Попытка не пытка, или Куплю муки совести / #55 / AlenaMishina

Сержант Стивен Хент докурил и опять потянулся за пачкой. Вот зачем он купил ту газету, кто-то может сказать? И какого его понесло в объявления? Ну, гадал бы сканворды, по сплетням прошелся, так нет же.

«Куплю муки совести, цена договорная» – вот что было написано в правом верхнем углу.

Интересно, – мелькнуло сначала. – Что за умник решил побарыжить? Проверим, а заодно развлечемся, такое нечасто увидишь. Где адрес? «Калм-стрит, 9, спросить Фреда». Ага. И вот тут он завелся.

Проблема была в том, что Стив не знал никакого Фреда, хотя патрулирует этот паршивенький городок каждый день. Каждый. Божий. День. И уж поверьте, если кто-то что-то о ком-то здесь знает, так это сержант Хент. Вот что выбесило его аж до чертиков! И вообще: в Хоуп-таун сроду не было никакой Калм-стрит. Не могла же…

– Хххс… сержант Хент, приём.
– (Опять эта рация) Да, шеф, на месте.
– Стив, срочно к холму. За мостом – метров двести наверх. Тут в лесу – тело.
– Чье… тело?
– Да откуда мне знать?! Приезжай, сам увидишь. Отбой.

***
Это была девушка. Такая, что он на минуту остолбенел. Медь волос в грязной зелени мха, по щекам – золотинки веснушек, как узор на старинной фарфоровой чашке. И бесцветное, манекенно застывшее тело.

– Что скажешь? – голос шефа заставил вздрогнуть. Стив мотнул головой и включился в работу.
– Во-первых (он ковырнул грязным берцем землю), она босиком – и ни пятнышка, ни царапинки. Во-вторых, одежда. Точнее, ее отсутствие, – шеф кивнул. – Допустим, ее где-то убили, раздели и бросили здесь. Должны быть следы. Есть? – шеф мотнул головой. – Почему-то я так и подумал. В-третьих, признаков сопротивления, видимых повреждений… нет? – шеф снова кивнул и выдавил:
– Отпечатков пальцев у нее тоже нет. Даже не спрашивай, как такое возможно. Ни единой зацепки! Оформляй как неопознанную – и пусть забирают.

Пока сержант Хент разбирался с бумажками, обалдевшие парни сделали что полагается и понесли ее вниз. Ему тоже пора было двигать к машине, но что-то мешало. Он тоскливо смотрел на силуэт, нарисованный смятым мхом, и… постойте-ка, что там белеет? Осторожнее, Стив, осторожнее… разверни… Да твою бога душу!

На подмокшем клочке красовалось размытое «Калм-стрит, 9, спросить Фреда».

***
Две недели в участке творилось черт знает что. Сразу вызвать патологоанатома не удалось, а когда он приехал, оказалось, что тело исчезло. Шеф ругался как проклятый, но бесполезно: ни улик, ни совпадений по картотеке, а для доступа к базам – давайте-ка в округ с официальным запросом. Не отправишь же рапорт о теле, которое бродит само по себе, как в сериальчике про паранормальное.

В общем, шеф констатировал «дело закрыто», и все обнулились. Стивен, правда, промучился несколько дней, но смолчал и про странный клочок, и про то объявление. Наверное, не хотел показаться бóльшим придурком, чем все остальные. И когда всё почти успокоилось…

– Хххс… Сержант Хент, приём.
Ох, не нравился ему этот «приём». Пусть хотя бы обвал или ветром свалило сосну на окраине. Да пускай на его дом, черт возьми! Он согласен. Но только не снова.
– Хххс… Стив, давай-ка к холму. Где – ты в курсе. Отбой.

***
Стивен помнил, как вытер о брючину взмокшую руку. Как допил теплый кофе, чтобы прибить мерзкий холод в желудке. Как нога заплясала у самой педали газа… А потом очутился почти на вершине холма. Вокруг – никого, солнце жарит в лицо, и голова как чужая. Он пытался сосредоточиться и машинально вышагивал вверх. До просвета в деревьях – не больше десятка шагов.

