Лучший комментарийmadking написал 09.02.2015 в 23:10
10561
Я не пишу стихов своим носкам, Писать носкам - бездарная морока. Я берегу свои стихи для дам, Хотя и в этом никакого прока. Пусть я слыву поэтом меж ...Я не пишу стихов своим носкам, Писать носкам - бездарная морока. Я берегу свои стихи для дам, Хотя и в этом никакого прока.
Пусть я слыву поэтом меж друзей, Хотя порой бываю невменяем, Я знаю где-то тысячу вещей, Которым мы стихов не посвящаем.
Ну а жена... и женщина, и мать, Любимая, прекрасная, родная. Так как же можно ей не посвящать Того, что остальным я посвящаю.
Она опора мне на много лет, Награда для такого соплежуя, И пусть я - лишь паршивенький поэт, Но все стихи к её ногам сложу я))))
Лучший комментарийmadking написал 02.08.2014 в 01:44
10328
Я - обмылок того, что всегда очищало, Я - огарок того, что несло людям свет, Я - обрывок того, что людей просвещало, Я - остаток того, чего, в ...Я - обмылок того, что всегда очищало, Я - огарок того, что несло людям свет, Я - обрывок того, что людей просвещало, Я - остаток того, чего, в принципе, нет.
Я - отрезок того, что казалось короче, Я - пенек, что был раньше чернейшей из чащ, Ужас я, пролетающий крыльями ночи, Посмотрите я - Бэтмэн! Тьфу, нет! Черный Плащ!
Лучший комментарийmadking написал 13.12.2013 в 03:45
0
А вот вам для погрызения немного лирики... или литрики... или поллитрики Ночь в декабре, смотрю в окошко, И вижу вместо зимних стуж Куда-то лунная ...А вот вам для погрызения немного лирики... или литрики... или поллитрики
Ночь в декабре, смотрю в окошко, И вижу вместо зимних стуж Куда-то лунная дорожка Бежит едва касаясь луж.
Асфальт намок и света блики, Как отражение небес. Бредут усталые таджики С лопатами наперевес.
И пусть еще по небосклону Созвездий бродит череда, Одетые не по сезону Спешат апостолы труда.
Все та же жизнь. Все те же лица. Я постарел еще на год. Ночь на дворе, а мне не спится. И ладно. С возрастом пройдет.
Лучший комментарийmadking написал 12.09.2017 в 13:36
0
Я растерял любовь к тебе, Москва. Похоронил под гнетом бед и быта, Но все-же в сердце теплится едва То чувство, что почти уже забыто. Где я – малыш ...Я растерял любовь к тебе, Москва. Похоронил под гнетом бед и быта, Но все-же в сердце теплится едва То чувство, что почти уже забыто.
Где я – малыш, смотрю во все глаза, Без тяжких дум и прожитых лет груза, А ты еще не средоточье зла, А главный град Советского Союза!
Где я лелеял детские мечты О полной славы доле космонавта. И я взрослел, и изменялась ты, И вот однажды наступило «завтра».
Ты перестала быть какой была. Возможно прозвучит довольно глупо, Но песни «купола-колокола» Тебе теперь как макияж для трупа.
Вот на дворе уж двадцать первый век! Что вижу я со своего балкона? Пятнадцать миллионов человек, А москвичей – не больше миллиона!
Стоит Москва! Великолепный град! Жаль позолота оказалась ржавой. И, если честно, я немного рад, Что не дожил Есенин с Окуджавой.
Лучший комментарийmadking написал 22.07.2011 в 23:50
0
Дружище Ну что, дружище, страшно умирать? Ведь мнилось: смерть – не более чем шутка. Зато теперь стерильная кровать Две медсестры, уколы, врач и ...Дружище
Ну что, дружище, страшно умирать? Ведь мнилось: смерть – не более чем шутка. Зато теперь стерильная кровать Две медсестры, уколы, врач и утка.
Вот собрались у смертного одра Все, кто с тобою так и не ужились. Тебя не любят, так же как вчера, Но все равно зачем-то притащились.
Да ты лежи, дружище, все окей, Когда еще увидеть доведется Так много лживых розовых соплей И прочего, что из людей прольется.
Ты как, дружище, не проходит боль? И депресняк от полного бессилья? Все эти слезы, как на рану соль, Да, понимаю, и меня б взбесили.
Держись, дружище, скоро все пройдет И санитар укроет с головою. Кто я такой? А я, дружище тот, Кто в этой койке сдох перед тобою.
Хоть это был и ответ ув. Кучук-ака на №9542, но пародии в нем не усматривается. Это вполне самостоятельное, первичное литературное произведение. Мне понравился стиль. Я так не могу. Поэтому пародия получилась весьма простенькая. Скромная и жалкая...
Однажды в студеную зимнюю пору Включил я Адвего. Хотел поваять. Гляжу: на странице, где должен быть хоррор, Тусуется Hellge. Ах, ** твою мать!
— Привет тебе, робот! — Ступай себе мимо! — Уж больно ты грозен, как я погляжу! — Чего тут бушуешь? — Беснуюсь, вестимо... Тут vlbat рифмует, я а тихо ржу.
37 публикаций, 2 АС на изобретения, в 29 лет зав. отделом в НИИ, 54 человека, из них 4 КТН, все старше меня. Вот так, брат, гранит науки грызть, не стихуи заплетать...
Тхэнкс. Сходил прослушал...Подумал о времени, текущем в песок. Придумал. На крещение с.г. ей было бы 70. Бабка. Рыжая жемчужина Вудстока. А Моррисону 70 недавно было, 8-го... [ссылки видны только авторизованным пользователям]
"А вы, а вы" - кричал поэт, Себя узнал и перешел на личности. Но канделябром получил дуплет... Глаз вытек, а за ним причинности. -------- Немного прозы. Я к вам, уважаемый, не обращался, вас не оценивал. Это признак плебейства, выкать, тыкать, намекать на верх "пусть пояснят!". " Визжать на площади, привлекать народ - "Силуют, спасите"! Это дешевизна пролетарского происхождения. За это раньше били.
Для обращений здесь не нужен ключ, Не нужен паспорт и, кстати, бить не просят, Коль вы не в силах ум стихами подчеркнуть, Какого черта вас сюда заносит?
Видно не унять. Мама-папа-школа не воспитали... Тыкать-выкать и вопросы задавать незнакомым людям. Отвечать стихами не буду - еще один удар за переход на личности.
Запоминать теперь не страшно боле: Печаль и радость одинаковы в строю. Воспринимать мороку праздником, весельем, Крупицы счастья складывать в бою.
Опровергать насилие паденьем, Выпытывать сомненьем на краю, Питать прощение безверьем, И знать, что «просто здесь стою».
Условности теперь на руку стали: Сейчас ведь что хочу, то и звоню. Условности уже меня создали. Я зверь – кого хочу, того молю.
Не упреждая все усилия хотенья, Я представляю стоимость теперь. Непреходящим возгласом опровергая восхищенье, Иду: я - память, я - мгновенье, я - обман.
Невидима стезя верховного поэта: Овеществляя дикую возможность бытия, Настраивает скучный лад на жизненное эхо, Переминает нити времени пристрастием звеня.
Единство разделив осколками греха, Рисует нереальность: стоя, просто, тихо... Он пользуется рифмой для вранья, Его деревья дышат: словно боги, ИМХО.
Раскрашенный закат – его условия завета, Кружит, не разбирая, что творится у конца. Он праздник сочиняет, так желаемый кометой, Он не стремится - лишь надеется едва.
Поэт услужлив, тих, не прекращаем, Он странно молится тому, что вне себя. Он, сочиняя правду, кличет лихо, А сочиняя ложь, касается тебя.
Уединиться мы с тобой мечтали Затем, чтобы освободиться от греха. Мы то во тьму, то в свет с тобой сигали, То в сизый сумрак падали огнем.
Не притворились тихими кругами, Не нашумелись щедрым вороньем, Не устремились вольными стадами, Не принесли признавшего на склон.
Мы столько лет ходили в сожаленьи, Упокоряясь времени беззвучному: хлыстом. Мы так хотели лечь нескромным громким эхом, А встали тихим одиноким муравьем.
Не спрашивай меня, несмелый мой, О чем грущу я здесь в смятеньи, О чем все худшие сомненья, - Не спрашивай меня, любимый мой.
Не прогоняй меня, непогрешимый мой. Оставь с собою рядом на мгновенье. Поговори со мной о благословеньи. Не прогоняй меня, величественный мой.
Не унижай меня, свирепый мой. Имей хоть краешек терпенья. Не вытирай озноба об упавшее презренье. Не унижай меня, бесчеловечный мой.
Не прекращай меня, красивый мой. Не вынуждай воспитывать растленье. Не представляй вчерашнего презренья. Не прекращай меня, блестящий мой.
Не восхищай меня, бесстрашный мой. Проснись хоть раз мгновением сомненья. Пройди по краю отпущенья. Не восхищай меня, отважный мой.
Не прекращай надеяться, убитый мой: Судьба подарит нам еще мгновенье. Пока в бреду, в аду пройдут твои мгновенья, Поспи, смотри: я здесь – всегда с тобой.
Быстрыми победами, тихими удачами, Шли мы с тобою, а они невзрачные. Они нетрезвые, небритые, грязные, Измазаны глиною, облиты яслями. А мы синие, а мы красивые, А мы никем никогда, мы строптивые, Мы возим сотнями, мы пьем фонтанами: Мы станем павами, они не с нами ли?
