своей теплотой и неповторимым обаянием южного портового городка. Твои мужчины всегда были отважными моряками и умелыми строителями, а женщины создавали неповторимый текстиль. В те счастливые времена ты славился даже в очень далеких краях. Конечно же, при этом ты был горд и не думал о падении,
«Бестолково все как-то, несвязно и неумно, хотя и жизненно», - в который раз подумала я, накрывая стол скатертью, - «Я их и не видела никогда, и вообще не знаю, да и, честно говоря, и знать не хочу. Родственники, будь они неладны. Троюродная сестра бабушки – это мне тогда кто? Тоже бабушка? Еще и сына с детьми с собой везет, это уж и вовсе ни к чему. Вот, когда бабушка была жива чего ж не
Мой родной край… Какие мысли возникают при произнесении этих слов? Это место, где я родилась и живу, или вся моя страна? Кто-то, возможно, удивился бы этому вопросу, но я поясню: я живу в Беларуси. Моя страна невелика, и мы все похожи друг на друга, мы все тихие, спокойные, уравновешенные – толерантные. Поэтому буду все-таки считать своим родным краем всю страну. Размышляя о родном уголке,
Здравствуй, дружище. Давно нет от тебя вестей, приходится волноваться, всё ли у тебя в порядке. У меня вот точно всё. Если помнишь, вчера моей сестренке исполнилось на год больше. Чем не повод для меня побывать на исторической родине? Третий день уже дышу знакомым воздухом и радуюсь жизни. Заодно выполняю твою просьбу: посылаю давно обещанный сувенир.
Еще вчера эту чудную раковину
Почему-то так принято, что писать о родном крае, городе, селе, стране нужно пафосно. Ну, например, в качестве эпиграфа выбрать стихотворение известного поэта, который любит «неумытую Россию» да еще и какою-то там странною любовью. У всех поэтов, что ли, странная любовь была? А я вот не могу так писать. Когда думаю о чем-то родном, то весь пафос пропадает.
Вообще я сибиряк, и об этом
А чему радуешься – спросишь ты? А разве нечему? Оглянись, вокруг сто поводов для того, чтобы не корчить из себя кислую грушу, а улыбнуться случайному прохожему. И не важно, в каком краю ты живешь, я вот вообще перекати-полем – и ничего, радуюсь, зараза. Родной край – он же весь такой хороший, особенно, если он есть.
Постой-постой, ты куда пошел, ты зачем уткнулся в этот ящик? Ах,
«Иногда мне кажется, что я стану привидением ещё при жизни» (…).
Дом, в котором я родилась и сделала свой первый шаг, был продан. Я прощалась с ним тяжело, точнее я отказалась прощаться с тем, что убило бы меня при одном только взгляде на былое. Мысленно уходя, я говорила: «Ничего страшного, всем когда-то надо расставаться, даже людям и домам», но оказалось, что слепые утешения слишком
- Слышишь? Похоже жаворонок!
- Какой тебе еще жаворонок! Отпелись они уже. Середина июня на дворе!
Двое сидели недалеко от тропинки и неторопливо переговаривались. Спускавшаяся по тропинке к реке стайка детворы удивленно на них посматривала: на бомжей не похожи – прилично одеты, да и снедь на расстеленном пакете явно говорит о достатке. По возрасту на дедов похожи.
Понты
А я вам скажу – это все Потемкин начал. Амбиций (по-нашему, «понтов») у светлейшего графа было хоть отбавляй. Любить – так царицу, строить – так целый край, мыслить – так неизменно государственными масштабами.
Вот кому в голову могла прийти идея выстроить город посреди болот да плавней? Ну, Петр Первый с Питером – понятное дело, он в Европу «окно рубил». А здесь?
