Лучший комментарийmadking написал 13.12.2013 в 02:45
0
А вот вам для погрызения немного лирики... или литрики... или поллитрики Ночь в декабре, смотрю в окошко, И вижу вместо зимних стуж Куда-то лунная ...А вот вам для погрызения немного лирики... или литрики... или поллитрики
Ночь в декабре, смотрю в окошко, И вижу вместо зимних стуж Куда-то лунная дорожка Бежит едва касаясь луж.
Асфальт намок и света блики, Как отражение небес. Бредут усталые таджики С лопатами наперевес.
И пусть еще по небосклону Созвездий бродит череда, Одетые не по сезону Спешат апостолы труда.
Все та же жизнь. Все те же лица. Я постарел еще на год. Ночь на дворе, а мне не спится. И ладно. С возрастом пройдет.
Лучший комментарийmadking написал 12.09.2017 в 12:36
0
Я растерял любовь к тебе, Москва. Похоронил под гнетом бед и быта, Но все-же в сердце теплится едва То чувство, что почти уже забыто. Где я – малыш ...Я растерял любовь к тебе, Москва. Похоронил под гнетом бед и быта, Но все-же в сердце теплится едва То чувство, что почти уже забыто.
Где я – малыш, смотрю во все глаза, Без тяжких дум и прожитых лет груза, А ты еще не средоточье зла, А главный град Советского Союза!
Где я лелеял детские мечты О полной славы доле космонавта. И я взрослел, и изменялась ты, И вот однажды наступило «завтра».
Ты перестала быть какой была. Возможно прозвучит довольно глупо, Но песни «купола-колокола» Тебе теперь как макияж для трупа.
Вот на дворе уж двадцать первый век! Что вижу я со своего балкона? Пятнадцать миллионов человек, А москвичей – не больше миллиона!
Стоит Москва! Великолепный град! Жаль позолота оказалась ржавой. И, если честно, я немного рад, Что не дожил Есенин с Окуджавой.
Лучший комментарийmadking написал 09.02.2015 в 22:10
10561
Я не пишу стихов своим носкам, Писать носкам - бездарная морока. Я берегу свои стихи для дам, Хотя и в этом никакого прока. Пусть я слыву поэтом меж ...Я не пишу стихов своим носкам, Писать носкам - бездарная морока. Я берегу свои стихи для дам, Хотя и в этом никакого прока.
Пусть я слыву поэтом меж друзей, Хотя порой бываю невменяем, Я знаю где-то тысячу вещей, Которым мы стихов не посвящаем.
Ну а жена... и женщина, и мать, Любимая, прекрасная, родная. Так как же можно ей не посвящать Того, что остальным я посвящаю.
Она опора мне на много лет, Награда для такого соплежуя, И пусть я - лишь паршивенький поэт, Но все стихи к её ногам сложу я))))
Лучший комментарийmadking написал 22.07.2011 в 22:50
0
Дружище Ну что, дружище, страшно умирать? Ведь мнилось: смерть – не более чем шутка. Зато теперь стерильная кровать Две медсестры, уколы, врач и ...Дружище
Ну что, дружище, страшно умирать? Ведь мнилось: смерть – не более чем шутка. Зато теперь стерильная кровать Две медсестры, уколы, врач и утка.
Вот собрались у смертного одра Все, кто с тобою так и не ужились. Тебя не любят, так же как вчера, Но все равно зачем-то притащились.
Да ты лежи, дружище, все окей, Когда еще увидеть доведется Так много лживых розовых соплей И прочего, что из людей прольется.
Ты как, дружище, не проходит боль? И депресняк от полного бессилья? Все эти слезы, как на рану соль, Да, понимаю, и меня б взбесили.
Держись, дружище, скоро все пройдет И санитар укроет с головою. Кто я такой? А я, дружище тот, Кто в этой койке сдох перед тобою.
Лучший комментарийmadking написал 02.08.2014 в 00:44
10328
Я - обмылок того, что всегда очищало, Я - огарок того, что несло людям свет, Я - обрывок того, что людей просвещало, Я - остаток того, чего, в ...Я - обмылок того, что всегда очищало, Я - огарок того, что несло людям свет, Я - обрывок того, что людей просвещало, Я - остаток того, чего, в принципе, нет.
Я - отрезок того, что казалось короче, Я - пенек, что был раньше чернейшей из чащ, Ужас я, пролетающий крыльями ночи, Посмотрите я - Бэтмэн! Тьфу, нет! Черный Плащ!
они посмотрят не с высот а из низин глазами друга и отказами витрин щелчком затвора на плече у автомата что на земле без них ничто не изменилось и безутешности еще короче срок все как и раньше ищут теплые места надежность слова и шальных объятий ласки не то чтобы они увидев это расстроятся и станут триедины пустой обиды сны в осеннюю листву сквозь акварели мастерами прорастут и оборвется нить рождения и смерти свивавшая как саваном мечты тех кто поставил карты на любовь а не на приговор сурово-краткий который робот снежного колл-центра прочтет металлом голоса о том что ваш баланс исчерпан а авто забрало ДТП случайной связи за вашу праведность и пару лишних слов искусство это эвтаназия отложенная словом на потом...
Уважаю выбор стиля стихосложения, нормальный белый ямб, но не пойму, почему к знакам препинания такое презрение? Ведь белый стих не отменяет запятых и точек.