Уффф... Не буду врать, что прочёл весь этот сборник, но достаточно)) Определённо вам надо с топикстартером познакомиться! Или это он и есть с другим ником?.. Ну, жутко похожи стихи! И по форме, и по содержанию:) И взаимно понравится должны (исходя из постулата, что свои-то нравятся)) Будете у админов тройной лайк просить!
Имхо, лучшее из подборки. Музыкально. Очень женственно и музыкально. Ритм правит бал, а не рифма...А вот здесь как бревно поперек дороги - "Не прогоняй меня, непогрешимый мой. Оставь с собою рядом на мгновенье. Поговори со мной о благословеньи. Не прогоняй меня, величественный мой." Если слушать местечколых литературоведов, так и будет лежать это ритмическое бревно... А всего-то "Поговори со мною о благословеньи"... Удачи.
Известность не настаивает долго. Ее пролог и акты коротки: проверь. Прохладой будничных столов, хмельных доспехов, Воспоминания не значатся теперь.
Все устремленья сердца вдруг пустыми стали, Весь устрашающий запас души погас, Прозрачные манеры вскриков тела спали, - Уже не трогает восход народных масс.
Общественность количеством давно предали. Не возбуждает гласность истины простой: Они же истину в святом гробу видали, Они восточные манеры не признают уж простотой.
Витрины родины отважно замолчали, Дорвавшись к власти, не унимаешься теперь. Отвагой совести сейчас полеты краха стали. Гнедые демоны не набиваются: поверь.
Все перепуталось в ужасном мире стали. Или оглаской мы обязаны нутру? Засохшая трава не скажет, где мы спали, - Она цветет и пышет на ухоженном лугу. ))))))))
Силач! Не поленился - и прекрасно получилось (как всегда)) А я вот даже перлы выписал, несколько знакомых пацталом пол вытерли, а на пародь так и не созрел. То ли лень предновогодняя (как и пост-рождественская, первомайская и т.д.), то ли этих строчек "длинных на треть" испугался (поймут ли, что прикалываюсь, если так же криво писать?), то ли купили меня, обильно облайкав в ветке 2009 года - теперь рука не поднимается... Или не поворачивается. А язык не поднимается... Романтика же цеплял за те же самые "случайные слова", помнишь? - http://advego.ru/blog/read/fre...Romantic#comment8597 А тут, блин, растаял))) Но согласен, что это его родная сестра?
Зачем писать стихи? Ответьте мне друзья. Ведь дело это лишнее, и реже - непристойное. Зачем вам портиться, и быть такими же, как я? Зачем междоусобицы, а иногда и незаконные.
И многие мне скажут: "Ты вроде шута! Не видишь смысла в том прекрасном желании, Ложатся буковки в строчки красиво когда, И мы тому радуемся, омутняя сознание."
Я не пишу стихи для сцены, я пишу их для себя. Для той, которую любил любовью незабвенною, Для той, что музой считал, без нее я не видел меня. А теперь вот пишу их для вас, чужеземные.
Церкви ли, мечети ли, Капища и пагоды, Истины бессвязные Больше ни хрена. Все углы пометили Словно волчьи ягоды, Идолы-то разные, Только суть одна. Мистицизм привычного Это их коронное, Алчность и двуличие Словно в горле ком. Хочешь необычного - Верь в потустороннее, Только вот наличные Вкладывай с умом.
((для ясности: Валы - огромная глиняная крепость 18 в. последи города - насыпь в виде звезды; Ингул - река; иногда город называют "маленьким Парижем"; в его верхней точке - статуя Ангела))
Возвращение
Тишь. Да травищи, да росы в колено, Да ужом ускользающая в бездаль тропа. Над степью барашки золотистое сено Стригут из солнечного снопа.
Привиделось, или на деле, Туман, что яд, и свист палаша. Вниз голова в опрокинутом теле, Пухом тополиным отлетает душа.
И Бог терпеливый, Бог всесильный, Устав выгребать кровавый мул, Вздыбил над степью звезду из глины, Отпил с Ингула и душу вдохнул.
А там и город по царской воле, Подмяв под себя ковыля настил, Сквозь кровь казачью, на рваном поле Врос в граниты и корни пустил.
И замер город, покорный Знаку, Весь в мирных снах и тихих делах… Но видно бешеную собаку Зарыли где-то в твоих валах.
Я, как и ты, всё из той же глины, Хотя и признаться в том нелегко, Как я готов с оскалом звериным До тошноты пить твоё молоко.
Каждым цветком твоим, каждой веткой В солнце ласкаться, как Бог в раю. Или собакою с черной меткой Лакать из лужи луну твою.
А ты отвергал меня, как чужого. Ты корчил рожи мне дико вслед. Ты ненавидел снова и снова Шепота моего щемящий бред.
По-одиночке, а то и скопом Тебя ошаманили бубненьем слов. Но! Обливаясь хвалебным сиропом, Ты презирал своих холуёв.
Проулков махровых пьянь объятий, Холёного центра чужая родня… Я знаю, маленький мой предатель, Я точно знаю, ты любишь меня.
Весь в снах золотых, что в лучах каретных, Ты лгал, ворожил мне в пути непростом, Что может я твой величайший из смертных, А может… бессмертный? Кто знает о том…
А небе омуты грома и света, Ливнем хлещет с вокзальных крыш. И всё равно -- да! я знаю про это -- Ты рад мне, маленький мой Париж!
Я -- гость желанный, я -- путник нежданный, Я -- блудный сын, что спешит домой. Я ненавижу тебя За тайну этой любви, Дивный ангел мой.
Левачков что же, умер? Я с ним столкнулся лет пять назад, выложил в его блоге несколько стихов, общался, близко сошелся. После прервал общение, так как утонул в делах. Просто Ваши последние строки навели на мысль...Или какой-то другой Левачков? Не из Харькова Валерий Тимофеевич?
Лично мой взгляд. Иной раз приходят строчки в голову. Кажется, абсолютно точные и максимально веские. А после жалеешь, что поспешил выставить. Хочется что-то изменить, подправить...
Дело не в экспромте и не в 10 минутах. Чаще всего "скелет" стихотворения так и формируется. Лишь после "обрастает мясом", и стих оживает по-настоящему. Так что хвастаться молниеносностью своей мысли, думаю, не стоит. Мы тут все - "воробьи стреляные"!
А стих очень даже неплохой. Если что не так сказал, извините за бесполезную болтовню. Выразил личное мнение. Удачи Вам!
Не хочу стать дежурным комментатором, но если честно, то не понравился ваш стих. Обычная графомания. Чувства нужно научиться выражать более просто и четко. Они должны "сквозить" в событиях! Обсасывать их не стоит, они сами скажут о себе. Ну где-то так, на мой взгляд.
Кстати, прочтите на этой страничке (выделено среди первых) "Дружище" madking. Одно из самых ярких стихотворений, это чтобы далеко не ходить за примером. Я его раз десять прочел! Вы бы, мне кажется, написали по этому поводу тысячи туманных, порою избитых строчек. А зацепиться было бы не за что.
Извините, что не понравился мой комментарий. Я ведь не лезу "грязными лапами" в вашу светлую душу. Просто попытался прояснить свое мнение. Хотя... кто я такой? Один из таких же, как и вы. Смотрю на всё со своей колокольни.:)
"Чувства нужно научиться выражать более просто и четко." А можно пример из вашего стихотворения: вот здесь я этими строчками попытался выразить это чувство, или же хотел этим сказать то-то и то-то. А навешивать ярлыки — дело нехитрое. :)
"Я его раз десять прочел!" Да что вы говорите? Так понравилось? Чем же? (Один из трех минусов там - мой, кстати: просто не разделяю мировоззрения автора. Хотя написано, возможно, очень даже на приличном уровне в плане общей стилистики.)
"Хотя... кто я такой? Один из таких же, как и вы. " И как вам с этим? :)
"Смотрю на всё со своей колокольни." Смотря в каком месте вы ее себе построили. :)
Понял!!! Нужно хвалить, иначе бить-пинать будут долго, сильно и ногами...))) Всё, шабаш, извиняюсь за критику (ее выдерживают только сильные люди), заткнулся.
Как вы выразились, сильные люди, как минимум, выдерживают ответы на прямые вопросы (см. мое предыдущее сообщение).
PS. "Нужно хвалить" Я не знаю, какова значимость КОНКРЕТНО ВАШЕЙ похвалы или же наоборот — критики. (Судя по вашим рифмованным текстам в данной теме — эта значимость, как минимум, неочевидна.) Универсальным же вариантом всегда будет являться тот, чтобы в данной теме прозой вообще не выражаться. Профессиональных литературных критиков здесь, скорее всего, нет. А значит, любая "любительская" критика стихов (в отличие от текстов, прозы) будет субъективной в квадрате или же в кубе.
Удивительно красивые стихи. Напомнили мне строки одного знакомого поэта (покойного уже): "Сумуваты за втраченым смишно, а смиятыся страшно чомусь" (укр.) То есть: грустить об утраченном смешно, а смеяться почему-то страшно.
Курган гудит, летят, спеша машины. И шум дождя, и шорох быстрых шин. Курган гудит, как выпущенный джин - Он не даёт подумать о любимом. Спешит Курган. Мой город-вертопрах Раскачивает стрелки суматохи. Участья подбираю нервно крохи. " А как любимый мой? " - стучит в висках. Кошачьим глазом смотрит город мой На всё, что так спешит неумолимо. Хочу я крикнуть скорости: " Постой! Ты позаботься о моём любимом! Чтоб вечером пришёл, смеясь домой, Не раскидав по суетности силы. Курган утих, как сонный часовой, И на плече моём уснул любимый...
