Однажды в ландышевом мае / #10 / Glay_Ri

Помнишь дымный аромат хлеба и сосисок, стремительно запекающихся на мангале? Дуновение ветра вздымает в воздух золу, скопившуюся на дне металлического ящика. Тишина… Ничто не прерывает шелест деревьев и шум от реки. Берешь алую дольку помидора и замираешь, оглядывая поляну перед собой. Кажется, будто время остановилось: в кронах берез спрятались соловьи, где-то по стволу стучит дятел, а волны бьются о песчаный берег. Звук как из ракушки, которую прикладываешь к уху. Реальность? Ах да, в нее возвращает стекающий по пальцам сок. Раз — и томатная лодочка исчезает во рту.

***
Вы приехали ранним утром. Мать, отец и маленькая девочка, спящая на заднем сиденье машины. Пейзаж за окном сливается в одну пеструю полосу, будто кто-то прокручивает колесико игрушечного калейдоскопа. Того, что продавали на рынке за копейки. А ты лежишь себе, растянувшись на сиденье, пока окончательно не проваливаешься в сон. Машина покачивается на волнах русских ухабистых дорог — вверх, вниз, мимо ямы, чуть левее, а вот грузовик, везущий деревья, и снова наверх. Впереди лишь длинная полоса асфальта.

— Хоть выбрались наконец-то, погода-то какая! А так бы и сидела дома со своими книжками. На свежем воздухе надо быть!
«Специалисты советуют проводить на природе как можно больше времени». Какие такие специалисты? Неужели те самые «британские ученые», у которых одно исследование абсурднее другого? Такие мысли крутятся в голове, когда машина, собрав все кочки проселочной дороги, наконец-то завершает свой путь в искомой точке Б.

***
Трр, трр...
— Где ты, кузнечик? Сейчас я тебя…

Но подходишь ближе — он замолкает. Носок ботинка упирается в кротовью норку. И этих не найти! Не в силах сдержать любопытство, опускаешься к самой земле и заглядываешь в маленькую черную бездну. Так хочется увидеть хоть крохотное движение, знак, что эти слепыши реальны. Но вот же несправедливость: всегда только норки и ни одного крота!

— Ира, иди к нам!

Ура, наконец-то готово. Аромат запеченного мяса уже с час разносится вдоль берега. Стремглав бежишь обедать, опаздывать ведь нельзя, а то еще не дай бог разберут лучшие кусочки. «Жадность», — скажете вы. Да нет, просто детский холодный расчет.

Шарк, шарк... Нож соскабливает сочное мясо с шампуров, наполняя кастрюльку до самого верха обедом. Рот восьмилетней девчонки тем временем наполняется слюной.
Забавно, что кусочек белого хлеба, зажаренного на заостренном пятнадцатью минутами ранее опаленном прутике кажется вкуснее, чем на шампуре. А на дне мангала, где-то посреди углей, укутана в фольгу картошка. Выходит, в двойном мундире.

***
Наедаешься до отвала, так, что трудно дышать. Пора убирать беспорядок, тушить угли, прятать в багажник мангал и… Нет, еще не домой. Мы приехали за ландышами в сосновом лесу. Сосны. Скрипучие, худые, они качаются над головой, словно бы невзначай сбрасывая иголки. Что еще нужно? «Одно желание — быть живым. <…> Весь в этом чувстве — на душе покой, а в то же время что-то разгорается внутри».

***
«Нехорошее это дело», — говорят одни, а ты продолжаешь срывать ландыши. Нет, не обламывая стебель. Как учил папа, ты подбираешься к основанию и с тихим скрипом цветка освобождаешь его из сюртука мясистых листьев. Аромат ландыша в мае не сравнить ни с чем — весь лес окутан дурманом. Ландыш шлейфом льнет к одежде, заползает в ноздри, горло. Он не вихрится, он просто пребывает в эфире. Стрелка часов перевалила за три, а солнце то заливает поляну, то оставляет майский цветок в тени. Помнишь те моменты, когда солнечный луч разрывал пространство, подсвечивая пылинки, порхающие в воздухе? Так странно, ведь если бы не солнце, ты бы так и не узнал, что воздух такой. Пыльный и пахнущий ландышами.

Теперь, пятнадцать лет спустя, ты сидишь на кухне, пьешь грейпфрутовое пиво, слушаешь шведскую песню, а солнечный луч все так же прорезает тень. Ежевичные арабские духи на запястье хоть и пахнут приятно, но все же не имеют ничего общего с ландышами — цветами, которые ты вспомнишь и тридцать, и пятьдесят лет после тех событий. Это не старческий запах, как говорят парфманьяки, это запах воспоминаний. Просто закрой глаза и вспомни, как трепетало твое маленькое детское сердечко. Пусть оно трепещет и сейчас, сколько бы лет тебе ни было. Живи и помни запах ландышей в сосновом лесу случайным майским днем.
P.S. А может и правы они, эти британские ученые, природа — все-таки классная штука.