Шаг – виднеется крыша с цветной черепицей.
Три – а вот и петуньи в горшках на карнизах. Очень странно: откуда здесь дом? Стив хоть ночью мог враз начертить Хоуп-таун и карту окрестностей. Тут же должен быть лес!
Пять – калитка и ящик для почты с табличкой: «Калм-стрит, 9». Спокойно, сержант, ты догадывался.
Восемь – стол на веранде, печенье, бока пестрых яблок. Никого?
Девять – вышел старик. Вынес чайник и чашки, присел. («Спросить Фреда»?)
Десять – Стивен дошел до ступенек и не мог больше сделать ни шага.

– Ну что вы, сержант, проходите, садитесь. Может, чаю?
– Вы Фред? (Молчит. Улыбается. Кто же еще?) Ну, тогда я задам вам пару вопросов.
– (Опять улыбается. Что тут веселого?) Такого еще не бывало. Валяйте.
– Где вы были…
– …две недели назад? Здесь. Я всегда здесь.
– Кто может подтвердить ваши слова?
– Никто.
– В таком случае вынужден предъявить обвинение…
– Может, все-таки чаю?
– Да засунь ты свой чай… – Стив почти что орал, а старый нахал был невозмутимо спокоен.
– Насколько я понимаю, вы нашли Джесси. И думаете, я могу быть причастен к ее… как понятнее выразиться…
– Джесси? Могу быть причастен??? Да ты издеваешься! Это тело как с неба свалилось: ни пальчиков, ни документов, зато есть твой адрес. А теперь выясняется, что она здесь была. Вы знакомы, и ты ни при чем?
– Скажем так: я при чем. Но не так, как вы думаете. Сержант, я вам все объясню. Но сначала (ничего себе наглость – условия ставит!) могу я взглянуть на адрес?

Стив не понял, зачем, но полез в свой бумажник. Перерыл его несколько раз… он же помнит: подмокший клочок, и чернила поплыли…
– Значит, адреса нет. (Ну, давай, издевайся.) А жаль, интересно.
– Что тебе интересно?! Он был. На бумажке, а раньше – в газете…
– …которая тоже, конечно, пропала.
– Слушай, хватит!
– Вы знаете, это неважно, – старик протянул ему чашку на блюдце, и Стив неожиданно взял и хлебнул. – Где был адрес – неважно. Джес увидела фразу в кофейне: кто-то просто черкнул на салфетке. А могла прочитать… да хоть где, не имеет значения.
– Откуда вы знаете про салфетку? – злость прошла, оставалось зудящее любопытство.
– Обычно клиенты рассказывают, где…
– Клиенты?
– Простите, никак не могу по порядку. Попробую сосредоточиться. Вы упомянули газету. Что там было написано?
– «Куплю муки совести, цена договорная. Калм-стрит, 9, спросить Фреда».
– Муки совести. В общем-то, верно. Сюда обращаются те, кто ошибся. Кто не может себя оправдать и хотел бы исправить. Понимаете?
– Пока не совсем.
– Тогда расскажу вам про Джес. Как удачно, что вы полицейский: проверите в базе. Значит, так: Джесси Фалс из Нью-Касла, 25 лет, работала в библиотеке. Ей было 15, когда теплой июльской ночью на заднем сиденье пикапа… ну, понимаете. Она просто влюбилась во взрослого парня, соврала, что ей 20, а потом испугалась родителей и разговоров. Так банально и непоправимо сложно.
По приговору он должен был отсидеть восемь лет, но знаете же, как относятся в тюрьмах к насильникам. Даже если на деле они не насильники. В общем, сделать петлю из кусков простыни ему показалось удачной идеей.
– Подождите, при чем тут петля? Прошло десять лет, и внезапно она погибает… Полный бред. Что случилось, в конце-то концов, и с чего бы сейчас?
– Понимаю, вы ждете конкретики, но я, к сожалению, сам не вполне разобрался, как это работает. Случилось именно то, что случилось. И ровно тогда, когда подошло ее время. Джес нашла этот адрес, пришла, мы с ней выпили чаю, чуть-чуть поболтали. Вот, собственно, всё.
– Как так – всё? Она просто ушла?
– Да, ушла. И встретила его в Хоуп-тауне (то есть думала, что его, но неважно). Он предложил ей признаться: пойти в полицейский участок и все рассказать. За давностью лет ей уже ничего не грозило.
– И она отказалась.
– А я знал: вы догадливый. Да, представьте, опять испугалась. Очень жаль, но не всем удается использовать шанс. А вот если бы вновь не ошиблась, была бы жива.
– Стоп, не понял: даете им шанс, а потом убиваете?
– Нет, ну что вы, зачем же. Проверьте: как раз две недели назад в больнице Нью-Касла скончалась девушка. Она была в коме после аварии. Могла бы и выжить, но не получилось. А звали ее Джесси Фалс.
– А кого я нашел в этом клятом лесу??? Я же видел ее, как сейчас вижу вас!
– Успокойтесь. В лесу – это просто проекция. И знаете, все мы в какой-то мере проекции. Разве нет?
– Ну вот что: я вам не верю. Заливаете здесь про проекции, а по факту… (Я же ехал по вызову шефа… Зачем?) Я найду доказательства и вернусь. И не смейте подумать, что можно удрать. Всё! Чтоб больше ни слова! – и Стивен рванул по ступенькам.
– Дэн Мак-Фаулт, Детройт. И больше ни слова, – вдогонку сказал ему Фред и опять улыбнулся.