Уважаемые madking, nii-iin! Спасибо, что прочитали. Действительно, стих сложный, написан давно. Были сомнения, стоит ли выкладывать это стихотворение. Понимал, в какую сторону пойдет критика.
Но я не думал, что настолько оно сложно для восприятия. Здесь описание чувства под названием "любовь". Это лично мое видение: существует непредсказуемо, идет своей дорогой, не собирается срезать путь ради чьих-то желаний и расчетов, не обязано никому и ничего. Ждать, надеяться не стоит. Захочет, само придет.
Высшие силы создали это чувство не вполне совершенным, не обковали обрядами, не поместили в четкие рамки. Оно - само по себе. Про это и говорил... вернее, пытался это выразить. Может быть не вполне удачно. Опять же, только личное видение. Сколько людей, столько и мнений по этому поводу. А сами предложения вроде бы логичны.
Вам спасибо! За адекватность прежде всего, а стихотворение... Ну что такое стихотворение - порыв души мятежной и хмурых мыслей стон, ложишься спать с надеждой, а с верой разбужен... Пардон, чего-то я не туда поехал... Толкование - это толмудистика... Нельзя стоять рядом с картиной, фото или стихом и толковать народу, чего там хотел автор. Этого делать просто нельзя. Ремесло (а мы тут все ремесленники), в том числе и поэтическое должно говорить само за себя. "Как мимолетное видение, как гений чистой красоты..."
Горд я тем, что еду только до Самары, Стих мой слишком сложен писаный давно: Для народных масс же лучше "Аватары" — Если толстокожий, твой удел — кино.
Невозможно даже будучи крылатым Выразить словами, что не всем дано — Ведь нельзя ж Поэта сделать виноватым, Что Пегас не скачет в сельское гумно.
PS. И, то есть, в мою "персональную подтанцовку" на данном форуме даже и вы входите? Не, ну, не скажу, что польщен, но что-то в этом определенно забавного все-таки есть. :) )
Господи, как же я этот праздник пропустила! У Бреда стих, у Рокинтиса - бред, но он взят в "персональную" подтанцовку - собственно, как и мы все. Поздравляю! Солнечная планета и галактики радостно вращаются вокруг новообретенного центра мироздания. Норм, чё.
Честно время коротать Мне всё чаще лень. От себя бы убежать На один хоть день.
Свежей мысли бы глоток — Стал бы мир мне нов. Но закружит вновь виток Серых будней, снов.
Но пока надежда есть, И веселый нрав. Верю, что моих не счесть К людям переправ.
Решил написать исключительно в качестве графомании, чтобы этими простецкими незамысловатыми строками хоть немного разбавить такую сложную систему поэтических образов, которой с приходом cheripaytext`а здесь уже все буквально пропиталось. Людям ведь нужны не только изысканные яства непонятного содержания, но и банальные бутерброды с колбасой, не так ли? :)
Спасибо. Да, вы правы (в прежнем комментарии), что доказывать логичность собственного стихотворения - это не логично. Оно само должно говорить за себя, то есть быть понятным. В том-то и штука, что простое, как иногда это кажется, оказывается сложным для восприятия. Тогда стих до конца просто не дочитывают, или мозги устают от сложностей. Значит что-то в нем так.
"Зацокотит весеннею дорогой, Рванёт на волю каплями копыт." Где у копыта капля? И какая капля? Может быть "зацокотит весеннею дорогой" дождь? И тогда его капли как бы рванут на волю по весеннему распутью? (Ну, ну, помогайте, что вы хотели сказать, вам же лучше знать.) Тогда, снова-таки, причем здесь копыта?
"И сердце, что за рёбрами в берлоге, Встревоженным медведем заурчит." Заурчит — это скорее о кишечнике, о сердце поэты настолько натуралистично не выражаются. Кроме того, берлога предполагает вылезание из нее, логично? Неужели стихотворение о Данко? Или может быть заурчит в связи с т.н. "медвежьей болезнью"?...
"Вчерашняя заснеженная залежь Наружу прёт" В смысле, из берлоги — ведь берлога (из соседнего куплета) присутствует зимой, под снегом, то есть, заснежена. Или же вообще прет? И залежь чего? Полезных ископаемых каких? И сама прет, без произведения раскопок? Под давлением, стало быть — типа, как нефть?
" ... расклеенные почки Куда смелей, доходчивей звонят." Почки на деревьях производят звуки? Поэтически-воображаемые?...
Отвечаю, разжевываю терпеливо. Весной вода капает с сосулек. Не замечали? Далее додумывайте сами.
Вот еще. У меня медведь за ребрами урчит, и кот в доме урчит от удовольствия, когда его гладят-треплют. У вас же, как я понял, недоброе "урчание кишечника". И как результат - "медвежья болезнь". Это как раз ваши ассоциации. Что ж, сочувствую.)
И наконец, речь идет о весне. Поэтому "вчерашняя заснеженная залежь". Это однообразие, отсутствие чувств, холод в душе. К геологии отношения не имеет. Извините, что под каждой строчкой не писал комментария лично для вас.
А ехидно посмеиваясь на счет "звонящих почек", вы неправильно решили меня задеть. Лучше бы (подсказываю) заехали вот откуда: "У вас почки (анатомия) не в порядке? ЗвонЯт, предупреждают? Нужно сидеть на диете и пить меньше!" Но вы, бедный, даже до этого не додумались.)
У меня свои весенние ассоциации, особенно зимой. Извините, если задел вас своим ответом. Но есть еще и такая "поэтическая" метафора: не надо пИсать против ветра!.. если напор слабый.
Это вы зря :) Теперь до самой весны не отмахаетесь :D куда бы ветер не дул :D Сейчас каждая ваша буква будет задушена, препарирована и завернута останками в подозрительную бумажку.
Что это такое? Буква «Б», однако. Плохо мне подходит. Ну, а если раком? Твердый знак, опять же, адский получился. Кто тому виною? Автор отличился. Ну-ка расскажи-ка мне, вордомарака, Почему все «Я» здесь мягкие и раком?!
"А ехидно посмеиваясь на счет "звонящих почек", — мой текст "Почки на деревьях производят звуки? Поэтически-воображаемые?..." Где здесь ехидный смех? То есть, я вас конкретно спросил — как понять ваше "звон почек". Вы мне ответили, что "весной вода капает с сосулек, далее сами...". Ну, видимо, в вашей системе поэтических образов сосульки=почки на деревьях, или же капание воды с сосулек=? (даже и не знаю что, но что-то связанное с почками на деревьях, как утверждает один поэт).
"У меня медведь за ребрами урчит" А что может урчать за ребрами, и причем здесь медведь? Я вам и сказал, что урчит, обычно, немного пониже, сорри за физиологические подробности. Ну а урчащий внутри медведь — просто не сдержался от ассоциации. Нечего его было за ребра, пусть бы лучше где-то в лесу урчал. :)
"Поэтому "вчерашняя заснеженная залежь". Это однообразие, отсутствие чувств, холод в душе. " Ну, залежь есть залежь — то есть, холод в душе и отсутствие чувств все же как-то связаны с этой залежью и без нее принципиально не существовали бы? Она как бы обеспечивает их присутствие, их существование? Так что же это за залежь такая, из-за которой и холод в душе, и бесчувствие — просто любопытство берет. Может, поэтому, просто стоит ее откопать и выбросить на помойку, раз от нее столько неприятностей?
"вы неправильно решили меня задеть. Лучше бы (подсказываю) заехали вот откуда: "У вас почки (анатомия) не в порядке? ЗвонЯт, предупреждают? Нужно сидеть на диете и пить меньше!" Но вы, бедный, даже до этого не додумались.)" Во-первых, я уже не бедный хотя бы потому, что имею счастливую возможность пообщаться тут с настолько духовно богатыми людьми, как вы. Во-вторых, до такой "сверхинтеллектуальной" ассоциации додумался бы, наверное, любой подросток лет 14. Я же совсем не собирался такого писать, так что речь об этом вы завели, исходя из именно ваших чувств, признайте это (погуглите "проекция (психология)" хотя бы, для общего развития).
"Но есть еще и такая "поэтическая" метафора: не надо пИсать против ветра!.. если напор слабый." Странно, к чему вы это написали? :)
"Извините, если задел вас своим ответом" Да ну что вы. До "задевать" (поэзией, я имею в виду) вам нужно еще чуток подучиться, я считаю. Прозой — не знаю, местами выходит, но тоже как-то неубедительно. Извините за длинный ответ.
Извините, что задержался с ответом: деньги зарабатывал.
Еще раз пытаюсь вам объяснить. Вы невнимательно читали текст. К примеру "И СЕРДЦЕ, что за ребрами в берлоге, встревоженным медведем заурчит..." Уверяю вас, прямого отношения данный орган не имеет ни к желудку, ни к кишечнику. Во всяком случае, я был в этом уверен, пока не познакомился с вами. Может быть у вас как-то иначе?.. Ну и так далее по тексту.
Фу, чувствую себя дураком, что продолжаю эту бессмысленную полемику.
"Уверяю вас, прямого отношения данный орган не имеет ни к желудку, ни к кишечнику." Да что вы, а я и не знал. Где я писал, что имеет?... Я писал, почему у вас за ребрами берлога с сердцем, которое урчит встревоженным медведем. Медведь в берлоге — это понятно. Но почему сердце у вас "за ребрами в берлоге"? Да еще и урчащее "встревоженным медведем". Ну то, что оно за ребрами — это понятно. Но почему оно у вас, к тому же, еще и в берлоге? У вас в груди (за ребрами) берлога?... Чья?... Сердца, наверное? Но берлога предполагает выход своего хозяина из нее, логично?... Но ведь сердце за пределы грудной клетки (вашей берлоги) не выходит?
