Желтый шарф / #215 / Shukarnova

В этом городе тоже есть памятник Петру и Адмиралтейство, и львы, и набережные. Но это другой город. И пусть он старше на сотню лет, пусть качается на волнах "Гото Предестинация", новая и прекрасная - он будто умер.

Именно осенью, именно таким Артём увидел этот странный город. Свет фонарей, лёгкая морось - почти как дома. Мужик с собакой на постаменте - какой-то памятник, надпись не видно. С утра можно будет заняться делами. Когда последний раз он просто гулял? Стоило пройтись по презентации, поваляться с пультом на диване, почитать что-то эдакое. Зачем вообще было выходить? Он развернулся и увидел ответ.

Среди потока прохожих резко выделялось жёлтое пятно. Просто шарф, яркий и неуместный на этой улице. Чёрное пальто, чёрные волосы, жёлтый шарф. Ещё миг - и пропало видение.

- Это Бунин, - весело раздалось за спиной. Артём обернулся. Видение жизнерадостно улыбалось.

Она рисовала местные памятники. Вот только вряд ли бы их кто узнал на этих рисунках.

- Понимаешь, они же как живые. Вот Бунин сидит с собакой. А почему он так сидит? Может, он секунду назад стоял. А через секунду вскочит, захлопнет книгу, улыбнётся. Я это и рисую.

Они условились встретиться на следующий вечер. Артём вернулся в гостиницу, потирая виски. Надо поспать. Хотя бы пару часов.

Ему снился суровый царь в ботфортах и яркие блики на воде. И корабли, корабли... Пахло деревом и смолой, во все стороны летела стружка. Стучали молотки и шумели огромные меха - Артём откуда-то знал, что это куются якоря.

Противный писк будильника врезался в ухо. Артём вспомнил, как она взахлёб, практически в лицах, пересказывала историю. Слушать было интересно.

Служебные дела заняли весь день, поглотили вечер, отняли часть ночи. Прилетело из Питера непосредственное начальство, хвалило, хлопало по плечу. Артём радовался, как и положено - пока радость не обмелела, не втянулась тонким ручейком в сердце, чтобы свернуться там тревожным клубком. Вечер затянулся.

У гостиницы никого не было. Не мелькнул жёлтый шарф в смутном свете фонарей. Сказка кончилась.

- И правильно! - зло оскалился Артём. Не положена сказка тому, кто гогочет в прокуренном зале с такими же, как и сам, манекенами... лживыми пластиковыми памятниками.

Ему суждено было увидеть этот шарф ещё дважды. Один раз по ящику, где рассказывали об открытии выставки молодой художницы. Она размахивала руками, объясняла, уточняла, так и не поняв, что вот она - слава. Жёлтый шарф сбился на сторону, глаза горят. И вот уже камера смотрит на картины - живые, яркие, настоящие... Кто-то переключил канал.

...И один раз в удивительном городе N, куда Артёма вновь занесло по долгу службы.

Среди шумной улицы раздался резкий визг тормозов. Артём обернулся и увидел жёлтый шарф в красных пятнах. И время остановилось...

Помолодевший Пётр взмахнул рукой. Никитин поднял бронзовую голову. Бронзовый Бунин погладил взвизгнувшую собаку. Платонов наконец сошёл с чудовищного постамента и широкими шагами двинулся навстречу ветру. Звук шагов раздавался, как раскаты грома. А может, это стучало сердце?

Артём не мог точно сказать, что это было. Мир вновь обрёл течение времени.

Автобус стоял неподвижно, шарф ярким пятном украшал его переднее колесо. Нет, она не погибла. Стояла, объясняя что-то обалдевшим зевакам, отчаянно жестикулируя, показывая: вот несла я его в руке, а тут ветер, а шарф - ухх! - и водителю в лобовик. Вы испугались? Правда? А помните, как у Чехова было?

Артём не слышал, но прекрасно знал, что она говорит. Он медленно пошёл к ней, к абсолютно жёлтому шарфу. Пальто у Артёма развевалось совсем по-платоновски. Чему удивляться? Это как в литературе - неудачную главу можно переписать, плохой абзац - вымарать. Если она сумела их оживить - почему бы им не попробовать переиграть историю? Уж они-то умеют...

Артём внезапно понял: город не мёртв. Здесь пахнет водорослями и солнцем. Здесь живёт любовь. Пока живёт любовь - сказка не кончится.