Невыдуманная история / #26

В середине девяностых еду на электричке в Александров. Сел у окна и жду отправления. Соседи по вагону с виду самые обычные, и смутная тревога отступает. Просто Александров с советских времен был городом «сто первого километра», где часто оседали отбывшие срок граждане. А у меня там дело.

Поезд трогается, и мимо проходят пассажиры в надежде найти свободное место. Чуть позже шумная толпа бежит в обратную сторону – это безбилетники спасаются от контролеров. Следующим номером выступают торговцы с хорошо поставленными голосами. На выезде из Москвы начинается плач: «Люди добрые, помогите, кто и чем может». Постепенно жители пригородов и дачники выходят. Подмосковные поселки сменяются лесами. И остается половина пути.

На остановке заходит бабушка с пакетом и занимает соседнее место. Бабушки бывают разные. Одни разговорчивые, другие недовольные чем-то. А эта скорее старушка: подошла и села молча. Может, ей рядом со мною ехать спокойнее? Внешность не запомнил - не девушка, зачем ее разглядывать? Тусклым желтым светом зажглись фонари в вагоне. Старушка достает из пакета моток толстых нитей, склоняется над вязаньем пониже, и замелькали спицы.

Смотрю в окно на красивый закат и начинаю «клевать носом». Чувствую, что засыпаю. С неожиданным грохотом распахиваются двери в тамбур. Стук колес на полном ходу и лязг сцепки вагонов рассеивают туман в голове. В проеме дверей появляется мужик с бутылкой пива. Он медленно приближается, пальцы в наколках, и неспешно рассматривает пассажиров. Кто его знает зачем, - ищет себе такого же собутыльника пообщаться «за жизнь»? Шел бы дальше. Нет же! Встал напротив и молчит. Сейчас что-то будет, думаю, но взглядом стараюсь не цепляться.

Вдруг как заорет на весь вагон: «Ты посмотри, что она делает!» Орет он искренне, без подвоха, и я невольно вскакиваю, сам не свой... «Видишь? Она черепа вяжет узлами…» - и уже тише, - «Да я говорю тебе… это ведьма!» Были ли там черепа, врать не буду. Лицо ее не рассмотрел – не хотелось встречаться глазами.

Старушка не осаживает мужика, не ругается в ответ. Она подпрыгивает, вскакивает на лавку и оказывается выше нас. А еще шипит и скачет... Почти сразу поезд останавливается на станции, и старуха выбегает…»

Мы сидим за накрытым столом, я и мой друг. Никуда не спешим, и разговор такой же неторопливый.

«Вот и все! Мужик с наколками ушел сам, даже слишком спокойно. И как будто захватил с собой еще и мое спокойствие: незнакомые люди рядом стали вызывать тревогу. Примерно через полгода я получил диплом и устроился на работу по специальности. А моя фобия постепенно прошла».

Мы беседуем, а я тем временем думаю: «Интересно, это совпадение?» Я знал, что во время учебы он работал в художественной мастерской. Химикаты, специальные краски, доски из заброшенных и старых домов творили «чудеса». Заказчики получали «старинные» иконы, которые продавались за границей, как «древнерусское искусство». Позже друг стал архитектором, на чем мы и сошлись по служебной линии.

Отправить донат автору