"Фу, чувствую себя дураком, что продолжаю эту бессмысленную полемику." Лучше бы вы чувствовали это, когда пишете про сердце в берлоге, урчащее встревоженным медведем, или же нечто подобное.
О, мне говорили что-то, а сами попались! :)))) Вы никогда сырую резину (в детстве) не пытались от рук отодрать? Невозможно. Она постоянно к пальцам цепляется, то к одним, то к другим. Такая прилипучая, зараза... Нужно ее зацепить об что-то другое. Вот пока "великий и ужасный" (еще и справедливо негодующий!) Гудвин не зацепится за кого-то другого, так и будет продолжать чушь молоть в моем направлении.
Эй, люди! Не подходите ко мне близко! Я теперь типа прокаженный!
"Зацокотит весеннею дорогой, Рванёт на волю каплями копыт. И сердце, что за рёбрами в берлоге, Встревоженным медведем заурчит."
Какая там еще сырая резина, какая там "чушь молотая" — к чему такая скучная серая проза, когда тут плевавшие на все рамки и условности "капли копыт" и "сердце в берлоге, урчащее встревоженным медведем"?... :):):)
Вы зачем-то решили прокомментировать комментатора о_О Странно... но что-то забавное в этом есть определенно. Так как господин cheripaytext оставил этот комментарий мне, то вы косвенно меня прокомментировали. Придется ответить (касательно рамок и проч.): Медведем = по-медвежьи = как медведь. Это сравнение, голубчик. В таких случаях не ставят запятую перед «как». Остальное (метафора там, троп, аллегория) погуглите :)
Ладно, отложим в сторону ваши "капли копыт". Разберем
"И сердце, что за рёбрами в берлоге, Встревоженным медведем заурчит."
Мне кажется, вам хотелось сказать что-то типа "сердце заурчит встревоженным в берлоге медведем". Но что же из этого получилось?
У вас получилось сердце в берлоге. За ребрами в грудной клетке у вас получилась целая берлога — "зимовочное укрытие медведя в естественных условиях; в редких случаях берлогами называют норы других млекопитающих". (Википедия) И в ней у вас сердце. Вам просто нужно было попасть в рифму, ну а смысл полученного имели вы в виду, сорри.
Вот если бы хотя бы запятую перенести:
"И сердце, что за рёбрами, в берлоге Встревоженным медведем заурчит."
Тогда уже немного лучше, по-моему. Но здесь, в свою очередь, вылазит уже совершенно странное уточнение "что за ребрами" — "И сердце, что за ребрами, ...". А где же оно еще может быть?... Из-за наличия этого уточнения получится, что кроме сердца, которое за ребрами, может существовать и еще какое-то другое. А может и не получится. Но в любом случае данное уточнение будет совершенно лишним и, мягко говоря, странным — ну вот ЯВСТВЕННО представьте, как бы это прозвучало из уст известного чтеца какого-нибудь, например, Михаила Козакова, или же Роберта Рождественского, или же Светланы Крючковой: "И сердце, что за ребрами (пусть и микроскопическая, но именно смысловая — ведь в тексте запятая — пауза!), в берлоге встревоженным медведем заурчит". Прям какие-то ну просто анатомические откровения. :)
Если же все же запятую не переносить, а вернуться к варианту 1, то есть, к сердцу в берлоге, то этот поэтический образ лично мне кажется достаточно странным. Мое мнение состоит в том, что для того, чтобы сказать, что оно "заурчит встревоженным медведем", вам совсем не обязательно было помещать его в "берлогу за ребрами". (Я уже писал, что, как минимум, берлога предполагает не только отдых в ней своего хозяина, но и вылезание, что медведь и делает.) Хотя, может быть... . Короче, такое разбирать — хоть матаппарат привлекай: http://advego.ru/blog/read/fre...e/28562#comment10956. :)
:)) Постарайтесь быть проще в изложении мыслей, а мы Вам всем коллективом поможем. С миру по нитке - будет шедевр!!! :) Принимайте мой бескорыстный вклад: Поскачут кони по оттаявшим дорогам, Зловонной грязью брызгая с копыт, И сердце жмется к ребрам, ведь в берлоге Медведь не доенной коровою мычит.
А у Вас что? Зацокотит весеннею дорогой, Рванёт на волю каплями копыт. И сердце, что за рёбрами в берлоге, Встревоженным медведем заурчит.
Ты циник, блин, и этим не поспоришь... Да разве с барышнями можно этак, хам? Им надо бурю чувств, глубокую как море, А ты... ну прям как палкой по мозгам.
Как порой хочется, мне с тобой хочется В снежный день приняться, в листопад опомниться. И к дождям печальною станешь мне вехою, Для тебя же буду я лишь вовек потехою.
Ориентировочно конец 2013 года - преддверие великой бури в моей стране. Написано по конкретному поводу, суть которого растворилась во времени. Пока ничего не изменилось к лучшему, а стих остался...
СЕГОДНЯ Я ПЬЯНЫЙ
Да не бойтесь вы так, что я храм ваш порушу, Где каждый из вас за другого -- горой! Где ваши тусклые лица и души Скрепились в единообразный строй.
Валяйте, вякайте, бездари и тупицы, Во всё своё естество! Сегодня крови моей напиться Выйдет вам проще всего.
Сегодня я пьяный. В доску, вдрызг! Пьяный, как никогда. И ваша радость -- свинячий визг С пеной слюнявой у рта.
Вякайте, вякалы, да поскорей, Пока я еще в тиши. Ещё я выпущу всех зверей Из клетки моей души.
А там уж давно не зайчишки в стае. Разве вон вздыбил олень напоказ... Там всё больше волчья хватает, Хватит на всех на вас.
А ну, попробуй меня зацапай! ...Вход за бокалом бокал. Луна в пику вам жёлтою лапой Корчит рожи оскал.
И сколь же бледен он, звездный ваш час, Творца гавноделы! Да клал он на вас...
Я выпью, за то, что давно не трушу От ваших копыт и рогов. По самой по полной волью я в душу За ясность друзей и врагов.
За то что есть у меня родня, Что терпит мой тёрпкий нрав. За всех, кто любил и кто любит меня, Без разницы -- прав-неправ.
Я выпью за то, чтоб за всё ответ Держать бы хватило сил. Я выпью за Бога, которого нет! А так бы хотелось, чтоб был...
За то, что треклятое наше житьё Уже не воротишь вспять. А так же я выпью за что-то своё, Чего вам не надо знать...
И лишь теперь, когда то ль на взвод, А то ли напрочь готов, Я выпью за Родину, за свой народ И правящих ним скотов.
И только за вашу хваткую прыть Не вздёрну бокал в высоту. И только за вас я не стану пить -- Вино прокиснет во рту.
Весь этот натасканный ваш хрюковизг Пусть в боль мне... ничто, ерунда. ...Сегодня я пьяный. В доску, вдрызг! Пьяный... Как никогда.
Снова Бог на меня оловянными смотрит глазами. Мимолётные чувства уносят меня в никуда. Есть ледник, что за зиму нарос и окреп между нами. Только сердце - не камень, и кровь - не с колодца вода.
Неизвестно зачем, непонятно когда и откуда, Из каких-то глубин жду до боли щемящих вестей. И проходит вся жизнь в ожидании света и чуда, И накрыты столы для забытых вчерашних гостей.
Снова мартовский ветер врывается в окна с разбега. От тоски и любви замирают часы и миры. И опять кружит голову запахом талого снега И берёзовой кровью, пролитой из старой коры.
Хорошо сказано: "Загнать в депо вагон обиды." И еще хороший момент :...корпеть над ПРОИЗВОДСТВОМ ваших судеб." Хочется горько усмехнуться от этой полуиронии (личное восприятие). "Умейте ПРАВИЛЬНО терпеть". Сказано просто и доходчиво...
...будто и не вы это сказали. Растете над собой! )
Эх, пусть меня заминусят за то, что вмешиваюсь в ваши душевные рассуждения, но буквально сегодня в сети попалось высказывание насчет терпения, которое мне очень пришлось по душе: Есть на свете три пути: верь, надейся и терпи. Есть ещё четвертый путь: хрен забей и все забудь! Еще раз прошу прощения, что вмешалась.
Забытое имя по парку несло, И вспомнились мне времена золотые: Как было с тобой в этом мире светло, Но раз в листопад мы вдруг стали чужие.
Зачем вспоминать те опавшие дни? Их жизнь подметет так старательно, чисто. Но кто бы сказал, в чем повинны они, Что всё пронеслось бесталанно и быстро.
Дорогие мои поэты, слезно прошу помощи!!! Дитю на выпускной из садика дали стих, ревем вторые сутки. НИЧЕГО МЫ НЕ УМЕЛИ ДАЖЕ ПИСАЛИСЬ НЕ РАЗ ВЫ ЕДВА НЕ ПОСЕДЕЛИ ВЕЧНО ВЫРУЧАЯ НАС Проблема во второй строке в слове ПИСАЛИСЬ, ревем и отказываемся ее учить потому, что все смеяться будут. Чем можно заменить, посоветуйте. Так, чтобы не менять кардинально весь стих.
Как принято говорить на форуме, просто написалось)
***
А что такое «человек хороший»? Хороший чем? Хорош он для чего? Ведь можно внешне выглядеть святошей, Но это будет только хвастовство.