Набрала заглавие и задумалась. О чем писать? Что такое есть «мой край»? Может быть город, в котором родилась и выросла, в котором прошло мое детство и школьные годы, в котором осталась частичка моего сердца, моей души. Горняцкий край, рудники, шахты, карьеры. Вокруг все было покрыто бурой пылью от железной руды. После дождя лужи становились красными. Странно, что я это заметила только много лет
Жарко, шумно, за соседним столиком рослые девушки в форме поставили автоматы рядом со стульями и вкусно едят питу. По левую руку от меня сидит девчонка с буйными рыжими кудрями. По правую – старушка. Тоже рыжая. Попала я. Сейчас они меня слопают. Но сначала препарируют. Вот разделаются с бутербродами, и примутся за меня.
Старушка – это Ирка, дочь. Девчонка – моя мама. Мама смотрит на мир
Это был сон или то мгновение ночной жизни, которое так похоже на сновидение? Казалось, будто луна обливает меня бледно-голубым светом, ярко озаряя полумрак комнаты. Я пытался бежать от этого света, упорно не желая смотреть в бледное лицо луны, но тщетно. Она смотрела мне прямо в глаза, мерцающий свет манил и звал за собой.…
Поздно – стены противоположных домов темны, их окна черны,
Моя история - это своеобразный бутерброд, где есть несколько слоев пресной булки и начинка. Каким он покажется на вкус каждому, не могу знать. Отмечу лишь то, что этот самый «бутерброд» у каждого свой и повторить его нельзя.
Прошлое в печатном выражении
Видя то, как рушатся последние штакетинки старого деревянного забора, а дом совсем теряет свою форму «от старости»,
Никто и никогда не поверит в то, что я сейчас расскажу, если сам не побывает в селе, где я родилась. Село Степное Волновахского района находится в Украине в Донецкой области. Мало того, что село не развалилось, как все в нашей стране, в нем ещё и царит дух СССР. Нет, нет, это совсем не касается власти и всяких переворотов, это касается цен на продукцию, которой питаются жители этого села и самой
Где мой дом?
Тут он или там?
Моя родина – это ароматизированные слайды детской памяти. Если прокрутить их в калейдоскопе времени, они начинают звучать. Сначала - порывами ветра и потоками солнечного света. Чуть позже - канонадой звездопада и всплесками штормового моря. Сегодня…
Положить на ноты голос моей родины непросто, но я попробую. Я постараюсь рассказать звуки –
В моем краю не поют птицы. Не шумит потревоженная ветром листва. Не шелестит под ногами гравий. Не скрипит крыльцо. Так уж случилось, что мой край – это безмолвный край. Только мерный звук метронома нарушает царящую здесь безмятежность. Он сопровождает меня повсюду и отсчитывает удар за ударом: тук… тук… тук…
Я пробираюсь сюда украдкой, по ночам, когда все крепко спят. Ноги помнят
Раз бабушка, два бабушка, три бабушка… семь бабушек. На остановке рассматриваю в окошко автобуса потенциальных пассажиров, находящихся у открытых дверей в позе «на старт-внимание-и уже немножко марш». Капаю слюной на размалеванное фломастером подранное кресло, временно незанятое. Вожделенных свободных мест, обещающих рай моим уставшим ножкам, меньше семи…
Шаткость пока еще
Моя родина - Кольский полуостров, Лапландия, край легенд и сказаний. Край озёр, озерков и просто луж с прозрачной ледяной водой, в которой медленно плавают толстые, неповоротливые рыбы. А если ночью на берегу разжечь костёр, то они приплывают на свет, высовывают из воды свои чёрные, тупоносые морды и шепчут, шепчут сказки древних лопарей.
Сказку о красавице Пильгуярви, полюбившей
- Мама, а что такое родной край?
- Это, дочка, то место, где ты родился и ...
Моя мама не завершила мысль, потому что на газовой плите сбежало молоко. Но для такой малышни как я, эта не до конца завершенная мысль запечатлелась на всю жизнь. Родной край - это то место, где ты родился, а что дальше ... решай сам.
