Игла / #138 / DELETED

История эта берет своё начало лет так за семь до сегодняшнего дня, когда мне пошел шестнадцатый год. Когда я увидел его в первый раз, я сразу понял, что с этим человеком что-то не так. Этот недавно переехавший мальчишка был старше меня года на три. Женёк носил причёску под горшок, какую сейчас не увидишь даже на самом отрешенном деревенщине. Постоянно шатался по улице. Походку имел размашистую, даже слегка вульгарную, будто карикатурный щёголь, хотя сам был одет совсем небогато. Братьев и сестер у него не было, жил он лишь с одной матерью. Мать же дом покидала довольно редко, так что видел её я лишь раз или два.

Мне нравилось связываться с всякими фриками, так что мы быстро подружились. Но через год он начал пропадать. Тем летом я видел его всё реже, а когда спрашивал его в чём причина, он всякий раз уходил от ответа. Ходили слухи, что его мать загребли в психушку. Так прошло около полугода, после чего мы как-то ночью услышали крики и грохот в квартире над нами. Соседи сразу же вызвали и полицию и скорую, и через полчаса мы наблюдали, как Женька выводили из его же квартиры. Через пару дней мне пришла смска. Женёк просил приехать в психбольницу.

Такая больница была в городе лишь одна, причём на удивление чистая и аккуратная, не сравнить с современными представлениями о психушках из фильмов ужасов. Женька я застал на дневной прогулке по внутреннему двору больницы. Оказалось, его мать нашли мёртвой у своей койки с длинной швейной иглой в руках. Как эта игла к ней попала, никто не знал. Она распорола себе горло и так и пролежала до самого утра, пока её не обнаружили врачи. "Вот эта игла", – Женёк протянул мне руку, в которой лежало размером в четыре-пять сантиметров ржавое остриё, с гравировкой "vuntur". "Я прошу тебя, избавься от неё", – он выглядел совсем потерянно, – "её смерть... она как-то связана с этим… это не просто игла". Он сказал, что сам избавиться от неё он не может. В общем, я пообещал упаковать эту иглу в письмо и отправить куда подальше. Придя домой, я её осмотрел. Это была обычная игла, сильно потёртая возле ушка, со следами ржавчины по всей длине. Для меня было довольно забавно, что я пообещал отправить куда-то обыкновенную иглу, но раз уж обещал... Отправить я решил её в Индию. Придумал случайный адрес, купил конверт, марку, отправил. Да и забыл про это.

Женька я навещал почти каждый день, благо психбольница была от нас недалеко, и путь длинной около полутора автобусных остановок я мог осилить с лёгкостью.

Со временем его истерические припадки сошли на нет, и он начал с оптимизмом говорить о своей выписке из этой богадельни. Но всё вдруг изменилось.

Когда я пришёл его проведать в понедельник, он был сам не свой. Он сказал, что ему начали сниться странные сны. "Я проснулся дома, в своей комнате, – начал он, – была глубокая ночь. Всё за окном было затянуто молочно-белой пеленой. Я подошёл к окну, но разглядеть что-либо было невозможно. Но только я вернулся в постель я услышал грохот. Он явно шёл из-за окна. Я повернулся и увидел глаз. Огромный, явно больше размеров этого окна. На меня смотрел какой-то великан. Внимательно, даже не моргая. А потом пропал так же внезапно, как и появился. С грохотом и диким рёвом."..."А сегодня у себя в тумбочке нашёл её! Иглу! Ты ведь должен был отправить её куда подальше, разве нет?"

Он повёл меня в свою комнатку. Да, ему выделили комнату, из-за периодических эмоциональных всплесков было бы неразумно позволять ему постоянно быть рядом с другими больными. Он открыл ящик тумбочки и тут же сел. Там ничего не было.

На следующий день меня ждал новый рассказ. "Я проснулся опять в своей комнате. Но в этот раз уже днём. Я сидел за столом, когда услышал шум. Глухой шум перерос в лязг и дребезг, когда я понял, что источник этого шума внутри моей квартиры. Я чувствовал, что должен быть один дома, я запер дверь моей комнаты и спрятался под кровать. Из-под кровати я мог видеть лишь дверь моей комнаты и малую часть прихожей сквозь матовую стеклянную вставку в двери. Я услышал шаги, а через пару мгновений увидел силуэт. Он шёл к входной двери. Этот силуэт начал стучать и дёргать дверную ручку. Покопался и завыл, как будто всхлипывая, истошно, не человеческим голосом и замолк через пару мгновений. Просидев под кроватью около часа, я решился открыть дверь комнаты. Таинственного гостя не оказалось, а всё что осталось от него это кусочки стекла и полоска крови, пересекающая всю прихожку."

С чего вдруг моему товарищу вновь стало хуже, я не понимал. Никогда бы раньше и не подумал, что одна встреча со ржавой иголкой может довести человека до такого состояния. Так или иначе я счёл своим моральным долгом не бросать его в столь бедственном положении. Посещать его я мог лишь по будням, в выходные же он оставался наедине с собой.