А можно быть циничным, даже грубым, Но в то же время честным и простым. Хорошее друг в друге что мы любим? А что считаем лишним и пустым?
Что важно в людях? Такт и адекватность? А может, динамичность, позитив? Добросердечность, зрелость, деликатность, Открытость, нестандартность, креатив?
Хороший – он какой? Отважный, честный? Энтузиаст, талантище, эстет? Наверное, всем истина известна, Что идеальных, в принципе-то, нет.
Но делим на плохих и на хороших Толпу людскую рьяно всё равно: Кому-то бурно хлопаем в ладоши, А прочих окунаем всех в г...
А вдруг плохою выглядит та личность, Чья жесткость – лишь способность побеждать, Прижимистость – смекалка и практичность, Бестактность – неумение соврать?
И это не наигранность с цинизмом, А истинная сущность и азарт. Что кажется одним авантюризмом, То для других – тот самый нестандарт.
К чему слова? Ведь снова вы возьмете И взвесите на собственных весах, И стих мой, может, бредом назовете, И строчки разнесете в пух и прах.
Ну что же, и от этого мудреем... Надеюсь, осознало большинство: Плохое подмечать мы все умеем, Хорошее увидеть – мастерство.
В Адвего заренулся, думаю, зайду Быть может там судьбу свою найду Но вот беда - отказов сто процентов Не заработал я ещё не цента Гляжу, и бан уже на волоске Ох, Мария Ивановна, что я не шёл к доске
Я не бредил, увы мне, потерян я в снах. И в беспамятстве время на помятых листах. Перепутанной мысли случаянный ветер Вновь с Востока подул и меня не заметил. Я не ждал и не верил, всё смотрел мимо глаз И опять же не с теми в бессмысленный час, Не оставив следов непредсказанной встречи, Я случаянно спятил - наверно так легче...
Да, бывает и спятишь, когда мимо глаз, И когда мимо губ, мимо носа и уха. Не водись ты не с теми в бессмысленный час - Вот тебе мой совет мой Адвего-братуха!
Даже если с востока подует слегка, Тоже мимо. Что с ветра возьмешь? Как придется... Ты попробуй, дружок, не валять дурака, Свои мысли распутай, и память вернется.
Красивый стих. Есть несколько просто замечательных строчек. Особенно поразила: "Мне молитвы мои возвращают назад.." Хотя некоторые образы немного усложненные и запутанные.
А.С.Пушкин Ох, лето красное! Любил бы я тебя, Когда б не зной, да пыль, да комары, да мухи. Ты, все душевные способности губя, Нас мучишь; как поля, мы страждем от засухи; Лишь как бы напоить и освежить себя - Иной в нас мысли нет, и жаль зимы старухи, И, проводив ее блинами и вином, Поминки ей творим мороженым и льдом.
По Пушкину об осени. Ох, осень рыжая! Любил бы я тебя, Когда б не морось, грязь, да холода, да лужи. Одежд подолы грубо теребя, Ветра залетные смущают наши души. Невольно вспоминается о том, Как было летом хорошо на пляже. На лежаке под солнечным зонтом Питались мы мороженым и льдом. Не донимали нас ни комары, ни мухи даже.
Красивые у Вас стихи. Только первые строчки в строфах с разным размером (1 стока 1 строфы: уд./безуд.- безуд./уд./безуд.-безуд./уд; 1 строка 2 строфы: уд./безуд./уд./безуд), поэтому рвется ритмика, жаль.
Спасибо. Люблю работать со словами. О неточностях знаю. Позволяю себе иногда нарушать правила вполне сознательно. Но всем, кому мои стихи доставляют удовольствие, благодарю от всего сердца.
Приглашаю на шуточную игру! Кто сколько сможет срифмовать строчек одной рифмой. Мне удалось срифмовать 50 строк.Дерзайте. Хорошая тренировка для ума. Пример привожу: игра слов. Лежу я под солнцем вверх пузом. По радио стонет Карузо. Есть где-то пролив Лаперуза, Суда по нему тянут грузы. Тесны мне семейные узы. Согласна жить в вольном союзе - Ни лишних забот, ни нагрузок, Ни слез, ни соплей карапузов. К чему мне такая обуза? Приятнее слушать Карузо. Валяясь на солнце вверх пузом, Душевно беседовать с музой. - Жил был Архимед в Сиракузах. Любил он, еще - карапузом, Хурму, виноград и арбузы, И ел их досыта, от пуза. Подрос Архимед в Сиракузах, Повадилась к юноше муза. - Все пела о брачном союзе. Вандалы вошли в Сиракузы. Погиб Архимед, плачет муза. От брачного горе-союза Осталось семь штук карапузов. - Лежу я на солнце вверх пузом - Все слушаю стоны Карузо. Ах, где тот пролив Лаперуза! Пойду, утоплюсь вместе с музой. А вот - и пролив Лаперуза! В панаме и в белых рейтузах, Чтоб не покусали медузы, Я плюхнулась в море вверх пузом. Потом под мелодию блюза, Сушила на солнце рейтузы, А рядышком хлопец в картузе Хрустел от души кукурузой. Закрыть бы словесные шлюзы... Устали от рифм я и муза. Но тут полководец Кутузов В потертом мундире кургузом, С багровым лицом от конфуза, Явился. Вскричала тут муза: "Ах, черт бы побрал вас Кутузов! Вы что, сговорились с Карузо, Иль вам не хватило французов Красавчиков в белых рейтузах?" И чтоб не случилось конфуза, Взмахнула тут крыльями муза И скрылась. Остались Кутузов, Карузо и хлопец в картузе На пляже хрустеть кукурузой. Постскриптум: О, Боже, что это со мной? Хожу я с больной головой. Как освободиться от груза? - Два катета с гипотенузой В мою попросились строку... Все, больше писать не могу. Нести этот бред не хочу. Пора мне , наверно, к врачу!
Заинтриговали. Жаль, времени нет. Кстати, у меня одно и то же слово только однажды повторилось (кажется).
Бежала по камням вода, Текли быстрей воды года, Еще была я не седа, И возраст - вроде не беда, А жизнь бесцельно, в никуда, Влекла в чужие города. Росла у мужа борода, Летели дети из гнезда, По океанам шли суда, Не оставляя и следа - Была недолгой борозда И исчезала навсегда. Дней семенила череда, И где-то в космосе звезда, Словно заправский тамада, Зимой, в мороз и в холода, В жару, когда кипит страда, Пыталась вдохновить: "Айда! Есть самолеты, поезда, Что увезут тебя туда, Где гор заснеженных гряда, Хребты седые в три ряда, Где не копается руда, Растет осока у пруда, Пасутся тучные стада, Летает мошкары орда, Поет надтреснуто дуда, Чиста воздушная среда, Где пахнет хлебушком скирда, Где только конная езда, Где не нужна сковорода - Достаточно воды, плода, Куда не тянут провода, А ты... Как в поле лебеда, - Ни пользы, впрочем, ни вреда: Уютный дом, вкусна еда, Порой в работе чехарда, А в целом, в общем-то, бурда. Какая у тебя узда? Работа, скажешь? Ерунда - Зарплата-то копейки, мзда! Пусть сплошь и рядом господа, Одна на всех у вас нужда - Природа вам совсем чужда, Душа черства, рука тверда, Боитесь сельского труда, Вас губят склоки и вражда."
Признаюсь, было иногда - Сбежать хотелось хоть куда, Но дома скажут: "Вот так да! Вот это ты дала дрозда." Была ль собою б я горда? Быть может, нет. Быть может, да. И, маясь, мучась от стыда, В сердцах произнесла б: "Балда!"
Здорово! В вашем творении даже здравый смысл присутствует. А я свое словоблудие действительно писала от балды. И часа не прошло, как блин был готов. Это , если не ошибаюсь, у Марины Цветаевой подобное было. Ей написал какой-то поэт, что не может к одному слову никак подобрать рифму, и она выдала ему длиннущий, рифмованный с этим словом, стих.
Обмусолив много тем, Чувств, сомнений и проблем, Не сваяли мы, меж тем, Даже простеньких поэм. Что ж, коль дома есть модем, Место здесь найдется всем, Для кого Пегас - тотем, Тот велеречив - не нем.
Да, согласна, так будет естественней. Но у меня после прочтения советов маститых литераторов (избегать мусора в стихах в виде разных частиц) образовался пунктик. И я теперь стараюсь при возможности избегать этого якобы "мусора", хотя не очень согласна. Русский разговорный язык настолько богат и эмоционален, что трудно, порой, отказать себе в удовольствии вставить в строку что-нибудь этакое.
Про воронье писать не буду. Напишу вам лучше про одуванчики для поднятия настроения. Целый Август еще впереди. Еще в полях весенние работы, Еще цветеньем не кипят сады, - Созрели одуванчики к полету Бесхитростные первые цветы.
И лишь пригорки обогреет лето, И птахи защебечут по лесам, - Умчит на крыльях озорного ветра Пушистых парашютиков десант.
И снова расцветут деньком погожим В лугах неприхотливые цветы На маленькие солнышки похожи, Исполненные цветом золотым.
Если, друзья, я вас еще не утомила, вот вам еще один летний стих: Люблю я сельские дороги Без светофоров и машин. Поисходили мои ноги Немало их в родной глуши.
Июль. Жара. Пыль обжигает Босые пятки. Сток реки За горизонтом исчезает В белесом кружеве ракит.
Легонько ивы треплет ветер И клонит ниц колосья ржи. Над головою солнце светит, Снуют стрекозы и стрижи.