Мне 19 лет. Я живу в пгт Котельва и мечтаю как можно скорее уехать в
Мой родной город – это бриллиант, покрытый тонким слоем антикварной пыли. Его нельзя назвать самым большим, самым чистым или самым красивым, но он самый родной и самый близкий. Только этот город всегда понимает и принимает меня. С моими перепадами настроения, депрессиями, истериками, фантазиями и несбыточными мечтами. Приезжие, не пробыв здесь и пяти минут, удивляются, как в этом городе можно
Вообще-то, я - девушка моря. Когда что-то не ладится в жизни и хочется отвлечься от забот и проблем, я закрываю глаза и вспоминаю море в начале марта - серое, с горами выброшенных водорослей, обломками перламутровых «ногтей русалки» и копошащимися рачками. Представляю, что стою на берегу и слушаю шум волн. Через несколько минут такого аутотренинга приходит четкое осознание, что все пройдет -
Здесь не будет восторженных отзывов и поэтичных сравнений. Это город, в котором противопоказано жить детям, беременным женщинам и запойным алкоголикам. Их легкоранимая психика не вынесет всего многообразия проявлений цинизма, равнодушия и желчи этого провинциального городишки. Город, в котором люди черствые, как позавчерашняя булка и при этом все всех устраивает.
Так скучно сейчас ехать
Я держу на руках свою дочь. Ей сегодня исполнилось две недели. Ее только покормила мама и она тихо засыпает у меня на груди.
Я не знаю, где она будет жить и на каком языке будут говорить ее дети, мои внуки. Но ее первые слова будут русскими.
Дети. Наш груз. Наша радость. Наша ответственность и наша надежда.
Как рассказать ей, что такое Россия, что такое наша Сибирь,
Он привычно вел машину по трассе. Радио молчало, потому что он никогда не любил его слушать. Мимо него проносились дома и различные маленькие кафе. Когда-то их просто не было, и на дороге не было такой яркой разметки. Поменялись заборы и крыши стали более яркими. Ослепительно сияло солнце, и воздух был наполнен ароматом цветов. Лето было в самом разгаре, и природа наслаждалась теплом. Он нажал на
Человек без Родины
И обязательное жертвоприношенье,
Отцами нашими воспетое не раз,
Печать поставило на наше поколенье,
Лишило разума, и памяти, и глаз.
(В. Высоцкий)
Когда на сайте биржи появилось объявление о проведении конкурса авторских эссе на тему «Родной край», мой стаж как копирайтера насчитывал две недели, опыт заключался в полусотне заказных
Дом мой, мой дом, когда ты перестанешь мне сниться? Старый, деревянный, некрашенный, с запущенным садиком и резным парадным крыльцом. Жёлтая краска на калитке давно облупилась. Он стоял в самом конце улицы, ещё три домика пристроились в ряд, а дальше было болото. Мой чистенький город стеснялся того района, где стоял Дом. Не район, а деревня какая-то. С самого лучшего в городе моста весной было
Отрываюсь от работы, снимаю очки, подхожу к окну. Хочется хоть краешком глаза увидеть другой мир, слегка окунуться в водоворот окружающего меня кипящего мира. И мне очередной раз становится жаль, что город за моим окном ограничивается скромным пятачком двора, и не видно ни людей, спешащих по делам, ни машин, ни жизни… В детстве мне всегда хотелось жить в многоэтажном доме и чтобы обязательно с
Утро. Уютная постель с ароматом лаванды почему-то кажется холодной. Я маленькое зёрнышко в плотной, защищающей от всего злого, оболочке. В окно стучат и монотонно тают капельки весеннего дождя. Я люблю дождь больше всего на свете. Всегда хочется слушать его суетливую речь, угадывать таинственный смысл в звуках, задающих настроение целых городов.
Сегодня дождь строг. Он настойчиво,
Хочешь, я расскажу тебе сказку?
Давным-давно, в былые времена, жили-были люди. Кто землю пахал, кто охотился, а кто ничего этого делать не хотел – скучно ему было. А жить-то как? Надо сказать, что они, пожалуй, были умнее тех, которые работать хотели. И начали одни у других отбирать то, что те заработать успевали. Пограбят, дальше других искать поедут. А потом подумали, ну что же мы всё
© Адвего — биржа контента №1. Копирайтинг, рерайтинг, переводы, работа на дому: поставщик уникального контента. 2024