В старину в русских летописях и преданиях не только не ставили знаки препинания, но и слова писали слитно без пробелов, единым текстом. Пример - список "Слово о полку Игореве". Так до сих пор в некоторых местах в списке литературоведы не могут прийти к единому мнению, что конкретно автор имел ввиду. Может и вам попробовать так, пусть читатель сам разбивает ваши стихи на отдельные слова и предложения по своему усмотрению. Ведь недаром говорят, "новое - это хорошо забытое старое".
ну да, а молчанье - ваще золото)) но платят за слова) еще метод для любителей конструкторов - телеграфязык из подзабытого старого " Лунночь вся была нежистома, Когда два граждвора украли кухбак, Презрев недремоко домкома..."
проще все и тише и спокойнее лежа на диване про надрыв в расщеплении фантазии биномной верится с трудом императив зимних дней из белой поволоки громких слов не любит и не ждет незнакомка путает из блока строки а урок себе идет медленно воруя с мониторов пикселей холодные ряды ветер утомленный монотонно ветками кивает на следы сонных белых мух из лего шин где шутам обещана корона за отвод проблем из студня в дым горький но по прежнему приятный в сладости отеческой беды
Принимаю вызов, хоть и дама, Не вставая с мятого дивана, Все равно же некуда спешить. Карантин! И с пользой можно жить, Не смотря на положенье тела. Собеседник, мне сказать хотелось, Можно удивить набором фраз, Меж собой не связанных подчас, Претендуя на оригинальность, Попирая здравую ментальность, Напустить туману в строки строф, В виде лего шин, мух и шутов.
Алаверды это не состязание, почитайте словари. Вы присоединились - я ответил в стиле застолья, только так и воспринимаю коллективное творчество. Творчество, или тенденция к нему - удел одиночек. Тонкий намек о нежелании участвовать в "союзных играх" Вы увы не услышали. Алавердычьте далее, я от синергий всегда уходил.
Мой друг, со значением слова алаверды знакома. Все зависит от того, в каком обществе, в какой момент и кому сказано оно. В чисто застольном грузинском понимании - передача тамадой очереди высказаться другому. Со временем в широком употреблении оно приобрело несколько другие оттенки. А на счет синергий вы лукавите. Если бы не хотели участвовать в "союзных играх", не выложили бы свои творения на форум для общего прочтения.
Обозрение не предусматривает резонанса, тем более такого...И никакой я вам не друг, хватит обманываться в обращениях. Это в Америке "друг" как "товарищ, здесь все иначе.
Называя вас другом, я и не думала что это оскорбительно. Я дама в возрасте, вы, подозреваю, молодой человек. Согласно возрастной категории, мне как-то неудобно называть вас чуваком. Почему-то никто не берет во внимание что в шапке Форума есть напутственные слова: читайте, оценивайте, восхищайтесь, критикуйте. Поэтому, выкладывая что-то на форум, нужно быть готовым к разным оценкам. Я надеюсь вы смените гнев на милость.
Если после слов вы не понимаете, что можно просто писать и не ожидать ничего, ни восторгов, ни разочарований, остальное объяснять примитивно. Не страдаю от сенсорного голода. Флуд не люблю. На этом закончим.
за окном минус сорок а где то плюс сорок и кружит на экране рисованный снег лучших снов не придет с мандариновых корок утешенье одно что и хуже не будет равновесием все сороков
черный август ползет за седым февралем тают липы полиственно и безнадежно когда то упрятанный ветром в пыли мой кораблик забытый бумажный не сгоревший на кольях от тли не тонувший под сваями в скважинах тронно вырулит в степь и ковыль ему ночью на звездах покажет как сгорают костры не зажженные даже
у меня теперь бронежилет для осеннего влажного сплина и поземки на зимних дорогах файлы старых стихов где ты был и единственным в жизни и каждым* ------------------------------ -------------- *отсылка к И.Бродскому в исполнении Басты. "Каждый перед Богом наг"
Осень — время красивых потерь. То, что позволяло парить и жить в горячке буйств зелени, постепенно меняет этаж, банально падая под ноги. В этот путь, между падением под ноги и оголенностью веток, неплохо вписывается мысль Рене Декарта о непонимании, которую природа купирует по своему — длинной зимой и холодами, остужая горячие головы и сердца.
"Люди избавились бы от половины своих неприятностей, если бы смогли договориться о значении слов." Р.Декарт.
И это не деревья линяют, а люди оголяются, истончая изоляцию прошлых событий, глядя на эти листья. Так неожиданно Ваша осень повторила женские архетипы и мужские стереотипы. Поэзия, это разрешение ошибаться только своими словами. Не буду копать метафоры, стихо альтерэговое, хотя и немножко "сделанное". За это, схоластику алгоритмов — стопы, рифмовка, размер и прочую ритмическую хрень — не очень люблю классический формат. Хотя, это труд, иногда выматывающий. Ваша осень в динамике отношений понравилась. Глубокие познания сущности креативной натуры, она ищет не поклонения, а харизмы, ей скучно быть обласканной, она сама хочет покорять и красиво сдаваться. Напомнили архетип женщин Пикассо, они ищут таких вот сдержанных и харизматичных деспотов, вроде ноября. Запоминающееся, потому что близко к жизни.
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