А вот и долгожданный берег! Рюкзак, одежда - все к ногам. В прохладу плюхаюсь с разбега, Как в Африке гиппопотам.
На берегу - костер, палатка, Ушица сдобрена дымком, И в час вечерний предзакатный - Чаек с душицей, с сахарком.
Какая прелесть, боже правый! - Ночь соловьями разлилась. Скрип весел стих на переправе, Звезда полярная зажглась...
А утром юная Аврора В луга сронила жемчуга. Их солнце подобрала споро, Перековало в облака.
- Колосья хлебные, дорога, Июль, жара, небесный свод... Ведут обратно к дому ноги, И так - почти что каждый год.
Лишь лето - соберу пожитки В рюкзак, и тут же - за порог. Так кочевых цыган кибитки Влекла романтика дорог.
Хорошо, очень хорошо! И действительно, когда есть багаж воспоминаний, так сладки и щемяще грустны воспоминания. Но о чем бы мы ни писали: об осени, лете, весне - все выходит о любви. Опустилась ночь окрест безмолвная, Пригасив закат. Звезды отрешенные холодные Смотрят свысока. Притулился на прибрежной осыпи Табунок берез. Заблудились руки в медной россыпи Девичьих волос. Ах, как терпко пахла медоносами Эта ночь любви Средь цветов, что положили косами Навзничь косари!
Площадка для баталий здесь. Зачем вы постороннему человеку, рассчитывающему продавать рифмованные вещи, рассказываете про «бредостихи»? Он же вас об этом не просил. А по поводу объема замечу следующее:
Продать и тот ваш бред реально, Если б он был бы уникальным.
I. Суровые горы стеною стоят Леса, зеленея, прохладой шумят. На севере злятся метели, метут. На юге давно абрикосы цветут Как много цветов по весне расцветет. Как много людей на планете живет И все они любят родные края. И все они дети планеты земля.
Припев: Давайте дружить, давайте любить Давайте друг другу улыбки дарить Добром за добро не стеснятся платить И в гости почаще друг к другу ходить Давайте смеяться давайте играть Давайте друг другу во всем доверять Мы будем дружить как большая семья И станет счастливой планета Земля!........
1 Отчего так суровые горы стоят, Отчего так прохладой леса зеленеют, А на севере злятся метели, шумят, Абрикосы цветут и желтеют.
Припев: Так любите дружить, так давайте давать, И улыбки друг другу дарите, Так платите добром за добро, вашу мать, А не то придушу, пока спите.
2 Ах, как много цветов по весне расцветет, А у многих людей из-за них аллергия И слезятся глаза, и из носа течет, И не в радость уж земли родные.
Припев: Так давайте смеяться, давайте играть, Доверять безотчетно прохожим, Пусть все сволочи в мире узнают: нас – рать, Хотя их, в общем, множество тоже…
Можно еще на мотив Варшавянки. Ну, вроде "мы смертию пали в борьбе роковой".
Наивная
Суровые горы стеною стоят, Прохладой леса зеленеют. На севере где-то метели шалят, А юг абрикосами зреет. И все б ничего, но как много людей Без дружбы живут на планете. Все делят чего-то, в накале страстей Ведут себя словно, как дети. Припев: Давайте ребята друг друга любить, Улыбки дарить и букеты. Пусть даже незваными, в гости ходить. Долой все к чертям этикеты! Ведь как хорошо вместе в прятки играть, Нырять с головою в сугробы. Мы дети Земли, и таких вот нас - рать Наивных, доверчивых, добрых.
Да ладно вам! Когда и как пишется "им-ним" я тоже знаю, просто этот стих написал залпом. И тоже "незваного гостя" здесь ни с кем и ни с чем не ассоциирую. А если вы такая буквоедка (без обид, по-дружески), тогда определитесь с пунктуацией во фразе "ведут себя словно, как дети". Просто первое, что попалось. А на счет абрикос, то, слава богу, сезон прошел. Этой гадостью вечно все дороги усыпаны, не пройти, дворники не успевают на кучки сгребать.
Однако. Призываете не обижаться, а сами на замечание обиделись. В качестве примирения подкину немного лирики. Этот стих перекликается с вашим "Пропащая" Ах, как сердце растревожено, - Не могу его унять. Все в полях ромашки скошены, Больше не на чем гадать. Больше не на что надеяться, Больше некуда спешить, И в любовь уже не верится. Как теперь мне с этим жить.
Приумолкла соловьиная Наша роща за рекой, Где гуляли мы, любимый мой, Рука об руку с тобой. Там ромашковыми плесами Мы блуждали до зари, Ты, любуясь ночью звездами, Мне слова любви дарил.
Легкомысленными пташками Оказались те слова. Затесалась меж ромашками Колдовская сон-трава. Плыли запахи медовые И свистали соловьи. Я тобою заколдована Не очнусь от той любви.
Что ж пора ты сенокосная Посмеялась надо мной. Вот теперь лугами росными Я брожу сама собой. Поцелуи стынут грешные Горьким зельем на губах. Я как будто речка вешняя Потеряла берега.
Завтра великий праздник Яблочный спас и мой день рождения. По этому поводу экспромт: Судьба, она не рукавица, - С руки не сбросишь просто так. Позволил мне Творец-чудак, В Великий спас на свет родиться, В полдневный августовский час, Под звон колоколов как раз, И пели мне осанну птицы!
Сильно, но какой-то безысходностью пронизан весь стих.
Каждая жизнь отмечена звездочкой в небесах. Прислушайтесь люди, - слышите ангелов голоса? Бренное тело тленное, дух же свободен и свят. Настанет час, убиенные восстанут и заговорят. Слепые прозреют, глухие оглохнут от правды вновь. И память о павших согреет сердца постаревших вдов. И если уж так придется - за Родину жизнь сложить, - Не бойтесь, ведь дух свободен и правда сильнее лжи.
А кто-то ведь верит, подняв глаза к небесам, О том позабыв, что за все отвечает сам. В жизни земной не достигнув, увы, ни шиша, Он свято верит, что жить будет дальше душа. Позвольте расстроить, но будет удел таков, Лишь только забвенье. Ни крыльев, ни облаков, Ни боли, ни злобы, ни прочих душевных мук Но согласись, это в общем не плохо, любезный друг.
В корне не согласна - Знаю априори, Но давно и страстно Все об ЭТОМ спорят, Чувствую душою! Той, что нет, простите... Пусть кажусь смешною - Слишком не взыщите!
И зачем же вы так-то? Голую, как тот Адам в раю, правду-матку-истину-неоспориму ю-незыблемую-опальную-ненавист ную-не душеспасительную-придатую анафеме преподносите психологически неподготовленному человеку? Кому-то хочется верить, именно верить, что его биологическая (или какая там, пусть послебиологическая) сущность не пресечется с моментом остановки сердца или началом распада мозга. Конечно, это слащавое лицемерие, даже не самоуспокоение. Скорее, молитва ни о чем, обо всем, обо всех. Тем более, что автору, которого вы разнесли, вряд ли что-то реальное грозит.
А еще слово "Родина" с большой буквы вызывает у меня аллергический зуд. Чаще всего слово это высокопарно произносят те масляные хари, что хотят, чтобы за нее-родимую другие героически сложили головы, чтобы они недоедали-недопивали-мерзли (тоже героически, потому что на теплой одежде можно лево заработать), бродили черте где с одним рожком к автомату, не могли выдернуть ноги из окопного смрадного болота, в которое..., чтобы лишний раз голову не высовывать. Да еще при этом считали себя чем-то обязанными перед кем-то за спиной, кто после всех событий вытрет о них ноги, а то и затопчет, прикладывая тогда уже поистине невиданное рвение и завидное старание. Ведь люди с особыми убеждениями и особым острым чутьем на лицемерие и гнусность для них опасны.
Но ничего! Если "повезет" за Родину (даже не за фанатическую идею) получить пулю в кишки, тоже не беда: будет кому вас оплакивать (оно вам надо???), дух освободится, абстрактная Правда окрепнет. А то что правда у каждого своя, то что убитый - это только потенциальное гнилое мясо... зачем так думать? Это же... вульгарно как-то. Гораздо приятнее рассуждать высокопарно, о том, как некое абстрактное воинство истекших за Родину (опять же!) героев воспрянет, "убиенные восстанут и заговорят"!
Но я не стал "переубеждать" автора. Наверное, я не злой, я реалистичный, потому и слово "родина" пишу с маленькой буквы. Она давно уже не выше моих интересов и не дороже моей жизни. И пусть в меня бросают гнилыми помидорами, тухлыми яйцами и такими же тухлыми примерами из прошлого. У меня - своя война, своя история и свои живые примеры. Но эту тему я не обсуждаю.
Я только сказал, что слова хорошие. Правду сказал. Действительно, они похожи на слащавую молитву, а это многим нравится, согласитесь. А вы? Зачем такой злой? Зачем "детям" ваша голая правда, незавуалированная даже фиговым листочком? Дети не любят отвечать за свои поступки и промахи. Так получая в школе двойки, они тупо выдирают листы, мелко рвут их, спускают в унитазы и отгораживаются игрой от реальности. Так проще, так легче...
Оставьте мне мою Родину с большой буквы, мою веру и мою душу. Я ведь вас не переубеждаю. Пишите, если хотите все с маленькой буквы. Но мне вас жаль, если в жизни вы видите только черное.