И после таких вот выходных он встретил меня новой мрачной историей. На этот раз он обнаружил себя в морге, в медицинском халате. Перед ним лежали трупы на тележках-каталках. Все как один аккуратно укрытые тонкими, но плотными покрывалами. Тело его не слушалось. Лишь голова его сохраняла возможность поворачиваться из стороны в сторону, всматриваясь в больничный полумрак. Вдруг его тело зашевелилось и повело его вперед, к ближайшей каталке. Он опрокинул простыню и только тогда заметил, что в его руке была игла. Та самая ржавая игла, но в этот раз с продетой длинной нитью. Труп принадлежал мужчине средних лет, показавшемуся ему знакомым. Другой рукой он схватил его за губы, потянул их вверх и проткнул их иглой. На руке оказалось пару капель крови. Было трудно только в первый раз. Дальше игла шла всё лучше и лучше. Но вдруг он укололся. Контроль над телом начал возвращаться. Едва-едва, совершенно мимолётно. Но и этого хватило, чтобы понять, что это единственный способ прекратить этот кошмар. Он начал царапать иглой по тыльной стороне ладони. Чувства вернулись к нему, и он рванул к двери морга. Она была заперта. Но по ту сторону слышался какой-то шум. Он начал колотить в дверь, но ответа не последовало.

– И на этом сон закончился?

– Это был не сон. – он перевернул ладонь. Она была вся в царапинах.

В тот день я начал искать информацию. Производителя игл под маркой "Vuntur" я так и не нашёл. Я вообще практически не нашёл информации об иглах, на которых бы делали гравировки.

На следующий день снов не было, и мы говорили о всяком разном. Но как-то речь зашла о его отце. Оказалось, что он никогда его не видел. А Дмитрий Решетников (так звали его отца) пропал в командировке в Италии, когда Женьку было два года. Никогда не видевший отца, а теперь потерявший мать, Женёк остался совсем один.

Через пару дней Женёк меня уже не встретил. От прогулки он отказался и лежал у себя в комнатке на кушетке. Он был совсем на себя не похож.

– Новый сон?

– Да. Это конец.

И вот, что он поведал мне: "Когда я очнулся, я подумал, что я на улице, или будто я падаю. Но приведя мысли в порядок, я обнаружил себя пристёгнутым левой ногой и рукой к боковым кронштейнам козырька моего балкона. Я и раньше обращал внимание, что у моего балкона огромный козырёк, но теперь, лёжа на нём, я смог оценить его в полной мере. Благо пристёгнут я был на обычные поясные ремни, так что освободить ногу труда не составило. Руку же я оставил пристёгнутой в качестве страховки. Свесив ноги с края козырька, я начал слегка покачиваться, пока не нащупал окна моего балкона. К сожалению, они оказались запертыми. Раскачавшись достаточно я пнул окно босой ногой. Стекло лопнуло, но и само окно слетело с защёлки и отворило мне путь внутрь. Держась рукой за кронштейн, я аккуратно отсоединил ремень и проскочил на балкон. Адреналин начал выветриваться из моей головы, и я почувствовал боль. Из левой ступни у меня торчал кусочек стекла. Вытащив его я почувствовал облегчение. Но долго расслабляться мне не пришлось. В дверь кто-то ломился. Кто это мог быть? Я пошёл в прихожую. Все двери в доме были открыты, проходя через гостиную, к которой примыкал балкон, я не увидел того беспорядка, который натворил ещё месяц назад. Единственной закрытой дверью была та, что вела в мою комнату. Но отвлекаться не было времени. Я подошёл к двери и заглянул в глазок. Вместо картины лестничной площадки я увидел комнату в темноте. Мою комнату. С включённым ночником и мной, забившимся в угол кровати, смотрящим на меня. Я хотел закричать, но едва я попытался открыть рот, я почувствовал резкую боль. Я ощупал его. Он был зашит."

Когда я пришёл в следующий раз, Женька не было ни во дворе больницы, ни в его комнатке. Санитары сказали мне, что он повесился на простыне, тоже зашитый, как и мать. Я не сразу понял смысл этой фразы. Но мне случайно довелось увидеть его карту, она буквально выпала из рук санитара передо мной, а в ней – фотографию трупа из морга. Женёк лежал неподвижно с открытыми глазами. Его рот был зашит.

Я нашёл фотографии его отца. Он был археологом. И в Италию ездил на раскопки.

С той истории прошёл не один год, и я уже стал забывать о ней. Но вчера я получил письмо. Адрес отправителя был мой, а страной назначения Индия. А сегодняшней ночью я видел первый сон.

И сейчас, смотря на эту гравировку, помимо надписи "vultur" я могу различить ещё 4 буквы перед ними. Exolvuntur – цикл. И я внутри.