***
Он прошел где-то метров 500 и наткнулся на тело. Без признаков жизни, одежды и отпечатков. Стив уныло кивнул «ну, привет, неопознанный» и задумался: значит, шеф меня вызвал не из-за тебя, иначе бы бегал тут с криками «Где вас носит? Совсем распоясались!» Значит, надо ему доложить. Подожди, я за рацией...

Стив спустился к дороге, но рацию так и не взял: на месте машины призывно валялась газета. В правом верхнем углу (да что же за место такое) – фото парня из зала суда. И под ним: «…9 года в Детройте был совершен наезд на мужчину… водитель с места аварии скрылся… Обнаруживший тело Фред Рэнсом не смог оказать медицинскую помощь… от полученных повреждений пострадавший скончался. Подозреваемый Дэн Мак-Фаулт за неимением улик признан невиновным».

Дэн Мак-Фаулт и этот в лесу… Да, похожи. (Он тоже ошибся?) Какой-то Фред Рэнсом… («Калм-стрит, 9, спросить Фреда») Черт! Да что тут творится? Стив забыл про газету и скоренько дернул к мосту. И пока опоздавшая мысль поспевала за телом, стало ясно, зачем его словно магнитом тянуло туда.

На подходе к реке в нос шибало бензином и гарью. На мосту черно-желтым маячили ленты, у перил копошились ребята. (Ого! Весь участок?) Шеф надрывно орал: «…отпечатки протекторов!», «…скрылся, скотина!», «пострадал полицейский, срочно скорую!» Из воды кособоко торчали колеса патрульной машины (вот же, диски помяты, он только сменил их на новые). А на отмели взмокший старик (и когда он спустился?) суетился над телом:
– Стив, дыши! Стив, ты слышишь? Вдох–выдох. Дыши, черт возьми! Эй! Не смей отключаться! Вдох–выдох…

***
Стив проснулся в больничной палате и вспомнил удар – вроде, сзади и сбоку. Как машина шла юзом, потом на секунду зависла, а после – полет, темнота и «дыши!» Так, авария, ясно. А дом? Дэн и Джесси? А Фред?

Похоже, что он произнес имя вслух, потому что кровать справа скрипнула, и старческий голос с улыбкой сказал: «А вот я – не ошибся».