Да ладно! Жизнь моя слишком многогранная, оттого разноцветная. Пишите что хотите и как хотите, у вас хорошо выходит. Только представления по многим вопросам у вас чисто книжные, "с большой буквы", с газетных передовиц, с замызганных проповедей военных священников. Это пока вы сами не нюхнули настоящей гари и аромат тех "подснежников", что оттаивают весной.
Можете молиться, верить в высокое, в величественное, в светлое, от которого глаза слепнут так, что после ничего уже не видно. Простите, бога ради, за пустой разговор. Да и Родину вашу я вам с радостью оставляю, уж она мне точно не нужна.
Зачем сочувствовать? У меня своя есть. Пусть не с большой буквы, без пафоса, зато действительно родная. Она входит в круг моих личных интересов. За нее я и умру, если так судьба распорядится, только без громких слов и театральных фраз.
А за сочувствие спасибо. Вы, видимо, первый человек, который мне сочувствует в чем-то. Обычно все, кто меня знает (думает, что знает) уверены, что я, как тот народ у классика "вынесет все, и широкую, ясную грудью дорогу проложит себе..." Хотя забывают про досадную следующую строчку.
Не буду вас терроризировать больше этим пустословием. Ну что, мир? Вот и ладушки. )
Верю! И вера моя крепка. И очень люблю смотреть в облака. Забвенье людское меня не страшит. Я буду всегда и во всем жить. Блаженная? - Нет. Разум не помутнен. Меня не найти средь известных имен. И нет у меня за спиной ни шиша, Зато в моем теле гнездится душа, Которая может без крыльев летать. А что после смерти? Боюсь утверждать, Что там нет ни боли, ни злобы, ни мук. Никто не вернулся обратно, мой друг.
А мы учим стихи с ребенком. Агния Борто нам в большой пример. Решили сами писать. Мишка, мишка, как дела? -У меня болит нога: Вчера по лесу ходил, И в капкан я угодил. Я и плакал и страдал, "Помогите"- я кричал, Но ни кто меня не слышал. Тут шла девочка Инуля На беду мою взлянула. Акуратненько достала Мою ногу из капкана Я обрадовался сильно,сильно! И сказал: Инуличка, спасибо! История вот такова, Чтоб не угодить абы-куда, В оба ты смотри всегда Осторожность всем нужна.
Пшеничным полем привела в лесок дорожка, Я в том лесочке набрала грибов лукошко. Вот сыроежка, вот сморчок, а вот волнушка, Вот богатырь боровичок, а вот свинушка, Обабок в шляпке набекрень, лисичек стая, А вот в опятах старый пень - не сосчитаешь. Богат грибами нынче бор, полно лукошко. И вдруг - красавец мухомор на тонкой ножке, Беретик алый, - ну, дела! Стоит, гордится. Не удержалась, сорвала. Авось сгодится.
Красиво, с черным юморцом, как раз для детишек. В лукошке мог оказаться еще один красавец, очень похожий на одну из разновидностей сыроежек (молодую), а еще больше на шампиньон. Это чудо кулинарии еще называют зеленым мухомором или бледной поганкой. Те немногие, кто его пробовал хотя бы раз (чаще всего, больше и не доводилось), успевали сообщить, что очень вкусно было. ))
Вы немножко промахнулись вот в чем. Представьте, как ребенку выговаривать эти сложные конструкции. "Чтобы не угодить абы-куда", "Мою (здесь сложности с ударением) ногу из капкана", "История вот такова"... Вы выстроили такой "ритмический домик", который ребенку будет боязно посещать. Фразы лучше облегчить, особенно последние. К тому же в детский стишок подобного типа должно вливаться больше легкого юмора и меньше нравоучений. Я понимаю, хочется, якобы полезно, но, уж поверьте, не стоит. Но это мое мнение, и только.))) Кстати, мой ответный стишок, написанный за 10 минут, тоже не идеал. Но это просто для примера.
Мишутка умирал в капкане, Кровопотеря - не изюм! И боль, что закипала в ране, Волною заполняла ум. Без мыслей и конкретной цели Он шёл куда-то наугад, И наступил в капкан у ели... Теперь ему дорога в ад. Капкан зазубренною кромкой Сжимал болезненно кольцо. Медведь кричал протяжно, громко, Смотря охотнику в лицо. Когда умолкли крики-стоны, Охотник вышел наконец. Он тратить не желал патроны, Коль зверь и так уж не жилец. Вот бережливая натура, Когда медведь упал от ран, Ему досталось мясо, шкура И многоразовый капкан.
Извини, разлагающийся брат, а кому я еще пожалуюсь на Бродского? И кто еще, знает, кто это такой? Здравтсвуй, во первых. А во вторых, я объяснюсь. Недавно скромно отметил ДР, да так, что ничего, кроме "Не выходи из комнаты" мне не было интересно. У нас, странных людей, так обычно и бывает. Ну и вот.
Меня, до трясущихся пальцев, лет 15 уже как, пробивает этот текст картавого, бывшего питерского чувака. Прошли годы, и не отпускает. Знаешь, как это бывает: поймал ритм речи, мысль другого человека, и всё - сердце твоё разбито, и культурный багаж рассыпался на рельсах..
Короче, вот оригинал Бродского, а за ним будет (в каноничной традиции темы) моя пародия. И даже нет, не пародия, Это я как бы Иосифа познакомил со своею любовью к косм. фантастике, но учёл ритмы его поэтики. Я поэт так себе, но рифму ухвачу, а ритм "Не выходи..." даже мне, лоху, понятен. Короче, это моё посвящение двум до невозможности, до невыносимости обалденним дядькам. Бродскому и Довлатову. Наверняка ты обольёшь меня кислотой, но я то знаю, что моё упражнение - cool. Ну и всё. Режь меня, мясник!
Оригинал: Иосиф Бродский
Не выходи из комнаты, не совершай ошибку... (1970)
Не выходи из комнаты, не совершай ошибку. Зачем тебе Солнце, если ты куришь Шипку? За дверью бессмысленно все, особенно -- возглас счастья. Только в уборную -- и сразу же возвращайся.
О, не выходи из комнаты, не вызывай мотора. Потому что пространство сделано из коридора и кончается счетчиком. А если войдет живая милка, пасть разевая, выгони не раздевая.
Не выходи из комнаты; считай, что тебя продуло. Что интересней на свете стены и стула? Зачем выходить оттуда, куда вернешься вечером таким же, каким ты был, тем более -- изувеченным?
О, не выходи из комнаты. Танцуй, поймав, боссанову в пальто на голое тело, в туфлях на босу ногу. В прихожей пахнет капустой и мазью лыжной. Ты написал много букв; еще одна будет лишней.
Не выходи из комнаты. О, пускай только комната догадывается, как ты выглядишь. И вообще инкогнито эрго сум, как заметила форме в сердцах субстанция. Не выходи из комнаты! На улице, чай, не Франция.
Не будь дураком! Будь тем, чем другие не были. Не выходи из комнаты! То есть дай волю мебели, слейся лицом с обоями. Запрись и забаррикадируйся шкафом от хроноса, космоса, эроса, расы, вируса. ------------------------------ ------------------------------ ------------------------------ --
Люблю этого дядьку. При всей нашей разности, он - из моих. И вот мой, так сказать, ему поклон из 20017:
Не устремляйся в космос. Забудь, что есть черные дыры, открытые условным Хокингом. Сиди на Земле, слушай рэп и радуйся - есть те, кто промышляет стоп-компингом.
О, не устремляйся в космос, не борозди пространство! Еще одно прилунение не истребит на Земле пьянства. Зачем тебе Альфа-Центавра, если на кухне, полученной от родителей, ты не мог отделаться от соседа - нетрезвеющего чужих жён ценителя.
Не устремляйся в космос, о, не нервируй вселенную! Как ты будешь жить, если всю мощь Земли - военную, культурную, цивилизаторскую, потратишь бездарно на рифмы, прозу, уродство кураторское?
О, не устремляйся в космос: на Земле, чай, родители. И дети, женщины, и Довлатов, ушедший в Нью-Йорк из Питера. С "Чемоданом", полным историй. Про нас, про вакуум, про вечно курящего Бродского. И прожжённую дырку в свитере.
Часто размышляю на тему мироздания, вы будете смеяться, но мне хорошо на Земле и я совсем не хочу осваивать космические пространства. Человек так ничтожен перед силами природы. Нет, я не призываю замкнуться в четырех стенах, но и на Земле далеко не все освоено и понято.
По космическим меркам - ничтожные. Никогда не ужиться нам с вечностью. В этом мире мы только прохожие В приютившей когда-то нас Млечности. Все пытаемся вызнать: откуда мы? Одинокие ли в Мироздании? Мы дорогами шли многотрудными, Собирая по горсточке знания. Говорят: счастлив тот, кто не ведает. Так зачем нам пространство межзвездное? Нам планета Земля заповедана: Реки, рощи, луга сенокосные. Вот и дождик прошел, в небе радуга. Что тебе те Созвездья далекие? Поживай потихоньку да радуйся И не думай, что мы одинокие. Разве мало соседей по лестнице, По подъезду, по дому, по улице? Не тоскуй по Венере прелестнице, Что на небе вечернем красуется. Ни Юпитер, ни Марс нам не родина, Пусть на всех одно Солнышко ясное. Береги, что дано нам природою. Пусть Земля будет вечно прекрасною!
Не вылезай из склепа – не вороши прошлого, Там, за окованной дверью, ну что там хорошего? Родственники, лопаты и плач натужный. Просто подумай на кой оно тебе нужно.
О, не вылезай из склепа, ну что тебя гложет? То, что мертво, умереть по новой не может. Что может быть лучше прохладного тёмного плена, С запахом крыс, пауков, костей, праха и тлена.
Ну не вылезай из склепа, ну что тебе жалко? Ты ж не зависим уже от приставок нарко- и алко-. И твоя мертвая харя до боли смешна и нелепа, Сиди и не рыпайся в тёмной прохладе склепа.
Да не вылезай ты из склепа, сиди на месте. Какие такие гордости-совести-чести? Что ты несёшь, просто сядь и чуть-чуть подумай, Там наверху ты всего лишь оживший мумий!
Да чёрт тебя подери не вылезай из склепа! Тело твоё мертво, безгласно, глухо и слепо, Не для тебя больше мира живого прикрасы: Эросы, вирусы, космосы, Хроносы, расы…
Не знаю, кто такой этот Соловьев, но прочитал хорошо. Стих великолепный. Вот умеете с этаким скрытым сарказмом мягенько мордой в грязь ткнуть. Хотя ваш шедевр про мишутку, что сконал от ран, мне больше нравится. Этот литературный самородок я поневоле выучил на память. Спасибо вам! ))) А на счет задушевных кураторов из ентой организации, то для меня тема не столь актуальная, ибо проживаю в другой республике.
Ух ты, оочень круто. Я один из понаехавших, но вашему стиху ставлю высший бал. Послушайте песню группы ария "Город". Или просто прочитайте текст песни.
Слава богу, не москвич. Живу в не очень крупном городе в другой республике. Из "коренных", так что где-то глубоко в душе слабенькая струнка своего снобизма по какому-нибудь поводу иногда порой тоже звякнет-брякнет.
Понятие "Москва-красавица-столица-Бело каменная-звёздосияющая-купола- колокола, за неё (за родимую) жизнь отдам" вдалбывалось в наши головы с детства и всегда вызывало ответное отвращение. Также у нас (так и по всей Совдепии, как я помню еще из армейской жизни) москвичей (не путайте с русскими!) тихо (не всегда тихо) ненавидели. За снобизм, за снисходительное барство, за хитрость, за лень, за стремление приспособиться за чужой счет, за объедание всех вокруг. А более всего за то, что почитают себя выше других уже по признаку места рождения. Прям-таки выходцы из "Третьего Рима", скорее грекоримляне константинопольские в период заката империи! Даже произносили "я москвич" с таким видом, как вроде все они детки первых секретарей, закончившие МГИМО.
Вот и получайте! На искусственно пригретое местечко когда-нибудь обязательно приходят более живучие, голодные, деловые, сильные, жестокие. Далее обживаются, завозят семьи и выдавливают (иногда просто сжирают) зажравшихся аборигенов-эндемиков. Так что тоскующий о прошлом "золотом веке", по ностальгическим снам из детства коренной москвич, как особь, у меня сочувствия не вызывает. Таков ход истории. Оазис благополучия в пустыне нищеты пришлось таки оплатить. Что ж, может быть это всего лишь замызганная позиция гордого провинциала.
Теперь немного критики, если позволите. Сам стих написан хорошо, даже замечательно. Вот только... Действительно, Окуджаву можно считать москвичом, хотя бы по рождению. Хотя у него подчас больше чувствуется кавказская ментальность. А как же Есенин? Ведь крестьянин-рязанец до мозга костей! Тоже "из понаехавших тут".
Без обид. Я высказался по поводу содержания, а не качества стиха. Здесь вы еще раз подтвердили свой талант. Во мне отразились ваши чувства, я вас понимаю, просто я другой. Если что не так, если сказанное не понравилось, уж извините. :)
Да всё так. Я вообще не понял каким боком меня это может меня задеть. Я вам расскажу, как данное родилось в принципе, хотя обычно так не делаю, но из уважения к объёму вашего комментария. Никакой ксенофобии или, тем паче, высокомерия ни к кому я никогда не испытывал. Теперь про стих. Дочке в школе дали задание написать стих ко дню города, я пару раз писал им для всяческих дней победы и первосентябрёв стихи, поэтому такая просьба не была неожиданностью. Я покопался в помойке своей головы на предмет своего отношения к городу Москве и родилось вот это. Дочке, естественно, такое не подошло (пришлось еще писать), но просто выкинуть было жалко, решил: "давно ничего для погрызения на Адвеге нет, пусть будет" (грызть, кстати не стали, к сожалению) ну и на стихиру вывалил. По поводу Окуджавы и Есенина, так я больше их творчество имел в виду, а не понаехавшесть)))
Да ладно, если касаться таких тем, то тут говорить можно до бесконечности. Меня другое поразило: я думал, что вы ископаемое из далёкого прошлого (сейчас поэты такого уровня, такой притягательной естественности в основном повымирали), а у вас дочка в школу ходит... )))
А если посмотреть следующий комментарий (Diesel110890), так тут вообще недовольство заказчиком, выраженное в поэтической ветке. Что говорить, жизнь такая.
На счет же скрытого высокомерия столичного обитателя, так вы сами не подозреваете, что он непроизвольно развивается в вас, этот скрытый негатив, как бактерия. Так же и я отношусь к жителю какого-то иного региона или отдаленного села, изначально считая его в чём-то менее развитым. Хотя он, вполне возможно, обладает более высоким уровнем и интеллекта, и необходимых для жизни практических качеств, и тактичности. Действительно, это не обдуманная ксенофобия (хотя, кто знает), а обычная психология обычных высших приматов, стремящихся зацепиться покрепче за самые толстые ветки.
Но посмотрите хотя бы в истории, как формировалось московское население на разных этапах развития вашего царства (империи). Так что "москвичом" может считать себя любой теперешний обитатель этого раздутого мегаполиса, а всех, кто понаехал после него - пришлым людом. Вы ж тоже, наверное, москвич не в двадцатом поколении... Всё, всё, всё, затыкаюсь, а то конца не будет. :))
Вот как-то рифмой отвечать сегодня не могу, но юмор Ваш и все стихи ценю! Спасибо, мне всегда приятно читать то что Вы пишите, восхищаюсь, улыбаюсь, огорчаюсь, мысленно соглашаюсь и возражаю, снова задумываюсь о смысле жизни как подросток, или юнец, хотя редко комментирую. Но главное, что заставляете своим творчеством задуматься)))
Печальные иноки, монашки с коробками, Кормилицы деток, что с мокрыми попками. Переселенцы с восточной окраины, Здесь всякие бывшие – Авели, Каины.
И погорельцы – всю жизнь в попрошаечках, С рукою протянутой в узеньких арочках. И старички с загнивающей кожею, И молодые – с Исусиком схожие.
…Без них мы как сироты, с ними всё вяжется, Не оттого ли, что завтра окажется Не слишком богатый, но слишком уж занятый На этой же паперти с рукою протянутой.
Они – вечно жалкие, вечно убогие, Побитые молью хромые двуногие, Безродные и вечно, и вечно просящие. Они – наши совести, наши неспящие.
Безвредные вроде, до ужаса бледные, Они – наши жалкие. Великие Бедные!
Богатые наши, Билл Гейтсы, Соросы: Брильянты слепят, прям аж катятся слезы, Брынцаловы ж наши вы и Михельсоны: Из платины цепи, из норки кальсоны, Тошнит вам от рябчиков и ананасов, Трехпалубных яхт, золотых унитазов, Дворцов дорогущих, постелей атласных… Ну, как нам без вас? Не поверите – классно!
Я без тебя никто, Ноль, пустота… Как стать собой? Не то… Как кем-то стать?
Живешь, не думаешь, когда Доволен ты поступками своими, Но стоит вдруг упасть или беда Стучится в дверь, становятся ни чьими Все твои мысли, вот тогда, Тогда ты понимаешь, Также вдруг, Что те, кто рядом – далеки, Кого считал ты другом, Вовсе и не друг, Никто из них Не только не подаст руки, А слова доброго не скажет, И вокруг Тебя лишь маски.
А без тебя я, да, никто, Все время в этом убеждаюсь. Но, кажется, мой стих Немного не о том. Ну, что уж получилось, То и получилось, каюсь.
Спасибо. Да все вместе как-то. Вроде сначала прошло, а потом.)) решила опубликовать. Но вообще все стихи мне приходят сами. Вот в стихах есть талант, рисовать тоже и в музыке немного, а в рассказах нету. Вот и обижаюсь сама на себя.
Неплохо, плюсик есть За истины, за прописные мысли, Которые от давности прокисли. Их выразили вы небрежною строкой. Головка не болит от мудрости такой?
А за "отводит взгляд" судить не надо. Всяк в ракушке, стабильный день - награда. Улитка выглянет, антеннками своими Пошевелит с такими, кто ей рад И снова - шасть назад.
Когда я долго думаю о Темновой, Её экспрессии, энергии, гениальности, То от этих мыслей, снова и снова, Сомневаюсь в своей гетеросексуальности.
Только она может разбить моё сердце И разжечь в моей душе страсти накал. И пусть у неё совсем нет жгучего перца. Лишь рядом с ней забываю, что я натурал.
что за особа такая Темнова… Темнова… я ей одержима теперь, думая снова и снова так курица в мультике дождь ожидала, напялив чужие желанья, как упряжь корова.
Паш, всё у меня отлично, всегда, не волнуйся. Не пропадала, просто на время уходила в небытие, всего лишь. Конкретно в данный момент пью заварной пустырник, чтоб кое-какая нечисть попустырилась.
Публикация комментариев и создание новых тем на форуме Адвего для текущего аккаунта ограничено. Подробная информация и связь с администрацией: https://advego.com/v2/support/ban/forum/1186
